Le rivage des brumes 

Titre original : CAPTIVATED 

Traduction française de MARIE-CLAUDE CORTIAL 

Jade® est une marque déposée par le groupe Harlequin 

Photos de couverture 

Paysage : © ED FREEMAN / GETTY IMAGES 

Maison : © INDEX STOCK IMAGERY / JUPITER IMAGES 

© 1992, Nora Roberts. © 2008, Harlequin S.A. 

Prologue 

Le jour où elle naquit, l'Arbre de la Sorcière fut abattu. Dès son premier souffle, elle goûta la richesse du pouvoir, en même temps que son amertume. Son arrivée au monde apportait un maillon supplémentaire à la chaîne qui se déroulait sur plusieurs siècles, une chaîne souvent dorée par l'éclat du folklore et des légendes. 

Dans d'autres lieux, bien éloignés de la côte de Monterey, où les hurlements de l'enfant avaient résonné dans la vieille maison de pierre, on fêtait cette vie nouvelle. Dans les endroits secrets où la magie prospérait encore, au fin fond des vallées verdoyantes de l'Irlande, sur les landes de Cornouailles balayées par le vent, au fond des grottes du pays de Galles, et le long de la côte rocheuse de la Bretagne, ce doux chant de la vie était le bienvenu. 

Et la mort du vieil arbre noueux, courbé par les années et par ses épousailles avec le vent, n'était qu'un doux sacrifice. 

Avec sa disparition et la douleur de l'enfantement d'une mère, une nouvelle sorcière venait de naître. 

Bien que le choix soit exclusivement le sien — après tout, il était toujours possible de refuser, de cultiver ou d'ignorer un don —, ce don particulier allait faire partie de la fillette, puis de la femme qu'elle allait devenir, au même titre que la couleur de ses yeux. Mais pour l'instant, elle n'était encore qu'un bébé aux pensées informes, et qui brandit rageusement ses petits poings quand son père, en riant, vint déposer son premier baiser sur sa tête duveteuse. 

Sa mère pleura en lui donnant le sein, de chagrin autant que de joie. Elle savait déjà qu'elle n'aurait que cette fille pour témoigner de l'amour de son mari et de leur union. 

Elle avait regardé, et elle avait vu. 

Tandis qu'elle berçait le nouveau-né en fredonnant une vieille comptine, elle avait compris qu'il y aurait des leçons à enseigner et qu'elle ferait des erreurs. Et qu'un jour, assez proche, le temps serait venu où sa fille chercherait l'amour. 

Et elle ne put espérer qu'une chose : qu'avec tous les dons qu'elle lui transmettrait, toutes les vérités qu'elle lui apprendrait, son enfant ne passerait pas à côté du message vital selon lequel la magie la plus pure se loge toujours dans le cœur. 

1 

Il y avait un rond dans le sol, à l'emplacement où, autrefois, se dressait l'Arbre de la Sorcière. Les habitants de Monterey et de Carmel vénéraient la nature. Il n'était pas rare que des touristes viennent examiner les mots inscrits au centre de cette marque, ou simplement admirer la côte rocheuse et les vieux arbres aux formes torturées. 

Les autochtones, qui avaient vu l'arbre de leurs propres yeux et se rappelaient le jour de sa chute, faisaient souvent remarquer que Morgana Donovan était née cette nuit-là. 

Certains prétendaient que c'était un signe, d'autres haussaient les épaules en parlant de pure coïncidence. Mais personne ne niait le fait que la naissance d'une soi-disant sorcière, à un jet de pierre d'un arbre aussi réputé, constituait un élément attractif de plus dans le paysage. 

Nash Kirkland, quant à lui, trouvait cela plutôt amusant, et dans un certain sens, intéressant. Il passait une grande partie de sa vie à étudier le surnaturel. Les vampires, les loups-garous et autres mystérieux êtres nocturnes représentaient pour lui un moyen agréable de gagner sa vie. Pour rien au monde il n'aurait fait autre chose. 

Naturellement, il ne croyait pas aux goules, aux lutins, aux sorcières et autres farfadets. Les hommes ne se transformaient pas en chauves-souris ou en loups à la pleine lune, les morts ne sortaient pas de leurs tombes, et les femmes ne galopaient pas en pleine nuit sur des manches à balais. Sauf dans les livres ou au cinéma. 

Mais en dehors de cela, il avait coutume de dire que tout était possible. 

Nash Kirkland était un homme raisonnable, qui connaissait la valeur des illusions et l'importance des divertissements simples. Mais il était aussi assez rêveur pour être capable de concocter des images à partir du folklore et des superstitions, et pour les offrir ensuite à un public qui en demandait toujours plus. 

Depuis sept ans, il était la coqueluche des fanatiques du film d'horreur. Il adorait voir son imagination prendre forme sur le grand écran. Dès qu'il en avait le temps, il était le premier à passer la soirée dans une salle noire, dévorant joyeusement du pop-corn pendant que les spectateurs retenaient leur souffle, étouffaient leurs cris ou se couvraient les yeux. 

C'était bon de savoir que les gens qui achetaient un billet de cinéma pour voir un de ses films en avaient pour leur argent. 

Il faisait toujours des recherches approfondies. En écrivant le scénario de Midnight Blood, il avait passé une semaine en Roumanie pour interviewer un homme qui affirmait être le descendant direct du comte Dracula. Malheureusement, ce monsieur n'avait ni les canines saillantes, ni le don de se transformer en chauve-souris, mais il lui avait raconté un nombre incroyable de légendes et d'histoires de vampires. 

C'était ce genre d'histoires locales qui inspiraient Nash pour ses films, en particulier quand elles étaient racontées par quelqu'un qui y croyait, ce qui leur donnait un accent de vérité. 

Un vague sourire aux lèvres, il entra sur la Seventeen Mile Drive. Les gens le trouvaient bizarre, alors qu'il était parfaitement ordinaire et plutôt terre à terre. Du moins, selon les critères californiens.  

Il gagnait sa vie en créant l'illusion, en jouant sur des craintes et des superstitions ancestrales, et en permettant aux amateurs du genre de s'offrir une bonne tranche de peur. Sa contribution à la société, c'était sa capacité à faire sortir le monstre de sa boîte pour l'exposer en Technicolor sur écran géant, en ajoutant par-ci par-là, sans vergogne, une pincée d'humour et de sexualité. 

Il soupira de plaisir. Oui, il pouvait donner corps au croquemitaine, ou invoquer la malédiction de la momie, et cela, sans rien faire de plus qu'en couchant des mots sur le papier. C'était peut-être la raison de son cynisme. Oh, il raffolait d'histoires surnaturelles, mais lui entre tous savait qu'elles n'étaient rien de plus que des histoires. Et il en possédait un million dans sa manche. 

Il espérait que Morgana Donovan, la sorcière favorite des habitants de Monterey, allait l'aider dans son nouveau projet. Après avoir passé beaucoup de temps à aménager son nouvel appartement, à tenter sans résultat d'apprendre à jouer au golf et à admirer la vue de son balcon, il éprouvait le besoin de raconter une histoire de sorcellerie. Et la chance — à supposer qu'elle existe — lui avait souri justement en le faisant s'installer à proximité d'une experte en la matière. 

Il se mit à siffloter joyeusement. A quoi pouvait bien ressembler Morgana Donovan ? Portait-elle un turban, était-elle enveloppée de voiles noirs ? A moins qu'elle ne fasse partie de ces fanatiques du New Age qui ne s'exprimaient pas sans l'avis éclairé de leur gourou ? 

Cela n'avait aucune importance. C'était grâce aux originaux comme elle que la vie était pleine de saveur. 

Il avait préféré ne mener aucune recherche sur la fameuse sorcière. Il voulait se faire sa propre opinion, avoir ses propres impressions, garder la tête claire pour amorcer le scénario. Tout ce qu'il savait d'elle, c'est qu'elle était née ici même, à Monterey, quelque vingt-huit années plus tôt, et qu'elle tenait avec succès une boutique où l'on pouvait acheter des herbes, des cristaux de roche et toutes sortes de talismans. 

Relevant un sourcil, Nash hocha légèrement la tête. C'était formidable que Morgana Donovan soit restée dans sa ville natale. Comme il la comprenait ! Lui-même n'était là que depuis un mois, mais il se demandait déjà comment il avait pu vivre ailleurs. Et pourtant, il avait roulé sa bosse un peu partout. 

Une fois de plus, il devait remercier sa bonne étoile. Tous ses films faisaient un tabac. Grâce à son imagination, il avait pu quitter l'atmosphère polluée de Los Angeles pour s'installer dans ce petit paradis, au nord de la Californie. 

Et bien que le mois de mars en soit encore à ses balbutiements, il pouvait déjà rouler avec le toit de sa Jaguar ouvert, laissant la brise fraîche jouer dans ses cheveux. C'était un vrai bonheur. Sans parler de l'odeur d'eau salée, toujours présente dans cette région, mêlée à celle de l'herbe fraîchement tondue et des fleurs qui s'épanouissaient en toutes saisons dans ce climat tempéré. 

Nash poussa encore un petit soupir de satisfaction. En ce qui le concernait, la vie était parfaite. Le ciel sans nuage était d'un bleu profond, et sa voiture ronronnait comme un gros chat. Il venait de se libérer d'une relation qui partait en quenouille depuis pas mal de temps. Il était libre comme l'air, et il avait un nouveau projet de film. Que demander de plus ? 

Au coin d'une rue, il aperçut la boutique, entre un magasin de disques et un restaurant. Apparemment, les affaires allaient bon train, car les places de stationnement étaient plutôt rares. Mais il ne détestait pas faire un peu de marche. Il put se garer trois rues plus loin et bientôt, ses longues jambes moulées dans un jean bleu délavé avalèrent la distance qui le séparait de Morgana Donovan. 

Quelques minutes plus tard, il s'arrêta devant la boutique. Sur la vitrine étaient inscrits deux mots : « Sorcellerie ancienne ». Il hocha la tête en souriant. Voilà qui évoquait de vieilles femmes au dos courbé arpentant les villages pour jeter des sorts et faire disparaître les verrues. 

Aussitôt, la scène de son prochain film se forma dans son esprit : décor extérieur, de jour. Ciel plombé de nuages, vent hurlant dans les arbres. Dans un petit village délabré aux clôtures défoncées et aux volets hermétiquement clos, une vieille femme ridée se hâte le long d'un chemin de terre, portant au bras un lourd panier. Un énorme corbeau passe au-dessus de sa tête en croassant. Dans un bruissement d'ailes, il va se percher sur un poteau rouillé. L'oiseau et la femme se regardent. Quelque part, dans le lointain, jaillit un long cri de désespoir. 

Nash redescendit brusquement sur terre. Un client sortant de la boutique venait de le heurter. 

— Désolé, dit l'homme d'une voix étouffée. 

Nash fit un petit signe de tête. C'était aussi bien ainsi. Il valait mieux qu'il n'aille pas trop loin dans l'élaboration de son histoire avant de s'être entretenu avec la spécialiste. Pour l'instant, il allait déjà examiner ce qu'elle avait à vendre. 

L'étalage de la vitrine était impressionnant, dénotant un goût certain pour le spectaculaire. Des tissus de velours violets drapaient des présentoirs de diverses tailles, faisant ressembler l'ensemble à une large rivière animée de sombres cascades. Par-dessus flottaient des cristaux aux couleurs chatoyantes qui jetaient leur éclat magnétique sous les rayons du soleil matinal. 

Serrant les lèvres, Nash secoua lentement la tête. Oui, on voyait bien comment ces objets pouvaient attirer les gens, avec leurs couleurs, leurs formes, leur éclat. Mais tout de même, comment pouvait-on croire qu'un morceau de caillou puisse détenir un pouvoir quelconque ? C'était une raison supplémentaire pour s'émerveiller de la façon dont le cerveau humain fonctionnait. Quoi qu'il en soit, il fallait reconnaître que ces objets étaient beaux. Enfilées sur des fils très fins, des pierres en forme de gouttes jetaient des reflets aux couleurs d'arcs-en-ciel. 

Tout à coup, Nash retint une envie de rire. Morgana Donovan cachait-elle son chaudron dans l'arrière-boutique ? 

Retrouvant son sérieux, il jeta un dernier coup d'œil sur la vitrine et se décida à pousser la porte. C'était tentant d'acheter quelque chose, un de ces magnifiques presse-papier en cristal de roche, par exemple. Pourquoi pas, après tout ! A moins qu'il ne jette son dévolu sur des écailles de dragons ou des dents de loup... 

La boutique était pleine à craquer. Il n'avait qu'à s'en prendre à lui-même. Jamais il n'aurait dû venir un samedi ! Mais au fond, ce n'était pas plus mal. Il aurait tout son temps pour examiner les lieux et se faire une idée de la façon dont une « sorcière moderne » tenait une boutique au vingt-et-unième siècle. 

A l'intérieur, les étalages étaient aussi spectaculaires que dans la vitrine. Pierres énormes— certaines coupées dans la tranche pour révéler des centaines de dents de cristal —, petites fioles remplies de liquides colorés... Il en prit une et lut l'étiquette. Hum... c'était plutôt décevant. Il ne s'agissait guère que de sels de bain au romarin, dont les vertus relaxantes étaient largement vantées. Rien à voir avec le philtre d'amour qu'il espérait trouver ! 

Des pots-pourris odorants voisinaient avec des boîtes de thés et d'herbes aromatiques, des bougies aux couleurs pastel, et encore des cristaux de toutes formes et de toutes tailles.  

Quelques bijoux intéressants brillaient sous une vitrine intérieure. Et des œuvres d'art — peintures, sculptures — étaient disposées avec une telle habileté que la vitrine ressemblait presque à une galerie. 

Suivant ses goûts pour l'insolite, Nash examina de plus près une lampe en étain en forme de dragon ailé aux yeux rougeoyants. 

C'est à ce moment-là qu'il la vit. Aucun doute, cette blonde pulpeuse qui discutait avec deux clients, près d'une table garnie de pierreries, était l'image même d'une magicienne. Son corps lascif était moulé dans un tailleur pantalon noir. Des boucles d'oreilles scintillantes tombaient à hauteur de ses épaules, et chacun de ses doigts était orné d'une bague. Ses ongles longs et pointus étaient d'un rouge éblouissant. 

— Fascinant, n'est-ce pas ? 

— Pardon? 

La voix un peu rauque le fit détourner la tête de la lampe dragon. Cette fois, un regard suffit à lui faire oublier la jeune magicienne blonde. Il se trouva immergé pendant plusieurs battements de cœur dans une paire d'yeux bleu saphir. 

— Pardon ? répéta-t-il. 

En souriant, elle passa une main légère sur la tête du monstre. 

— Je me demandais si j'allais l'emporter chez moi. 

Ses lèvres étaient pulpeuses, tendres et dépourvues de maquillage. 

— Aimez-vous les dragons ? demanda-t-elle. 

Il ne lui fallut pas longtemps pour se décider. 

— J'en suis fou. Est-ce que vous venez souvent ici. 

— Souvent ? 

Elle eut un sourire amusé. 

—On peut dire que oui. .  

Elle porta une main à ses cheveux. Des cheveux noirs comme la nuit, qui cascadaient en vagues ondulantes jusqu'à sa taille. Faisant un violent effort, Nash essaya de garder les idées claires. Elle avait des cheveux d'ébène contrastant avec sa peau laiteuse. Dés yeux immenses ornés de longs cils, un nez petit et légèrement pointu. Elle était presque aussi grande que lui, et d'une minceur d'elfe. Sa robe bleue toute simple dénotait un style et un goût très sûrs, et laissait deviner des courbes subtiles. 

Cette femme avait quelque chose de stupéfiant. 

Comme il la contemplait, elle eut encore un sourire amusé. 

— C'est la première fois que vous venez ici ? demanda-t-elle. 

— Non. Je dois dire que je suis impressionné. Ce lieu est fantastique. 

— Vous vous intéressez aux cristaux ? 

— Ce n'est pas impossible. 

D'un geste faussement nonchalant, il s'empara d'une améthyste. 

— Dommage que j'aie jeté mes cours de sciences naturelles, dit-il. 

— Je ne crois pas que vous en ayez besoin ici. 

Regardant la pierre qu'il tenait dans sa main, elle hocha la tête. 

— Si vous voulez communiquer avec votre ego vous devez la garder dans la main gauche. 

— Ah oui ? 

Pour lui faire plaisir, il changea la pierre de main. 

Il n'allait pas lui dire qu'il ne ressentait rien du tout, excepté une délectation réelle en voyant sa jupe danser autour de ses genoux. 

— Alors, si vous venez régulièrement, peut-être pouvez-vous me présenter la magicienne ? suggéra-t-il. 

Relevant des sourcils étonnés, elle suivit son regard quand il le tourna vers la blonde, qui terminait une vente. 

— Vous avez besoin de voir une magicienne ? 

— Mmm, on peut formuler la chose ainsi. 

Elle posa ses splendides yeux bleus sur lui. 

— Vous n'êtes pas du genre à avoir besoin d'un philtre d'amour. 

Il inclina la tête. 

— Merci. En fait, je me livre à quelques recherches. J'écris un scénario. Je veux concocter une histoire sur les sorcières modernes. Vous imaginez un peu... assemblées secrètes, sexe et sacrifices. 

— Ah, je vois !  

Elle baissa la tête, faisant tintinnabuler ses boucles de cristal. 

— N'oubliez surtout pas les jeunes filles nubiles faisant la danse du ventre sous les étoiles, poursuivit-elle d'un ton ironique. Nues comme le jour de leur naissance, naturellement.  

Mélangeant des potions les soirs de lune noire pour séduire leurs victimes innocentes et les entraîner dans des délices orgiaques. 

— En effet, c'est à peu près ainsi que je vois les choses, répliqua-t-il sans se vexer de son ton sarcastique. 

Il s'approcha d'elle. Elle avait l'odeur de la forêt au clair de lune. 

— Cette madame... Morgana, je crois, se prend-elle vraiment pour une magicienne ? demanda-t-il. 

— Elle doit bien savoir qui elle est réellement, monsieur... ? 

— Kirkland. Nash Kirkland. 

Elle eut un petit rire satisfait. 

— Naturellement ! Je connais vos films, et je les aime beaucoup, surtout Midnight Blood. Vous donnez énormément d'esprit et de sensualité à vos vampires, et vous savez bousculer la tradition. 

— Il y a autre chose à montrer que les cimetières et les cercueils. 

—Je suppose. Et les sorcières ne se contentent certainement pas de faire bouillir des herbes dans un chaudron. 

— Absolument. C'est pourquoi je veux interviewer Morgana. Je présume qu'elle doit avoir le sens des affaires pour en être arrivée là. 

—Arrivée là ? répéta-t-elle. 

Se baissant, elle saisit un gros chat blanc venu se frotter à ses jambes. 

— Je parle de sa renommée, expliqua-t-il. J'ai entendu parler d'elle à Los Angeles. Les gens m'ont rapporté des histoires étranges. 

— Je n'en doute pas. 

Elle caressa la tête du matou. Nash les observa un instant. C'était de plus en plus impressionnant. Maintenant, il avait deux paires d'yeux qui le fixaient. Une paire bleu saphir, une paire ambre. 

— Mais j'ai l'impression que vous ne croyez pas à la magie, fit-elle remarquer. 

— Peu importe. Je suis sûr de pouvoir écrire une histoire formidable. 

Il lui adressa un sourire charmeur. 

— Alors, êtes-vous d'accord pour me présenter la dame ? 

Au lieu de lui répondre, elle l'examina un instant sans rien dire. Cet homme était cynique, et bien trop sûr de lui. A l'évidence, la vie était un long fleuve tranquille pour Nash Kirkland. Il était peut-être temps qu'il rencontre quelques embûches sur son chemin. 

— Je ne crois pas que ce sera nécessaire, répondit-elle. 

Elle lui tendit une main fine, ornée d'une seule bague en argent martelé. Il la prit et tressaillit tandis qu'une décharge électrique lui vrillait le bras. 

La jeune femme se contenta de sourire. 

— C'est moi, votre sorcière. 

« Simple électricité statique », se dit Nash quand Morgana se détourna de lui pour répondre à un client. Ce qui s'expliquait par le fait qu'elle avait porté le chat dans ses bras et l'avait longuement caressé. C'était aussi simple que cela. 

Morgana avait dit « votre sorcière ». Hum... il n'était pas très sûr que cet adjectif possessif lui convienne vraiment. Cela rendait la situation un peu trop intime, c'était inconfortable. Bien sûr, cette femme était renversante, mais elle lui avait souri d'une façon qui l'avait plutôt agacé, quand il avait sursauté sous le coup de la décharge électrique. 

Visiblement, elle aimait exercer un certain pouvoir. Pas forcément celui de la magie. Pendant quelques secondes, il la regarda peser une poignée d'herbes sèches. Non, c'était le pouvoir qui semblait accompagner dès leur naissance certaines femmes particulièrement belles : une sensualité innée et une indéfectible confiance en soi. Il soupira. Ce n'était pas agréable de se découvrir facilement impressionné par une femme très volontaire. Oui, il préférait avoir affaire à des femmes plus douces. 

Il soupira. Quoi qu'il en soit, l'intérêt qu'il lui portait était uniquement professionnel. Enfin, pas tout à fait. Il faudrait être un eunuque ou un zombi pour regarder Morgana et en rester au plan strictement professionnel. Il secoua imperceptiblement la tête. Fort heureusement, il savait quelles étaient ses priorités. 

Il attendit qu'elle en ait terminé avec son client, puis, affichant un sourire modeste, il s'approcha du comptoir. 

— Je me demandais si vous aviez un sortilège facile à utiliser pour que j'arrive à écrire un scénario satisfaisant. 

— Je crois que vous vous débrouillerez très bien tout seul, répondit-elle sèchement. 

En temps normal, elle se serait rapidement débarrassée de la présence d'un client comme lui, mais pour une raison inconnue, elle avait été attirée par ce Nash Kirkland. Or elle ne croyait pas aux accidents. Et un homme possédant des yeux noirs si doux ne pouvait pas être un parfait crétin. 

— Je crains de ne pouvoir vous retenir plus longtemps, dit-elle d'une voix un peu plus agréable. Nous avons un travail fou ce matin. 

— Vous fermez à 18 heures ? Puis-je revenir à ce moment-là ? J'apporterai des boissons, ou mieux encore, un dîner ? proposa-t-il. 

Son premier réflexe fut de refuser. Elle aurait préféré prendre le temps de réfléchir, ou, pourquoi pas, de consulter sa boule de cristal. Mais avant qu'elle ait le temps de parler, la chatte avait sauté sur le comptoir avec la légèreté typique des félins, et Nash tendit automatiquement la main vers elle pour la caresser. Au lieu de s'éloigner, ou de cracher comme elle le faisait d'ordinaire avec les étrangers, Luna fit le dos rond sous ses doigts. Ses yeux d'ambre se réduisirent à deux fentes qui se plantèrent dans le regard de Morgana. 

— Apparemment, vous avez l'approbation de Luna, marmonna la jeune femme. D'accord, revenez à 18 heures. 

La chatte s'était mise à ronronner bruyamment. 

— Je déciderai de ce que je ferai de vous, ajouta Morgana. 

Nash donna une dernière caresse à la minette. 

— Parfait, dit-il. 

Et il sortit. 

Le front rembruni, Morgana se pencha vers sa chatte. 

— Et J'espère que tu sais ce que tu fais, chuchota-t-elle. 

Luna se contenta de changer de position pour commencer sa toilette. 

Morgana n'eut pas le loisir de penser longtemps à Nash. La boutique ne désemplissait pas. C'était dommage. Elle aurait aimé avoir une bonne heure pour méditer sur la façon dont elle allait s'y prendre avec lui. Elle luttait toujours contre sa nature impulsive. Elle soupira. En fin de compte, elle n'aurait certainement aucun problème avec ce raconteur d'histoires aux bons yeux de chiot. 

Mindy, la blonde pulpeuse, vint s'affaler sur le tabouret derrière le comptoir. 

— Ouah ! Nous n'avons pas eu autant de monde depuis Noël, s'exclama-t-elle. 

—Je crois que c'est bien parti pour qu'il en soit ainsi tous les samedis du mois, dit Morgana. 

En souriant, Mindy sortit un chewing-gum de la poche de son jean. 

— As-tu fait un sortilège pour que nous gagnions beaucoup d'argent ? 

Morgana rangea quelques cristaux avant de répondre : 

—Les étoiles sont favorables aux affaires. 

Elle sourit malicieusement. 

— Sans parler du fait que notre nouvelle vitrine est tout simplement somptueuse. Tu peux rentrer chez toi, Mindy. Je vais bientôt fermer. 

Mindy se leva et s'étira en bâillant. Puis, relevant un sourcil, elle s'exclama : 

— Non, mais regarde un peu ! Grand, bronzé et sexy... 

Suivant son regard, Morgana aperçut Nash. Il s'était garé devant la vitrine et il sortait de sa Jaguar étincelante. 

Morgana secoua la tête. 

— Calme-toi, ma belle. Les hommes comme lui brisent les cœurs sans verser une goutte de sang. 

— Pas de problème. Il y a longtemps que je n'ai pas eu le cœur brisé. Voyons un peu... 

Elle tendit le cou et observa sans vergogne le nouveau-venu. 

— Un mètre quatre-vingt, soixante-dix kilos... 

Quelques mèches décolorées, sans doute à cause du soleil. Il doit aimer cela. Une belle architecture de visage. Il vieillira bien. Et ne parlons pas de sa bouche sensuelle... 

— Arrête de le détailler comme s'il s'agissait d'une bête de concours ! 

Gloussant de rire, Mindy s'ébouriffa les cheveux. Elle allait répliquer, mais la porte s'ouvrit. 

— Bonjour ! Vous voulez acheter un peu de magie ? dit-elle avec un sourire engageant. 

Toujours prêt à satisfaire une jolie femme, Nash lui renvoya un sourire éblouissant. 

— Que me conseillez-vous ? 

— Eh bien... 

Morgana l'interrompit. 

— Mindy, M. Kirkland n'est pas un client. Nous avons rendez-vous pour discuter. 

— La prochaine fois, peut-être, dit Nash en prenant un air faussement désolé. 

— Quand vous voudrez, roucoula Mindy. 

Elle lui jeta un dernier regard ravageur avant de se faufiler dans l'arrière-boutique. 

— Je parie qu'elle fait exploser vos ventes, commenta Nash. 

— Et la tension artérielle des hommes qui franchissent le seuil de cette boutique. Comment va la vôtre ? 

Il soupira. 

— Vous avez un peu d'oxygène ? 

En souriant, elle lui tapota amicalement le bras. 

—Asseyez-vous. J'ai encore quelques détails à... bon sang ! 

— Pardon? 

—J'ai oublié de mettre la pancarte « fermé », dit-elle avec une petite grimace. 

Elle offrit son plus gracieux sourire à l'intruse. 

— Bonjour, madame Littleton. 

Morgana ! 

La nouvelle venue se précipita vers eux. La saluant d'un léger signe de tête, Nash l'observa. Elle était bâtie comme un bateau de croisière, solide de la poupe à la proue. Des foulards multicolores flottaient autour de son cou comme des drapeaux. Ses cheveux encadraient son visage lunaire d'une multitude de petites boucles d'un roux très vif. Un trait vert émeraude soulignait ses yeux, et ses lèvres étaient peintes en rouge écarlate. 

Tendant des mains couvertes de bagues, elle prit celles de Morgana. 

—Je n'ai absolument pas pu venir plus tôt, ma chère petite. Je me suis trouvée aux prises avec un jeune agent de police qui voulait me donner une contravention. Imaginez un peu ! Un gamin qui prétendait me donner une leçon sur nos lois ! 

Elle poussa un petit soupir, exhalant une odeur de menthe. 

— J'espère que vous avez quand même quelques minutes à me consacrer ! continua-t-elle. 

— Pas de problème, dit doucement Morgana. C'était plus fort qu'elle. Elle aimait trop la vieille dame pour rejeter sa demande. 

— Vous êtes un amour, s'exclama Mme Littleton. Puis, se tournant vers Nash dans un concert de chaînes et de bracelets : 

— N'est-ce pas que Morgana est un amour ? 

— Je ne vous le fais pas dire. Mme Littleton eut un sourire ravi. 

— Vous êtes Sagittaire, je parie. 

— Ah... 

Sans hésiter, Nash changea sa date de naissance pour lui faire plaisir. 

— Absolument. Vous êtes stupéfiante ! Mme Littleton bomba son opulente poitrine. 

— Je me vante d'être excellente dans ce domaine. 

Elle se tourna vers Morgana. 

— Je ne vais pas vous retarder longtemps. 

— Que puis-je faire pour vous ? 

— J'ai une petite faveur à vous demander. 

Mme Littleton la regarda avec une lueur bizarre dans les yeux. Morgana étouffa un gémissement. 

Ma petite-nièce... vous savez qu'elle va aller au bal du collège... elle voudrait être accompagnée par ce garçon adorable dont je vous ai déjà parlé. Mais elle n'ose pas le lui demander. Et lui, il est beaucoup trop timide. 

Morgana tripota son bracelet. Cette fois, elle allait être ferme. Elle allait dire non ! 

Prenant Mme Littleton par le bras, elle s'éloigna de Nash. 

— Je vous ai déjà expliqué que je ne travaille pas de cette façon. 

Mme Littleton fit papillonner ses faux cils. 

— Je sais que d'habitude, vous ne travaillez pas ainsi. Mais exceptionnellement ? Ce serait pour la bonne cause. 

— Ce sont toujours de bonnes causes, répliqua Morgana. 

Comme Nash s'était rapproché, elle le regarda d'un œil perçant et entraîna la vieille dame de l'autre côté de la boutique. 

— Je suis sûre que votre nièce est une jeune fille merveilleuse, mais ce ne serait pas sérieux d'arranger un rendez-vous pour elle... ce genre de choses peut avoir de graves conséquences. 

Mme Littleton allait protester, mais Morgana l'en empêcha : 

 — Non, affirma-t-elle. Si j'intervenais pour changer quelque chose qui ne doit pas être changé, cela pourrait affecter toute sa vie.  

 —Ce n'est que pour une soirée. 

— Modifier le destin pour une soirée le modifie potentiellement pour le restant de la vie. 

Mme Littleton parut soudain terriblement déprimée. Morgana poussa un profond soupir. Elle se donnait l'impression d'être une vieille avare refusant quelques miettes de pain à quelqu'un qui mourait de faim. 

— Je sais que vous voulez qu'elle passe une soirée inoubliable, mais je ne peux pas jouer avec l'avenir. 

Mme Littleton releva la tête. Non, elle n'allait pas s'avouer vaincue. N'avait-elle pas perçu une petite hésitation dans la voix de Morgana ? 

— Comprenez-moi, Morgana, ils sont si timides ! 

Mais le pire, c'est que ma petite-nièce se trouve laide. Elle est pourtant adorable. 

Avant que Morgana puisse protester, elle lui montra une photographie de la jeune fille. 

— Vous voyez ? 

Morgana baissa les yeux. Non, elle ne voulait rien voir. Mais elle regarda, et la jolie adolescente aux yeux sombres fit le reste. Vaincue, Morgana poussa un soupir. Et voilà, elle s'était encore laissé attendrir. Elle était aussi faible qu'un oisillon face à cette vieille dame. Elle ne pouvait rien lui refuser. 

— Je ne vous garantis aucun résultat, dit-elle à contre-cœur. J'essaierai... 

— Je l'ai toujours dit, vous êtes une petite fée ! 

Sans perdre une seconde, Mme Littleton extirpa un autre cliché de son sac. 

C'est Mathieu. Joli nom, n'est-ce pas ? Mathieu Brody et Leslie Littleton. La fête aura lieu le premier week-end de mai. 

Hochant la tête, Morgana prit les deux photographies et les empocha. 

— Soyez bénie, dit la vieille dame avec un sourire reconnaissant. 

Elle se pencha et l'embrassa sur la joue. 

— Je me sauve. Je reviendrai lundi faire quelques emplettes. 

— Passez un bon week-end, dit Morgana. 

Furieuse d'avoir encore fait preuve de faiblesse, elle la regarda partir. 

Nash ne put s'empêcher de rire. 

— Je suis désolé de vous le faire remarquer, mais elle vous a bien eue. 

Laissant fuser la colère qu'elle éprouvait contre elle-même, Morgana le fusilla du regard. C'était odieux de manquer de caractère, mais en manquer devant témoin, et surtout devant un inconnu, était mille fois pire. Surtout quand le témoin avait le regard moqueur et le sourire renversant de ce Nash quelque chose. 

— Je le sais, répliqua-t-elle sèchement. 

Il leva une main vers elle et lui effleura la joue. 

Je croyais que les magiciennes étaient inflexibles? 

Elle s'écarta comme si elle avait été piquée par un serpent. 

— J'ai un faible pour les excentriques et les gens qui ont un grand cœur, rétorqua-t-elle. Et vous, vous n'êtes pas Sagittaire ! 

Nash laissa retomber sa main. Dommage. Morgana avait la peau d'une douceur extraordinaire. 

Prenant un air faussement étonné, il interrogea : 

— Je ne suis pas Sagittaire ? Je suis quoi, alors ? 

— Gémeaux. 

Il releva un sourcil et fourra une main dans sa poche.  

—  Bravo. 

Elle fixa sur lui un regard un peu plus assuré. Nash paraissait stupéfait. Voilà qui était réconfortant.  

— Comme vous avez été assez prévenant pour ne pas heurter les sentiments de Mme Littleton, je ne vais pas passer ma colère sur vous. Venez, nous allons nous installer dans l'arrière-boutique. Je vais préparer du thé. 

Nash ne put cacher une moue de dépit. Elle se mit à rire. 

— Bon, d'accord, je vous offrirai du vin. 

— Hum... j'aime mieux cela. 

Il la suivit dans une petite pièce qui servait à la fois de lieu de stockage et de cuisine. Tous les murs étaient garnis d'étagères sur lesquelles s'alignaient des boîtes de diverses dimensions et des livres. Sur un petit bureau en cerisier trônait une lampe de cuivre en forme de sirène, à côté d'un élégant téléphone ivoire. Une pile de papiers était maintenue par un presse-papier de verre qui lançait des reflets multicolores. 

Au fond, un mini-réfrigérateur, une plaque à deux feux et une table pliante avec deux chaises complétaient l'ameublement.  

Sur le bord de l'unique fenêtre prospérait une quantité invraisemblable d'herbes en pots, d'où s'élevaient des odeurs fraîches de sauge, d'origan et de lavande. 

Morgana prit deux verres sur une étagère. 

— Asseyez-vous, dit-elle» Je ne peux pas vous consacrer énormément de temps, mais vous n'allez pas rester debout. 

Sortant une bouteille du réfrigérateur, elle versa un liquide doré dans les verres. 

— Pas d'étiquette ? fit remarquer Nash. 

— C'est une de mes recettes. 

En souriant, elle se mit à siroter la boisson. 

— Soyez tranquille, il n'y a pas la moindre trace de bave de crapaud ! 

Nash avait envie de rire, mais la façon dont elle le regardait par-dessus le bord de son verre lui en coupa l'envie. Cependant, il n'allait pas refuser un défi. Il goûta le vin. Il était frais et onctueux, quoique un peu trop doux à son goût. 

— Très bon, dit-il. 

— Merci. 

Elle s'assit sur la chaise qui était à côté de lui. 

—Je n'ai pas encore décidé si j'allais vous aider ou non. Mais votre art m'intéresse, surtout si vous vous apprêtez à parler du mien. 

— Vous aimez mes films, dit-il en plantant dans ses yeux un regard pénétrant. 

Il appuya un bras sur le dossier de la chaise, et se mit à caresser du pied la chatte qui venait se frotter contre ses jambes. 

— Parmi d'autres choses, j'aime l'étendue de l'imagination humaine, commença-t-elle. 

— D'accord... 

— Mais je ne suis pas sûre de vouloir que mes vues personnelles entrent à Hollywood. 

Nous en parlerons. 

Il lui adressa un sourire étincelant. Morgana plissa les paupières. Cet homme avait un pouvoir avec lequel il fallait compter.  

Elle devait rester sur ses gardes. La chatte profita du court silence pour sauter sur la table. Pour la première fois, Nash remarqua qu'elle portait  au cou, accroché à un ruban, un cristal rond taillé en facettes. 

— Écoutez, Morgana, je n'essaie pas de prouver quoi que ce soit, ni de changer le monde. Je veux seulement faire un film. 

— Pourquoi un film d'horreur et d'occultisme ? 

— Pourquoi ? 

Il haussa les épaules. C'était toujours agaçant que les gens lui demandent d'analyser les raisons de ses choix. 

— Je n'en sais fichtre rien. Peut-être parce que, lorsque les gens vont voir un film qui fait peur, ils oublient tous leurs problèmes dès la première image. 

Une lueur amusée traversa ses prunelles. 

— A moins que ce ne soit à cause de ma première amourette avec une fille, dans une salle noire projetant Halloween. 

Morgana but lentement son vin en méditant. Après tout, il y avait peut-être une âme sensible derrière cet aspect hâbleur. A coup sûr, Nash avait du talent, et un charme indéniable. Quoi qu'il en soit, c'était assez horripilant de se sentir poussée à... oui, poussée à accepter de l'aider. 

Après tout, si au bout du compte elle préférait refuser, elle le lui dirait tout bonnement. Mais avant, elle devait tâter un peu le terrain. 

— Racontez-moi votre scénario. 

Nash leva les mains. 

— Je ne l'ai pas encore écrit. Je voulais discuter avec vous avant. J'ai besoin d'un contexte intéressant. Je peux obtenir beaucoup d'informations dans les livres, j'en ai déjà un certain nombre. Mes recherches vont tous azimuts, dans tous les coins et recoins de l'occultisme. Mais ce que je n'ai pas, c'est le point de vue personnel de quelqu'un qui se livre à cette activité. Les raisons qui vous ont poussée vers la magie. Vous rendez-vous à des cérémonies secrètes ? Quel genre de tours préférez-vous ? 

Pensivement, Morgana passa un doigt sur le bord de son verre. 

— J'ai peur que vous ne fassiez fausse route. A vous entendre, on a l'impression que je fais partie d'une espèce de secte. 

— Secte, club... appelez cela comme vous voulez. Un groupe partageant les mêmes centres d'intérêt. 

— Je n'appartiens à aucune secte. Je préfère travailler seule. 

De plus en plus intrigué, il se pencha en avant. 

— Pourquoi ? 

— Il existe des groupes tout à fait sincères, mais beaucoup ne le sont pas. Et d'autres fouinent dans des domaines auxquels il vaut mieux ne pas toucher. 

— Je vois... la magie noire. Et vous, vous faites de la magie blanche. 

— Vous aimez les étiquettes, apparemment. 

D'un geste impatient, elle saisit la bouteille de vin. Contrairement à lui, elle ne répugnait pas à parler de son art. Mais le moins qu'elle pouvait attendre, c'était que ses idées soient respectées. 

— Nous avons tous un certain nombre de dons dès la naissance. Un des vôtres est d'imaginer des scénarios divertissants. 

Elle fit une pause. Nash avait aussi le pouvoir de séduire les femmes, si elle ne se trompait pas. 

Ses lèvres se retroussèrent sur le bord de son verre. 

— Je suis sûre que vous respectez et utilisez vos propres dons, continua-t-elle. Moi, je fais exactement la même chose avec les miens. 

Il hocha la tête. 

— Parlez-m'en. 

Prenant son temps, elle l'observa avec un mélange de dédain et de fureur. Nash sentit sa gorge se dessécher. Voilà où était le pouvoir de cette femme : donner envie à un homme de ramper. Pour se donner une contenance, il sirota une gorgée de vin, mais il aurait aussi bien pu avaler du sable. 

— Que voulez-vous ? Une démonstration ? interrogea-t-elle sur un ton impatient. 

Prenant sur lui, il repoussa l'état de torpeur — ou de transe ? — dans lequel le regard de Morgana semblait l'avoir plongé. 

— Pourquoi pas ! répondit-il. 

Il tentait peut-être le diable, mais comment résister ? La colère qu'elle avait laissée sourdre teintait les joues de Morgana, leur donnant l'aspect de pêches fraîchement cueillies. 

— A quoi vous attendez-vous ? dit-elle encore sans chercher à masquer sa colère. 

Elle était de plus en plus agacée. Cet homme se moquait d'elle. Et voilà que, pour tout arranger, elle sentait naître au fond d'elle un désir irrésistible pour lui. C'était très malvenu, elle devait réagir. Prenant sur elle, elle afficha un air faussement indifférent. 

— Espérez-vous que je vais envoyer des éclairs du bout des doigts ? Ou siffler, pour que le vent se lève ou que la lune disparaisse ? 

— Tout ce que vous voulez, répondit Nash. 

Son envie de rire était visible. Morgana se leva brusquement, le sang aux tempes. Cet homme ne manquait pas de culot. Cela lui ferait les pieds si elle... 

— Morgana ! 

Elle fit volte-face. Faisant un effort sur elle-même, elle rejeta en arrière ses cheveux flamboyants et se détendit. 

— Ana ! 

Nash secoua lentement la tête. C'était curieux, mais il aurait juré qu'il venait d'échapper à une catastrophe. Pendant un moment dont il était incapable d'évaluer la durée, tout son être avait été tellement absorbé par Morgana qu'il n'aurait rien perçu s'il y avait eu un tremblement de terre. Elle l'avait accroché à son hameçon, et maintenant il était là, un peu étourdi et hébété, les yeux fixés sur la jeune femme blonde qui venait d'entrer. 

Elle était très jolie. Un peu plus petite que Morgana, elle dégageait une sérénité apaisante. Ses yeux étaient d'un gris clair très doux. Pour l'instant, ils étaient plantés sur Morgana. Elle portait une boîte débordant d'herbes en fleurs. 

— Tu n'as pas indiqué que c'était fermé..., dit-elle en guise d'excuse. 

Donne-moi cela. 

Des messages passèrent entre les deux femmes. Nash n'avait pas besoin de les écouter pour le savoir. 

— Ana, je te présente Nash Kirkland. Nash, voici ma cousine, Anastasia. 

— Je suis désolée de vous interrompre, dit Ana d'une voix basse et chaleureuse. 

Nash se leva. 

— Tu ne nous interromps pas, dit Morgana. Nous avions juste terminé. 

— Hum... nous venions juste de commencer, corrigea Nash avec un sourire à l'intention d'Ana. Mais nous pourrons reprendre notre conversation plus tard. 

Il lui tendit la main. 

— Ravi de vous connaître. 

Souriant à Morgana, il lui glissa une mèche de cheveux derrière l'oreille. Elle s'éloigna d'un mouvement brusque. 

A la prochaine fois. 

— Nash ! 

Morgana posa la boîte, d'où elle sortit un petit pot d'herbes en fleurs. Elle le lui tendit, accompagné de son plus doux sourire. 

—Un petit cadeau. Ce sont des pois de senteur. Ils symbolisent le départ, expliqua-t-elle. 

Nash ne put résister. Se penchant par-dessus la boîte, il déposa un baiser léger sur ses lèvres. Et il sortit précipitamment. 

Les joues en feu, Morgana essaya de donner le change en riant. Mais visiblement, Anastasia n'était pas dupe. S'installant sur une chaise, elle dit d'un air gourmand : 

— Alors, raconte ! 

— Rien à raconter. C'est un charmant emmerdeur, voilà tout. Mais aussi, et surtout, un écrivain qui a un point de vue très particulier sur la magie. 

— Oh, ce Nash Kirkland ! 

Anastasia prit le verre à moitié plein de sa cousine et sirota tranquillement le vin. 

— C'est lui qui a fait ce film d'horreur auquel vous m'avez traînée, toi et Sébastian ? demanda-t-elle. 

Morgana hocha la tête. 

— C'était un film très intelligent, et habile. 

— Mmm. Et sanglant. 

Anastasia but encore une gorgée. 

— Tu as toujours aimé ce genre de film, continua-t-elle. 

Le fait de regarder le mal est un moyen distrayant de réaffirmer le bien, répliqua Morgana. Elle fronça les sourcils. 

Mais je dois dire que Nash Kirkland a fait une œuvre d'exception. 

— Peut-être. Cependant, tu ne m'empêcheras pas de préférer les Marx Brothers, dit Ana en riant. 

Elle se leva et alla contempler les plantes exposées dans la vitrine. 

—  J'ai pu remarquer une certaine tension entre vous, dit-elle. Quand je suis entrée, l'air crépitait, littéralement. Et j'ai eu l'impression que tu n'avais qu'une envie : le transformer en crapaud ! 

Morgana eut un sourire enchanté. Cette idée était vraiment très drôle. 

— Je dois dire que j'ai été tentée. Il affiche une telle assurance... c'est horripilant. 

— Tu te laisses trop facilement déstabiliser. Tu m'avais bien dit que tu allais travailler sur le self-control, non ? 

Jetant un regard noir à sa cousine, Morgana porta le verre de Nash à ses lèvres. 

—Il est reparti sur ses deux jambes, il me semble ! 

Elle but du vin, et se rendit compte aussitôt qu'elle faisait une erreur. Nash avait laissé beaucoup trop de lui-même sur ce verre. 

Elle le posa rapidement. Ce Nash Kirkland avait un pouvoir certain. Il ne fallait surtout pas se fier à son sourire facile et à ses manières nonchalantes. 

Elle aurait dû jeter un charme sur les fleurs qu'elle lui avait offertes. Mais non, inutile d'y penser. Peut-être qu'une force inconnue les poussait l'un vers l'autre, mais elle serait bien capable de faire face. Elle affronterait Nash Kirkland. Et cela, comme n'importe quelle femme, sans avoir recours à la moindre magie. 

2 

Morgana aimait la sérénité des dimanches après-midi. Elle en profitait pour se bichonner, ce qu'elle avait toujours beaucoup apprécié. Elle avait aussi une énorme capacité de travail, et elle n'avait pas ménagé sa peine et son temps pour que sa boutique tourne régulièrement et lui apporte des profits substantiels, sans qu'elle ait à utiliser ses dons particuliers pour lui faciliter la vie. Mais elle croyait fermement que l'une des plus grandes récompenses après l'effort était la relaxation. 

Et lorsqu'elle fermait sa boutique, que ce soit pour une journée entière ou pour une heure, elle oubliait le travail. 

Si elle n'avait pas de gouvernante, c'était parce qu'elle n'aimait pas l'idée que quelqu'un vienne mettre son nez dans ses affaires personnelles. Elle était capable de s'occuper d'elle toute seule. Et bien que son jardin soit très grand, elle soignait elle-même ses fleurs, tout en ayant depuis longtemps renoncé à avoir la main aussi verte que sa cousine Anastasia. Rien ne lui plaisait autant que ce cycle naturel de plantation, arrosage, désherbage, sans parler des récoltes, qui étaient généralement très gratifiantes. 

Elle s'agenouilla près de la rocaille où s'épanouissaient des bulbes de printemps. L'odeur du romarin, des jacinthes, la senteur délicate du jasmin, celle, plus riche, de l'anis, s'entremêlaient en un parfum grisant. La fenêtre ouverte lui envoyait les accents enjoués d'un air irlandais traditionnel, qui répondait au chuintement de l'eau jaillissant près des rochers, une dizaine de mètres plus loin. 

C'était une de ces journées si parfaites qu'elle en était précieuse, avec un ciel sans nuage, un vent léger qui transportait l'odeur de l'eau et des fleurs sauvages. De derrière le mur et les arbres qui entouraient sa propriété, lui parvenait parfois un bruit de moteur. Des touristes ou des gens du pays venaient admirer le paysage. 

Luna était étalée tout près d'elle dans un carré de soleil. Ses yeux presque fermés n'étaient plus que deux fentes luisantes. Immobile, elle remuait parfois la queue quand un oiseau passait au-dessus de sa tête. 

Quand le chien s'approcha de Morgana et posa sa tête sur ses genoux, Luna poussa un petit soupir dégoûté. Décidément, les chiens n'avaient aucune fierté. Mieux valait dormir pour ne plus voir ce lamentable spectacle. 

Morgana se mit à caresser le chien tout en gardant un œil sur ses plantations.  

Elle allait peut-être cueillir quelques pousses pour reconstituer son stock de baume à l'angélique et de poudre d'hysope. Ce soir, au clair de lune. Les cueillettes étaient meilleures dans de telles conditions. 

Elle poussa un soupir de bien-être. C'était si bon de se reposer au soleil. Et ce lieu était d'une telle beauté. Elle y était née, mais cela ne l'empêchait pas de le voir toujours avec un regard neuf. Si elle avait beaucoup voyagé et senti la magie de certains sites, sa place était ici, indéniablement. 

Voilà longtemps qu'elle avait compris : c'était ici qu'elle rencontrerait l'amour, et qu'elle en porterait les fruits. Avec un soupir, elle ferma les yeux. Tout cela pouvait attendre. Sa vie actuelle la satisfaisait pleinement. Et quand le temps viendrait d'en changer, elle resterait toujours elle-même. 

Brusquement, le chien se dressa en poussant un grognement. Morgana ne prit pas la peine de regarder autour d'elle. Elle savait qui avait dérangé leur tranquillité. Elle n'avait pas eu besoin de la boule de cristal ni du miroir pour le deviner. Ce n'était pas non plus de la clairvoyance. Non, la clairvoyance était plutôt le domaine de son cousin Sébastian. Pour savoir que Nash viendrait, il lui avait suffi d'être une femme. 

Elle s'assit en souriant pendant que Pan s'époumonait. C'était intéressant de voir comment Nash Kirkland allait affronter la situation. 

Pan était maintenant derrière le portillon du jardin, tous crocs dehors. Les mains prudemment enfouies dans ses poches, Nash soupira. Comment un homme était-il censé réagir quand la femme qu'il venait voir était gardée par un... voyons, ce n'était peut-être pas un loup mais cela y ressemblait étrangement. Autre certitude : si sa maîtresse lui en donnait l'ordre, ce molosse l'égorgerait sans hésiter. 

Nash porta une main nerveuse à sa gorge. Quand Luna vint se frotter contre ses jambes, il tressaillit et se ressaisit aussitôt. Allons, c'était plutôt une bonne nouvelle que la chatte ait décidé d'être amicale avec lui. Il se pencha pour la caresser. 

Morgana daigna jeter un coup d'œil par-dessus son épaule. 

— Vous êtes en balade ? 

— Plus ou moins. 

Le chien s'était un peu calmé mais il continuait à gronder à voix basse. Puis il vint flairer ses chaussures, Nash sentit une goutte de sueur lui couler dans le dos. 

— Je... euh... 

Pan releva la tête. Ses yeux étaient d'un bleu profond qui se détachait sur sa fourrure gris argenté. 

Malgré l'accueil plutôt angoissant qu'il recevait, Nash ne put retenir une exclamation admirative. 

— Cet animal est superbe ! 

S'enhardissant, il tendit lentement la main vers lui. Pan la renifla avec précaution, puis il se mit à la lécher. L'affaire était dans le sac. 

Les lèvres pincées, Morgana les observait. Pan n'avait jamais rien fait de plus grave que de mordiller la cheville de quelqu'un. Mais il n'était pas non plus du genre à se faire des amis si rapidement. 

 —Vous avez un don avec les animaux, dit-elle. 

Nash était maintenant accroupi et grattait Pan derrière les oreilles. Pendant toute son enfance, il avait rêvé d'avoir un chien, et ce désir de jeunesse ne s'était jamais évanoui complètement. 

— Les animaux sentent l'enfant qui est encore en moi, dit-il. Quelle est sa race ? 

Un sourire mystérieux se dessina lentement sur les lèvres de Morgana. 

— Disons seulement que c'est un Donovan. Que puis-je faire pour vous ? 

Il leva les yeux sur elle. Le visage de Morgana était nimbé de soleil. Elle avait ramené ses cheveux sous un grand chapeau de paille. Son jean était trop étroit, et son T-shirt trop large, mais elle était absolument ravissante. Apparemment, elle n'utilisait pas de gants de jardinage et ses mains étaient noircies par la terre. Soufflé, Nash laissa descendre son regard. Elle était pieds nus. Il n'aurait jamais pensé que des pieds puissent être aussi sexy. 

— A part cela ? continua-t-elle d'une voix ironique. 

Il ne put s'empêcher de sourire. 

— Excusez-moi. Mon esprit vagabondait. 

Morgana esquissa un sourire. Après tout, il pouvait la trouver désirable, ce n'était pas offensant. 

— Dites-moi déjà comment vous avez découvert mon adresse, l'encouragea-t-elle. 

— Vous savez bien que vous êtes connue comme le loup blanc. 

Il alla s'asseoir sur l'herbe à côté d'elle. 

— J'ai pris un repas dans un des restaurants de cette rue, et j'ai engagé la conversation avec la serveuse. 

— Je n'ai pas de mal à vous croire. 

Il tendit la main vers l'amulette qu'elle portait à son cou. C'était une pièce intéressante, en forme de demi-lune, et gravée d'une inscription, probablement en grec. 

— Quoi qu'il en soit, continua-t-il, la serveuse était intarissable à votre sujet. Je l'ai sentie à la fois fascinée et effrayée. Est-ce que vous produisez cet effet sur tout le monde ? 

— Presque. 

Et elle avait appris à l'apprécier. 

— Vous a-t-elle raconté que je traverse la baie à cheval sur mon balai à chaque pleine lune ? interrogea-t-elle, mi-figue, mi-raisin. 

— A peu près. 

Il laissa retomber l'amulette. 

— Voyez-vous, ce qui m'intéresse, c'est de comprendre comment des gens ordinaires mais d'une intelligence normale arrivent à croire à ce genre de sornettes. 

Morgana tressaillit imperceptiblement. Décidément, ce Nash Kirkland était bien sûr de lui. 

— Ces sornettes, comme vous dites, ne vous permettent-elles pas à vous aussi de gagner votre vie ? dit-elle d'un ton sec. 

— Je ne peux pas vous dire le contraire. Et à propos, je crois que nous avons fait fausse route, vous et moi, dès le départ. Si nous repartions de zéro ? 

Morgana hocha vaguement la tête. Difficile d'être de mauvaise humeur avec un homme aussi séduisant que Nash Kirkland, et par une si belle journée qui plus est. 

— Vous connaissez bien les fleurs, entre autres choses ? dit-il. 

— Je les connais un peu. 

Elle termina la plantation d'un pot de citronnelle. 

— Vous pourriez peut-être me donner des conseils pour mon jardin, suggéra-t-il. 

— Louez plutôt les services d'un jardinier ! 

Elle lui jeta un coup d'oeil par-dessus l'épaule. Comme il avait l'air déçu, elle se radoucit. 

Je trouverai certainement une minute pour aller voir à quoi ressemble votre jardin. 

— J'en serais vraiment très heureux. 

Il lui essuya un grain de poussière sur le menton. 

— Vous pourriez vraiment m'aider pour mon scénario, Morgana. Ce n'est pas difficile de trouver des ¡enseignements dans des livres, n'importe qui peut le faire. Mais je cherche une approche différente, plus personnelle. Et je... 

— Il fit une pause. Il avait du mal à parler de son film en la regardant. 

— Oui? 

— Vous avez des étoiles dans les yeux, murmura-t-il. 

Des petites étoiles dorées... comme le soleil de minuit sur la mer… comme le soleil à minuit, c'est un rêve. 

— Vous pouvez avoir tout ce que vous voulez si vous-savez comment l'obtenir. 

Les yeux fabuleux de Morgana soutinrent son regard. 

II n'aurait pas pu détourner le sien, sa vie eût-elle été en jeu. 

— Que cherchez-vous, Nash ? 

— Je cherche à offrir au public quelques heures d'évasion. Je veux m'assurer que les spectateurs vont oublier leurs problèmes en pénétrant dans mon univers. Une bonne histoire, c'est comme une porte, et vous pouvez la franchir chaque fois que vous en avez besoin. Quand vous l'avez lue, vue ou entendue, elle vous appartient. 

Il fit une pause. C'était surprenant de voir à quel point il pouvait être prolixe. Il n'en avait jamais dit autant devant des journalistes. Et il avait suffi que Morgana lui pose une question. 

— Naturellement, je veux aussi me faire des tombereaux de fric, continua-t-il en essayant de sourire. 

Il avait la tête un peu floue, la peau trop chaude. 

— L'un n'empêche pas l'autre, remarqua-t-elle. Dans ma famille, il y a toujours eu des conteurs, depuis les premiers contes de fées jusqu'à la génération de ma mère. Nous sommes bien placés pour comprendre l'importance d'une bonne histoire. 

Elle hocha la tête. Oui, c'était peut-être bien la raison pour laquelle elle n'avait pas découragé Nash. Elle respectait ce qu'il faisait. Elle avait cela dans le sang. Elle se pencha en avant. 

Nash eut un choc, une impression bizarre, étrangère à la beauté de la jeune femme. Elle plongea son regard magnétique dans le sien. 

— Si j'accepte de vous aider, je refuse en revanche que vous mettiez dans votre film des clichés du genre : la vieille bique caquetante qui prépare ses potions magiques dans un vieux chaudron de cuivre. 

Il sourit. 

—Je ne demande qu'à être convaincu, dit-il. 

—Ne soyez pas trop audacieux, Nash, murmura-t-elle avec une nuance de menace dans la voix. 

Elle se leva. 

— Rentrons, j'ai soif. 

N'ayant plus la crainte d'être avalé tout rond par le chien, qui lui témoignait maintenant une affection un peu envahissante, Nash prit le temps d'admirer la maison. La plupart des demeures situées dans la péninsule de Monterey avaient un charme unique, et elles étaient souvent magnifiques. Lui-même en avait acheté une. Mais celle de Morgana avait quelque chose en plus : l'âge et la grâce. 

Elle était en pierre et comptait trois étages et deux tourelles. Nash eut un sourire amusé. Quoi de plus approprié pour une sorcière ? Mais la façade n'était ni gothique ni inquiétante. De hautes fenêtres étincelaient sous les rayons du soleil, et des plantes grimpantes partaient à l'assaut des murs pour épouser des balcons en fer forgé aux savants entrelacs de dentelle. 

Sculptées dans la pierre, des sirènes et des fées ailées ajoutaient leur charme suranné à celui, incontestable, de l'ensemble. 

Nash sourit. Voilà qui l'inspirait pour son film. Décor intérieur. La nuit. Dans la plus haute tour de la vieille demeure près de la mer, la belle et jeune sorcière est assise au centre d'un cercle de bougies. La pièce est envahie d'ombres dansantes causées par les petites flammes, dont la lumière caresse le visage des statues, les verres en argent, une boule de cristal. La jeune femme porte une simple robe blanche ouverte jusqu'à la taille. Une lourde amulette gravée pend entre ses seins. Un léger fredonnement semble provenir des pierres elles-mêmes tandis qu'elle élève deux photographies au-dessus de sa tête. 

La flamme des bougies vacille. Le vent entre dans la pièce fermée, soulevant les cheveux de la jeune femme, faisant bouger sa robe. Elle se met à chanter. Avec des mots anciens, d'une voix basse et chaude. Elle approche les clichés de la flamme des bougies... Non, cela est à effacer... Elle... oui, elle asperge les photographies d'un liquide luisant qu'elle prend dans un bol bleu craquelé. Un sifflement de vapeur.  

Le fredonnement s'accompagne maintenant d'un rythme lent, lancinant, Elle se penche en avant et pose les clichés face A lace sur un plateau d'argent. Un sourire mystérieux ne forme sur ses lèvres tandis que les photographies semblent fusionner. 

Avant de disparaître. 

Il hocha la tête. Oui, ce n'était pas si mal. Mais Morgana pouvait sans doute ajouter plus d'intensité à la préparation d'un philtre d'amour. 

Appréciant son silence, Morgana l'emmena au coin de la maison, où l'eau chuchotait sur les pierres, à l'ombre d'un bosquet de cyprès courbés, torturés par le vent et les siècles. Ils traversèrent une cour pavée en forme de pentagone, dans laquelle trônait une statue de femme. A ses pieds, un petit bassin recevait un filet d'eau. 

— Cette statue représente une déesse ? interrogea Nash. 

— Oui, elle a plusieurs noms. 

Morgana prit une petite louche qu'elle plongea dans l'eau claire. Elle but quelques gorgées et versa le reste en offrande à la déesse. Sans un mot, elle traversa la cour et entra dans une cuisine ensoleillée, d'une propreté impeccable. 

Mal à l'aise, Nash se balança d'un pied sur l'autre pendant que Morgana se dirigeait vers l'évier pour se laver les mains, toujours pieds nus sur le carrelage blanc. 

Votre... euh... la sorcellerie, cela a à voir avec une religion ? 

Sortant un pichet du réfrigérateur, elle sourit d'un air indulgent. 

— La vie entière est une religion. Mais ne craignez rien, Nash, je ne vais pas tenter de vous convertir. 

Elle posa deux glaçons dans chaque verre. 

— Mais cela ne devrait pas vous gêner, continua-t-elle. Vos scénarios tournent toujours autour du bien et du mal. Les gens passent leur temps à faire le choix entre ces deux possibilités. 

— Et vous? 

Elle lui tendit un verre puis, lui tournant le dos, elle gagna une porte en arcade et sortit de la cuisine. Il la suivit. 

Disons que j'essaie toujours de mettre un frein à mes impulsions les moins reluisantes. 

Elle lui coula un regard en biais. 

— Et cela ne fonctionne pas chaque fois ? 

En parlant, elle le conduisit dans un large couloir, dont les murs étaient décorés de tapisseries fanées décrivant des scènes folkloriques et mythologiques. 

Elle le fit entrer dans un petit salon rose au plancher de chêne orné d'un magnifique tapis persan. La cheminée était garnie de petites bûches qui n'attendaient que la flamme d'une allumette, si la soirée se rafraîchissait. 

Pour l'instant, une brise tiède faisait gonfler les rideaux en mousseline, laissant entrer les senteurs du jardin. 

Comme la boutique, cette pièce regorgeait de cristaux, de bouquets de fleurs séchées, de fines baguettes de bois. Nash fronça les sourcils. Étaient-ce des baguettes « magiques » ? Des fées et des magiciens en bronze, des dragons en porcelaine complétaient le décor. 

— Fantastique ! s'exclama-t-il. 

Il passa un doigt léger sur les cordes d'une petite harpe dorée, qui produisirent un son très doux. 

— Vous en jouez ? 

— Quand je me sens d'humeur à le faire, répondit-elle en l'observant. 

C'était amusant de le voir examiner chaque objet d'un œil à la fois admiratif et étonné. La franche curiosité qu'il manifestait était plutôt agréable. Prenant un gobelet d'argent ciselé, il l'approcha de ses narines. 

— Cela sent... 

— Le feu de l'enfer ? suggéra-t-elle d'un air faussement sérieux. 

Riant doucement, il le remit en place et s'intéressa à un bâton d'améthyste incrusté de pierreries et entouré de fils d'argent. 

—  Baguette magique ? 

— Naturellement. Prenez garde à vos souhaits en la touchant, dit-elle en la lui retirant délicatement des mains. 

Haussant vaguement les épaules, il se détourna. 

— La plupart de ces objets, je les ai collectionnés moi-même, dit-elle. Venez voir celui-ci. 

Elle l'invita à se pencher sur une boule de cristal. Il y vit son propre reflet. 

— Le mois dernier, dit-il, j'ai trouvé un masque de chaman à une vente aux enchères. Il semblerait que nous ayons au moins un point commun. 

Elle hocha la tête. 

— Notre goût pour l'art. 

— Et pour la littérature. 

Ses yeux parcoururent les titres des volumes rangés sur les étagères. 

— Lovecraft, Bradbury. Moi aussi, j'ai cette édition de Golden Dawn. Hé, est-ce que... ? 

Il tira un livre et l'ouvrit avec mille précautions. 

— Mais c'est une des premières éditions du Dracula de Dram Stoker ! 

Il lui jeta un coup d'oeil incrédule par-dessus son épaule. 

— J'aime penser qu'il aurait approuvé mon Midnight Rlood, ajouta-t-il. 

Tandis qu'il remettait le livre sur l'étagère, un autre litre attira son attention. 

— Four Golden Bail. The Fairie King. 

Il glissa un doigt sur le mince volume. 

— Whistie Up the Wind... Vous avez toute son œuvre. Et en première édition !  

— Vous lisez Bryna ? 

— Vous plaisantez ? 

C'était vraiment comme s'il retrouvait un vieil ami. Il voulait toucher les livres, les regarder sous toutes les coutures, les sentir. 

— J'ai lu au moins dix fois tout ce qu'elle a écrit. Les gens qui croient que c'est de la littérature pour enfants sont à côté de la plaque. C'est un concentré de poésie, de magie et de morale. Sans parler des illustrations, qui sont fabuleuses. Je serais capable de tuer pour me procurer ses ébauches, mais elle ne veut pas les vendre. 

Morgana inclina la tête. Décidément, Nash était plus intéressant qu'elle n'aurait imaginé. 

— Lui avez-vous posé la question ? 

— Je lui ai fait passer quelques requêtes pitoyables par son agent littéraire. Aucune chance. Elle vit dans un château en Irlande, dont j'imagine qu'elle a tapissé les murs avec ses ébauches. J'aimerais... 

Le petit rire de Morgana l'interrompit. Il se tourna vers elle. 

— En réalité, elle les garde dans de gros albums pour les petits-enfants qu'elle espère avoir un jour, expliqua-t-elle. 

Brusquement, une lueur traversa le regard de Nash. 

— Elle s'appelle Bryna Donovan... 

L'air rêveur, il glissa ses pouces dans ses poches. 

— Bryna Donovan... Morgana Donovan. C'est votre mère ? 

— Excellente déduction ! se moqua-t-elle gentiment. Ma mère serait ravie de savoir que vous aimez ses livres. 

Elle leva son verre. 

— A tous les conteurs d'histoires ! Mes parents vivent plusieurs mois de l'année dans cette maison. En fait, ma mère a écrit son premier livre dans sa chambre, quand elle était enceinte de moi. Elle m'a toujours dit que c'était moi qui avais insisté pour qu'elle l'écrive ! 

— Votre mère croit-elle que vous êtes une sorcière ? 

— Il vaudrait mieux lui poser la question directement à la première occasion. 

Nash fronça les sourcils. 

— Vous vous dérobez toujours, lui reprocha-t-il. 

Il alla s'installer confortablement à côté d'elle sur le canapé. C'était impossible de se sentir mal à l'aise près d'une femme qui s'entourait de tout ce qu'il appréciait lui-même. 

— Alors, envisageons la question sous un autre angle, continua-t-il. Vos centres d'intérêt posent-ils des problèmes à votre famille ? 

Elle sourit. La façon dont Nash se relaxait, appuyé Contre les coussins, jambes étendues, faisait plaisir tu voir. On aurait dit qu'il la connaissait depuis des années. 

— Ma famille a toujours compris mon besoin d'orienter mes énergies dans la même direction. Et vos parents, ont-ils un problème avec ce qui vous intéresse ? 

— Je n'ai jamais connu mes parents. 

— Oh, je suis désolée, murmura-t-elle. 

La petite lueur moqueuse qui n'avait pas quitté son regard disparut aussitôt pour faire place à une expression de sympathie. Sa propre famille avait toujours été au centre de sa vie. Elle n'aurait jamais pu vivre sans elle. 

— Ce n'est pas grave, dit Nash à voix basse. 

Il se leva brusquement. La main compatissante qu'elle avait posée sur son épaule le brûlait. Et de toute façon, il avait pris assez de recul avec son passé pénible pour refuser la compassion. 

— Ce qui m'intéresse, ce sont les réactions de votre famille, reprit-il. J'aimerais aussi savoir comment la plupart des parents réagiraient s'ils découvraient que leurs enfants jettent des sorts ? Avez-vous commencé à faire des expériences quand vous étiez encore enfant ? s'enquit-il en plongeant son regard dans celui de la jeune femme. 

L'expression chaleureuse qu'il y avait lue quelques secondes plus tôt s'évanouit instantanément. Les yeux de Morgana étaient maintenant réduits à deux fentes qui lançaient des éclairs. 

— Des expériences ? répéta-t-elle. 

— Voyez-vous, il me faudrait un prologue montrant comment le principal personnage arrive à s'intéresser à la magie. 

Il détourna les yeux et se mit à faire les cent pas en examinant ce qui les entourait. Sans nervosité ni impatience, mais à l'évidence, il engrangeait dans sa mémoire tout ce qu'il voyait. 

— Quand la sorcière n'est encore qu'une petite fille, elle pourrait par exemple être agacée par son petit voisin et le transformer en crapaud, suggéra-t-il. 

Morgana serra les dents. Sans s'en rendre compte, il poursuivit : 

— Ou alors, elle rencontre une femme? Mystérieuse qui lui transmet son pouvoir. Oui, pourquoi pas, j'aime assez cela... 

Les idées se bousculaient maintenant. De minces fils se mettaient en place, tissant une histoire bien ficelée. Sans regarder Morgana, il dit : 

— Ce dont je ne suis pas sûr, c'est l'angle sous lequel je veux montrer les choses. C'est pourquoi je fais appel à vous. Racontez-moi ce qui vous a orientée vers la magie, les livres que vous avez lus, etc., ensuite, je pourrai écrire ma fiction. 

Morgana prit une profonde inspiration. Elle n'allait pas se laisser aller à la colère. Après tout, ce n'était pas sa faute à lui s'il ne croyait pas en la sorcellerie. Elle réussit à parler d'une voix douce. 

— Je suis née avec du sang d'elfe. Je suis sorcière de naissance, et mon héritage remonte jusqu'aux Celtes. Mon pouvoir est un don transmis de génération en génération. Quand je rencontrerai un homme de caractère, nous ferons des enfants qui, à leur tour, transmettront ce don à la génération suivante lorsque le moment sera venu. 

Ne sachant si elle était sérieuse ou si elle plaisantait, Nash opta pour la prudence. 

— C'est formidable, murmura-t-il. 

Il soupira. Visiblement, Morgana n'avait aucune envie de lui raconter quoi que ce soit. Peut-être devrait-il essayer de la faire rire ? Mais si cette histoire de sang d'elfe était vraie ? Cela laissait entrevoir des possibilités terrifiantes. 

— Quand avez-vous pris conscience pour la première fois que vous aviez des dons particuliers ? demanda-t-il d'une voix douce. 

La colère de Morgana baissa d'un cran. Au même In niant, la pièce se mit à trembler. Nash saisit Morgana pat la main et l'arracha au canapé avant de l'entraîner vrr» la porte. Elle n'eut pas le temps de protester, i »»pendant, le tremblement s'arrêta aussi vite qu'il t'f luit manifesté. 

Rien qu'une petite secousse, commenta-t-il. 

Mais il garda ses bras autour d'elle dans un geste protecteur. 

— J'étais à San Francisco pendant le dernier tremblement de terre. Depuis, je n'arrive pas à réagir avec Indifférence quand cela se produit. 

Comme il se sentait soudain un peu ridicule, il lui adressa un sourire en coin. 

Morgana ne dit rien. Ainsi, il croyait que c'était un tremblement de terre. Après tout, pourquoi pas ? Elle n'avait absolument aucune raison de s'énerver. Elle n'avait aucune raison non plus d'attendre que Nash l'accepte pour ce qu'elle était. Quoi qu'il en soit, la leçon dont il s'était précipité sur elle pour la protéger était adorable. 

— Vous pourriez partir pour le Midwest, suggéra-l elle, un peu ironique. Là-bas, il n'y a pas de tremblements de terre. 

— Non, mais il y a des tornades, dit-il d'une voix un peu rauque. 

Il avait une folle envie de lui caresser le dos. Et il ne voyait aucune raison de résister, puisqu'ils en étaient là tous les deux. Après tout, seul le hasard était à blâmer... Et Morgana semblait apprécier de se trouver dans ses bras. Elle s'était lovée contre lui comme un chat. 

Elle renversa la tête en arrière. Elle avait beau vouloir entretenir un minimum de vigilance, c'était peine perdue. Impossible, alors que son cœur bondissait dans sa poitrine. C'était peut-être très déraisonnable, mais la sagesse était souvent fade. 

— Essayez la côte Est, murmura-t-elle, laissant glisser des mains avides sur son torse puissant. 

— Là-bas, c'est le blizzard..., souffla-t-il d'une voix à peine audible. 

Il la serra de plus près. La façon dont elle semblait se fondre en lui était tout simplement merveilleuse. 

— Le Sud... ? chuchota-t-elle. 

Elle lui enlaça le cou, en le fixant de ses immenses yeux bleu saphir. 

— Des tempêtes... 

D'un geste très tendre, il lui ôta son chapeau, laissant ses cheveux tomber en cascade sur ses mains, véritable pluie de soie. 

— Il y a des catastrophes partout, conclut-il d'une voix haletante. Autant rester ici et affronter celles que vous connaissez. 

— Vous ne m'affronterez pas, Nash. 

Elle effleura sa bouche de ses lèvres taquines. 

— Bienvenue ! 

En toute confiance, il prit ses lèvres. En ce qui le concernait, il n'avait jamais considéré les femmes comme une catastrophe. 

Mais peut-être avait-il tort. 

C'était plus turbulent que n'importe quel tremblement de terre, plus dévastateur que n'importe quelle tempête. Le sol ne se mit pas à trembler, le vent ne se déchaîna pas, mais quand Morgana entrouvrit les lèvres, il se sentit happé par une force irrésistible à laquelle personne n'avait encore trouvé de nom. 

Elle moula son corps dans le sien. Il était chaud, et doux comme de la cire fondue. S'il avait cru à de semblables choses, il aurait pensé qu'il avait été spécialement façonné dans ce but, rien que pour s'accorder parfaitement au sien. Il glissa une main sous son chemisier et se délecta de la sensation de sa peau douce. Il la serra encore plus fort dans ses bras. Il devait s'assurer qu'elle était bien réelle, qu'elle n'était pas le pur produit de son imagination. 

Oui, elle était bien réelle, et cependant, même cela avait une espèce de parfum de rêve de minuit. Sa bouche veloutée se rendait sous la sienne, ses bras se nouaient comme des lianes de velours autour de son cou. 

Un son flotta dans l'air, quelques paroles qu'elle murmura et qu'il n'arriva pas à comprendre. Pourtant, il y avait de l'étonnement, mêlé à une crainte, dans ce murmure qui se termina en soupir. 

Morgana était une femme qui appréciait le goût d'un homme. On ne lui avait jamais appris qu'elle devait avoir honte de prendre du plaisir quand le moment serait venu. Elle n'avait jamais eu peur de sa propre sexualité. Bien au contraire, elle avait appris à la chérir et la respecter. 

Et pourtant, elle ne pouvait se mentir à elle-même. Pour la première fois, elle éprouvait de la peur avec un homme. 

La simplicité d'un baiser rassasiait un besoin basique. Mais ce baiser-là n'avait rien de simple. Comment aurait-il pu l'être, alors que l'excitation et la gêne menaient ensemble la sarabande sur toute la surface de sa peau ? 

Elle voulait croire que le pouvoir émanait d'elle. Qu'elle était responsable de ce tourbillon de sensations qui les entraînait. Conjurer était souvent aussi rapide que faire un vœu, aussi fort qu'un charme. 

Mais la peur était là. Et elle ne voulait pas se voiler la lace. Si elle avait peur, elle le savait bel et bien, c'était parce que ces sensations échappaient à son contrôle, allaient plus loin que ses attentes. C'était toujours facile île jeter un sort sur les personnes fortes de caractère, aussi bien que sur les faibles. Mais pour briser un charme, il fallait prendre des précautions. Et agir. 

Elle s'écarta lentement de lui. Il n'était pas question qu'il se rende compte qu'il avait un quelconque pouvoir sur elle. Refermant une main sur son pendentif, elle se sentit plus sûre d'elle. 

Nash ouvrit les yeux. Il se sentait brusquement comme le dernier survivant d'une catastrophe ferroviaire. Réfrénant un soupir de frustration, il fourra les mains dans ses poches. Il n'allait pas reprendre Morgana dans ses bras, comme il en mourait d'envie.  

En règle générale, il ne craignait pas de jouer avec le leu, mais il préférait tenir lui-même l'allumette. Ce qui n'était pas le cas avec Morgana. Dieu sait qu'avec elle, il n'avait absolument pas dominé la situation. Feignant de prendre un ton enjoué, il demanda : 

— Vous pratiquez aussi l'hypnose à vos moments perdus ? 

Morgana prit une profonde inspiration. Tout allait bien, il le fallait. Elle retourna s'asseoir sur le canapé. Faisant un effort sur elle-même, elle lui adressa un sourire un peu provocant. 

— Est-ce que je vous ai hypnotisé, Nash ? 

Troublé, il se mit à arpenter la pièce. 

— Quand j'embrasse une femme, je préfère être sûr que je l'ai bien voulu. 

Elle releva vivement la tête. La fierté qui naviguait dans ses veines était aussi ancienne que la nuit des temps. 

— Je n'ai pas besoin d'avoir recours à la magie pour qu'un homme me désire, rétorqua-t-elle. 

Elle posa un doigt sur sa bouche, où la chaleur des lèvres de Nash s'attardait encore. 

— Et si je décide de vous avoir, vous serez consentant. 

Sous sa main, ses lèvres se retroussèrent. 

— Et vous m'en serez reconnaissant. 

Il n'en doutait pas, et son amour-propre en prenait un coup. 

— Si je tenais de tels propos avec vous, vous me reprocheriez d'être sexiste et égocentrique, fit-il remarquer doucement. 

D'un geste lent, elle leva son verre. 

— La vérité n'a rien à voir avec la sexualité ou l'ego. 

Sans bruit, la chatte sauta sur le dossier du canapé. Morgana se mit à lui caresser la tête, les yeux rivés dans ceux de Nash. 

— Si vous préférez ne prendre aucun risque, nous pouvons rompre notre... association créative. 

Nash eut un petit rire nerveux. 

— Vous croyez que j'ai peur de vous ? 

L'absurdité de cette idée lui rendit une partie de sa bonne humeur. 

— Chérie, il y a longtemps que j'empêche mes pulsions de remplacer mon cerveau. 

— Soulagée de l'apprendre. Je n'aimerais pas que vous soyez esclave de l'amour d'une femme, et calculateur. 

Il serra les dents. 

— Si nous devons travailler quelque temps ensemble, il vaudrait mieux que nous mettions au point quelques règles. 

Il soupira imperceptiblement. Est-ce qu'il ne devenait pas complètement cinglé ? Voilà cinq minutes, il tenait dans ses bras une femme dont il n'aurait même pas osé rêver, et maintenant, il cherchait un moyen de l'empêcher de le séduire. 

— Non. 

Les lèvres pincées, Morgana réfléchit. 

— Je n'aime pas les règles. Vous n'avez qu'à prendre des risques, Mais je vais passer un marché avec vous. Je ne vous entraînerai pas dans une situation compromettante si vous cessez de me lancer des petites piques à propos de la sorcellerie. 

Faisant une pause, elle se passa les doigts dans les cheveux. 

— Cela m'agace prodigieusement, continuait-elle, et quand je suis agacée, il m'arrive de faire des choses que je regrette par la suite. 

Je suis bien obligé de vous poser des questions, objecta-t-il. 

— Alors apprenez à accepter les réponses. 

Calme mais déterminée, elle se leva. 

— Je ne mens jamais. Je ne sais pas très bien pourquoi j'ai décidé de vous parler de mon travail. Peut-être parce que vous avez quelque chose d'attirant, mais plus sûrement parce que je respecte beaucoup les écrivains. Vous avez une aura très forte, beaucoup de curiosité, bien qu'elle ne soit pas dénuée de cynisme, et surtout, vous avez beaucoup de talent. Peut-être aussi n'ai-je pas refusé parce que ceux qui sont les plus proches de, moi vous ont accepté. 

— Qui, par exemple ? 

— Anastasia, Luna et Pan. Ils font preuve d'une remarquable finesse en ce qui concerne la personnalité des gens. 

Il eut un sourire amusé. Ainsi, il avait la bénédiction de la cousine, du chat et du chien. Plongeant un regard de braise dans celui de Morgana, il demanda : Anastasia est-elle aussi une sorcière ?  Morgana soutint son regard sans ciller. 

— Nous parlerons de moi et de Part de la magie en général. Anastasia ne travaille pas comme moi. 

— D'accord. Quand commencerons-nous ? 

— Elle hésita un instant. Ils avaient déjà commencé.  

— Je ne travaille pas le dimanche. Vous pouvez revenir demain soir, à 9 heures. 

— Pas à minuit ? 

Voyant son regard s'enflammer de colère, il ajouta précipitamment : 

— Pardon. La force de l'habitude. Me permettrez-vous d'enregistrer notre conversation ? 

— Bien sûr. 

— Dois-je apporter autre chose ? 

— Une langue de chauve-souris et un peu de poison pour les loups. 

Elle sourit avant d'ajouter : 

— Pardon. La force de l'habitude ! 

Il éclata de rire et l'embrassa chastement sur la joue. 

—J'aime votre style, Morgana. 

— Nous verrons cela. 

Elle attendit le coucher du soleil puis elle passa une robe blanche très légère. Il valait toujours mieux prévenir que guérir. Elle se hissa tout en haut de la tour. C'était horripilant d'admettre que Nash était assez important pour qu'elle s'inquiète, mais puisqu'elle s'inquiétait, autant agir. 

Elle alluma les bougies. L'odeur du santal et des essences naturelles s'éleva entre les murs de pierre. 

S'agenouillant, elle éleva la boule de cristal, qui refléta lu lumière des petites flammes. Fumée, lumière et ombre. 

Le globe transparent semblait absorber les lueurs. Puis soudain, la boule devint d'une blancheur aveuglante.  

Morgana avait les yeux entrouverts. Elle perçut le bosquet de cyprès, les vieux arbres mystiques qui filtraient le clair de lune sur le sol de la forêt. Elle Sentit le vent, elle pouvait même l'entendre, et l'appel de la mer dont certains disaient que c'était la voix d'une déesse. 

Lumière des bougies dans la pièce. Dans la boule de Cristal. 

Morgana ferma les yeux et les rouvrit aussitôt. Elle portait sa robe blanche de cérémonie fermée par une ceinture de cristaux. Elle avait les cheveux détachés, les pieds nus. Elle avait allumé le feu avec sa main, et avec sa volonté, et il brûlait maintenant aussi sereinement que brillait le clair de lune. C'était une nuit de rituel. 

 Une chouette hulula. Tournant la tête, Morgana vit ses ailes blanches s'éloigner dans l'obscurité. Puis elle le vit, lui. 

S'éloignant du cyprès, Nash entra dans la clairière. 

II pensait à elle, elle le voyait dans ses yeux. 

Désir, exigence, destinée. 

Renversant la tête en arrière, elle referma ses bras sur lui. 

Les murs de la tour résonnèrent d'un bref juron. Morgana leva une main. La flamme des bougies vacilla puis s'éteignit. 

Se maudissant, Morgana resta immobile. Elle venait de faire une erreur. Il aurait mieux valu qu'elle ne devine rien des sentiments de Nash. 

A quelques kilomètres, Nash se réveilla après une petite sieste. En face de lui, la télévision crachait son flot d'images et de son. Épuisé, il passa une main sur son visage et se redressa sur le canapé. 

Il avait fait un rêve incroyable, et encore suffisamment présent à son esprit pour le faire souffrir. Mais il n'avait qu'à s'en prendre à lui-même, c'était sa faute. En bâillant, il attrapa le bol de pop-corn qu'il s'était servi avant sa sieste. 

Il n'avait pas fait assez d'effort pour éviter de penser à Morgana. Ce qui expliquait ses fantasmes. Il la voyait exécuter une espèce de danse au milieu des bois, sous le clair de lune, en se débarrassant de ses vêtements de soie blanche. Il se voyait faire l'amour avec elle sur le sol moelleux du sous-bois. Il soupira. Oui, il n'avait qu'à s'en prendre à lui-même. 

Haussant les épaules, il attrapa de l'autre main sa chope de bière. Voilà qui allait le remettre d'aplomb en un rien de temps. Ce rêve était franchement ahurissant. Il aurait même juré avoir senti l'odeur de bougies qui brûlaient. 

3 

Le lundi soir, Morgana était déjà énervée quand elle tourna dans son allée. La livraison qu'elle attendait était bloquée à Chicago à cause d'une grève. Elle soupira. Quelle perte de temps ! Elle avait passé une heure pendue au téléphone, à essayer de joindre l'entrepôt. 

Et maintenant, il faisait presque nuit. Elle gara sa voiture. Elle avait espéré faire une petite promenade sous les arbres pour s'éclaircir les idées, et pour se calmer les nerfs avant d'affronter Nash. Mais elle n'en avait plus le temps. 

Elle resta un instant assise dans sa voiture. Juste en face, une Harley Davidson luisait de tous ses feux. 

Celle de son cousin Sébastian. De mieux en mieux ! Elle n'avait vraiment pas besoin de le voir en ce moment. 

Luna se glissa hors du véhicule et alla se frotter contre la roue arrière de la moto. 

Le regard sombre, Morgana s'extirpa de son siège et claqua la portière. 

Pan vint les accueillir avec des aboiements joyeux. Tandis que Luna passait devant lui en l'ignorant ostensiblement, Morgana prit un moment pour le caresser. Il n'y avait rien de tel que le contact d'un animal familier pour vous calmer les nerfs. 

De la fenêtre ouverte parvenaient les accords d'une symphonie de Beethoven. Morgana entra à pas lents dans la maison. Sébastian était exactement là où elle s'attendait à le trouver, étalé sur le canapé du salon, ses pieds bottés confortablement posés sur la table basse. Un verre à la main, il écoutait la musique, les yeux à demi fermés. Il arborait un sourire capable de faire perdre la tête à n'importe quelle femme ordinaire. 

Paresseusement, il leva une main nonchalante pour lui adresser un signe de bienvenue. 

— Morgana, mon seul et unique amour ! 

Elle secoua la tête. Il avait toujours été trop provocant, même quand il était petit. 

— Fais comme chez toi, cousin, dit-elle en essayant de prendre un ton agréable. 

Merci, ma chérie. 

Il leva son verre. 

— Ce vin est excellent. C'est le tien ou celui d'Ana ? 

— Le mien. 

— Compliments. 

Il se redressa avec la grâce d'un danseur. 

— Tiens, bois un coup, dit-il en lui tendant un verre. Tu m'as tout l'air d'en avoir besoin. 

— J'ai eu une sale journée. 

Il sourit. 

— Je sais. 

Elle allait siroter le vin, mais elle pinça soudain ses lèvres. 

— Tu sais que je déteste quand tu fouines dans ma pensée. 

— Je n'en ai pas eu besoin. 

Il écarta les mains, faisant briller à son petit doigt un anneau incrusté d'une améthyste carrée. 

Tu m'as envoyé des signaux. Tu sais que tu as du mal à le cacher quand tu es énervée. 

Comme elle ne se décidait pas à boire, il lui reprit le verre. 

— Ma chérie, je ne t'ai pas revue depuis Noël. Je ne t'ai pas manqué ? interrogea-t-il, les yeux rieurs. 

Elle hocha la tête. Oui, il lui avait manqué. Peu importait qu'il ait toujours passé son temps à la taquiner, elle l'adorait. Mais elle ne se sentait pas d'humeur. 

— J'ai été très occupée, répondit-elle. 

— C'est ce que j'ai entendu dire. 

En souriant, il lui saisit le menton. Elle allait certainement réagir comme d'habitude : en étant agacée. 

— Parle-moi de Nash Kirkland, dit-il. 

Les yeux de Morgana jetèrent des éclairs. 

— Va au diable, Sébastian ! 

Sans se démonter, il continua : 

— Je ne suis pas voyant extralucide. C'est Ana qui m'en a parlé. 

— Oh! 

Elle fit une petite moue. 

— Eh bien, il n'y a pas grand-chose à dire. Nash Kirkland est écrivain. 

— Je le sais. J'adore ses films. Mais qu'est-ce qu'il te veut ? 

— Il fait des recherches. Il projette d'écrire une histoire de sorcière. 

— Mmm... C'est tout ce qui l'intéresse en toi ? 

Il rit. 

— Moi, à sa place... 

Le foudroyant du regard, elle lui tira très fort une boucle de cheveux qui retombait sur son col. 

— Tu n'es pas à sa place. Je te remercie de te mêler de ce qui te regarde, Sébastian ! 

Il lui passa un bras amical autour des épaules. 

— J'ai communiqué avec mes parents, ce week-end. 

— Par téléphone ? 

Les yeux de Sébastian s'élargirent. Quand il parlait, un léger accent irlandais colorait parfois sa voix. 

— Franchement, Morgana, tu sais ce que coûtent les appels en Europe ? 

Éclatant de rire, elle lui enlaça la taille. 

— Bon, nous allons déjeuner tous les deux. 

Elle ne pouvait jamais être fâchée très longtemps avec lui. Après tout, il faisait partie de sa famille. Et quand on était différent des autres, on ne pouvait parfois compter que sur la famille. 

Pendant qu'ils déjeunaient dans la cuisine, Sébastian lui raconta les derniers exploits de ses parents et de ses oncles et tantes. Au bout d'une heure, elle se sentit complètement décontractée. 

— Cela fait des années que je n'ai pas vu l'Irlande et ses clairs de lune, murmura-t-elle avec nostalgie. 

— Vas-y. Tu sais bien qu'ils seraient tous heureux de te voir, là-bas. 

— J'irai peut-être pour le solstice d'été. 

— Et si nous y allions tous les trois, avec Anastasia ? 

— Pourquoi pas ? 

En soupirant, elle repoussa son assiette. 

— Le problème, c'est que l'été est ma meilleure période de vente. 

Quelle idée tu as eue de te lancer dans le commerce ! C'est un véritable esclavage. 

Il fit une pause pour finir sa côtelette. Puis, lorgnant celle que sa cousine avait vaguement entamée : 

— Tu es sûre que tu n'en veux plus ? 

Comme elle hochait la tête, il y planta sa fourchette. 

Quand il ne resta plus un gramme de viande, il remplit leurs verres de vin. 

Morgana soupira. 

— Je sais, mais cette boutique me permet de rencontrer des gens différents. Et je les trouve vraiment intéressants, même ceux qui sont un peu bizarres. 

Il sirota son vin. 

— C'est-à-dire ? 

Elle sourit. 

— Il y a un type qui a hanté la boutique plusieurs jours. Il n'en démordait pas : il prétendait m'avoir connue dans une autre vie. 

Sébastian secoua la tête. 

— C'est pathétique. 

Elle se mit à rire. 

— Un jour, il y a quelques semaines, il a fait irruption au moment où j'allais fermer. Il m'a fait la grande scène du II et il a essayé de m'embrasser. 

— Hum. 

Sébastian s'essuya les lèvres avec sa serviette. Bien sûr, sa cousine était capable de se défendre elle-même, mais c'était néanmoins préoccupant de savoir que des hurluberlus de cette espèce pouvaient lui tomber dessus à n'importe quel moment de la journée. 

— Qu'est-ce que tu as fait ? demanda-t-ii. 

— Je lui ai envoyé un bon coup de poing dans l'estomac. Ça lui a remis les idées en place. 

Sébastian se mit à rire. Elle haussa les épaules. 

— Tu as vraiment du style, Morgana. Mais pourquoi ne l'as-tu pas transformé en crapaud ? 

Elle redressa les épaules. 

— Tu sais bien que je ne travaille pas de cette façon. 

— Tu as oublié Jimmy Pakipsky ? 

— C'était différent, je n'avais que treize ans. De plus, je l'ai tout de suite fait revenir à l'état de méchant petit garçon qu'il était. 

— Uniquement parce qu'Ana avait plaidé en sa faveur. 

Souriant, elle lui saisit la main. 

— Bon sang, Sébastian, tu m'as vraiment manqué ! 

— Toi aussi. Et Anastasia aussi. Comment va-t-elle ? 

— Elle est en pleine forme. 

Morgana fronça légèrement les sourcils. Le lien qui l'unissait à Sébastian était vraiment très fort. Il l'avait toujours été, dès l'enfance. Et ils avaient vécu ensemble tant d'expériences inhabituelles. 

Brusquement, une sale affaire lui revint à la mémoire. 

— Tu te souviens du petit garçon qui avait été enlevé ? Tu avais travaillé sur une de ses photographies pour essayer de repérer le lieu où il se trouvait. 

Elle éprouva une douleur aussi aiguë que soudaine à cette évocation. 

— Ils ne l'ont pas retrouvé à temps. La police de San Francisco a fait l'impossible, mais les kidnappeurs ont paniqué. 

Il soupira. 

— Il n'avait que huit ans. 

— Je suis vraiment désolée. 

Leur chagrin était palpable. Morgana se leva péniblement et alla se blottir sur les genoux de son cousin. 

— Oh, Sébastian, je suis si triste ! 

On ne peut pas se laisser envahir par le chagrin. 

Cherchant lui aussi un peu de réconfort, il frotta sa joue contre ses cheveux. Il avait tout fait pour sauver cet enfant, mais il avait échoué. Le fait que Morgana partage sa douleur atténuait légèrement la sienne. C'était cela aussi, la magie de leur entente. 

— Si on laisse la tristesse prendre le dessus, continua-t-il, c'est l'anéantissement. Mais bon sang, j'étais si proche de ce gosse.  

Quand ce genre de chose arrive, tu ne peux pas t'empêcher de te demander pourquoi on t'a fait ce cadeau pour te l'enlever. Et pourquoi tu ne peux rien faire. 

 D'un geste très tendre, elle prit son visage entre ses mains et plongea son regard humide dans celui du jeune homme. 

— Je suis heureuse que tu sois venu. 

Elle lui caressa les cheveux. Il la serra fort contre lui puis il s'écarta. 

Affichant un sourire forcé, il dit : 

— Écoute, je suis venu ici pour me faire nourrir et rigoler un peu, pas pour évoquer une histoire triste ! Excuse-moi. 

— Ne sois pas bête, dit-elle d'une voix un peu brusque. 

Il gloussa. 

D'accord. Mais si tu veux que je me sente mieux, tu dois me trouver de la crème fouettée. 

Se redressant, elle lui déposa un baiser sonore sur le front. 

— Que dirais-tu d'une glace au chocolat noyée sous la crème ? 

Il posa une main sur son cœur. 

—Je serais comblé ! 

Elle se leva. Connaissant l'appétit de son cousin, elle sortit du placard le plus grand bol qu'elle possédait. 

C'était décidé, elle n'allait plus lui parler de ce petit garçon. Cela ne servirait à rien, malheureusement. 

Vive comme l'éclair, elle retourna dans le salon et changea en un clin d'œil la radio, passant du classique au rock, 

— J'aime mieux cela, commenta Sébastian. 

Il posa ses pieds sur une chaise. 

— Quand vas-tu me raconter pourquoi tu aides ce Kirkland à faire ses recherches ? 

— Ce qu'il fait m'intéresse. 

Elle fit chauffer la crème au chocolat dans le micro-ondes. 

— Tu veux dire que c'est lui qui t'intéresse, corrigea Sébastian avec une lueur moqueuse dans le regard. 

— D'une certaine façon, oui. 

Elle prit une cuillerée de vanille en poudre dans un bocal. 

— Naturellement, il ne croit pas au surnaturel. Pour lui, ce n'est qu'un thème pour faire des films ou écrire des romans. Mais cela ne me dérange pas. 

Pensive, elle lécha la crème qui avait coulé sur son pouce. 

— Ses films sont très distrayants. Quant à son attitude... Eh bien, il faudra que je m'y habitue jusqu'à ce que nous ayons terminé. 

— Tu me parais être en terrain dangereux, cousine chérie. 

— De toute façon, la vie est un terrain dangereux, d'un bout à l'autre, Sébastian ! 

Elle versa une rivière de crème sur la montagne de glace qu'elle avait déjà empilée dans le bol. 

Autant profiter des meilleurs côtés de l'existence, ajouta-t-elle. 

Pour appuyer son commentaire, elle nappa le dessert de gros nuages blancs de crème fouettée. 

Et, d'un geste théâtral, elle posa le tout devant Sébastian. 

— Pas de noisettes ? 

Elle lui colla une cuillère dans la main. 

— Je n'aime pas les noisettes, et tu vas partager cette merveille avec moi, répondit-elle. 

Elle s'assit en face de lui et plongea sa cuillère dans la coupe. La bouche pleine, elle dit : 

— Je suis sûre que tu l'apprécieras. Je parle de Nash. Il affiche cette espèce de nonchalance arrogante que les hommes aiment tant. Vous trouvez cela très viril, si je ne me trompe ? 

Elle fit une pause. Après tout» ils n'avaient pas tort, même si elle ne voulait pas le reconnaître. 

— Comme tu t'en doutes, il a une imagination très fertile. Et il aime les animaux, ce qui ne gâte rien, Demande à Pan et à Luna. Ils l'ont accepté immédiatement. De plus, c'est un fan des livres de maman, et il a un humour d'enfer. J'ajouterai qu'il possède une voiture de rêve. 

— Et moi, j'ajouterai que tu m'as tout l'air d'avoir mordu à l'hameçon. 

Si elle avait eu encore la bouche pleine, elle se serait étouffée. 

— Ne sois pas insultant. Ce n'est pas parce que je le trouve intéressant et séduisant que j'ai, selon ton expression pitoyable, « mordu à l'hameçon». 

Sébastian eut un petit sourire satisfait. Bien, elle se mettait à bouder. C'était toujours bon signe. Plus Morgana était près de se mettre en colère, plus c'était facile d'en obtenir des informations. 

— Alors, es-tu montée dans la tour, as-tu regardé ? 

— Bien sûr que j'ai regardé. Surtout par précaution. 

— Tu as regardé parce que tu étais nerveuse. 

—  Nerveuse ? Ne sois pas ridicule. 

Mais elle se mit à tambouriner du bout des doigts sur la table. 

— Après tout, Nash Kirkland n'est qu'un homme.  

—Et toi, malgré tes dons particuliers, tu n'es qu'une femme. Dois-je t'apprendre ce qui arrive quand un homme et une femme se plaisent ? 

Enfonçant ses ongles dans ses paumes, elle prit une profonde inspiration. Allons, elle n'allait pas piquer une crise. Sébastian ne faisait que la provoquer, comme d'habitude. 

— Je connais la vie, mon cher, merci. Si je décide qu'il deviendra mon amant, ce sera mon affaire. Et mon bon plaisir. 

Sébastian hocha la tête. Morgana semblait avoir oublié le dessert. Il mit les bouchées doubles. 

— Le problème, continua-t-il, c'est qu'en ayant un amant, tu risques de tomber amoureuse. Sois prudente, Morgana. Car dans ce cas, adieu la liberté ! 

Il se mit à chanter à tue-tête : 

— Liberté, liberté chérie... ! 

— Il y a une différence entre l'amour et le plaisir, répondit-elle d'un ton pincé. 

— A propos... 

Lui jetant un regard lourd de reproches, Morgana se leva. 

— Tiens ta langue, Sébastian, si tu ne veux pas que je me fâche. Je parle sérieusement. 

Quand la sonnette de la porte d'entrée retentit, Morgana fit un bond. La suivant du regard, Sébastian se mit à rire. 

Elle ouvrit la porte et resta interdite. Bon sang, Nash était vraiment charmant, avec ses cheveux ébouriffés. Il portait sur l'épaule un sac à dos défraîchi, et son jean était troué au milieu de la cuisse. 

— Bonjour. Je crains d'être un peu en avance. 

— C'est très bien. Entrez et asseyez-vous. J'ai deux ou trois bricoles à ranger dans la cuisine. 

Son bol à la main, Sébastian apparut dans le couloir. 

— Quelle drôle de façon de parler de ton cousin ! 

Il fit un petit signe de tête à l'adresse de Nash. 

— Salut ! Vous devez être Kirkland ? 

Morgana plissa les paupières, mais elle arriva à prendre un ton agréable. 

— Nash, je vous présente mon cousin Sébastian. Il était sur le point de partir. 

— Oh, il n'y a pas le feu. Ravi de vous rencontrer, Nash. J'aime beaucoup votre œuvre. 

Fronçant les sourcils, Nash le dévisagea. 

— Merci. Mais, je vous connais ? Vous êtes médium ? 

— J'en ai peur. 

— J'ai suivi quelques cas parmi ceux que vous avez traités. Même les flics les plus obtus reconnaissent que c'est grâce à vous qu'ils ont pu mettre la main sur le tueur de Youpies à Seattle. Vous pourriez peut-être... 

— Sébastian déteste parler boutique, coupa Morgana. 

Les yeux pleins de menace, elle se tourna vers son cousin. 

— N'est-ce pas ? 

— A vrai dire... 

Lui arrachant littéralement le bol des mains, elle dit avec un sourire crispé : 

— Je suis si heureuse que tu sois passé me voir, mon chéri. Tu devrais retrouver plus souvent le chemin de la maison ! 

Sébastian hocha la tête. Pour cette fois, il se rendait. Après tout, il pourrait toujours aller voir Anastasia et approfondir avec elle le cas de sa cousine. 

Il lui donna un baiser chaleureux. 

— A bientôt, ma chérie. 

Morgana l'accompagna à la porte et résista à l'envie de le pousser dehors. 

Quand elle entendit enfin le moteur de sa moto, elle soupira. 

— J'en ai pour une minute et nous pourrons commencer, dit-elle en revenant près de Nash. Voulez-vous du thé ? 

Mains dans les poches, sourcils froncés, il marmonna : 

— Volontiers. 

Il la suivit dans la cuisine. 

— C'est un cousin... comment ? 

— Sébastian ? Oh, il est plutôt du genre horripilant. 

— Non, je voulais dire... C'est un cousin germain, ou un cousin au deuxième ou troisième degré ? 

Nash suivait du regard le moindre de ses gestes. Elle posa une bouilloire sur le gaz, puis elle se mit à remplir la machine à laver la vaisselle à mesure qu'elle débarrassait la table. 

— Cousin germain. Son père est le frère du mien. 

Captant le regard soulagé de Nash, elle réfréna une petite envie de rire. 

— Dans cette vie, ne put-elle s'empêcher de préciser. 

—  Dans cette vie... ? Oh, je vois ! 

Nash posa son sac à dos. Ainsi donc, Morgana donnait dans la réincarnation. 

— Mon père, celui de Sébastian et celui d'Anastasia sont nés en Irlande. Ce sont des triplés. 

— Vraiment ? 

La regardant ouvrir un petit sachet, il posa une fesse sur le bord de la table. 

— Ils ont épousé trois sœurs, qui sont elles-mêmes des triplées. 

— Formidable, dit Nash en caressant Pan, venu se frotter à sa jambe. 

— C'est assez inhabituel, paraît-il. En tout cas, ils ont tous eu le coup de foudre. C'était leur destinée. 

Elle lui jeta un coup d'œil en souriant avant de verser l'eau bouillante sur le thé. 

— Leur destinée, c'était aussi que chaque couple n'ait qu'un seul enfant. Ils sont tous très déçus. Ils ont beaucoup d'amour à donner, ils auraient pu en avoir une ribambelle. Mais ce n'était pas prévu ainsi. 

Elle posa la théière sur un plateau d'argent, à côté de fines tasses de porcelaine de Chine et d'un sucrier en forme de crâne souriant. 

— Je vais l'emporter, proposa Nash. 

Examinant le service à thé, il demanda : 

— C'est un héritage ? 

— Non, un achat. Je savais que vous le trouveriez amusant. 

Elle le précéda dans le salon, où Luna était lovée au milieu du canapé. Elle fit signe à Nash de poser le plateau sur la petite table. 

— Crème et sucre ? demanda-t-elle. 

— Oui, merci. 

— Vous devez avoir de la visite pour Halloween, fit-il remarquer. 

Elle lui tendit une tasse. 

— Les enfants parcourent des kilomètres pour le plaisir de voir une sorcière, ou pour essayer de lui jouer un tour. Je suppose que certains sont déçus dé ne pas me voir porter un chapeau pointu et chevaucher un manche à balai. 

Elle versa le thé délicatement parfumé au jasmin, faisant miroiter l'anneau d'argent qui ornait son annulaire droit. Après un court silence, Nash déclara : 

— La plupart des gens ont une idée bien arrêtée sur les sorcières : soit ils l'imaginent avec un nez crochu et distribuant des pommes rouges empoisonnées, soit ils la voient comme un esprit lumineux arborant une baguette en forme d'étoile, et vous affirmant qu'on n'est nulle part mieux que chez soi. 

— J'ai bien peur de ne correspondre à aucune de ces deux catégories. 

— C'est bien pour cela que vous êtes exactement la personne qu'il me faut. 

Après avoir posé sa tasse, il fourragea dans son sac à dos, d'où il sortit un petit magnétophone. 

— Nous pouvons commencer ? 

— Quand vous voulez. 

Il enfonça le bouton d'enregistrement. 

— J'ai passé la journée à la recherche de bouquins dans des bibliothèques et des librairies. 

Il lui tendit un volume. 

— Que pensez-vous de celui-ci ? 

Un sourcil arqué, Morgana lut le titre à voix haute : 

— « Gloire, Fortune et Amour : Rituel aux chandelles pour chaque occasion. » 

Se tournant vers lui, elle laissa tomber le livre sur ses genoux. Il fit une petite grimace. 

— J'espère que vous ne l'avez pas payé cher, dit-elle. 

— Si je comprends bien, il ne vous intéresse pas ? 

Morgana serra les lèvres. Elle s'était promis de rester patiente. Se débarrassant de ses chaussures, elle croisa les jambes, faisant du même coup remonter sa petite jupe au milieu de ses cuisses. 

— Allumer des bougies et réciter des incantations... croyez-vous vraiment que n'importe quel novice puisse apprendre la magie par un livre ? interrogea-t-elle. 

— Il faut bien apprendre quelque part. 

Avec un bruit de gorge, elle reprit le livre d'un geste nerveux et l'ouvrit. 

— « Comment faire naître la jalousie, lut-elle avec une moue dégoûtée. Comment obtenir l'amour d'une femme. Comment obtenir de l'argent... » 

Elle le referma avec un claquement sec. 

—  Réfléchissez, Nash, et soyez reconnaissant que cela ne fonctionne pour personne. Imaginez que vous ayez des petits problèmes d'argent, et que vos factures s'empilent. Vous rêvez de changer de voiture, mais vous n'avez plus de possibilité de crédit. Il ne vous reste qu'à allumer quelques bougies, faire un vœu, peut-être danser nu devant les flammes pour faire plus d'effet. Abracadabra... 

Elle écarta les mains. 

— Trois jours plus tard, vous recevez un chèque de dix mille dollars. Le seul problème, c'est que votre grand-mère adorée est morte, et que vous venez d'hériter de son argent... 

— Je vois... il faut donc être prudent quant à la manière de formuler ses sortilèges. 

Avec un signe de tête, elle continua : 

— Écoutez un peu, vous voulez. Toute action est suivie de conséquences. Une femme aimerait que son mari soit plus romantique. Voilà qu'il devient brusquement un vrai don Juan. Un beau jour, vous allez lancer un sortilège pour une très noble cause : faire cesser une guerre. Vous obtenez le résultat espéré, mais en même temps, il s'ensuit une dizaine de guérillas à droite et à gauche. 

Elle poussa un léger soupir. 

— La magie n'est ni pour les novices, ni pour les irresponsables. Et ce n'est certainement pas un livre idiot qui peut la leur enseigner. 

— D'accord. 

Impressionné par son raisonnement, il leva à son tour les deux mains. 

— Je suis convaincu que vous avez raison. Mon propos était juste de souligner que l'on peut acheter ce genre de livre pour sept dollars. Les gens s'intéressent à ces choses-là. 

— Les gens s'y sont toujours intéressés. 

Comme elle remuait sur sa chaise, ses cheveux glissèrent sur son épaule. Fasciné, Nash la dévora des yeux en se forçant à faire fonctionner son cerveau. 

— A une époque, continua-t-elle, quand les gens s'intéressaient de trop près à la magie, ils finissaient par être pendus, brûlés vifs ou écartelés. 

Elle sirota son thé. 

— Heureusement, nous sommes un peu plus civilisés de nos jours. 

Nash hocha la tête. 

— Justement. C'est la raison pour laquelle je veux écrire une histoire qui se passe à notre époque. A l'époque d'Internet, des téléphones portables et des fours à micro-ondes. Ce qui n'empêche pas les gens d'être toujours aussi passionnés par la magie. Je peux entrevoir les choses de deux ou trois façons. Faire figurer des fous qui sacrifient leurs chèvres... 

— Dans ce cas, n'attendez pas que je vous aide. 

— D'accord. J'avais imaginé cela, mais c'est un peu trop facile... et trop ordinaire. J'aimerais aussi accentuer l'aspect humoristique que j'avais développé dans « Repose en paix », en ajoutant peut-être une histoire d'amour. Pas uniquement de la sexualité. 

Luna sauta d'un bond sur ses genoux et il caressa son épaisse fourrure lustrée. 

— L'idée est de mettre une femme au centre de l'histoire, une femme très belle, douée de quelques talents inhabituels. Comment s'y prend-elle avec les hommes, avec son travail, avec... je ne sais pas moi... comment vit-elle dans le quotidien ? Fréquente-t-elle d'autres sorcières ? Le cas échéant, de quoi parlent-elles ? Qu'est-ce qui les fait rire ? Mais dites-moi, quand avez-vous décidé de devenir une sorcière ? 

— Probablement le jour où j'ai commencé à léviter autour de mon berceau, dit doucement Morgana en observant attentivement sa réaction. 

Elle ne fut pas déçue. Nash la regarda d'un air à la fois sceptique et amusé. 

— C'est exactement le genre de chose qu'il me faut. 

Il se renversa sur son dossier et Luna s'installa plus confortablement sur ses genoux. 

— Votre mère a dû avoir un choc, fit-il remarquer. 

Elle s'y attendait. 

Quand elle changea de position, ses genoux vinrent effleurer les siens. Il n'y avait rien de magique dans le court accès de chaleur qu'il éprouva. Ce n'était que de la chimie à l'état pur. 

— Je vous ai dit que j'étais sorcière de naissance. 

— C'est vrai, vous me l'avez déjà dit. 

Morgana prit une profonde inspiration. Elle n'aimait pas le ton qu'il venait de prendre. 

— Est-ce que cela vous a dérangée, quand vous avez appris que vous étiez différente des autres enfants ? s'enquit-il. 

— Quand j'ai ressenti que j'étais différente, corrigea-t-elle. Naturellement. Étant enfant, c'était plus difficile pour moi de maîtriser mes pouvoirs. Les émotions font facilement perdre le contrôle, de la même façon qu'une femme peut paraître stupide quand elle se trouve avec certains hommes. 

Elle fit une pause. Nash eut brusquement envie de caresser sa longue chevelure soyeuse. 

—  Est-ce que cela vous arrive souvent de ne plus maîtriser la situation ? demanda-t-il. 

Elle attendit avant de répondre. Ce qu'elle avait éprouvé, la veille, quand il avait déposé ce rapide baiser sur ses lèvres, ressemblait à s'y méprendre à une perte totale de contrôle de soi. Chassant ce souvenir dérangeant, elle finit par dire : 

— Pas aussi souvent qu'avant l'adolescence. J'ai des réactions parfois un peu vives, qui me font faire des choses que je regrette, mais il y a un point essentiel que les sorcières irresponsables ont tendance à oublier. 

Elle fit une pause. Nash buvait ses paroles. C'était extrêmement satisfaisant. 

— Ce point essentiel, le voici : le pouvoir ne doit jamais être utilisé pour faire le mal, dit-elle. 

— Vous êtes donc une sorcière responsable, résuma très sérieusement Nash. Et vous faites des philtres et des sortilèges d'amour pour vos clients. 

Elle redressa le menton. 

— Certainement pas ! 

— Pourtant, vous avez pris les photographies que cette dame vous a montrées... 

Irritée, elle fronça les sourcils. Décidément, rien ne lui échappait. 

— Elle ne m'a pas laissé le choix. 

Gênée, elle posa sa tasse un peu bruyamment. 

Et le fait que j'aie pris ces clichés ne signifie pas que je vais les asperger de poussière de lune. 

— C'est ce qu'il faut faire pour que cela fonctionne ? 

—  Oui, mais... 

Elle se mordilla la lèvre inférieure. 

—  Vous vous moquez de moi. Pourquoi posez-vous des questions puisque vous ne croyez pas aux réponses que je vous donne ? 

— Je n'ai pas besoin de les croire pour être intéressé, dit-il d'un ton persuasif. 

Il se rapprocha d'elle. 

— Ainsi, vous n'avez rien fait pour cette fameuse soirée des lycéennes ? continua-t-il doucement, l'air un peu déçu. 

— Je n'ai pas dit cela. 

Elle fit une petite moue. Incapable de résister, il tendit la main et joua avec une mèche de ses cheveux. 

— Je me suis contentée de faire sauter une petite barrière. Toute autre chose aurait été de l'interférence. 

— Quelle sorte de barrière ? 

Il n'avait pas la moindre idée de l'odeur que pouvait avoir la poussière de lune, mais il aurait parié qu'elle avait le même parfum que les cheveux de Morgana. 

— Cette jeune fille est d'une timidité désespérante. Je n'ai fait qu'encourager un peu sa confiance en elle. Pour la suite, c'est à elle de jouer. 

Il hocha la tête, les yeux rivés sur son cou. Il était superbe, long et fin, un cou de cygne. Ce devait être grisant de le butiner. Avec un violent effort, il revint sur terre. Le travail avant tout. Il devait se concentrer sur cette interview. 

C'est ainsi que vous travaillez ? En encourageant la confiance des gens ? 

Tournant la tête vers lui, elle le regarda droit dans les yeux. 

— Cela dépend de la situation, répondit-elle. 

— J'ai lu beaucoup de livres sur le sujet. Autrefois, dans les villages, les sorcières étaient considérées comme des femmes pleines de sagesse. Elles fabriquaient des potions médicinales, des charmes, elles prévoyaient les événements à venir, elles soignaient les malades et... 

— Ma spécialité n'est ni la guérison, ni la prévoyance, coupa Morgana. 

— Quelle est votre spécialité ? 

— La magie. 

Au même instant, un coup de tonnerre retentit. Nash regarda par la fenêtre. 

— On dirait que l'orage approche. 

— Possible. Posez-moi d'autres questions, et vous pourrez rentrer chez vous. 

Elle serra les dents. Elle n'avait qu'une hâte, c'était qu'il sorte de chez elle. Elle n'avait pas oublié ce qu'elle avait vu dans la boule de cristal après leur première entrevue. Heureusement, avec des précautions et un peu d'habileté, ces choses-là pouvaient parfois être modifiées. Mais quoi qu'il doive arriver, elle ne voulait pas que les événements se précipitent. 

Or ils évoluaient beaucoup trop vite. La façon dont Nash la touchait... effleurant ses cheveux de ses longs doigts fins, provoquait tout au fond d'elle de petits éclairs de panique. 

Rien n'était plus agaçant. 

La regardant d'un œil rêveur, Nash répliqua : 

    Il n'y a pas le feu. 

Que se passerait-il: s'il l'embrassait de nouveau ? Éprouverait-il l'impression qu'il avait éprouvée la veille, celle d'être dans un autre monde ? 

— Un peu de pluie ne me fait pas peur, ajouta-t-il. 

— Il va tomber des cordes. 

Et elle s'en occuperait personnellement. 

— Certains de vos livres peuvent vous aider. S'ils contiennent des faits, des histoires et une vue d'ensemble des rituels, dit-elle. 

Elle indiqua du doigt l'un des premiers qu'il lui avait montrés. 

— La terre de cimetière ? Vous me conseillez celui-ci? 

S'approchant d'elle, il posa une main sur la sienne. 

— Je vois une scène d'extérieur, la nuit. Notre belle héroïne chemine à travers le brouillard, traversant les ombres jetées par les pierres tombales. Une chouette pousse un long cri lugubre. Au loin, le hurlement strident d'un chien lui fait écho. Premier plan sur le visage parfait, et très pâle, de la jeune fille, encadré d'un capuchon sombre. Elle s'arrête près d'une tombe toute fraîche et, en chantant des incantations, verse une poignée de terre nouvellement retournée dans son petit sac magique. Le tonnerre gronde. 

Faisant un violent effort sur elle-même, Morgana regarda fixement devant elle. Elle n'allait pas se sentir offensée. Mais tout de même ! Qu'on puisse l'imaginer rôdant dans les cimetières ! 

— Nash, j'essaie de me rappeler que vous voulez écrire un scénario de film, et vous avez certainement le droit de faire beaucoup d'entorses à la réalité, au nom de votre art. 

Il voulait embrasser ses mains fines. Il le fallait. 

— Je dois donc comprendre que vous ne passez pas beaucoup de temps dans les cimetières? 

Tempérant sa colère, et luttant contre un violent accès de désir, elle répondit le plus calmement possible : 

— Je peux accepter le fait que vous ne croyez pas à ce que je suis. Mais je ne peux absolument pas tolérer que vous vous moquiez de mi. 

— Ne soyez pas si véhémente. 

Il repoussa ses cheveux derrière son épaule et lui massa brièvement la nuque. 

— J'admets que, d'habitude, je fais du meilleur travail. Mais j'ai eu douze heures d'interview avec ce dingue de Roumain qui prétendait être un vampire. Il n'avait pas un seul miroir chez lui. Il m'a obligé à porter une croix pendant toute la durée de notre entrevue. Sans parler de l'ail... 

Nash fit une légère grimace à cette évocation. 

— Mais je n'ai pas eu de problème pour le mettre de bonne humeur. Ce type était une mine d'informations. Vous par contre... 

Il fit une pause. Essayant d'ignorer qu'il lui caressait le bras avec la même sensualité que lorsqu'il avait caressé Luna, elle répéta le plus sèchement possible : 

— Mais moi ? 

Je n'arrive pas à vous croire, Morgana. Vous êtes une femme forte, intelligente. Vous avez du goût, un style très personnel, et je ne parle pas de votre parfum, absolument délicieux. Je n'arrive pas à me convaincre que vous croyez à toutes ces fadaises. 

Les joues de Morgana s'empourprèrent. Son sang commençait à s'échauffer. Elle n'allait pas, elle ne pouvait pas, admettre qu'il la rende furieuse et qu'il la séduise en même temps. Elle ouvrit la bouche pour parler, mais Nash fut plus rapide qu'elle. 

— Quand une vieille dame de quatre-vingt-dix ans me raconte que son amant a été tué en 1922 par un loup-garou, je ne vais pas lui dire que c'est une menteuse. Je pense que c'est une conteuse hors pair, ou qu'elle a perdu la tête. L'un ou l'autre, cela m'est égal. 

— Tant que vous voyez sous quel angle vous allez construire votre film. 

— Absolument. L'illusion est mon gagne-pain. Et cela ne fait de mal à personne. 

— Oh, j'en suis bien persuadée, cela ne fait aucun mal quand vous allez boire un verre avec les amis, et que vous rigolez bien après avoir entendu les élucubrations d'un détraqué. 

Ses yeux jetaient des éclairs de fureur. 

— Mais essayez avec moi, Nash, et vous aurez des verrues qui vous pousseront sur la langue. 

Voyant qu'elle était vraiment en colère, il ravala son sourire. 

— Tout ce que je dis, c'est que vous avez beaucoup d'imagination, et que c'est précisément ce que je cherche. Je suppose que le fait d'avoir une réputation de sorcière fait grimper votre chiffre d'affaires annuel de cinquante pour cent. Je n'ai rien contre. Mais vous n'êtes pas obligée de jouer le jeu avec moi. 

— Vous croyez que je prétends être une sorcière pour augmenter mon chiffre d'affaires ? 

Suffoquant d'indignation, elle se leva lentement. Si elle restait trop près de lui, elle allait peut-être lui faire du mal. Et ce n'était pas ce qu'elle Voulait. 

— Je ne... Aie ! 

Il sursauta quand Luna lui enfonça ses griffes dans la cuisse. 

Morgana envoya un regard reconnaissant à la chatte. 

— Vous ne manquez pas de culot. Vous venez me dire sous mon toit que je suis une menteuse et une voleuse ! 

— Pas du tout ! 

Arrivant à faire descendre le félin de ses genoux sans se faire griffer de nouveau, il se leva. 

— Ce n'est pas du tout ce que je voulais dire. Je suggérais seulement que vous restiez vous-même avec moi. 

Le fusillant des yeux, Morgana se mit à arpenter la pièce d'un pas furibond. Par tous les diables, elle n'allait pas lui faire le plaisir de se mettre dans tous ses états. Il se permettait de la séduire, alors qu'elle ne voulait pas en entendre parler, et en même temps, il lui riait au nez en insinuant qu'elle escroquait les gens. Quel sombre crétin ! Prenant une profonde inspiration, elle se calma et afficha un sourire malicieux. 

— Vous voulez que je sois moi-même avec vous ? 

Son sourire était un soulagement. Nash poussa un léger soupir. Il avait commencé à craindre vaguement qu'elle se déchaîne contre lui. 

— Je veux juste que vous sachiez que vous pouvez vous détendre. Vous me donnez des informations, et moi, j'écrirai ma fiction. 

— Se détendre, dit-elle en hochant la tête. Quelle bonne idée ! Nous devrions nous détendre tous les deux. 

Les yeux brillants, elle se dirigea droit sur lui. 

— Pourquoi ne ferions-nous pas un petit feu de bois ? Il n'y a rien de tel qu'un bon feu pour se détendre, n'est-ce pas ? dit-elle d'un ton presque menaçant. 

Nash grimaça un sourire. 

— Bonne idée. 

Au moins, c'était une idée pleine de sensualité. 

— Je vais l'allumer, dit-il. 

— Oh non ! 

Elle posa une main sur son bras. 

— Laissez-moi faire. 

Lui tournant le dos, elle tendit les bras vers le foyer. Elle sentit aussitôt son sang courir plus vite dans ses veines. Ses yeux, puis son esprit, se concentrèrent sur les morceaux de bois sec. L'instant d'après, des flammes jaillirent, les bûches craquèrent, la fumée s'éleva. 

Baissant les bras, elle se tourna vers lui. Blanc comme un linge, Nash la regardait bouche bée. C'était un spectacle délectable. 

— Cela vous a plu ? demanda-t-elle avec une douceur composée. 

Chancelant, Nash se laissa tomber sur le canapé... et s'assit sur le chat. Luna poussa un hurlement avant de s'enfuir. Il marmonna quelques paroles d'excuses. 

— Je crois que... 

Vous avez besoin d'un petit verre, conclut-elle. 

Elle tendit une main. Une carafe surgit de la table pour atterrir dans sa paume ouverte. 

— Cognac ? 

Il poussa un profond soupir. 

— Non, merci. 

— Moi, j'en prends un. 

Elle claqua dans ses doigts. Un petit verre fit son apparition, et elle se mit à le remplir. Bien sûr, elle se donnait en spectacle. Mais c'était si bon de voir la mine déconfite de Nash. 

— Vous êtes sûr que vous ne voulez rien boire ? 

— Oui. 

Avec un haussement d'épaule, elle renvoya la carafe. 

Puis elle vint se blottir sur le canapé à côté de lui. 

— Bien, où en étions-nous ? dit-elle d'une voix moqueuse. 

Hébété, Nash secoua la tête. C'était une séance d'illusionnisme. Il en était certain. Hypnose, ou quelque chose de semblable. Il ouvrit la bouche, mais il ne put rien émettre d'autre qu'un petit bégaiement. Morgana lui souriait de son sourire de chat. Effets spéciaux, pensa-t-il. Tout cela était si évident que, brusquement, il se mit à rire. Il avait failli se faire avoir ! Vraiment, il était stupide ! 

— Il doit y avoir un fil invisible, dit-il en se levant pour vérifier lui-même. Beau numéro, ma chère. Première classe. J'ai bien failli y croire. 

—  Vraiment ? murmura-t-elle. 

—  J'ai engagé des gars spécialisés dans les tours d'illusionnisme, pour mon dernier film. Vous auriez vu le travail ! 

Cherchant des fils invisibles, il s'empara de la carafe. Mais il ne trouva qu'un flacon de cristal taillé. Haussant les épaules, il alla s'allonger devant le feu. Morgana avait dû disposer une petite charge sous le bois, quelque chose qu'elle pouvait allumer à distance, à l'aide d'un minuscule objet qu'elle tenait dans la main. Inspiré, il se leva d'un bond. 

— Que pensez-vous de cette idée ? Nous emmenons un gars en ville. C'est un scientifique, et il tombe amoureux de la sorcière, et il devient à moitié fou en essayant d'expliquer rationnellement tout ce qu'elle fait. 

Son imagination tournait à plein volume. 

— Il pourrait aussi assister à l'une de ses cérémonies. Avez-vous déjà participé à quelque chose de ce genre ? 

Elle avait réussi à substituer son sens de l'humour à sa mauvaise humeur. 

— Naturellement, répondit-elle. 

— Fantastique. Vous pouvez donc me parler de ce qui s'y passe. J'imagine mon scientifique voyant la sorcière de son cœur faire quelque chose de peu commun. Léviter, par exemple. Ou faire comme vous avec le feu. C'était très fort. Je pourrais mettre une cheminée, et elle allume le feu sans allumette. Mais il ne sait pas très bien si c'est un tour de passe-passe ou si c'est vrai. Et le public ne le sait pas davantage. 

Il fit une pause. Morgana attendit que le cognac finisse de lui rendre sa bonne humeur. Les accès de fureur étaient trop épuisants. 

— Quel est le but de votre histoire ? 

— Des effets effrayants, bien sûr, mais l'idée centrale, c'est de savoir comment ce type rationnel, ce scientifique, va réagir en comprenant qu'il est amoureux d'une sorcière. 

Morgana contempla son verre. Elle se sentait très triste, soudain. 

— Vous pourriez aussi vous demander comment une sorcière peut réagir en comprenant qu'elle est amoureuse d'un homme ordinaire. 

— C'est exactement pour cela que j'ai besoin de vous. 

En deux enjambées, il s'approcha d'elle et se laissa tomber à ses pieds. 

  — Pas uniquement pour me donner le point de vue de la sorcière, mais celui de la femme.  Et maintenant, dites-moi comment vous faites quand vous jetez un sort. 

En secouant la tête, elle posa son verre et se mit à rire. 

— D'accord, Nash. Parlons de magie. 

4 

Il ne s'était jamais senti seul. Comment l'aurait-il pu en passant la journée entière, ou presque, plongé dans des livres, avivant sa pensée et son univers avec des faits et des idées plus imaginatifs les uns que les autres ? Depuis l'enfance, il aimait la solitude. Ce  qui avait été à une époque une nécessité pour survivre était ensuite devenu un mode de vie. 

Le temps passé chez sa grand-mère ou sa tante, ou ses séjours sporadiques dans des foyers d'accueil lui avaient fait comprendre qu'il avait tout à gagner en concevant lui-même ses distractions plutôt qu'en attendant que les adultes lui en procurent. Le plus souvent, leurs distractions se résumaient à des corvées, des réprimandes, ou quand il était chez sa grand-mère, à recevoir une gifle d'une main preste. 

N'ayant jamais eu la permission de s'amuser beaucoup ni d'avoir des copains, il avait fait de son esprit un jouet particulièrement agréable. 

Il avait souvent pensé que cela lui donnait un avantage sur les enfants trop gâtés. Après tout, il pouvait emporter son imagination avec lui, où il voulait. Elle était incassable, et merveilleusement malléable. Aucun adulte coléreux ne pouvait la lui supprimer quand il avait commis quelque bêtise. Et il n'avait pas à la laisser derrière lui quand on l'envoyait dans Un nouveau lieu. 

Maintenant qu'il pouvait se permettre d'acheter tout ce qu'il voulait — et il n'était pas le dernier à reconnaître que les jouets pour adultes étaient une extraordinaire source de plaisir —, il était encore heureux de la fluidité de son imagination. 

Il pouvait se couper du monde réel pendant plusieurs heures consécutives. Cela ne signifiait pas qu'il était seul. Cela aurait été impossible, avec tous les personnages et les événements qui se partageaient sa tête. Mais il s'était toujours trouvé en bonne compagnie avec lui-même. S'il se permettait parfois de faire la bringue, c'était autant pour apporter de l'eau à son moulin que pour contrebalancer ces périodes solitaires. 

Mais seul ? Non, il ne l'était jamais. 

Maintenant, il avait des amis, il maîtrisait sa vie. C'était son choix de rester ou de partir. Et c'était un délice d'avoir cette grande maison. Il pouvait manger quand il avait faim, dormir quand il était fatigué, et jeter ses vêtements dès qu'il les avait assez portés. La plupart de ses amis et relations avaient raté leur mariage ou venaient de divorcer, et ils perdaient beaucoup de temps et d'énergie à se plaindre de leurs partenaires. 

Mais pas lui. Pas Nash Kirkland. 

Il était célibataire. Un vrai loup solitaire. Et heureux de l'être. 

Il savait ce qui le rendait heureux : avoir la possibilité d'ouvrir son ordinateur portable sur la table du patio, travailler au soleil et au grand air, avec comme bruit de fond le gargouillis de l'eau dans le petit bassin. Avoir tout son temps pour élaborer un nouveau scénario, sans subir la présence pesante d'un supérieur hiérarchique. Et ne pas avoir une femme impatiente de le voir s'arrêter de travailler pour qu'il s'intéresse à elle. 

Cela ressemblait-il de près ou de loin aux lamentations d'un homme seul? 

Il savait pertinemment qu'il n'était pas fait pour un travail conventionnel, ni pour des relations conventionnelles. Dieu sait que sa  grand-mère lui avait assez répété qu'il ne ferait jamais rien de bon dans la vie, qu'il n'atteindrait jamais une position respectable. Et elle lui avait seriné tout aussi souvent qu'aucune femme ayant un brin de jugeote ne s'intéresserait à lui. 

Nash sourit. La vieille dame collet monté n'aurait sans doute rien trouvé de respectable dans le fait qu'il écrive des histoires à faire peur. Si elle était encore de ce monde, elle secouerait la tête d'un air dégoûté : elle l'avait bien dit qu'aucune femme ne voudrait de lui. Il avait trente-trois ans, et il était encore célibataire. 

Pourtant, il avait essayé de vivre autrement. Il avait passé quelques semaines mémorables dans une compagnie d'assurances, à Kansas City. Et cette tentative ne lui avait confirmé qu'une chose : il ne serait jamais fait pour travailler de 9 heures du matin à 5 heures de l'après-midi, jour après jour, semaine après semaine, tout au long de sa vie. Quant à sa dernière tentative pour entretenir une relation durable avec une femme, elle avait lamentablement échoué. 

Comme le lui avait fait remarquer DeeDee Driscol, une de ses anciennes conquêtes, au cours d'une dispute qui avait failli être sanglante :  « Tu n'es qu'un petit garçon égoïste, et coincé affectivement. Tu crois que le fait d'être une bête au lit te permet d'avoir un  comportement irresponsable. Tu ferais mieux de continuer à jouer avec tes monstres au lieu d'essayer d'avoir une relation adulte avec une  femme. » 

Elle en avait dit encore plus, mais l'essentiel était là. Il soupira. Au fond, il ne pouvait pas la blâmer de lui avoir jeté son irresponsabilité à la figure. Ni le cendrier de marbre... s'il se rappelait bien la scène telle qu'elle s'était vraiment déroulée. Il avait laissé tomber DeeDee. Il n'était pas du bois dont on fait les maris, comme elle l'avait espéré. 

Finalement, elle allait épouser son dentiste. Il eut un sourire narquois. Voilà où menaient les dents de sagesse. 

Mieux valait que ce soit le dentiste que lui. DeeDee était une jeune femme intelligente, agréable, avec un corps attirant. 

Il sourit. Elle en avait choisi un autre que lui pour le mariage, et c'était très bien ainsi. Il n'éprouvait pas l'ombre d'un regret. La  liberté avant tout ! Voilà ce à quoi il aspirait, quelle que soit la foutue signification de ce mot. 

Il se laissa tomber sur le bord du canapé. Oui, tout cela était la stricte vérité. Mais alors, pourquoi, depuis quelques jours, tournait-il comme un lion en cage dans sa grande maison ? 

Mais surtout, surtout, pourquoi avait-il saisi le téléphone une dizaine de fois avec l'intention d'appeler Morgana ? 

Ce soir, ils ne se voyaient pas. Morgana avait été très ferme : elle ne lui consacrerait pas plus de deux soirées par semaine. Après les premiers accrocs avec elle, il avait fait attention à ne pas laisser libre cours à ses sarcasmes, moyennant quoi ils s'entendaient plutôt bien. 

Morgana avait un humour délicieux, et un sens de la narration évident. Ce qui était parfait, car il avait besoin des deux pour son histoire. 

Il se frotta le menton. Oui, ce n'était pas exactement un sacrifice de passer quelques heures par semaine en sa compagnie. Morgana était  intraitable en ce qui concernait son statut de sorcière, mais cela ajoutait du sel à la situation. C'était même décevant qu'elle ne lui ait pas fait d'autres démonstrations spectaculaires. 

Quoi qu'il en soit, il pouvait être satisfait de sa propre attitude. Il hocha lentement la tête. N'avait-il pas réussi à garder ses distances avec elle ? Enfin, presque toujours. Le fait d'effleurer ses doigts ou ses cheveux ne comptait pas vraiment, alors qu'il avait résisté devant sa bouche pulpeuse, son long cou crémeux, ses seins adorables dont il entrevoyait toujours la naissance dans l'encolure de ses robes. 

Nash se leva d'un bond et se remit à arpenter la pièce d'un pas nerveux. Dommage qu'il n'ait rien d'autre que le divan pour y donner des coups de pied. Cette petite activité lui aurait fait le plus grand bien. 

Mais pourquoi se mettait-il martel en tête ? Après tout, c'était parfaitement normal de désirer une femme. Et d'imaginer à quoi cela ressemblerait de froisser les draps avec elle. Cependant, Morgana était beaucoup trop présente à son esprit. Il finissait par en oublier son travail. Il fourra rageusement ses mains dans les poches. « Attention, mon vieux, tu commences à être obsédé. Autant dire que tu files  un mauvais coton ! » marmonna-t-il entre ses dents. 

Il était temps qu'il se ressaisisse. 

Non pas qu'il n'arrivait plus à se maîtriser, au contraire. Il s'était comporté comme un saint. Même le jour où elle lui avait ouvert la porte en short et T-shirt qui jouaient assez mal leur rôle de vêtements, il avait maté ses instincts les plus bas. Bien sûr, son raisonnement avait plus à voir avec l'instinct de conservation qu'avec de l'altruisme. S'il se laissait aller à une aventure avec elle, cela risquait de retarder considérablement l'élaboration de son scénario, pour ne pas dire pire. Une femme qui pouvait lui faire perdre la tête avec un seul baiser devait être approchée avec prudence. 

Mais il avait envie de lui téléphoner, d'entendre sa voix, de lui demander s'il pouvait passer chez elle pour discuter un moment. 

Bon sang, il n'était pourtant pas seul. Ou du moins, il ne l'était pas avant de fermer son ordinateur et d'aller faire une promenade sur la plage. Tous ces gens qu'il avait vus — familles, couples, groupes d'amis —, pourquoi les avait-il enviés brusquement ? Ensuite, il  s'était assis pour contempler le coucher du soleil, en soupirant après quelque chose qu'il n'était pas sûr de vouloir. Quelque chose dont il ne saurait sûrement pas quoi faire s'il l'obtenait. 

Certaines personnes n'étaient pas nées pour créer une famille. Cela, il le savait par expérience. Voilà longtemps qu'il l'avait décidé :  il ne ferait pas l'erreur d'engendrer un pauvre gosse, qui se retrouverait coincé avec un père incapable de l'élever. 

Mais d'avoir été seul face à toutes ces familles... La maison, quand il était rentré, lui avait paru gigantesque et vide. Il aurait aimé  que Morgana soit là avec lui, ils auraient pu marcher main dans la main le long de l'eau. Ou s'asseoir sur une vieille souche. Il aurait passé un bras autour de ses épaules et ils auraient attendu l'apparition des premières étoiles. 

Poussant un juron, il se jeta sur le téléphone et composa son numéro. Il sourit en entendant sa voix, mais son sourire s'évanouit  aussitôt. Ce n'était qu'un répondeur l'informant qu'elle n'était pas disponible. 

Il eut l'idée de laisser un message, mais au lieu de cela, il raccrocha. Que lui aurait-il dit ? Qu'il voulait parler un moment avec elle ? Qu'il avait besoin de la voir ? Qu'il ne pouvait pas la chasser de son esprit ? 

Secouant la tête, il se remit à faire les cent pas. Les masques océaniens accrochés au mur le regardaient d'un air sombre. Dans de petites vitrines, des couteaux aux lames affûtées et aux manches gravés luisaient sous la lumière artificielle. N'y tenant plus, il ouvrit une vitrine dont il sortit une petite poupée vaudou, et il lui planta furieusement une épingle dans le cœur. Ah, voilà qui soulageait ! 

— On va voir comment vous réagissez, ma belle. 

Posant la poupée, il enfonça les poings dans ses poches. Il était grand temps qu'il sorte de cette maison et qu'il aille au cinéma. Il n'y avait rien de tel qu'un bon film pour vous aérer l'esprit. 

—  C'est à ton tour d'acheter les billets, dit patiemment Morgana à Sébastian. C'est à moi d'acheter du pop-corn, et à Ana de choisir le  film. 

Les trois cousins descendaient l'avenue en direction du cinéma. Sébastian fronça les sourcils. 

—  C'est moi qui ai acheté les billets la dernière fois, objecta-t-il. Aujourd'hui, je choisis le film. 

—  Non. 

Anastasia sourit quand il se tourna vers elle, mais elle secoua la tête. 

—  C'est moi qui les ai achetés, confirma-t-elle. Tu essaies encore de te défiler. 

—  Me défiler ? 

Vexé, il s'arrêta au milieu du trottoir et poursuivit : 

—  Et je me souviens très bien... 

—  De ce dont tu veux te souvenir, termina Anastasia en riant. 

Elle glissa un bras sous le sien. 

—  Allez, courage, mon Sébastian ! Fais un petit effort de mémoire. 

Marmonnant quelques mots incompréhensibles, il se remit à marcher. 

En tout cas, il ne laisserait pas ses cousines choisir le film, cette fois. Il ne voulait pas voir encore une de ces histoires larmoyantes  dont elles raffolaient. 

— Allons, ne fais pas la tête, dit doucement Morgana. La prochaine fois, c'est toi qui choisiras. 

Elle adorait leurs petites soirées cinéma. Dès que leur emploi du temps leur permettait de se retrouver, ils se rendaient ensemble à une séance. Le système qu'ils avaient mis au point était loin d'être parfait, mais il évitait une discussion serrée devant le guichet du cinéma. 

— Et n'essaie pas de m'influencer, dit Anastasia tandis que Sébastian commençait à nommer un titre de film. J'ai déjà décidé. 

—  J'essaie juste de t'empêcher de gaspiller mon argent. 

Résigné, il parcourut du regard la file de gens qui attendaient. Son moral remonta brusquement. Il venait d'apercevoir un visage connu. 

Hé, hé, est-ce que vous voyez qui je vois ? 

Morgana hocha vaguement la tête. Elle avait déjà vu Nash au milieu de la file d'attente. Et si son cœur battait  beaucoup plus vite, était-ce de joie, ou parce qu'elle était agacée par cette rencontre ? Elle n'aurait su le dire. Elle était arrivée à maintenir un certain équilibre dans leur relation, chaque fois qu'ils se retrouvaient pour parler du film en préparation. Ce qui était un exploit, car l'air crépitait dès qu'ils se trouvaient à moins d'un mètre l'un de l'autre. 

Mais elle pouvait affronter la situation. Comme Nash approchait, elle lui adressa un sourire poli. 

Nash sentit aussitôt sa mauvaise humeur s'évaporer. Morgana était mi-ange mi-démon avec ses cheveux flottant sur ses épaules, sa minirobe  rouge qui moulait fidèlement ses courbes. 

Il fit un violent effort pour détourner les yeux et les poser sur Anastasia puis sur Sébastian. 

—  Bonjour ! 

—  Je suis ravie de vous revoir, dit Anastasia. C'est drôle, mais la dernière fois que nous sommes allés au cinéma tous les trois, nous  avons vu votre film « Play Dead ». 

—  Ah oui ? 

—  Je me suis régalée, dit-elle. 

—  Merci. 

Ils continuèrent à discuter tout en se dirigeant vers le bout de la file. Quelques minutes plus tard, Nash était assis à côté de Morgana.  

Il n'arrivait pas à y croire. 

Tandis que les lumières s'éteignaient, Morgana tourna la tête vers lui et lui adressa un sourire éclatant, provoquant une décharge d'adrénaline comme il n'en avait jamais eu. 

En temps normal, il s'échappait immédiatement de la réalité si l'histoire l'accrochait dès le début. Il se sentait toujours chez lui dans un film, qu'il le voie pour la première ou pour la cinquième fois. Mais aujourd'hui, il n'arrêtait pas de perdre le fil. 

Il avait bien trop conscience de la présence de la femme qui était à côté de lui pour s'éloigner de la réalité. Elle avait un parfum capiteux qui lui faisait tourner la tête. L'air était frais dans le cinéma, presque un peu trop. Il n'avait jamais compris pourquoi la climatisation était toujours aussi mal réglée dans une salle où les gens restaient assis pendant au moins deux heures. Cependant, la peau  de Morgana avait une odeur chaude, comme si elle était assise sous un soleil de feu. 

Elle ne sursauta pas, et elle ne vint pas se blottir contre lui quand les envahisseurs attaquèrent le héros. Elle resta les yeux fixés intensément sur l'écran, grignotant de temps à autre quelques grains de pop-corn. 

A un moment donné, elle s'agrippa aux accoudoirs, puis elle poussa un petit soupir de soulagement. Sans hésiter, Nash recouvrit sa main  avec la sienne. 

Elle ne bougea pas la tête, mais elle retourna sa main et entrelaça ses doigts aux siens. 

Cela avait été plus fort qu'elle. Bon sang, elle était une femme de chair et de sang, et elle trouvait l'homme assis à côté d'elle outrageusement séduisant. Et d'une douceur à vous damner. C'était tellement exquis d'être à côté de lui dans cette salle noire, la main  dans la sienne. 

Et cela ne pouvait faire de mal à personne. 

Quand ils étaient seuls, elle restait vigilante. Pas question que les choses dérapent dans une direction qu'elle ne voulait pas leur donner. Bien sûr, elle n'avait pas eu à le repousser. Curieusement, cette idée provoqua en elle un petit accès de rancune. Il n'avait jamais recommencé à essayer de l'embrasser. 

Sauf qu'il n'arrêtait pas de la toucher de cette façon amicale, insouciante, qui lui était particulière. Et qui la faisait se tourner et se retourner dans son lit pendant des heures après son départ. 

Ignorant la secousse éprouvée quand Nash lui passa lentement le doigt sur la main, elle prit sur elle et essaya de concentrer son attention sur le film. 

Le côté positif, c'est qu'elle aimait l'aider dans ses recherches. Non seulement parce qu'il était amusant, qu'il avait un esprit et un talent qu'elle respectait, mais aussi parce que cela lui offrait l'opportunité d'expliquer ce qu'elle était, à sa façon. 

Naturellement, il n'en croyait pas un mot. 

Mais au fond, quelle importance ? Son cœur s'emballa quand elle sentit la chaleur de son avant-bras sur le sien. Non, Nash n'avait pas  besoin de croire à ce qu'elle lui racontait pour écrire un bon scénario. Elle poussa un léger soupir. C'était tout de même décevant. S'il avait cru à ce qu'elle lui disait, tout aurait été parfait. 

Quand les lumières de la salle se rallumèrent, elle libéra sa main. Elle n'avait pas envie de subir les questions sarcastiques de Sébastian. 

Ils se retrouvèrent dans la chaleur de la ville. 

—  Pizza ? interrogea Sébastian. 

Il jeta un coup d'œil à Nash. 

—  Vous avez faim ? dit Anastasia. 

—  Ma foi, je mentirais en disant le contraire, reconnut Nash. 

—  Alors on y va ? 

Savourant sa pizza au fromage, Nash observa les trois cousins. Ils formaient un fameux trio. Visiblement, ils s'entendaient comme larrons en foire, même s'ils s'obstinaient à faire semblant de se disputer pour un oui ou pour un non. A l'évidence, ils étaient très unis, et leurs prises de bec, au demeurant plutôt amusantes, dissimulaient une véritable affection. 

Les écoutant parler, il repoussa le petit accès d'envie qu'il avait éprouvé sur la plage, au coucher du soleil. 

Comme lui, chacun des trois était enfant unique. Et pourtant, contrairement à lui, ils n'étaient pas seuls. 

Se tournant vers lui, Anastasia lui jeta un regard qui semblait pénétrer ses pensées. Pendant un bref instant, il se sentit gêné, mais elle lui adressa un sourire adorable et tout rentra dans l'ordre. 

Sébastian et Morgana se chamaillaient de nouveau. 

—  Ils ne font pas exprès d'être désagréables, commenta Ana. Ils ne peuvent pas s'empêcher de se disputer. 

—  Désagréables ? répéta Morgana. 

Ses cheveux attachés sur le côté retombaient en cascade sur son épaule. Levant son verre de vin, elle poursuivit : 

—  Ce n'est pas désagréable de souligner les points faibles de Sébastian. Surtout qu'ils sont plutôt voyants. 

Comme il tendait une main vers son assiette, elle lui donna une petite claque. 

—  Vous voyez ? Il a toujours été vorace. 

—  Trop généreux, au contraire, dit Sébastian. 

—  Et prétentieux, ajouta Morgana en lui adressant son plus beau sourire. 

Elle mordit dans une part de pizza. 

—  Et mauvais caractère, avec ça ! 

—  Mensonges ! 

Sirotant son vin, Sébastian se renversa contre son dossier. 

—  J'ai un caractère angélique. C'est toi qui passes ton temps à piquer des colères. N'est-ce pas, Ana ? 

—  A vrai dire, vous êtes tous les deux... 

— Elle n'a jamais réussi à s'améliorer sur ce plan-là, coupa Sébastian. Enfant, si elle n'obtenait pas ce qu'elle voulait, elle se mettait à pousser des hurlements ou à bouder dans un coin. La maîtrise de soi n'a jamais été son point fort. 

—  Désolé de te le faire remarquer, mon chéri, mais chaque fois que Morgana piquait une colère, c'est toi qui l'avais provoquée, dit Anastasia en riant. 

—  Naturellement. 

Content de lui, il haussa les épaules. 

—  C'était si facile de la mettre dans tous ses états. 

Il adressa un clin d'œil à Morgana. 

—  C'est toujours facile, d'ailleurs, ajouta-t-il. 

—  Je n'aurais jamais dû te décrocher du plafond, il y a tant d'années, dit Morgana avec un faux air de regret. 

—  Pardon ? dit Nash, ahuri. 

—  Un sale tour qu'elle m'avait joué, expliqua Sébastian. 

—  Et que tu avais amplement mérité. Je ne suis pas sûre de t'avoir pardonné. 

Anastasia renchérit : 

—  C'est vrai, c'était nul de ta part, Sébastian. 

—  Bon, j'avais onze ans, d'accord ? Les petits garçons ont le droit de faire des bêtises. De toute façon, ce n'était pas un vrai serpent. 

—  Il paraissait vrai, dit Morgana. 

Gloussant de rire, Sébastian se pencha vers Nash. 

—  Nous étions chez notre tante Bryna et notre oncle Matthew pour le 1er mai. Je dois avouer que je cherchais toujours à faire hurler de  peur ces petites morveuses. Morgana avait horreur des serpents. 

C'était bien de toi d'exploiter cette phobie, marmonna Morgana. 

—  En fait, elle n'avait peur de rien, sauf des serpents, continua Sébastian. 

Ses yeux brillaient comme ceux d'un chat dans l'obscurité. 

—  Donc, comme les garçons ne changeront jamais, j'ai fourré un serpent en caoutchouc au milieu de son lit. Quand elle était couchée, bien sûr. 

Nash ne put s'empêcher de rire, mais il se débrouilla pour transformer son rire en toux quand il vit le regard de Morgana. 

—  Cela ne me semble pas si terrible, commenta-t-il. 

—  Il l'a fait siffler et se tortiller, dit Ana, 

Elle se mordit la lèvre pour ne pas rire. 

Sébastian poussa un soupir nostalgique. 

—  J'avais travaillé pendant des semaines pour mettre au point ce petit tour. Mais je n'ai jamais été très doué pour la magie. 

Il jeta un regard en biais à sa cousine. 

Et pourtant, ça a marché. 

Nash hocha la tête. Aucun commentaire ne lui vint à l'esprit. Apparemment, il n'était pas à table en compagnie de trois personnes adultes. 

—  Quand je me suis arrêtée de crier, et que j'ai vu qu'il venait de me jouer un mauvais tour, je l'ai scotché au plafond. Combien de temps y es-tu resté, mon chéri ? interrogea-t-elle d'une voix douce. 

—  Deux heures interminables. 

Elle sourit. 

—  Tu y serais encore si ma mère ne t'avait pas vu. 

—  Et pendant le reste de l'été, dit Anastasia, chacun de vous a rivalisé d'imagination pour faire mieux que l'autre, et vous n'avez pas arrêté d'avoir des ennuis. 

Sébastian et Morgana échangèrent un sourire complice. Puis, inclinant la tête, Morgana coula un long regard velouté à Nash. 

—  Vous êtes sûr que vous ne voulez pas un verre de vin ? demanda-t-elle. 

—  Non, merci, je conduis. 

Nash secoua imperceptiblement la tête. Ils le menaient en bateau, mais qu'est-ce que cela pouvait bien faire ? Au contraire, c'était leur façon de l'inclure dans leur petit cercle. Et cela lui offrait de nouvelles perspectives pour son film. Il adressa un sourire radieux à Morgana. 

—  Alors, comme ça vous passiez votre temps à vous jouer des tours quand vous étiez gamins ? 

—  C'est difficile, quand on a des talents particuliers, de se contenter de jeux ordinaires, répondit-elle avec le plus grand sérieux. 

—  Ce qui est sûr, c'est que tu trichais toujours, dit Sébastian. 

—  Bien sûr. 

Sans paraître offusquée, elle lui donna le reste de sa pizza. 

—  J'aime gagner, dit-elle. 

Consultant sa montre, elle s'écria : 

—  Il se fait tard ! 

Elle se leva brusquement et embrassa ses cousins. 

—  Voulez-vous me raccompagner chez moi, Nash ? 

—  Avec plaisir. 

C'était exactement ce qu'il avait espéré. 

—  Faites attention, Kirkland, dit Sébastian d'un ton nonchalant. Elle aime jouer avec le feu. 

C'est ce que j'ai cru remarquer. Prenant Morgana par la main, il l'entraîna vers la sortie, 

Anastasia poussa un soupir en appuyant son menton sur sa main. 

—  Avec toutes ces étincelles entre eux, je suis étonnée qu'il n'y ait pas eu un incendie ce soir. 

—  Il y aura des flammes bien assez tôt. 

Le regard de Sébastian s'assombrit. 

—   Qu'elle le veuille ou non. Elle s'en sortira avec quelques égratignures. N'oublie pas que Morgana aime gagner. 

Dans la voiture de Nash, dont le toit était ouvert, Morgana se délecta de la douceur de l'air marin qui lui rafraîchissait les joues, et  qui fleurait bon le sel et les algues. Renversant la tête en arrière, elle contempla le ciel où brillait un croissant de lune. Les étoiles étaient éblouissantes. 

Nash conduisait lentement. 

Elle tourna les yeux vers lui et examina son profil. Comme ce devait être bon de caresser du bout des doigts ce visage aux traits réguliers et virils, et d'effleurer cette bouche charnelle. 

Pourquoi hésitait-elle ? Elle n'avait jamais considéré les hommes séduisants comme des amants potentiels, mais pour lui, elle éprouvait un désir profond. Quoi qu'il en soit, il serait bientôt à elle, elle l'avait décidé. Elle devait rester maîtresse de la situation. Il était hors de question qu'elle se laisse manipuler par le destin comme une marionnette. Elle faisait les choses parce qu'elle avait décidé de les faire. 

A coup sûr, si elle choisissait Nash pour amant, si elle gardait le pouvoir, ce n'était pas du tout la même chose que de tomber sous le bon vouloir du destin. 

—  Pourquoi êtes-vous descendu en ville ce soir ? demanda-t-elle. 

—  J'étais fatigué de me trouver seul avec moi-même. 

Elle hocha la tête. Ce sentiment était tout à fait compréhensible. Elle l'éprouvait elle-même rarement, mais quand cela se produisait, c'était franchement insupportable. 

—  Est-ce que votre scénario avance ? 

—  Plutôt bien. Normalement, je devrais pouvoir envoyer le début à mon agent dans quelques jours. 

Il lui jeta un coup d'oeil, et le regretta aussitôt. Morgana était si belle, si excitante, avec ses cheveux agités par le vent et son  

visage inondé par la clarté de la lune, qu'il avait du mal à détourner son regard. Ce n'était pas la façon la plus sage de conduire une  voiture. 

—  Vous m'avez beaucoup aidé, dit-il. 

—  Voulez-vous dire que vous n'avez plus besoin de moi ? 

—  Non. Morgana, je... 

Faisant une pause, il poussa un juron. Il venait de rater l'entrée de la propriété où Morgana habitait. 

Faisant demi-tour, il s'engagea dans l'allée et s'arrêta. Mais il laissa tourner le moteur. Pendant un instant, il resta assis, l'air maussade et l'œil fixé sur la seule fenêtre éclairée de la maison. 

Si Morgana l'invitait à entrer chez elle, il accepterait. Quelque chose allait se produire ce soir. Quelque chose s'était déjà produit au moment où il l'avait regardée dans les yeux. Il eut le sentiment pénible de reprendre un scénario élaboré par quelqu'un d'autre, et dont la fin n'était pas encore écrite. 

—  Vous paraissez anxieux, mur mura-1-elle. Ce n'est pas votre genre. 

Suivant une impulsion, elle tendit la main vers le tableau de bord et coupa le contact. Le silence s'installa autour d'eux. Leurs corps brûlants se frôlèrent. 

—  Savez-vous ce que j'aime faire quand je suis anxieuse ? demanda-t-elle à voix basse. 

Il tourna la tête vers elle. Ses grands yeux bleus brillaient sous la clarté de la lune. Sans qu'il s'en rende compte, ses mains se tendirent vers elle. 

—  Non, mais vous allez me le dire. 

Elle s'écarta, lui échappant comme un fantôme. Elle descendit et contourna lentement la voiture puis se pencha à sa portière, si près que leurs lèvres auraient pu se toucher. 

—  Je vais faire une promenade, continua-t-elle. 

Les yeux rivés dans les siens, elle lui tendit la main. 

—  Venez avec moi. Je vais vous montrer un lieu magique. 

Il aurait pu refuser. Mais l'homme qui ne serait pas descendu de voiture pour suivre Morgana n'était pas encore né. 

S'éloignant de la maison où brillait une lumière dorée, ils traversèrent la pelouse et pénétrèrent dans l'ombre mystérieuse et le silence peuplé de chuchotements du bosquet de cyprès. La lune étincelait, projetant sur le sol la silhouette inquiétante des branches d'arbres  torturées. Les feuilles bruissaient sous une brise très douce, évoquant la harpe qui se trouvait dans le salon de Morgana. 

Sa main était chaude et ferme dans la sienne tandis qu'elle avançait, sans hâte mais dans un but bien précis. 

—  J'aime la nuit, dit-elle à voix basse, craignant de bousculer cette harmonie. 

Elle respira profondément l'air frais. 

— L'odeur, le parfum de la nuit. Parfois, je me réveille la nuit et je viens marcher ici. 

Nash entendit une cascade tombant sur des rochers. Pour des raisons qu'il ne voulait pas approfondir, son propre cœur battait à grands  coups dans sa poitrine. 

Il se passait quelque chose. 

—  Les arbres... 

Le son de sa propre voix paraissait bizarre et secret, dans ce bosquet étrange. 

—  Je suis tombé amoureux d'eux, continua-t-il. 

S'arrêtant de marcher, Morgana lui jeta un coup d'œil étonné. 

—  Vraiment ? 

—  L'année dernière, je suis venu passer des vacances ici. Pour échapper à la canicule. Je ne pouvais plus me passer de ces arbres. 

Il posa une main sur un tronc rugueux. 

—  Je ne suis pourtant pas spécialement attaché à la nature. J'ai toujours vécu en ville, ou à la périphérie. Mais l'année dernière, j'ai compris que je devais vivre à un endroit d'où je pouvais voir ces arbres par ma fenêtre. 

—  Il arrive que nous revenions à l'endroit où nous sommes vraiment à notre place. 

Elle se remit à marcher d'un pas léger sur le tapis de mousse. 

—  Certains cultes anciens rendaient hommage à ces arbres. 

Elle sourit. 

—  Je crois qu'il suffit de les aimer, d'apprécier leur âge, leur beauté, leur ténacité. 

Elle s'arrêta encore et se tourna vers lui. 

—  Ici, c'est le centre, le cœur. La magie la plus pure se trouve toujours au cœur. 

Il n'aurait su dire pourquoi il comprenait, ou pourquoi il la croyait. C'était peut-être un effet de la lune, ou du moment. Tout ce qu'il savait, c'est qu'il éprouvait quelque chose d'indéfinissable sur sa peau, et que son esprit vacillait. Brusquement, il eut l'impression de  s'être déjà trouvé ici avec Morgana. 

Levant une main, il toucha doucement son visage, en suivit du bout des doigts le contour ovale et pur. Sans bouger, elle soutint son regard. Et elle attendit. 

—  Je ne sais pas si j'aime ce qui m'arrive, dit-il doucement. 

—  Que vous arrive-t-il ? 

—  Vous êtes... 

Incapable de résister, il leva l'autre main vers elle et ses doigts capturèrent son visage. 

—  Je rêve de vous. La nuit, le jour. Je n'y peux rien, malgré tous mes efforts. 

Posant une main sur son poignet, elle sentit le battement fort et régulier de son pouls. 

—  C'est si mal ? 

—  Je ne sais pas. J'ai toujours évité les complications, Morgana. Je ne veux pas que cela change. 

—  Alors, nous resterons simples. 

Il ne savait pas très bien si c'était elle ou lui qui avait bougé, mais elle se retrouva dans ses bras, et il but à ses lèvres. Aucun rêve  ne l'avait à ce point remué. 

Morgana ferma les yeux. Sa langue se mit à jouer avec la sienne, l'invitant à approfondir son baiser. Elle l'accueillit avec un gémissement. Il s'offrit le plaisir de goûter à sa gorge, faisant glisser ses lèvres sur la pulsation qui battait à la base de son cou, mordillant la chair sensible. Il sentit bientôt le premier frisson qui l'agitait.  

Et il plongea, plus désespérément, quand sa bouche retrouva celle de Morgana. 

Morgana avait le vertige. Comment avait-elle pu croire qu'elle pouvait choisir et maîtriser la situation ? Ce qu'ils s'apportaient mutuellement était vieux comme le monde, et aussi frais qu'une source. 

Si seulement cela pouvait n'être rien d'autre que du plaisir ! Palpitante de sensations inconnues, elle ferma les yeux. Qu'elle le veuille ou non, c'était beaucoup plus que du simple plaisir. 

Jamais elle n'avait donné son cœur à un homme, car elle n'avait jamais rencontré celui auquel elle avait envie de l'offrir. Mais aujourd'hui, sous le ciel étoilé et le regard muet des cyprès séculaires, elle l'offrit silencieusement à Nash. 

Elle lui enlaça le cou en murmurant son nom. Brusquement, elle savait précisément pourquoi elle avait éprouvé le besoin de l'amener ici. En quel autre lieu aurait-elle été mieux placée pour lui donner son cœur ? 

Pendant un long moment, elle se serra contre lui, son corps absorbant avidement la moindre sensation. 

Elle soupira. Non, décidément, ce n'était pas si simple. Ni pour elle, ni pour lui. Tout ce qu'elle pouvait faire, c'était vivre intensément le moment présent. 

Quand elle s'écarta, il l'attira de nouveau contre lui et dévora sa bouche. 

—  Nash... 

Tournant la tête, elle frotta doucement une joue contre son visage. 

—  Cela ne peut pas arriver maintenant. 

Nash entrouvrit les yeux. La voix calme de Morgana s'insinua dans le bourdonnement de son cerveau. Il avait envie de rouler par terre avec elle, de lui prouver qu'elle se trompait. Il fallait que ce soit maintenant, sans plus attendre. La vague de violence qui s'abattit sur lui le laissa stupéfait. Affolé, il desserra son étreinte et se rendit compte que ses doigts s'enfonçaient dans la chair de la jeune femme. 

—  Je suis désolé, dit-il, haletant. 

Il laissa retomber ses mains. 

— Je ne vous ai pas fait mal ? 

Touchée, elle porta une main à ses lèvres. 

—  Non, bien sûr que non. Ne vous inquiétez pas. 

Il hocha la tête. Bon sang, si, il s'inquiétait, et comment ! Il avait toujours été doux avec les femmes. 

Certaines pouvaient lui reprocher de ne pas s'engager sentimentalement, mais jamais d'être inattentif sur le plan physique. 

Et cependant, il avait failli la jeter à terre et prendre ce qu'il convoitait si avidement sans se demander une seule seconde si elle était d'accord. 

Secoué, il enfonça les mains dans ses poches. 

—  J'avais raison. Je n'aime pas ce qui nous arrive. C'est la seconde fois que je vous embrasse, et pour la seconde fois, j'ai eu le sentiment que c'était un besoin vital. Aussi vital pour moi que respirer, manger ou dormir. 

La gorge sèche, Morgana dit prudemment : 

—  L'affection est aussi indispensable. 

L'air sceptique, il secoua lentement la tête. Il s'était passé d'affection pendant la plus grande partie de sa vie. Plongeant un regard brûlant dans celui de la jeune femme, il dit : 

—  Vous savez, chérie, si je croyais vraiment que vous êtes une sorcière, je dirais que vous m'avez fait boire un philtre. 

Elle resta silencieuse. Curieusement, cette réflexion lui faisait mal. En fait, ce n'étaient pas tant les mots que la distance qu'ils créaient entre elle et lui. Aussi loin que sa mémoire remontait, elle n'arrivait pas à se rappeler avoir été blessée moralement par un homme. C'était peut-être cela, être amoureuse. Avant, elle ne gardait pas jalousement son cœur, car c'était inutile, mais maintenant, elle  pouvait essayer de le protéger. 

—  Dans ce cas, il est heureux que vous ne croyiez pas que je suis une sorcière. Car ce n'était qu'un baiser, Nash, rien de plus. 

Essayant de lui cacher la tristesse qu'elle sentait croître en elle, elle sourit doucement. 

—  Il n'y a rien à craindre dans un baiser, dit-elle. 

—  Je vous désire, dit-il d'une voix rauque. 

Les mains toujours rivées dans ses poches, il lui jeta un regard désespéré. 

—  Cela peut être dangereux, murmura-t-il. 

Elle n'en doutait pas. 

—  Quand le moment sera venu, nous verrons bien. Pour l'instant, je suis fatiguée. Je vais rentrer chez moi. 

Cette fois, en traversant le bosquet, elle ne lui tendit pas la main. 

5 

Morgana avait ouvert sa boutique cinq ans plus tôt. Elle devait le succès de son commerce à ses choix d'objets originaux, ses horaires  d'ouverture d'une grande souplesse, et son goût jamais démenti pour le jeu de l'achat et de la revente. 

Sa famille ayant toujours eu beaucoup d'argent, elle aurait pu mener une vie oisive. Mais elle était ambitieuse, et elle voulait gagner sa  vie, c'était une question d'amour-propre. Sans hésiter, elle avait décidé de devenir une femme d'affaires et d'ouvrir ce magasin, faisant  ainsi d'une pierre deux coups : elle allait gagner de l'argent tout en s'entourant d'objets qu'elle aimait. Et elle avait vite découvert  le plaisir de les transmettre à des personnes qui les appréciaient autant qu'elle. 

Enfin, le fait de diriger sa propre affaire offrait d'incontestables avantages, le moindre n'étant pas la constante diversité de sa  clientèle et les rencontres intéressantes qui en découlaient. Mais naturellement, il y avait aussi le revers de la médaille. Il lui était notamment impossible de verrouiller la porte de sa boutique quand elle avait envie d'être seule. 

Parmi ses nombreux dons, elle avait un sens indéniable de ses responsabilités. 

Morgana poussa un profond soupir. Pour la première fois, elle regrettait que ses parents n'aient pas fait d'elle une femme évaporée et égoïste.  

S'ils ne lui avaient pas inculqué des valeurs essentielles, elle aurait bouclé sa porte à double tour, et elle aurait sauté dans  sa voiture pour conduire jusqu'à ce que son moral remonte. 

Elle n'avait pas l'habitude de se sentir perturbée à ce point. Et l'idée que cet état d'âme était dû à un homme ne faisait rien pour arranger les choses. Aussi loin qu'elle s'en souvienne, elle avait toujours affronté sans le moindre problème le sexe masculin. 

Elle sourit. Oui, c'était un véritable don. Toute petite déjà, elle savait embobiner son père et ses oncles par un mélange de charme et d'obstination. Elle avait eu plus de difficultés avec Sébastian, mais même avec lui, elle était toujours arrivée à ses fins. 

Et une fois adolescente, elle avait vite appris comment s'y prendre avec les garçons. Quelle attitude adopter si l'un d'eux l'intéressait,  ou au contraire, quand ils la laissaient indifférente. Les années passant, elle était devenue experte en la matière, et capable d'apporter  de subtiles variations dans sa façon de se comporter avec la gent masculine. 

Quant à sa sexualité, c'était une véritable source de plaisir. Et elle se rendait bien compte que c'était aussi une source de pouvoir. Mais elle ne voulait pas l'utiliser à mauvais escient. Et ses histoires avec les hommes, qu'il s'agisse d'une aventure amoureuse ou d'une simple amitié, avaient toujours été de francs succès. 

Jusqu'à présent du moins. Jusqu'à ce qu'elle rencontre Nash. 

Songeuse, Morgana enveloppa un flacon de sels de bains au ginseng pour une cliente. Quand avait-elle commencé à déraper? Quand elle avait écouté son sixième sens et qu'elle avait traversé la boutique afin de lui parler pour la première fois ? Ou quand elle s'était laissée aller à cet accès de curiosité et à l'attirance qu'elle éprouvait pour lui, et qu'elle l'avait embrassé ? 

Peut-être avait-elle fait son premier faux pas la veille, en se laissant submerger par l'émotion. En l'emmenant dans le bosquet, vers cet endroit où l'air bourdonnait et où la lune répandait généreusement sa clarté. 

C'était la première fois qu'elle y allait avec un homme. Et elle n'en emmènerait jamais un autre. Elle poussa un soupir imperceptible. Après tout, c'était peut-être tout simplement le lieu et la nuit étoilée qui lui avaient fait croire qu'elle était tombée amoureuse. 

Elle ne pouvait pas accepter que cela lui arrive si vite, surtout pas sans lui laisser le moindre choix. 

Non, elle ne se laisserait pas faire, c'était hors de question. 

Relevant le front, elle sourit à sa cliente et lui tendit le paquet. 

Dès qu'elle se retrouva seule, elle s'accouda au comptoir, et regarda la chatte dans les yeux. 

—  C'est à toi que je devrais faire des reproches, dit-elle doucement. Si tu n'avais pas été aussi amicale avec lui, je n'aurais pas pensé qu'il était inoffensif. 

Luna se contenta de remuer la queue en soutenant son regard avec un air de grande sagesse,  

— Vois-tu, il n'est pas du tout  inoffensif, continua Morgana. Et maintenant, il est trop tard pour faire demi-tour. 

Luna cligna des yeux. 

—  Oh ! bien sûr, je pourrais trouver des prétextes pour cesser de le voir, tout simplement. Mais ce serait admettre que je suis lâche, tu  comprends ? 

Prenant une profonde inspiration, elle posa le front sur celui du félin. 

—  Et comme tu le sais, je suis tout sauf lâche, ma belle. 

Luna lui passa une patte de velours sur la joue.  

La porte de la boutique s'ouvrit brusquement. Relevant la tête, Morgana eut un sourire soulagé. C'était Mindy. 

—  Salut ! Il est déjà 14 heures ? dit-elle d'un air faussement enjoué. 

Mindy posa son sac derrière le comptoir et donna une petite tape affectueuse sur le dos de Luna. 

—  Bientôt. La matinée s'est passée comment ? 

—  Plutôt bien. 

—  J'ai vu que tu avais vendu le bloc de quartz rose. 

—  Oui, il y a une heure environ. C'est un jeune couple de Boston qui l'a acheté. Je l'ai mis dans l'arrière-boutique, il partira par bateau. 

 Tu veux que je l'emballe maintenant ? 

—  Non, je préférerais que tu tiennes la boutique pour que je prenne une petite pause. Je m'en occuperai plus tard. 

D'accord. Mais dis-moi, Morgana, tu n'as pas l'air dans ton assiette. Morgana arqua un sourcil. 

—  Tu trouves ? 

—  Absolument. Donne-moi donc ta main. Prenant la main de son amie, elle en examina les lignes. 

—  Ah, il n'y a aucun doute : il s'agit d'un homme. Malgré la véracité de cette déclaration, Morgana ne put s'empêcher de sourire. 

—  Je n'aime pas douter de tes capacités de diseuse de bonne aventure, Madame Mindy, mais tu dis toujours qu'il s'agit d'un homme. 

Mindy se mit à rire. 

—  Tu serais étonnée de savoir combien de gens veulent que je leur lise les lignes de la main quand ils apprennent que je travaille pour une « sorcière ». 

Intriguée, Morgana inclina la tête. 

—  Oui, c'est surprenant. 

—  La plupart n'osent pas t'approcher, cela les rend nerveux. On dirait qu'ils ont peur que tu leur jettes un sort. Mais moi, je suis sans danger. 

Pour la première fois depuis des heures, Morgana se mit à rire. 

—  Je vois. Et je suppose qu'ils seraient très déçus en apprenant que je ne lis pas les lignes de la main. 

Hochant la tête, Mindy vérifia son maquillage dans un miroir d'argent et de jade. Avec un petit sourire malicieux, elle reprit : 

— Mais je peux t'affirmer une chose, ma chérie. Je n'ai pas besoin d'être voyante extralucide pour voir un grand blond avec des yeux à te faire tomber en pâmoison. 

Elle tira une boucle sur le milieu de son front avant de jeter un coup d'œil à son amie. 

—  Il te mène la vie dure ? 

—  Non, rien que je ne puisse affronter. 

—  En général, ils sont faciles à affronter... 

Mindy posa le miroir et sortit de son sac une barre de chewing-gum. 

—   Tant qu'ils ne deviennent pas trop importants. .. 

Se tournant vers Morgana, elle lui adressa un sourire rayonnant. 

—  Tu n'as qu'un mot à dire et j'interviens en ta faveur, proposa-t-elle. 

Amusée, Morgana lui tapota la joue. 

—  Merci, mais je peux me débrouiller toute seule. 

Le moral un peu moins bas, elle entra dans l'arrière-boutique. Après tout, de quoi s'inquiétait-elle ? Elle était tout à fait capable d'affronter la situation. Elle le prouverait. Et de toute façon, Nash ne comptait certainement pas autant qu'elle le croyait. Elle le connaissait à peine. 

Il fallait qu'il s'y mette, il avait une foule de choses à faire. Étalé sur le canapé, une bouteille de soda à portée de main, Nash ne  cessait de se rabâcher ces paroles. Plusieurs livres étaient éparpillés autour de lui sur les coussins multicolores qu'il avait achetés à une vente d'usine. De l'autre côté de la pièce, la télévision diffusait un mélo sirupeux. 

Dans la pièce adjacente, son ordinateur semblait souffrir d'abandon. Nash aurait juré qu'il l'entendait gémir. 

Il soupira. Ce n'était pas comme s'il ne travaillait pas. Paresseusement, il arracha une feuille de papier d'un bloc et entreprit un pliage savant. D'accord, il était affalé sur le canapé depuis le début de la matinée, à regarder le plafond, mais il réfléchissait. Et s'rencontrait quelques accrocs pour la suite de son scénario, il n'était pas bloqué à proprement parler. Il suffisait de laisser ses idées mûrir d'elles-mêmes. 

Plissant les paupières, il lança le petit avion de papier qu'il venait de fabriquer. Pour parfaire sa mise en scène, il ajouta quelques effets sonores tandis que l'avion planait quelques secondes et venait s'écraser sur le plancher, au milieu d'autres maquettes. 

— Sabotage, dit-il d'une voix lugubre. 

Changeant de position, fl arracha une autre feuille et retourna à ses réflexions. 

Scène d'intérieur, le jour. Le gigantesque hangar plein d'échos est déserté. Une lumière blafarde filtre par l'ouverture centrale, éclairant sous un nouvel angle la carlingue du bombardier. Des pas se font entendre. C'est un bruit familier, un pas féminin, des talons aiguilles sur la dalle de ciment. La femme se glisse par l'ouverture, passe de la lumière à l'ombre. Le large bord de son chapeau lui  cache le visage, et son corps est moulé dans une minirobe de cuir rouge qui découvre la quasi-totalité de ses longues jambes fuselées. Elle traverse le hangar. Dans une de ses petites mains délicates, elle porte un attaché-case de cuir noir. 

Après avoir jeté un coup d'œil prudent autour d'elle, elle se dirige vers l'avion. Sa jupe remonte sur ses cuisses quand elle s'installe dans le cockpit. Avec des gestes précis, efficaces, elle s'assied sur le siège du pilote et, à l'aide d'une petite clé, ouvre  l'attaché-case. 

A l'intérieur se trouve une petite bombe, qu'elle place sous le tableau de bord. Elle se met à rire. D'un rire provocant, séduisant. Gros plan sur son visage. 

Le visage de Morgana. 

Couvert de sueur, Nash envoya son nouvel avion dans l'air. L'engin piqua immédiatement du nez. Nash soupira. A quoi jouait-il, au juste ?  Il inventait des histoires autour de Morgana, et se faisait plaisir avec des symboles douteux. Bien sûr, il pouvait dire que Morgana était montée dans son cockpit et que la bombe qu'elle avait posée lui avait explosé en pleine figure ; mais cela ne lui donnait aucune raison de rêver debout à son sujet. 

Il ne devait pas oublier qu'il avait du travail. 

Et il était bien résolu à le faire. Il remua sur sa couche, envoyant les livres par terre, et il attrapa la télécommande pour éteindre la télévision. Puis il reprit son bloc-notes à moitié arraché et enfonça la touche de son magnétophone. Il se rendit vite compte que c'était une erreur. Il n'était pas en état d'entendre la voix de Morgana. 

Il se leva et se fraya un chemin à travers les livres qui jonchaient le sol. Oui, il réfléchissait. Il se disait surtout qu'il fallait  qu'il sorte de cette maison. Et il savait exactement où il avait envie d'aller. 

Dénichant son trousseau de clés sous une pile de coussins, il fronça les sourcils. Il venait de prendre une décision très prudente. Après tout, lorsque cela vous démangeait, la solution n'était-elle pas tout simplement de se gratter ? 

Finalement, son humeur s'était sensiblement améliorée. Morgana fredonnait en écoutant la radio. Elle avait trouvé exactement ce dont elle avait besoin : une bonne tasse de camomille apaisante, une heure de solitude et un travail agréable et constructif. Après avoir enveloppé le bloc de quartz et lui avoir apposé l'étiquette de ses destinataires, elle ouvrit son livre d'inventaire et se mit à l'étudier tout en sirotant sa boisson. Dieu merci, elle allait passer un moment agréable. 

Mais elle avait compté sans une interruption. 

Peut-être, si elle avait été à l'écoute de ses pressentiments, se serait-elle attendue à voir Nash franchir la porte. Mais de toute façon,  il était trop tard pour imaginer quelle aurait pu être sa réaction. Il était en train de traverser la boutique d'un pas viril... Il la souleva dans ses bras avant de lui planter un long baiser sur les lèvres. 

—  Ceci était mon idée, dit-il quand il eut repris son souffle. 

Les nerfs à vif, Morgana arriva à hocher la tête. 

—  Je vois... 

Il laissa ses mains descendre sur ses hanches. 

—  J'avoue que cela m'a beaucoup plu, dit-il. 

—  Ravie pour vous. 

Jetant un coup d'œil par-dessus son épaule, elle vit Mindy qui la regardait d'un air moqueur. 

—  Ne t'inquiète pas, Mindy, tout va bien. 

—  Oh, je n'en doute pas ! 

Avec un clin d'œil, elle ferma la porte. 

—  Bien, maintenant... 

Essayant de se composer une attitude, Morgana posa les mains sur le torse de Nash pour le repousser. Il n'était pas question qu'il se rende compte de ce qui lui arrivait : son cœur battait la chamade, et elle se sentait littéralement fondre. Ce n'était pas l'idée qu'elle se faisait du contrôle de soi. 

— Aviez-vous une autre communication à me faire ? interrogea-t-elle d'un ton ironique. 

—  Une quantité impressionnante. 

Il planta un regard brûlant dans le sien et la renversa contre le bureau. 

—  Quand voulez-vous que nous commencions ? 

Elle sourit. 

—  Je dois reconnaître que vous allez directement au but. 

—  Appelez cela comme vous voulez. C'est ma façon d'envisager les choses. 

Comme Morgana portait des talons hauts, ils étaient à la même hauteur, et il n'eut qu'à se pencher un peu pour lui mordiller les lèvres. 

—  Je vous désire, et je ne pourrai jamais recommencer à réfléchir tant que je n'aurai pas passé quelques nuits à vous faire l'amour. 

Morgana réfréna une grimace. Elle sentait l'émotion la gagner. Elle agrippa le rebord du bureau pour garder son équilibre. Mais quand elle parla, ce fut d'une voix basse et pleine d'assurance. 

—  Laissez-moi vous dire que, quand nous aurons fait l'amour, vous ne pourrez plus jamais réfléchir calmement. 

Prenant son visage entre ses mains, il effleura ses lèvres. 

—  Je veux bien courir le risque. 

—  Pourquoi pas... 

Sa voix se brisa deux fois avant qu'elle puisse la contrôler. 

—  Mais moi, je n'ai rien décidé encore à ce sujet..., dit-elle. 

Il sourit, et continua de l'embrasser. Il l'avait sentie tressaillir. 

—  Vivez dangereusement. 

—  C'est ce que je fais. 

Elle s'offrit un instant pour savourer ce qu'il lui apportait. 

—  Que diriez-vous si je vous annonçais que ce n'est pas le bon moment ? s'enquit-elle. Et que lorsque le moment sera venu, nous le saurons tous les deux ? 

Les mains de Nash remontèrent jusqu'à ses seins. 

—  Je vous dirais que vous vous trompez. 

Subjuguée par la douceur de ses caresses, elle posa son front contre le sien. 

—  Croyez-moi, c'est vous qui vous trompez. 

—  Je me fiche pas mal que ce soit le bon ou le mauvais moment. Venez chez moi, Morgana. 

S'écartant de lui, elle poussa un léger soupir. 

—  Je viendrai. 

Voyant les yeux de Nash s'obscurcir de désir, elle secoua la tête. 

—  Je viendrai vous aider, travailler avec vous.  Pas coucher avec vous. Pas aujourd'hui. 

En souriant, il lui mordilla le lobe de l'oreille. 

—  Vous ne m'interdirez pas d'essayer de vous faire changer d'avis, murmura-t-il. 

Elle recula, le regard très calme, presque triste. 

—  C'est peut-être vous qui changerez d'avis. Attendez-moi, je vais demander à Mindy de me remplacer jusqu'à l'heure de la fermeture. 

Elle insista pour prendre sa voiture, et elle le suivit. Luna était roulée en boule sur le siège du passager. Morgana soupira. Elle allait consacrer deux heures à Nash, pas une seconde de plus. Et elle ferait de son mieux pour le laisser avec la tête claire, afin qu'il puisse travailler. 

Elle aimait sa maison, le jardin luxuriant qui ne voyait jamais un jardinier, le bâtiment orné de stuc, avec ses fenêtres en berceau et son toit de tuiles rouges. Située plus près de la mer que sa propre maison, elle permettait d'entendre le bruit des vagues à toute heure du jour et de la nuit. Dans la petite cour latérale, deux cyprès se penchaient l'un vers l'autre, tel un couple près de s'embrasser. 

Quand ils furent arrivés, Morgana se retrouva dans l'herbe jusqu'aux chevilles en descendant de voiture. Elle examina longuement les lieux. Cette maison allait à Nash comme un gant. 

—  Depuis combien de temps vivez-vous ici ? demanda-t-elle. 

Quelques mois. 

Il jeta un regard circulaire dans le jardin. 

—  Il faut que j'achète une tondeuse à gazon. 

—  Ce ne serait pas du luxe, en effet. 

—  Mais j'aime ce jardin tel qu'il est, naturel. Laisse. Dites plutôt que vous êtes trop paresseux pour vous en occuper. 

Elle sourit en regardant les jonquilles qui dressaient courageusement la tête au-dessus de l'herbe envahissante. Sans attendre  l'invitation de Nash, elle se dirigea vers l'entrée, Luna sur les talons. 

—  Il faut que je sois motivé, expliqua Nash en ouvrant la porte. Jusque-là, j'ai surtout vécu en appartement. C'est ma première maison. 

Au fond du hall, une rampe de bois sombre longeait l'escalier. 

—  Vous avez fait un bon choix, dit-elle. Dans quelle pièce travaillez-vous? 

—  Un peu partout. 

Traversant le hall à grands pas, elle regarda par la première porte ouverte. C'était une vaste pièce pleine de fouillis, au plancher nu et aux fenêtres dépourvues de rideaux. Morgana hocha pensivement la tête. Apparemment, le propriétaire des lieux n'avait pas encore pleinement décidé de s'installer entre ces murs. 

Les meubles disparates étaient encombrés de livres, papiers et vêtements, et même de vaisselle, probablement oubliée là depuis longtemps.  Une étagère dressée contre un mur contenait une grande quantité de livres. 

De superbes masques étaient accrochés aux murs, et une gravure représentant une nymphe leur faisait face. Sur le bureau, un presse-papier en forme de patte de loup côtoyait une boîte en argent, elle-même posée près de l'Oscar que Nash avait gagné. Tout cela était très beau, mais avait besoin d'un sérieux dépoussiérage. 

Comme elle poursuivait l'examen des lieux, son regard tomba sur la poupée vaudou, qui avait encore l'aiguille plantée dans le cœur. Elle la prit dans ses mains. 

— Quelqu'un que je connais ? s'enquit-elle. 

Il sourit. C'était bon que Morgana soit chez lui. Peu importait qu'elle voie le désordre ambiant. 

—  En général, c'est un producteur, parfois un politicien. Un jour, c'était un agent du fisc. 

Son regard glissa sur sa courte jupe de soie. 

—  Je voulais vous dire que vous avez un excellent goût vestimentaire. 

 Heureuse de savoir que vous appréciez. 

Amusée, elle posa l'infortunée poupée vaudou là où elle l'avait prise et aperçut un jeu de tarot sur une table. 

—  Vous lisez les cartes ? 

—  Non. Quelqu'un me les a données. Elles sont censées avoir appartenu à un magicien célèbre, un certain Houdini. 

—  Mmm... 

Prenant le paquet, elle battit les cartes et les présenta à Nash. 

—  Coupez, dit-elle. Si vous voulez savoir d'où elles viennent, demandez à Sébastian. Il pourra vous le dire. 

Il s'exécuta pour lui faire plaisir. 

—  Allons-nous jouer ? 

Pour toute réponse, elle se contenta de sourire. 

—  Puisque les sièges sont occupés, mettons-nous par terre, décida-t-elle. 

S'agenouillant, elle lui fit signe d'en faire autant. Après avoir rejeté ses cheveux en arrière, elle distribua les cartes. 

—  Vous êtes préoccupé, déclara-t-elle. Mais votre inspiration n'est pas épuisée, ni bloquée. Des changements vont survenir. 

Elle leva les yeux vers lui. Ils étaient de ce bleu éblouissant capable de faire croire n'importe quoi même à un homme sain d'esprit.   Ignorant le regard pénétrant de Nash, elle continua : 

—  Ce seront peut-être les changements les plus importants de votre vie. Et vous ne les accepterez pas facilement. Vous devez vous souvenir que certaines choses nous sont transmises par nos parents, mais d'autres disparaissent. Nous ne sommes pas toujours la somme de ceux qui nous ont engendrés. 

Elle posa une main sur son bras. 

—  Et vous n'êtes pas aussi seul que vous le croyez. Vous ne l'avez jamais été. 

Nash tressaillit. Il aurait aimé balayer ces paroles avec une plaisanterie bien sentie, mais elles le touchaient de trop près. Préférant jouer l'indifférence, il lui prit la main et la porta à ses lèvres. 

—  Je ne vous ai pas fait venir chez moi pour que vous lisiez mon avenir. 

—  Je sais pourquoi vous m'avez fait venir chez vous, et cela ne se produira pas. 

A regret, elle libéra sa main. 

Et ce n'est pas votre avenir que je lis ; c'est votre présent. 

Avec des gestes calmes, elle ramassa les cartes. 

—  Je vous aiderai, dans la mesure du possible et de mes moyens. Dites-moi quel est le problème pour votre scénario, 

—  A part celui qui m'oblige à ne penser qu'à vous ? 

Elle croisa ses jambes. 

—  Oui, à part celui-ci. 

—  Je suppose que c'est un problème de motivation. J'ai décidé de nommer mon héroïne Cassandra. Est-elle sorcière par amour du pouvoir, ou parce qu'elle désire changer le cours des événements ? Veut-elle se venger, cherche-t-elle l'amour ? 

—  Et pourquoi n'accepterait-elle pas tout simplement les dons naturels qui lui ont été attribués ? 

—  C'est trop facile. 

Morgana secoua la tête. 

—  Non, ce qui est facile, bien plus facile, c'est d'être comme tout le monde. Quand j'étais petite, beaucoup de mères empêchaient leurs enfants de jouer avec moi. Elles trouvaient que j'exerçais une mauvaise influence sur eux. Que j'étais bizarre, trop différente. Cela fait mal d'être rejetée. 

Il fit un petit signe de tête compréhensif. 

—  Moi, j'étais le nouveau. Je ne restais jamais assez longtemps au même endroit pour être accepté. Il y a toujours quelqu'un qui veut provoquer celui qui arrive. Ne me demandez pas pourquoi. A force d'aller à droite et à gauche, vous finissez par vous sentir mal à l'aise, et vous n'attendez qu'une chose : être assez grand pour tout envoyer balader. 

Brusquement agacé par cette avalanche de confidences, il changea de sujet. 

—  Pour en revenir à Cassandra... 

Morgana l'interrompit. 

—  Comment avez-vous fait ? 

Elle, elle avait toujours été entourée. Il y avait Anastasia, Sébastian, et tout le reste de sa famille. 

Avec un haussement d'épaules impatient, il tendit la main pour toucher l'amulette qu'elle portait autour du cou. 

—  J'ai appris à m'évader. Dans les livres, dans les films, ou simplement dans ma tête. Dès que j'ai pu, j'ai pris un boulot de caissier dans un cinéma. C'était impeccable. J'étais payé et je pouvais regarder les films autant de fois que j'en avais envie. 

—  Et maintenant, vous êtes payé pour en créer. 

Il hocha pensivement la tête. Oui, mais cette fois, le scénario lui donnait du fil à retordre. A moins que ce soit lui qui n'arrive pas à se concentrer ? Au moins, il savait pourquoi. D'un geste vif, il s'enveloppa le poignet avec les cheveux de Morgana. 

—  J'ai besoin d'inspiration, murmura-t-il en l'attirant vers lui pour l'embrasser. 

—  Vous avez surtout besoin de concentration. 

—  Je suis en train de me concentrer. 

Il lui butina la bouche. 

—  Croyez-moi, je me concentre. Vous ne voudriez pas entraver ma créativité, n'est-ce pas ? 

—  A vrai dire, non. 

Elle soupira. Il était grand temps qu'il comprenne où il mettait les pieds. Et cela l'aiderait peut-être aussi à retrouver le fil de son histoire. 

—  Vous voulez trouver l'inspiration, dit-elle en glissant les mains autour de son cou. Voilà, elle arrive. 

Tandis que leurs bouches se rencontraient, elle le fit s'élever à cinquante centimètres du sol. Mais il était trop occupé à se régaler du goût de ses lèvres pour le remarquer. 

Quand ils s'écartèrent l'un de l'autre, ils flottaient à mi-chemin entre sol et plafond. 

—  Je crois que nous ferions mieux de nous arrêter, dit-elle tranquillement. 

Il frotta son nez sur son cou. 

—  Pourquoi ? 

Elle regarda en bas. 

—  Je n'ai pas pensé à vous demander si vous aviez le vertige ? 

Suivant son regard, Nash devint blême. 

—  Comment diable avez-vous fait ? demanda-t-il d'une voix qu'il aurait voulue plus ferme. 

Elle les ramena doucement au sol. 

—  C'est enfantin. Encore faut-il être un enfant un peu spécial. 

Elle lui caressa la joue. 

—  Souvenez-vous du garçon qui hurlait comme un loup. Un jour, le loup est réellement venu. Vous, vous avez joué avec le surnaturel  pendant des années. Et aujourd'hui, vous avez trouvé une véritable sorcière. 

Très lentement, il secoua la tête d'un air sceptique. Mais ses doigts, sur l'épaule de Morgana, tremblaient un peu. 

Elle poussa un soupir léger. 

—  Très bien. Réfléchissons. Quelque chose de simple mais d'élégant. 

Fermant les yeux, elle leva les mains. 

Pendant un instant, elle ne fut qu'une belle femme debout au centre d'une pièce en désordre, les bras levés gracieusement, les mains en coupe. Puis elle se transforma. Seigneur, il la voyait se métamorphoser sous ses yeux. Elle devint encore plus belle. Ce devait être dû à la lumière. Elle retroussait ses lèvres pulpeuses en un sourire étrange, ses longs cils ombraient ses joues et sa chevelure tombait en cascade jusqu'à sa taille. 

Ses cheveux se mirent à bouger, à voleter d'abord comme sous l'effet d'une brise légère. Puis ils se soulevèrent littéralement. C'était très beau. Maintenant, Morgana ressemblait à la figure de proue d'un navire. 

Cependant, il n'y avait pas de vent, mais il le sentait. Il courait sur sa peau, lui rafraîchissait les joues. Il l'entendait siffler en se faufilant dans la pièce. 

Debout, immobile, Morgana se mit à chanter. Une pâle lueur dorée trembla autour d'elle quand le soleil s'infiltra par les hautes fenêtres. Et des flocons de neige presque transparents commencèrent à tomber du plafond. Nash resta muet de stupeur. Puis, faisant un effort sur lui-même, il dit d'une voix furieuse : 

—  Arrêtez cela immédiatement ! 

Il s'affala sur une chaise. 

Laissant retomber ses bras, Morgana ouvrit les yeux. La neige cessa aussitôt de tomber, le vent se calma. Elle tourna la tête vers Nash. C'était à prévoir : il la regardait comme si elle avait trois têtes. Prenant une profonde inspiration, il bégaya : 

—  Com...  qu'est-ce que vous avez fait ? 

—  J'ai convoqué les éléments. C'est très basique. 

Nash reprenait des couleurs, mais ses yeux étaient encore élargis de stupeur. 

—  Je ne voulais pas vous faire peur, ajouta-t-elle. 

—  Je n'ai pas peur, je suis déconcerté, admit-il. 

Se secouant comme un chien mouillé, il essaya de réfléchir. S'il avait vu ce qu'il avait vu, il y avait bien une raison. Il était impossible que Morgana se soit introduite chez lui pour installer des dispositifs de prestidigitation. 

Et pourtant, il ne pouvait s'agir d'autre chose... 

Se levant d'un bond, il se mit à inspecter nerveusement la pièce. 

—  D'accord, chérie. Comment vous y prenez-vous ? C'est un fameux tour, je suis admiratif, mais j'aimerais bien en connaître les ficelles. 

—  Nash... 

La voix de Morgana était grave, calme, et irrésistible. 

—  Regardez-moi, ordonna-t-elle. 

Se tournant vers elle, il obéit, et il comprit. Ce n'était ni possible ni raisonnable, mais il venait de comprendre. Laissant échapper un  profond soupir, il balbutia : 

—  Bon sang, c'est donc vrai ? 

Oui. Voulez-vous vous asseoir ? 

Il s'assit au bord de la table de salon. 

—  Alors tout ce que vous m'avez raconté... vous n'avez rien inventé ? 

—  Non, je n'ai rien inventé. Je suis née sorcière, comme ma mère, mon père, comme la mère de ma mère et ainsi de suite sur toutes les  générations précédentes. 

Elle lui adressa un sourire très doux. 

—  Je ne chevauche pas un manche à balai. Je ne jette pas de sortilèges sur les jeunes princesses, et je ne fais manger à personne des  pommes empoisonnées. 

Encore sous le choc, Nash secoua la tête. Voyons, il devait rêver. Tout cela était impossible. Cependant... 

—  Faites-moi encore une démonstration, dit-il dans un souffle. 

Une expression d'impatience passa sur le visage de Morgana. 

—  Je ne suis pas un animal de cirque. 

—  Je vous en prie. Est-ce que vous êtes capable de disparaître, comme cela... 

Il fit claquer ses doigts. 

—  Nash ! J'essaie de vous aider. Vous pourriez peut-être... 

Un livre tomba d'une étagère et heurta Nash au passage. Avec une grimace, il se frotta le crâne. 

—  D'accord, d'accord, n'en parlons plus. 

—  Ce n'est pas une démonstration, comme vous semblez le croire, dit-elle d'un air pincé. Ce que j'ai fait la première fois avait pour unique but de vous convaincre. Vous êtes tellement obstiné. Vous refusiez de me croire, et puisque apparemment nous développons une relation, vous et moi, je préfère que vous me croyiez. 

Furieuse d'en avoir trop dit, elle baissa les yeux sur sa jupe, qu'elle lissa du plat de la main. 

—  Et maintenant que vous me croyez, nous allons prendre le temps de réfléchir à tout cela avant de continuer. 

Il hocha la tête. 

Peut-être l'étape suivante consiste-t-elle à discuter. 

—  Pas maintenant. 

Elle le regarda d'un air rêveur. Il avait déjà fait un pas en arrière, et il ne s'en rendait même pas compte. 

—  Bon sang, Morgana, vous n'avez pas le droit de déverser tout cela sur moi et de vous en aller tranquillement. Après tout, vous êtes une sorcière. 

—  Oui. 

—  Je crois que c'est un fait incontestable. 

Nash hocha la tête. Ses pensées recommençaient à tourbillonner follement. 

—  J'ai un million de questions à vous poser, dit-il. 

Morgana prit son sac à main. 

—  Vous m'en avez déjà posé un certain nombre. Écoutez les enregistrements que vous avez faits. Toutes les réponses que je vous ai données sont véridiques. 

—  Je ne veux pas écouter une bande magnétique, je veux parler avec vous. 

—  Pour l'instant, c'est ce que je veux moi qui compte. 

Ouvrant son sac, elle en sortit une petite émeraude en forme de baguette magique, suspendue à une chaîne argentée. Elle s'était sentie obligée de l'emporter, le matin. Maintenant, elle savait pourquoi. 

—  Tenez. 

Elle lui passa la chaîne autour du cou. Nash eut un recul. 

—  Merci, mais je ne suis pas trop porté sur les bijoux. 

Alors, considérez que c'est une amulette. 

Elle l'embrassa chastement sur les deux joues. D'Un air circonspect, il examina l'objet. 

—  Quel genre d'amulette ? 

—  Elle est censée éclaircir les idées, renforcer la créativité et... vous voyez la petite pierre violette au-dessus de l'émeraude ? 

—  Oui. 

—  C'est une améthyste. 

Souriant, elle lui effleura la bouche de ses lèvres chaudes. 

—  Elle protège contre la sorcellerie. 

Elle se dirigea vers la sortie. Luna sauta de la table où elle s'était installée, pour lui emboîter le pas. 

—  Allez dormir une heure, Nash. Votre cerveau est fatigué. Quand vous vous réveillerez, vous vous mettrez au travail. Et quand le moment sera venu, vous me retrouverez. 

Elle sortit. 

Nash fronça les sourcils en caressant du bout des doigts la pierre verte. S'éclaircir les idées. Oui, cela ne lui ferait pas de mal. Pour l'instant, ses idées étaient aussi claires que de la fumée. 

Levant les yeux vers la fenêtre, il regarda Morgana s'éloigner au volant de sa voiture. Il passa un doigt songeur sur l'améthyste. Mmm...  Protection contre la sorcellerie. Cela aussi, il en aurait peut-être bien besoin. 

6 

Il fallait réfléchir, pas dormir. Nash soupira de bien-être. A vrai dire, un homme pouvait-il réfléchir après ce qui était arrivé au cours des quinze dernières minutes ? Tous les parapsychologues qu'il avait eu l'occasion d'interviewer au cours de sa carrière auraient donné  leur chemise pour avoir un aperçu de ce que Morgana lui avait montré. 

Mais la première réaction rationnelle n'était-elle pas de nier ce qu'il avait vu ? 

Revenant à pas lents dans le salon, il lorgna le plafond. Il ne pouvait pas faire abstraction de ce qu'il avait vu, de ce qu'il avait éprouvé. Mais avec le temps, il allait certainement trouver à cela une explication logique. 

Adoptant sa position préférée pour réfléchir, il s'allongea sur le canapé. L'hypnotisme... Après tout, même si ce n'était pas très  flatteur, il pouvait bien avoir été victime d'une hallucination. Oui, c'était une possibilité. Et plus facile à admettre maintenant qu'il se retrouvait seul. S'il ne croyait pas à cette éventualité, ou à quelque autre explication rationnelle, il devrait accepter ce que Morgana avait toujours prétendu être. 

Une sorcière héréditaire, qui possédait du sang d'elfe. 

Se débarrassant de ses chaussures, il se força à se concentrer. Morgana hantait ses pensées. Son aspect physique, le goût de sa peau, l'expression mystérieuse de son regard avant qu'elle ferme les yeux et qu'elle lève les bras vers le plafond. 

C'était la même expression, maintenant qu'il y pensait, que celle qu'elle avait eue en faisant apparaître le flacon de cognac. 

Naturellement, ce ne pouvait être qu'un tour de prestidigitation. Oui, c'était évident. Mais par quels moyens avait-elle exécuté ces numéros savants ? Comment une femme pouvait-elle soulever un homme de quatre-vingts kilos ? 

Il secoua la tête. La télékinésie ? Il avait toujours pensé qu'il y avait de réelles possibilités dans ce domaine. Après ses premières esquisses pour son film The Dark Gift, il avait fini par croire que certaines personnes arrivaient à faire bouger des objets par la force de leur pensée ou de leurs émotions. C'était plus logique que de croire à l'existence d'esprits frappeurs. D'autant plus que des scientifiques avaient mené des recherches approfondies sur ces phénomènes, objets volant à travers une pièce, livres sautant des étagères, entre autres. Ils pensaient que les jeunes filles avaient souvent ce don très particulier. Mais les jeunes filles devenaient des femmes.  Et Morgana était une femme, il pouvait en témoigner. 

Nash se gratta le front. N'importe quel scientifique lui demanderait d'apporter la preuve que Morgana l'avait soulevé de terre en même  temps qu'elle. Aucun ne se contenterait de sa seule parole. Cependant, il pourrait peut-être... 

Il secoua la tête. Qu'était-il en train de faire, sinon penser et réagir comme le personnage fictif de Jonathan McGillis dans sa dernière histoire ? C'était probablement ce que Morgana espérait. 

« Ecoutez les enregistrements », lui avait-elle recommandé. Eh bien, d'accord, c'est ce qu'il allait faire. S'appuyant sur un coude, il tendit le bras pour mettre le magnétophone en marche. 

La voix un peu voilée de Morgana s'éleva du petit appareil. 

« Il n'est pas nécessaire de faire partie d'une assemblée de sorcières pour en être une, pas plus qu'il ne faut faire partie d'un club masculin pour être un homme. Certaines préfèrent cependant rejoindre un groupe, elles trouvent cela rassurant et gratifiant. D'autres apprécient l'aspect social. » 

Il y eut une courte pause, puis un bruissement de soie. Nash revoyait la scène. Morgana venait de changer de position. 

«—  Avez-vous l'instinct grégaire, Nash ? 

Absolument pas. Je déteste suivre le mouvement des foules, 

Morgana eut un petit rire cristallin, puis elle continua : 

—  Pour revenir à nos moutons, je dirai que les assemblées de sorcières ont toujours existé. Mon arrière-arrière-grand-mère était une grande prêtresse, en Irlande, et sa fille l'a été après elle. J'ai hérité d'une coupe sabbatique, d'une baguette magique et de quelques objets de cérémonie complémentaires. Vous avez certainement remarqué le plat rituel accroché au mur de l'entrée. Il remonte au temps des bûchers. 

—  Des bûchers ? 

—  Oui, quand les sorcières étaient persécutées. Cela a commencé au quatorzième siècle et a duré jusqu'au dix-septième. L'histoire ne dément malheureusement pas le besoin de persécution des hommes. Je suppose que notre tour était venu. » 

Nash soupira. Les mots avaient du mal à pénétrer jusqu'à ses neurones. Il n'entendait que la voix de Morgana. C'était une voix envoûtante, faite pour dire des promesses, à minuit, sous le clair de lune, et pour chuchoter des secrets. En fermant les yeux, il sentait la jeune femme près de lui, lovée sur le canapé, ses longues jambes croisées. Il sentait son souffle sur sa joue. 

Un sourire béat aux lèvres, il se laissa glisser dans le sommeil. 

Quand il se réveilla, près de deux heures plus tard, il se frotta les yeux. Ses paupières étaient lourdes, il se sentait exténué. Il se passa les mains sur le visage et poussa un juron. Il avait mal au cou. Position viciée. Consultant sa montre, il se redressa vaguement et resta à moitié assis, à moitié couché. 

Il n'aurait pas dû être surpris d'avoir dormi si profondément. Il avait brûlé toute son énergie en siestes, ces derniers jours. D'un geste mécanique, il saisit la bouteille de soda et se servit un verre. Le liquide était chaud, c'était écœurant. 

Il écarquilla les yeux. Et si toute cette histoire avec Morgana n'était qu'un rêve, depuis le début ? Si Morgana elle-même n'était qu'un rêve ? Il se releva brusquement. C'était curieux de voir à quelle vitesse son cerveau retrouvait sa logique après ces petits sommes. Oui,  c'était certainement un rêve... sauf que... 

Il tripota les cristaux suspendus à son cou. Ceux-là étaient bel et bien réels. Et c'était Morgana qui les lui avait laissés, avec les effluves de son parfum, un parfum suave, qu'il n'avait jamais senti sur aucune autre femme. 

Il soupira. Parfait, il allait cesser de douter de sa propre santé mentale. Morgana avait fait ce qu'elle avait fait, et il avait bien vu ce qu'il avait vu. 

Au fond, ce n'était pas aussi compliqué qu'il croyait. Il s'agissait simplement d'ouvrir son esprit, d'accepter quelque chose de nouveau. Aux siècles précédents, les gens croyaient que les voyages dans l'espace ne pouvaient avoir lieu qu'en imagination. Et à d'autres époques, la sorcellerie avait été acceptée. 

La réalité avait peut-être beaucoup à voir avec le siècle dans lequel on vivait. Oui, c'était très possible après tout. 

Nash but une gorgée de soda et fit la grimace. La boisson sucrée commençait à lui creuser l'appétit. 

Et pour la première fois, il voyait clairement le déroulement de son histoire. Brusquement impatient, il bondit sur ses pieds et se rua vers la cuisine. 

Il allait se préparer un sandwich monstre, se faire un café à réveiller les morts, et se mettre au travail. 

Sur la terrasse ensoleillée d'Anastasia, Morgana se prélassait en sirotant un thé glacé à la menthe. Elle promenait un regard rêveur sur le jardin luxuriant. La maison surplombait Pescaro Point, offrant une vue imprenable sur l'eau bleu turquoise de Carmel Bay et sur les bateaux qui se balançaient paresseusement dans la douce brise printanière. 

D'ici, elle n'entendait pas le moindre ronflement de moteur, il était facile d'oublier les innombrables touristes. Seul le chant des oiseaux, le bourdonnement des abeilles, le murmure de l'eau et du vent s'élevaient en une harmonie dont elle ne se lassait jamais. 

Elle soupira de plaisir. Oui, il était facile de comprendre pourquoi Anastasia vivait ici. C'était pour la sérénité et l'éloignement de ce lieu. Naturellement, cette sérénité était parfois perturbée par le cri aigu des goélands, par la mer qui enflait et envoyait furieusement ses vagues écumantes se briser sur la grève. Mais la paix régnait toujours en maître entre ces murs un peu défraîchis et en partie recouverts par le lierre grimpant. Les parterres regorgeaient de fleurs multicolores et d'herbes odorantes. 

Morgana se pelotonna dans le transat. C'était merveilleux, elle se sentait toujours bien ici. Et chaque fois que son cœur était troublé, c'est là qu'elle venait se réfugier. Ce lieu ressemblait tant à Anastasia : accueillant, sans détours ni tromperies. 

Ana apparut à la porte de la cuisine, un plat dans les mains. 

—  Ils sortent tout droit du four, annonça-t-elle avec un large sourire. 

—  Génial, des cookies au chocolat ! Mes favoris ! s'exclama Morgana en remuant le nez. 

Sa cousine se mit à rire et posa le plateau sur la table de verre. 

—  Ce matin, j'ai éprouvé un besoin urgent d'en préparer. Maintenant, je sais pourquoi ! 

Sans se faire prier, Morgana en croqua un. Elle ferma les yeux pour savourer le chocolat qui fondait sur sa langue. 

—  Tu es ma cousine préférée ! 

Riant de plus belle, Anastasia vint s'asseoir près d'elle. 

—  J'étais plutôt surprise de te voir arriver à l'heure du déjeuner, dit-elle en regardant la mer. 

—  J'ai décidé de m'offrir une longue pause. 

Elle croqua un autre cookie. 

—  Mindy s'occupe de la boutique. 

Anastasia posa une main sur la sienne. Avant que Morgana puisse la retirer, elle sentit la tension qui était en elle. 

—  Je ne peux pas m'empêcher de sentir que tu es perturbée. Nous sommes trop proches l'une de l'autre. 

—  Je sais. Et moi, je n'ai pas pu m'empêcher de venir te voir aujourd'hui, même en sachant que j'allais t'encombrer avec mes problèmes. 

—  J'aimerais t'aider. 

—  Eh bien, tu es herboriste, dit doucement Morgana. Que dirais-tu de gouttes essentielles de Helleborus Niger ? 

Ana sourit d'un air complice. L'hellébore, plus connu sous le nom de rose de Noël, était réputé pour soigner la folie. 

—  Tu as peur pour ta santé mentale, ma chérie ? 

—  C’est le moins qu'on puisse dire. 

Haussant les épaules, elle tendit la main vers le plat. 

—  Ou alors, tu pourrais me préparer un mélange de rose et d'angélique, avec une pincée de ginseng, tout cela arrosé généreusement de  poussière de lune. 

—  Un philtre d'amour ? 

Ana prit un gâteau. 

—  Pour quelqu'un que je connais ? interrogea-t-elle encore. 

Pour Nash, bien sûr. 

—  Bien sûr. Tout ne va pas comme tu voudrais ? 

Une fine ride apparut sur le front de Morgana. 

—  Je n'en sais rien. Tout ce que je sais, c'est que j'aimerais être moins consciencieuse. Si je voulais... c'est vraiment très facile d'attacher un homme. 

—  Mais ce n'est pas très satisfaisant. 

— Non, j'imagine. C'est pourquoi je suis obligée de passer par les voies ordinaires. 

Elle porta les yeux sur les voiles qui se gonflaient, au loin. Elle s'était toujours considérée comme une femme libre. Et maintenant, bien qu'elle n'ait attaché personne, elle se sentait elle-même pieds et poings liés. 

—  Tu veux que je te dise la vérité, Ana ? 

Anastasia se lécha les doigts d'un air gourmand, et hocha la tête. 

—  Je ne me suis jamais demandé ce qui se passerait si un homme tombait amoureux de moi. Je veux dire, vraiment amoureux. Le problème,  c'est que cette fois, mon cœur est trop impliqué pour pouvoir être réconforté. 

Ana prit un air pensif. Elle pouvait difficilement l'aider pour ce genre de mal. 

—  Lui en as-tu parlé ? s'enquit-elle doucement. 

Surprise par l'accès de douleur qui lui pinça le cœur, Morgana ferma les yeux. 

—  Je ne peux pas lui parler de ce dont je ne suis pas sûre moi-même. Je préfère attendre. « Du clair de lune à la lumière de l'aube, se mit-elle à chanter, de la nuit vers le jour, et du jour à la nuit. Jusqu'à ce que son cœur soit jumelé au mien, ni repos ni paix ne pourront être trouvés. » 

Ouvrant les yeux, elle afficha un sourire triste. 

—  Cela me semblait terrible, avant. 

—  Trouver l'amour, c'est comme respirer. Nous en avons besoin pour survivre. 

—  Mais quand savons-nous que nous ne nous trompons pas ? 

Cette question la taraudait depuis le dernier jour où elle avait vu Nash. 

—  Quand nous comprenons que nous sommes heureuses, je suppose, répondit Anastasia. 

Morgana hocha lentement la tête. Oui, Ana avait sans doute raison. Mais était-ce vraiment accessible ? 

Crois-tu que nous soyons trop exigeantes, Ana ? 

Exigeantes ? Que veux-tu dire ? 

—  Dans nos attentes... 

Elle leva la main dans un geste d'impuissance. 

— Mes parents, les tiens, Sébastian. Il y a toujours eu tant d'amour entre nous, tant de soutien, de respect et de compréhension mutuelle. Tout le monde n'a pas la chance de connaître cela. 

Elle fit une pause, puis, avec un petit soupir agacé, elle reprit : 

—  L'idéal serait de pouvoir se contenter d'un amour temporaire. Ne pas trop en attendre. Je dois dire aussi... que je déteste sentir la situation m'échapper. 

Un sourire au coin des lèvres, Anastasia se leva à son tour, 

—  Je n'en doute pas, ma chérie. D'aussi loin que je me rappelle, tu as toujours fait les choses comme tu l'entendais, par la force de ta volonté. 

Morgana lui coula un regard en biais. 

—  Cela signifie-t-il que tu me prends pour une brute I 

—  Pas du tout. C'était Sébastian, la brute. 

Ana se mordit l'intérieur de la joue. 

—  Disons que toi, tu as une forte personnalité. 

Loin d'être rassérénée, Morgana fit une petite moue. 

Se penchant lentement vers le massif de pivoines, elle en huma le parfum. 

—  Dois-je prendre cela comme un compliment ? finit-elle par dire. Quoi qu'il en soit, ma forte personnalité, comme tu dis si bien, ne m'est d'aucun secours en ce moment. 

Elle fit quelques pas le long de l'étroit sentier qui serpentait entre les parterres de fleurs et les feuilles de vigne enchevêtrées. 

—  Je ne l'ai pas vu depuis plus d'une semaine, Ana. Et je ne pense qu'à lui. Seigneur ! Je me fais l'impression d'être une midinette ! 

Ana ne put s'empêcher de rire. 

—  Moi, j'ai plutôt l'impression que tu es une femme impatiente. 

—  Oui, je suis impatiente, admit-elle à contrecœur. J'étais prête à l'éviter si nécessaire, mais je n'en ai même pas eu besoin. Il n'a  rien fait pour me voir. 

Elle jeta un regard triste à sa cousine. 

—  Mon amour-propre en a pris un coup. 

—  Lui as-tu téléphoné ? 

—  Non. 

Les lèvres de Morgana se pincèrent. 

—  Au début, je ne l'ai pas fait parce que je pensais qu'il valait mieux que nous prenions le temps de réfléchir. Et puis... 

Elle avait toujours été capable de se moquer d'elle-même, et elle ne s'en priva pas. 

—  Ensuite, je ne lui ai pas téléphoné parce que j'étais furieuse qu'il ne vienne pas défoncer ma porte. Il m'a appelée une ou deux fois à la boutique et chez moi. Pour me poser quelques questions sur la sorcellerie. Ensuite, il s'est mis à grommeler pendant que je lui répondais. J'ai entendu quelques grognements — dès remerciements ?  met il a raccroché. Elle fourra ses poings serrés dans les poches de sa jupe. Anastasia lui caressa le bras. 

—  Il doit être plongé dans son scénario. J'imagine qu'un écrivain est passablement absorbé quand il construit une histoire. 

Morgana lui jeta un regard exaspéré. 

—  Ana... essaie de t'en tenir au programme. Tu es censée être désolée pour moi, ne l'oublie pas, et non pas lui trouver des excuses. 

Ana étouffa une envie de rire. 

—  Je ne sais pas ce qui m'a pris. 

—  C'est encore ton fichu sentimentalisme. 

Elle l'embrassa sur la joue. 

—  Mais je te pardonne. 

Elles se promenèrent quelques secondes en silence. Puis Anastasia se tourna vers sa cousine. 

—  Tu ferais mieux de me dire ce que tu as l'intention de faire au sujet de cet écrivain qui te rend folle ? 

Haussant une épaule, Morgana effleura du bout des doigts une fleur de glycine. 

J'ai eu l'idée de partir quelques semaines en Irlande, dit-elle. 

—  J'aimerais te souhaiter bon voyage, mais ce n'est pas en fuyant que tu vas résoudre tes problèmes.  

C'est bien pour cela que je n'ai pas fait mes valises, répondit tristement Morgana. 

Elle soupira. 

—  Ana, je voulais lui laisser le temps de m'accepter telle que je suis. 

Anastasia hocha la tête. Oui, toute la question était là. Tendant le bras vers elle, elle glissa une main rassurante autour de sa taille. 

—  Il risque d'y mettre le temps, dit-elle doucement. Mais cela vaut la peine de patienter. 

—  Je sais. 

Elle posa son regard sur l'océan. On ne savait jamais ce qui se cachait à l'horizon. 

—  Ana, nous serons amants avant l'aube. Je le sais. Ce que j'ignore, c'est si cette nuit me rendra heureuse ou malheureuse. 

Nash était en transe. Aussi loin qu'il se souvienne, jamais une histoire n'avait jailli de son cerveau à une telle vitesse, ni avec une telle clarté que celle-ci. Une copie du scénario, qu'il avait terminé au cours d'une seule nuit, était déjà sur le bureau de son agent.  Cependant, pour la première fois, il ne pensait pas au processus production/réalisation qui allait aboutir à un film. Il avait été trop absorbé, écrivant à n'importe quelle heure du jour et de la nuit. Il se réveillait à 3 heures du matin pour se jeter sur son ordinateur, buvait du café au milieu de l'après-midi, sa fiction continuant à bourdonner comme une ruche dans sa tête. Il mangeait ce qui lui tombait sous la main, s'endormait quand ses yeux faisaient grève, vivant dans la réalité déformée de sa propre imagination. 

Quand il rêvait, c'était par petits flashes d'images érotiques, Morgana et lui se glissant dans le monde fictif qu'il imaginait. 

Il se réveillait en la désirant, parfois avec une acuité presque insupportable. Puis il se rendait à son obligation de terminer le travail  grâce auquel ils s'étaient rencontrés. 

Parfois, juste avant de sombrer dans un sommeil profond, il avait l'impression d'entendre sa voix. 

Le moment n'est pas encore venu. 

Mais le moment approchait, il le sentait. 

Quand le téléphone sonnait, il l'ignorait, et il prenait rarement la peine de rappeler les gens qui lui avaient laissé un message. S'il avait besoin de changer d'air, il emportait son ordinateur dans le patio. S'il avait pu l'emporter sous la douche, il l'aurait fait.  

Relisant son ouvrage, Nash sourit. Il n'avait jamais fait un meilleur travail. Et jamais aussi rapidement. Depuis qu'il avait commencé ce  projet, dix jours seulement s'étaient écoulés. Il n'avait dû dormir que trente ou quarante heures, pendant ces dix jours, et il ne se sentait même pas fatigué. 

Il était fou de joie. 

Après avoir rassemblé ses feuillets, il chercha une enveloppe, éparpillant son fouillis de livres, notes et assiettes sales. 

Maintenant, il n'avait plus qu'une idée : faire lire son histoire à Morgana. Elle l'avait inspiré, elle serait la première personne, après son éditeur, à le lire.   

Il trouva une vieille enveloppe kraft couverte d'annotations et de petits dessins. Il y fourra la liasse de feuilles et sortit de son bureau. Arrivé dans le hall d'entrée, il s'aperçut dans la glace murale. Il avait les cheveux en bataille, son menton et ses joues étaient  noircis par une barbe naissante. Songeur, il se frotta le menton. Peut-être devrait-il se laisser pousser la barbe ? Ce ne serait pas si mal, après tout. Mais pour l'instant, le problème n'était pas là...  

A en croire le miroir, il ne portait sur lui que la chaîne en argent que Morganà lui avait donnée, et un short rouge. Il hocha la tête. Autant prendre le temps de se laver et de s'habiller. 

Une demi-heure plus tard, il redescendait l'escalier, vêtu d'un jean et d'un sweat-shirt bleu, qui avait le mérite de n'avoir qu'un petit trou sous un bras. Il fallait bien l'admettre, il avait eu un choc en voyant l'état dans lequel se trouvaient l'appartement et ses vêtements entassés dans la salle de bains, attendant d'être enfin nettoyés. C'était un vrai miracle qu'il ait trouvé de quoi se changer.   

Et qu'il ait pu mettre la main sur son rasoir, son peigne et une paire de chaussures non dépareillée. 

Ensuite, il avait mis un quart d'heure à retrouver ses clés. Dieu seul savait pourquoi, elles étaient sur l'étagère supérieure du réfrigérateur, à côté d'une pêche très avancée. Il avait pu constater que, outre la pêche bonne pour la poubelle, il ne restait plus qu'un quart de litre de lait. A quelle étape de transformation ? Il n'avait pas vérifié. 

Il serait temps de s'en occuper plus tard. 

Ce n'est qu'une fois dans l'escalier qu'il se rendit compte de l'heure : il était bientôt minuit. Il hésita. Allait-il appeler Morgana avant d'aller chez elle ou remettre sa visite au lendemain matin ? 

Il secoua la tête. Ce ne serait ni l'un ni l'autre. Bon sang, il avait envie d'elle, maintenant et tout de suite. 

Dans sa robe de cérémonie serrée à la taille par une ceinture de cristaux, Morgana sortit dans la lumière argentée dispensée par la pleine lune. Elle portait dans ses bras un panier contenant tout ce dont elle avait besoin pour célébrer l'équinoxe de printemps. 

C'était une nuit de fête, de remerciement pour le renouveau apporté à la terre par le printemps. Mais ses yeux étaient troublés. Au cours de cette nuit, où l'obscurité et la clarté s'équilibraient, sa vie allait changer. 

Elle le savait, bien qu'elle ne soit pas retournée dans la tour pour regarder de nouveau. Elle n'avait pas besoin de vérifier, son cœur le lui avait déjà annoncé. 

C'était difficile d'admettre qu'elle avait failli rester à l'intérieur. Sans doute pour défier le destin. Mais elle aurait fait preuve de lâcheté. Elle allait continuer ce rite, comme elle et tous ceux qui lui ressemblaient l'avaient fait depuis la nuit des temps. 

Nash viendrait le moment venu. Et elle l'accepterait. 

Des ombres s'étirèrent sur la pelouse quand elle se dirigea vers le bosquet. L'air nocturne sentait le printemps, mélange de fleurs qui s'ouvraient la nuit, du parfum de la mer, et de la terre qu'elle avait retournée elle-même pour planter des fleurs. 

Elle entendit le cri d'une chouette, lent et solitaire. Mais elle ne chercha pas à voir les ailes blanches. Pas encore. 

Il y avait d'autres bruits : celui du vent dans les arbres, qui caressait les feuilles. Et le murmure d'une musique que tout le monde ne  pouvait pas entendre. Le chant des fées, plus vieux que l'être humain. 

Elle n'était pas seule ici, dans ce bosquet ombreux, sous cette mer d'étoiles. Elle n'avait jamais été seule dans ce lieu. 

Alors qu'elle approchait du lieu magique, son humeur changea, et les nuages qui obscurcissaient son regard se dissipèrent. Posant le panier par terre, elle s'arrêta un instant. Debout, les yeux fermés, les mains en coupe, elle respira les senteurs et la beauté de la nuit. 

Même les yeux fermés, elle voyait la lune blanche voguer sur l'océan noir du ciel. Elle voyait sa lumière généreuse se répandre à travers les arbres. Et la force qu'elle sentait monter du plus profond d'elle-même était aussi fraîche, aussi pure et agréable que cette clarté  nocturne. 

Sereinement, elle ouvrit le panier. Elle en sortit un tissu blanc brodé de fils d'argent, qui avait traversé les générations. Certains disaient qu'il avait été offert à Merlin par le jeune roi dont il était l'ami. 

Elle l'étendit sur le sol moelleux et s'y agenouilla. 

Un petit gâteau rond, un flacon transparent contenant du vin, des bougies, le couteau de sorcière, avec son manche gravé, le plat et le verre de cérémonie, un petit cercle formé par des fleurs de gardénia, de delphinium et d'ancolie. Et des brins de romarin et de thym,  qu'elle éparpilla sur le tissu avec les pétales de rose. 

Elle sentit le pouvoir fourmiller au bout de ses doigts, plus chaud maintenant, plus impatient. Se levant, elle déposa des bougies, pures comme de la glace, le long du cercle qu'elle avait formé. Quatorze bougies, en tout, pour symboliser les journées écoulées entre la pleine lune et la lune descendante. Lentement, elle se déplaça le long du cercle, les mains tendues. 

L'une après l'autre, les bougies s'allumèrent. Elle se tint au centre du cercle de lumière et dégrafa sa ceinture de cristaux, qui glissa sur le tissu blanc comme une couronne de feu. Elle fit glisser ses bras hors de la robe, qui tomba à ses pieds comme de la neige fondante. 

La lueur des bougies nimbait son corps d'une lumière dorée quand elle entama la danse séculaire. 

A minuit moins cinq, Nash entra dans l'allée de Morgana. Levant les yeux sur les fenêtres, il poussa un juron. Aucune d'elles n'était éclairée. Morgana dormait. 

Eh bien, il la réveillerait, tout simplement. Après tout, une sorcière n'avait sans doute pas besoin de dormir longtemps. Il sourit.  C'était ce qu'il allait lui dire. 

Cependant, Morgana était aussi une femme. Et les femmes avaient tendance à ne pas apprécier d'être réveillées en pleine nuit. Il ferait mieux de ne pas arriver les mains vides. 

Il eut une idée. Calant l'enveloppe sous son bras, il se pencha sur les parterres de fleurs. Morgana n'y verrait que du feu. Elle avait des centaines de fleurs, il pouvait en prendre quelques-unes sans qu'elle s'en rende compte. Grisé par leur parfum, il cueillit une pleine brassée de tulipes, de pois de senteur et de narcisses. 

Content de lui, il arrangea son bouquet et se dirigea à grands pas vers la maison. Pan se mit à aboyer avant même qu'il ait eu le temps de  sonner. Mais aucune lumière ne s'alluma. 

Nash jeta un coup d'œil sur l'allée. La voiture de Morgana était bien là. Il sonna de nouveau. Elle devait dormir profondément. Contrarié,  il prit une lente inspiration. Cette urgence qu'il sentait croître en lui semblait ne vouloir tolérer aucune contrariété. Il fallait qu'il voie Morgana, cette nuit. 

Refusant de faire demi-tour, il posa l'enveloppe sur le seuil et actionna le loquet. Pan aboya encore, mais d'une voix qui paraissait plus amusée que menaçante. La porte était fermée à clé. Nash se dirigea vers le côté de la maison. Quoi qu'il arrive, il entrerait, et il verrait Morgana avant l'aube. 

Une impatience de plus en plus difficile à maîtriser lui fit accélérer le pas, mais quand il parvint à la terrasse latérale, son regard fut irrésistiblement attiré par le bosquet. Et brusquement, il sut. C'était là qu'il la trouverait. Même si son cerveau lui répétait que c'était ridicule. Il faisait nuit, et on ne partait pas dans les bois la nuit. Mais au diable la raison, il allait écouter son cœur ! 

C'étaient peut-être les ombres, ou les soupirs du vent qui l'incitèrent à se déplacer silencieusement. Il sentait vaguement que cela aurait été blasphématoire de déranger cette belle nuit en faisant du bruit. Il y avait une telle qualité dans l'atmosphère, quelque chose d'inexplicable. 

A chaque pas qu'il faisait, son sang battait plus fort contre ses tempes. 

Brusquement, il aperçut le pâle scintillement d'une lueur blanche. Il se mit à appeler, mais un bruissement lui fit lever les yeux. Juste au-dessus de lui, sur une branche de cyprès tortueuse, se tenait une grosse chouette blanche. L'oiseau s'envola silencieusement de son perchoir en direction du bosquet. 

Nash fit une pause. Son cœur battait la chamade, il allait exploser dans sa poitrine. C'était de la pure folie d'être ici au cœur de la nuit. Cependant, même s'il partait maintenant, ses pas le ramèneraient ici un autre jour, il n'en doutait pas. 

Aussi continua-t-il à avancer. 

Morgana était là, agenouillée sur un tissu blanc, baignée par le clair de lune qui l'enveloppait d'une lumière argentée. Il ouvrit la bouche pour l'appeler, mais il resta sans voix. Morgana, la taille ceinte de bijoux, des fleurs dans les cheveux, installait un cercle de bougies. 

Caché dans l'ombre, il resta sans bouger, les yeux rivés sur elle tandis qu'elle faisait naître les petites flammes sur les bougies blanches comme neige, et qu'elle faisait glisser sa robe pour se retrouver dans sa nudité glorieuse au centre des flammes. Et tandis qu'elle entamait une danse si gracieuse qu'il en eut le souffle coupé. 

La lumière lunaire glissait sur sa peau, soulignait ses seins, caressait ses cuisses. Ses cheveux ruisselaient; sur son dos, cascade d'ébène, quand elle leva le visage  vers les étoiles. 

Nash se rappela soudain son rêve, d'une façon si vivace que l'imaginaire et la réalité se fondirent en une seule image, Morgana dansant au milieu. L'odeur: des fleurs devint si forte qu'il en fut presque étourdi! Pendant un instant, sa vision se troubla. Il secoua la tête pour l'éclaircir et fit un violent effort pour focaliser son regard. 

L'image avait changé. Morgana s'était de nouveau agenouillée et buvait à une coupe d'argent. Autour d'elle, la flamme des bougies s'élevait à une hauteur impossible, l'encerclant comme une barrière d'or. A travers elle, il voyait son corps scintiller, l'éclat de l'argent entre ses seins, à ses poignets. Il entendait sa voix. Elle chantait doucement. Puis sa voix s'amplifia, comme si des milliers d'autres s'étaient jointes à elle. 

Pendant un instant, le bosquet fut éclairé par une douce lueur éthérée, comme il n'en avait jamais vu. Elle frémissait, comme si elle avait une pulsation, et elle luisait tel le fil d'une épée argentée sous le soleil. Il sentit la chaleur de cette lumière sur son visage. 

Puis les flammes des bougies redevinrent de petits points lumineux, et la voix de Morgana s'évanouit pour faire place au silence. 

La chouette, qu'il avait oubliée, fasciné comme il l'était pas Morgana, poussa deux cris avant de traverser la nuit tel un nuage. 

Morgana se tourna, le souffle court. Il fit quelques pas pour sortir de l'ombre, le cœur battant à grands coups. 

Elle hésita un instant. Un avertissement lui était chuchoté à l'oreille. Cette nuit allait lui procurer du plaisir. Plus qu'elle n'en avait jamais eu. Et son prix en serait la douleur. Plus qu'elle n'en souhaitait. 

Puis, en souriant, elle sortit du cercle. 

7 

Des milliers de pensées lui assaillaient l'esprit. Des milliers de sensations faisaient déborder son cœur. Tandis qu'il la voyait marcher vers lui, sa robe flottant autour d'elle comme de la poussière de lune, toutes ces pensées, toutes ces sensations se réduisirent à une  seule. Qui avait pour nom Morgana. 

Il voulait parler, lui faire comprendre ce qu'il éprouvait en cet instant précis. Mais son cœur battait dans sa gorge, rendant impossible toute tentative de s'exprimer. 

C'était plus que le simple désir d'un homme pour une femme. Ce qui montait en lui comme un tourbillon était si loin de son champ d'expériences qu'il aurait été incapable de le décrire, encore moins de l'expliquer. 

Il ne savait qu'une chose : dans ce lieu magique, en ce moment enchanté, il n'y avait pour lui qu'une seule femme. Une voix discrète murmurait patiemment à son cœur qu'il n'y avait toujours eu qu'une seule femme et qu'il l'avait attendue toute sa vie. 

Morgana s'arrêta, un bras écarté. Des ombres douces J silencieuses, valsaient autour d'eux. Elle n'avait qu'à entrer dans cette danse paresseuse pour se retrouver! dans les bras de Nash. Il ne se détournerait pas d'elle; elle le savait. Mais elle, n'avait-elle pas dépassé la limite; au-delà de laquelle il lui était possible de se détourner ; de lui ? 

Elle garda les yeux rivés dans les siens. Elle avait l'impression que des dizaines de doigts invisibles lui' pinçaient la peau. Nash paraissait médusé. Elle ne pouvait pas le lui reprocher. Il avait même toutes les raisons de l'être s'il éprouvait le millième des craintes et des besoins qui la submergeaient. 

Elle soupira imperceptiblement. Cela ne serait pas facile pour eux. A l'aube, le lien qui les unissait serait scellé. Quelles que soient  les décisions que chacun d'eux prendrait dans les prochains jours, ce lien serait immuable. 

Elle passa un doigt léger sur les fleurs qu'il portait dans ses bras. Savait-il qu'il avait choisi des fleurs qui symbolisaient l'amour,  la passion, la fidélité et l'espoir ? 

—  Les fleurs cueillies au clair de lune sont porteuses des charmes et des secrets de la nuit, dit-elle à voix basse. 

Il les avait oubliées. Comme un homme se réveillant après un rêve, il posa les yeux sur elles. 

—  Je les ai volées dans votre jardin. 

Elle lui adressa un sourire magnifique. Il ne connaissait pas le langage des fleurs, mais sa main avait été guidée. 

—  Cela ne rend pas leur parfum moins doux, ni votre cadeau moins chargé de pensées. 

Levant la main, elle lui effleura la joue. 

—  Vous saviez où me trouver. 

—  Je... oui. 

Il ne pouvait pas nier le désir qui l'avait poussé vers le bosquet. 

—  Oui, je le savais, dit-il. 

—  Pourquoi êtes-vous venu ? demanda-t-elle. 

—  Je voulais... 

Il fit une pause. Il avait ressenti un besoin frénétique de partir de chez lui. Il ne pouvait plus attendre, il fallait qu'il la voie.  Mais non, c'était plus basique que cela. Et infiniment plus simple. 

—  J'avais besoin de vous, dit-il.  Pour la première fois, le regard de Morgana vacilla. Elle sentait le désir qu'il irradiait, comme une chaleur intense ; il la réchauffait et la tentait. Si elle ne faisait rien pour l'arrêter, ce désir risquait de l'attacher à Nash si fermement qu'aucun charme, aucun sortilège ne pourrait la libérer. 

Son pouvoir n'était pas absolu. Elle n'arrivait pas toujours à faire réaliser ses propres vœux. Si elle se donnait à Nash cette nuit, elle courrait tous les risques, et surtout celui de ne plus pouvoir être libre. 

Jusqu'à ce soir, sa liberté avait été sa plus chère possession. Levant de nouveau les yeux vers lui, elle repoussa de côté ce bien inestimable. 

—  Ce que je vous donnerai ce soir, je vous le donnerai le cœur libre. Ce que je prendrai de vous, je le prendrai sans regrets. 

Ses yeux luisaient de visions qu'il ne pouvait pas voir. 

—  N'oubliez pas cela, continua-t-elle. Venez avec moi. 

Le prenant par la main, elle le conduisit à l'intérieur du cercle de lumière. 

A l'instant où il traversa les flammes, il sentit le changement. Ici, l'air était plus pur, son odeur était plus vivifiante, comme au sommet d'une montagne encore vierge. Même les étoiles semblaient s'être rapprochées d'eux, et la voie lactée se laissait apercevoir entre les branches des pins. 

Cependant, Morgana n'avait pas changé. Sa main était ferme dans la sienne. 

—  Quel est cet endroit ? demanda-t-il. 

Instinctivement, il baissa la voix, non par crainte mais par respect. Elle parut dériver, se mariant au son de harpe qui vibrait dans l'air. 

—  Il n'a pas besoin de nom, répondit-elle. 

Elle libéra sa main. 

—  Il y a de nombreuses formes de magie. 

Elle dégrafa sa ceinture de cristaux. 

—  Nous allons opérer la nôtre ici, continua-t-elle. 

Elle sourit et posa lentement la ceinture de cristaux sur le bord du tissu, puis elle se tourna vers Nash. Le clair de lune jetait une lueur argentée dans ses yeux. 

Lui ouvrant ses bras, elle lui offrit sa bouche, chaude et moelleuse. La douceur du vin qu'elle avait bu s'attardait sur ses lèvres. Il la sentit, mêlée à la saveur plus riche, plus puissante de la jeune femme. Comment un homme pouvait-il survivre sans cette saveur grisante ? 

Sa tête se mit à tourner tandis que Morgana l'invitait à s'enivrer. 

Avec un gémissement qui semblait monter tout droit de l'âme, il l'attira contre lui, écrasant entre eux le bouquet de fleurs, dont l'odeur délicieuse emplit l'air. 

Sa bouche l'électrisait. Sous ses paupières closes, elle devinait la danse des flammes, et l'ombre unique dessinée par son propre corps et  celui de Nash. Elle entendait l'écho profond et pur de la brise à travers le feuillage, la musique de la nuit qui exerçait sa propre forme de magie. Et elle entendit son nom chuchoté par les lèvres de Nash qui, une fois de plus, cherchèrent les siennes. 

Mais ce qu'elle ressentait était tellement plus réel. Une avalanche d'émotions qu'elle n'avait jamais éprouvées pour personne. Comme elle lui offrait son cœur pour la seconde fois, cette avalanche enfla et l'emporta. 

Pendant un instant, elle eut peur de s'y noyer, et cette peur lui donna des frissons. Murmurant à son oreille, Nash la serra plus fort.   

Elle ne résista pas. 

Nash luttait contre l'exigence d'une espèce d'animal griffu qui rôdait dans son ventre, le poussant à la posséder tout de suite, à se nourrir d'elle. 

Jamais il n'avait connu un tel accès de fringale pour quoi que ce soit, ni pour qui que ce soit. 

Il serra les poings pour s'empêcher de lui arracher sa robe. Au fond de lui, son instinct lui disait qu'elle accepterait cette urgence, qu'elle répondrait à son appétit dévorant. Mais il ne voulait pas que cela se passe ainsi. Pas ici, et pas maintenant. 

Pressant son visage dans le creux de son cou, il la serra contre lui en combattant la tyrannie de son désir. 

Morgana comprenait, ce qui ne faisait rien pour ralentir les battements de son cœur. Le désir que Nash avait de prendre luttait contre son désir de donner, aussi puissants l'un que l'autre. Son choix serait de première importance. Et la texture de leur amour, ce soir, aurait de l'importance pour chacun d'eux, pour toutes les années futures. 

—  Nash, je... 

Secouant la tête, il prit son visage entre ses mains et plongea dans ses yeux un regard sombre, intense. Elle frémit. Ces yeux là pouvaient voir jusqu'au plus profond de son âme. 

—  Vous me faites une peur bleue, réussit-il à dire. 

— Et je me fais une peur bleue moi-même. Maintenant, c'est différent, Morgana. Comprenez-vous ? 

Morgana hocha imperceptiblement la tête. Il poussa un long soupir vibrant. 

—  J'ai peur de vous faire mal. 

Elle ne dit rien. Oui, il lui ferait mal. Cette certitude la fit frissonner. La douleur viendrait, quelles que soient les défenses à sa disposition. Mais pas ce soir. 

—  Non, dit-elle en l'embrassant tendrement. 

« Non », pensa-t-il en frottant une joue contre la sienne. Il ne le ferait pas. Il ne pouvait pas. Bien que le désir continue de battre dans son sang, il avait décru de vitesse. Ses mains étaient redevenues fermes tandis qu'il faisait glisser la robe de Morgana sur ses épaules, puis le long de ses bras. 

C'était un plaisir sans bornes de la regarder. Il avait déjà vu son corps, quand elle dansait nue au centre du cercle de lumière. Mais c'était comme dans un rêve, elle lui avait paru inaccessible, un beau fantôme hors de sa portée. 

Maintenant, elle n'était qu'une femme, et, quand il là touchait, ses mains ne passaient pas au travers de son corps. 

Mais il voulait commencer par son visage. Il fit courir ses doigts sur ses joues, ses lèvres, sur la tendre colonne de sa gorge. Elle était bien réelle. N'avait-il pas senti la chaleur de ses seins contre sa poitrine ? Et n'était-ce pas son pouls qui tambourinait sous ses doigts ? 

Sorcière ou mortelle, elle était à lui, il pouvait l'aimer. Et cela devait se passer ici, c'était prévu, au milieu des vieux arbres silencieux, dans une semi-obscurité. Par magie. 

L'expression de Morgana changea, comme celle de toute femme pleine de désir et d'attente. Il plongea dans ses yeux un regard pénétrant, laissant ses doigts glisser lentement sur ses épaules, ses bras, son dos. La respiration de Morgana se fit plus saccadée et ses lèvres s'entrouvrirent. 

Il fit descendre ses mains légères sur sa poitrine. Elle poussa un petit gémissement et oscilla entre ses bras. Lentement, il lui titilla le bout des seins, qui se redressèrent, durs et presque douloureux. 

Elle était incapable de bouger. Le diable lui-même aurait pu jaillir des arbres, les yeux lançant des flammes, elle serait restée là, le corps frémissant, le regard rivé dans celui de Nash. Savait-il quel sortilège il avait jeté sur elle avec sa tendresse exquise ? 

Rien d'autre n'existait plus que lui. Elle ne voyait que son visage, ne sentait que ses mains sur sa peau. A chaque inspiration, c'était lui qu'elle respirait, lui qui lui donnait l'air indispensable à la vie. 

Du bout des doigts, Nash traça le cercle étroit de sa taille, puis ses mains remontèrent dans son dos, jusqu'à sa longue chevelure.  C'était mutile de parler, il lui en disait tellement plus par ce contact qui faisait monter la fièvre en lui. 

Le corps de Morgana était un régal de courbes tendres, de peau douce, de muscles subtils. Mais il n'éprouvait plus le besoin de se précipiter. C'était mille fois mieux de s'attarder, de savourer, de séduire. Il sentait sa peau chanter sous ses mains. Que lui fallait-il  de plus ? 

Il posa les paumes sur ses hanches, puis sur ses longues cuisses. En remontant, ses doigts firent un détour et il tressaillit de plaisir en découvrant qu'elle était déjà toute chaude et humide pour lui. 

Il la serra plus fort et la renversa doucement sur le tissu étendu par terre, pour permettre à ses lèvres de faire le même voyage grisant. 

Le souffle court, Morgana lui arracha sa chemise, et le contact de la peau soyeuse de Nash fit naître un autre cri de plaisir dans sa gorge. Les muscles de Nash étaient durs, la tendresse qu'il lui témoignait demandait plus de force qu'une passion sauvage. Elle murmura quelque chose, et il la bâillonna de baisers enflammés.  

D'une main preste, elle fit glisser le jean de Nash sur ses hanches, le rendant aussi vulnérable qu'elle. 

La lune les éclairait d'une lumière fragile tandis qu'ils s'offraient mutuellement le cadeau le plus précieux au monde. Les fleurs éparpillées qui leur servaient de lit dégageaient des parfums exotiques qui se mêlaient aux odeurs de la nuit. Le vent agitait les feuilles des arbres, mais les flammes des bougies vacillaient à peine. 

Quand la passion les saisit et qu'ils roulèrent sur les fleurs et la soie froissée, ils le firent sans hâte. Quelque part dans l'obscurité, la chouette poussa son cri, et l'anneau de flammes se dressa vers le ciel comme autant de lances dorées. 

Morgana frissonnait de délices et d'attente, mais elle n'éprouvait plus la moindre crainte. Fermant les yeux, elle l'enlaça quand il se glissa en elle. 

Le sang cognant dans les tempes, il la regarda. Elle avait les yeux grands ouverts, des yeux brillants comme des étoiles contre le bleu profond du ciel. Leurs corps ne faisaient plus qu'un, suivaient le même rythme, dans une danse plus ancienne et plus puissante qu'aucune autre. 

Morgana sentit tonte la beauté, toute la magie de cet instant. Deux larmes scintillantes s'échappèrent de ses paupières tandis qu'elle s'arquait contre le corps puissant de Nash avant de sentir le sien se mettre à flotter de plaisir. Elle entendit Nash prononcer son nom, comme une prière. 

Frissonnant, il enfouit son visage dans ses cheveux. Morgana ouvrit les yeux. Au-dessus d'eux, la voûte céleste fut brièvement illuminée par une étoile filante. 

Le temps passait. Les minutés, les heures, quelle importance ? Cela ne le concernait pas. Tout ce qu'il savait, c'était que Morgana était aussi douce que le plus doux des rêves, son corps détendu mais toujours lové contre le sien. S'ils pouvaient ne plus bouger, rester ainsi jusqu'à l'aube ! 

Mais une idée plus réaliste vint remplacer ce vœu : il fallait peut-être qu'il la laisse respirer. 

Il se souleva légèrement, mais Morgana s'accrocha à lui 

—   Reste, dit-elle, à moitié endormie. 

—  Laisse-moi te regarder. 

Il se redressa sur un coude et s'offrit le plaisir de la contempler. 

Les cheveux de Morgana étaient étalés sur le tissu blanc comme autant de fils de soie enchevêtrés. Ils étaient parsemés de fleurs, ce qui la faisait ressembler à une fée. Ou plutôt à une sorcière ? 

Il poussa un long soupir. 

—  Qu'arrive-t-il quand un pauvre mortel fait l'amour avec une sorcière? 

Elle lui adressa un sourire lent, envoûtant. 

—  As-tu vu les gargouilles sur la tour de la maison ? 

Nash ouvrit la bouche et la referma aussitôt. Morgana éclata de rire. 

—  J'adore quand tu prends cet air crédule. 

Trop heureux pour se sentir vexé, il se mit à jouer avec ses cheveux. 

—  Ma question est sensée. Je veux dire que... enfin tu es… je sais qui tu es, mais c'est encore difficile à digérer. Même après ce que j'ai vu ce soir. 

Il plongea un regard scrutateur dans le sien. 

—  Je t'ai observée, tout à l'heure. 

De ses ongles nacrés, elle suivit le contour de ses lèvres. 

—  Je sais. 

—  Je n'ai jamais rien vu de plus beau. Ton corps, la lumière, la musique. 

Il fronça les sourcils. 

—  Il y avait bien de la musique ? 

—  Oui, pour ceux qui savent l'écouter. Pour ceux qui sont censés l'entendre. 

Il hocha la tête. Après tout ce qu'il avait vu, ce n'était pas le plus difficile à accepter.  

—  Que faisais-tu, au juste ? On aurait  dit une espèce de cérémonie. 

—  Ce soir, c'est l'équinoxe de printemps. Une nuit magique. Et ce qui nous est arrivé est magique aussi. 

Ne pouvant résister, il lui embrassa tendrement l'épaule. 

—  Cela va te paraître banal, mais c'est pourtant vrai. Je n'avais jamais rien vécu d'aussi merveilleux. Avec personne, murmura-t-il. 

—  Non, avec personne. 

Elle sourit encore. Son pouls s'accéléra quand elle le sentit durcir en elle. 

—  Encore, murmura-t-elle contre sa bouche. 

L'aube commençait à poindre quand ils se décidèrent à bouger. Nash enfila sa chemise en regardant Morgana rassembler les fleurs qu'il lui avait offertes. 

—  Elles sont fanées. Je crains d'être obligé d'en voler encore quelques-unes dans ton jardin, dit-il. 

En souriant, elle les prit dans ses bras. 

—  Celles-ci feront très bien l'affaire. 

Sous les yeux ébahis de Nash, le bouquet à moitié fané redevint aussi frais que s'il venait d'être cueilli. 

Il se passa une main nerveuse dans les cheveux. 

—  J'ai bien peur d'avoir du mal à m'habituer à tous ces phénomènes. 

Elle déposa les fleurs entre ses bras. 

—  Garde-les pour moi. Il faut que je défasse le cercle. 

Elle fit un geste gracieux, et les flammes s'éteignirent. Chantant une incantation à voix basse, elle ramassa lentement les bougies,  qu'elle déposa dans le panier. Puis elle plia le tissu. 

—  Et voilà. C'est aussi simple que cela. 

Elle lui tendit la main, et leurs doigts s'entrelacèrent. 

—  Veux-tu partager mon lit pour le reste de la nuit ? demanda-t-elle. 

Portant leurs mains jointes à ses lèvres, il répondit simplement, sans la quitter des yeux : 

—  Oui. 

Nash soupira de bonheur. Morgana n'en avait jamais assez de lui. Ils s'étaient tournés l'un vers l'autre encore et encore, passant du sommeil à l'amour tandis que la lune pâlissait. Et maintenant que le soleil formait un petit disque rouge sous ses paupières closes, Morgana était en train de lui mordiller le lobe de l'oreille. 

Il sourit en murmurant son nom. La tête de Morgana reposait sur sa poitrine. A en juger par la façon dont elle le traitait, elle était prête à faire de nouveau l'amour. Désirant satisfaire ses moindres caprices, il tendit la main vers elle pour lui caresser les cheveux. 

Mais il suspendit son geste. Comment Morgana pouvait-elle lui embrasser l'oreille alors que sa tête reposait sur sa poitrine ?   

Morphologiquement, c'était absolument impossible. Et effrayant. A demi éveillé, il laissa son imagination vagabonder. Il voulait ouvrir les yeux et regarder, mais il allait sûrement découvrir quelque chose de fantastique et se mettre à hurler. 

Il soupira. Mais non, voyons, il faisait jour. Les sorcières restaient tranquilles quand il faisait jour. 

Avec précaution, il baissa la main et la posa sur les cheveux de Morgana. Ils étaient épais et soyeux, mais cependant... Dieu, la forme de sa tête avait changé. Elle... elle était devenue... 

Quand il la sentit bouger sous sa main, il laissa échapper un cri. La gorge nouée, il ouvrit les yeux. 

Étendu de tout son long sur sa poitrine, Luna, la chatte, le regardait fixement de ses yeux couleur d'ambre. Elle semblait sourire, d'un petit air satisfait. En riant, Nash recommença à la caresser. Une sensation froide sur la joue le fit sursauter. Pan était là lui aussi,  les pattes de devant posées sur le lit, sa grosse tête aux poils argentés penchée sur le côté. Il le regardait d'un air curieux. Avant que Nash puisse prononcer un mot, le chien lui lécha encore le visage. 

—  Salut, mon vieux, marmonna Nash. 

Il attendit que son esprit s'éclaircisse et que les battements de son cœur ralentissent. Luna s'étira et remonta sur son torse à pattes de velours pour venir l'examiner de plus près. Son ronronnement ressemblait à un rire étouffé. 

—  D'accord, tu m'as bien eu, dit Nash en riant. 

Tendant un bras vers elle et l'autre vers le chien, il leur caressa la tête. 

—  Ils t'ont apprivoisé ? 

Morgana apparut sur le pas de la porte. 

—  Ils ont l'air de t'apprécier beaucoup, continua-t-elle. 

—  Oui, nous formons une famille unie. 

Une tasse fumante à la main, Morgana s'approcha du lit. Elle avait passé une robe rouge à fines bretelles qui lui arrivait juste au-dessus du genou. A ses oreilles, des boucles composées de perles et de petites pierres jetaient des éclats irisés. 

Nash la dévorait des yeux. Un fumet exotique flotta vers ses narines. 

—  C'est du café ? demanda-t-il. 

Morgana s'assit au bord du lit et huma le contenu de la tasse. 

—  Je crois que oui. 

Souriant, il joua avec une mèche de ses cheveux, qu'elle avait réunis en une tresse épaisse. 

—  C'est absolument adorable, dit-il. 

Les yeux de Morgana s'emplirent d'étonnement. 

—  Pardon ? Oh, tu crois que j'ai apporté cette tasse pour toi ! 

Sans le quitter des yeux, elle tapota la tasse et dit d'un ton faussement sérieux : 

— Monsieur croit que j'ai décidé de lui apporter son café au lit parce que je le trouve irrésistible ! 

Il jeta sur la tasse un regard plein de convoitise. 

—  Euh... 

Elle éclata de rire devant sa mine déconfite. 

—  Eh bien, il s'avère que tu as parfaitement raison ! 

Elle lui tendit le breuvage noir. 

Avec un sourire complice, il se mit à boire lentement et l'observa par-dessus le bord de la tasse. Il n'était pas spécialement difficile,  pour le café, mais là... il n'en trouverait certainement pas de meilleur dans tout le Mississippi. 

—  Merci, Morgana... 

Il lui effleura le cou du bout des doigts. 

—  Jusqu'à quel point suis-je irrésistible ? 

Sans répondre, elle observa d'un regard amoureux ses cheveux emmêlés tombant sur ses yeux lourds de sommeil, son torse aux muscles harmonieux, et sa bouche au dessin parfait, qui la tentait au-delà de toute expression. 

Elle l'embrassa doucement et recula en poussant un petit soupir. 

—  Je dois aller travailler. 

—  Aujourd'hui ? 

Il tendit une main paresseuse vers sa nuque. 

—  Mais c'est une fête nationale aujourd'hui ! s'exclama-t-il. 

—  Tu en es sûr ? 

Elle avait le parfum des fleurs qui ne s'ouvrent que la nuit. Il hocha la tête. 

—  C'est la journée nationale de l'Amour ! Tu es censée la fêter en... 

—  Je vois en gros ce que tu veux dire, chuchota-t-elle en lui mordillant la lèvre inférieure. Malheureusement, j'ai des clients qui m'attendent. 

—  Voilà qui n'est pas très patriotique, Morgana. Je suis choqué. 

Il y a de quoi. Bois ton café. Tu trouveras à manger dans le réfrigérateur si tu veux déjeuner. 

—  Tu aurais dû me réveiller plus tôt. 

—  Tu dormais comme un bébé. Et je ne voulais pas que tu me détournes du droit chemin, dit-elle en riant. 

Lui attrapant la main avant qu'elle puisse s'éloigner, il planta ses yeux dans les siens. 

—  J'aimerais passer des heures à te détourner du droit chemin. 

Elle sentit ses genoux faiblir. 

—  Je te donnerai une chance plus tard, dit-elle d'une voix mal assurée. 

—  Nous pourrions dîner ensemble ? 

—  Nous pourrions. 

Son sang commençait à bouillir, mais elle ne se décidait pas à libérer sa main. Il la porta à ses lèvres. 

—  A 19 h 30 ? proposa-t-elle. 

—  Parfait. 

—  Tu feras sortir Pan ? 

—  Pas de problème. 

Il lui mordilla le poignet, faisant accélérer les pulsations de son cœur. 

—  Morgana, j'ai encore une chose à te dire. Elle lutta pour rester ferme. 

—  Nash, je ne peux vraiment pas... 

—  Ce n'est pas ce que tu crois. J'ai laissé quelque chose pour toi sous le porche, hier soir. J'espérais que tu prendrais le temps de le lire. 

—  Ton manuscrit ? Tu l'as terminé ? Il hocha la tête. 

—  J'aimerais avoir ton avis. 

—  J'essaierai d'en avoir un. Elle se pencha pour l'embrasser.  

—  Au revoir. 

—  A ce soir. 

Comme elle tournait les talons, il poussa un juron. 

—  Qu'y a-t-il ? 

—  Ma voiture est garée derrière la tienne. Passe-moi mon pantalon. 

Elle se mit à rire. 

Nash ! Tu exagères. 

Elle sortit de la pièce, suivie de près par Luna. 

—  Ouais, dit Nash en s'adressant à Pan. Je suppose qu'elle est assez grande pour se débrouiller toute seule. 

Il se cala contre les oreillers et sirota son café refroidi. Il examina la pièce. C'était la première fois qu'il pouvait voir de quoi Morgana s'entourait dans sa vie privée. 

C'était spectaculaire, bien sûr. Elle aimait les ambiances théâtrales, où qu'elle soit. Ici, c'étaient les couleurs surtout qui attiraient l'attention. Les murs étaient turquoise. Le jeté de lit, qu'ils avaient repoussé du pied la veille, était vert émeraude. On retrouvait ces  couleurs dans les rideaux par des touches plus ou moins appuyées. Le cannage du sofa placé sous la fenêtre avait une teinte saphir, et les coussins affichaient les couleurs rutilantes du grenat, de l'améthyste et de l'ambre. Le sofa était surmonté d'une lampe de cuivre, de forme sinueuse, accrochée au mur. Mais le plus magnifique, c'était encore le lit avec son fouillis de draps froissés, témoin de leur nuit d'amour. 

Intrigué, Nash se leva. Nu, sa tasse de café à la main, il se promena dans la pièce. 

Un dragon d'argent poli trônait sur la table de chevet, la tête en arrière, la queue dressée. La mèche de la lampe à huile entre ses mâchoires ouvertes laissait présager qu'il crachait du feu. Face au lit se trouvait une petite coiffeuse avec un tabouret rembourré de satin. C'était d'une féminité exquise.  

Il imagina Morgana assise devant le miroir ciselé, passant dans sa chevelure luxuriante la brosse au manche argenté incrusté de pierreries, ou s'enduisant la peau de crème ou de lotion prises dans un des nombreux flacons colorés qui  garnissaient la coiffeuse et qui réfléchissaient les reflets du soleil. 

Incapable de résister, il en prit un et ôta le long bouchon de cristal. Il en huma le contenu. A cet instant, Morgana semblait être si près de lui qu'il la voyait. Il y avait là toute la complexité et la force de la magie féminine. 

A contrecœur, il reboucha le flacon et le remit à sa place. Bon sang, il ne voulait pas attendre toute la journée pour la revoir. Il ne  pouvait même pas attendre une heure. 

Il prit une profonde inspiration. Allons, mon vieux, du calme ! Elle vient juste de partir. Il n'allait pas faire l'imbécile ou se conduire comme un homme ensorcelé. Il fronça les sourcils. Quelle idée ! Cependant, il ne put s'empêcher d'avoir un doute, qu'il rejeta aussitôt. Non, il n'était pas ensorcelé.  

Il savait exactement ce qu'il faisait, il contrôlait parfaitement ses actes. Mais Morgana était si présente dans cette chambre que cela lui donnait envie d'elle. 

Poussant un soupir de frustration, il passa les doigts sur une pile de pierres colorées qu'elle gardait dans un compotier. S'il était obsédé par Morgana, cela s'expliquait très bien. Ce n'était pas une femme ordinaire. Après ce qu'il avait vu et appris, c'était normal qu'il pense à elle plus souvent qu'il ne le ferait pour une autre femme. Après tout, il avait toujours apprécié le surnaturel. Morgana était la preuve vivante qu'il existait dans le monde ordinaire. 

De plus, elle était une amante incroyable. Généreuse, libre, outrageusement réactive. Elle avait de l'humour et de l'esprit, et un corps agile. Cette combinaison à elle seule pouvait faire perdre la tête à n'importe quel homme. Si l'on ajoutait la poussière magique, Morgana devenait carrément irrésistible. 

Il hocha la tête. Sans oublier qu'elle l'avait considérablement aidé à construire son scénario. Plus il y pensait, plus il en était sûr : ce manuscrit était le meilleur qu'il ait jamais produit. Cependant... si Morgana le détestait ?  

Cette idée s'imposa soudain à son esprit. Il regarda devant lui d'un air affolé. Le fait qu'ils aient partagé le même lit, et aussi autre chose, trop immatériel pour être nommé, ne garantissait pas qu'elle comprenne ou apprécie son travail. 

Il serra les dents. Bon sang, à quoi avait-il pensé en lui demandant de le lire avant qu'il l'ait peaufiné ? 

Décidément, il avait eu une idée idiote. Dégoûté, il ramassa son jean et l'enfila. Il avait de quoi s'angoisser pendant le reste de la journée. En soupirant, il se dirigea vers la douche. Comment avait-il pu se laisser à ce point influencer par une femme ? Il avait complètement perdu la tête. 

8 

Au bout d'un long après-midi de travail, Morgana put enfin se détendre quelques minutes. Entre le va-et-vient incessant de la clientèle, les coups de téléphone et les livraisons, elle n'avait pas eu le temps de lire une ligne du manuscrit de Nash. 

Après avoir mis l'eau à bouillir pour le thé, elle commença à grignoter une tarte aux raisins. Elle poussa un petit soupir. Puisque Mindy la relayait à la boutique, elle allait pouvoir attaquer le fameux manuscrit. 

Dès les premières lignes, elle fut intriguée. Une heure plus tard, elle avait oublié son thé. Fascinée, elle revint à la première page et recommença sa lecture. C'était formidable. Elle eut un élan de fierté. L'homme qu'elle aimait avait créé une histoire riche, intelligente, passionnante. 

Oui, Nash avait du talent. Elle le savait déjà, ses films l'avaient toujours beaucoup intéressée et impressionnée. 

Mais c'était la première fois qu'elle lisait un scénario,: Elle s'était imaginé que c'était une ébauche, une simple trame qui servait de base au travail du réalisateur et des acteurs. Mais c'était si riche, plein de vie et d'esprit, que c'était beaucoup plus que des mots écrits sur du papier. Elle voyait l'histoire se dérouler sous ses yeux, elle entendait les répliques. 

Elle sourit. Il était bien possible que ce soit le film de l'année. 

Elle était surprise que cet homme qui pouvait être parfois plein de suffisance possède tant de trésors cachés. Et, la veille, elle avait aussi découvert en lui un monde de tendresse. 

Mettant le manuscrit de côté, elle se renversa sur le dossier du canapé. Elle s'était toujours crue psychologue, mais apparemment, Nash n'avait pas fini de l'étonner. 

Nash s'était aussitôt attaqué au scénario suivant. Ce n'était pas le moment de laisser filer une bonne idée, il se sentait particulièrement inspiré. 

Le fait de partir de chez Morgana sans fermer la porte d'entrée à clé l'avait ennuyé. Mais avec sa réputation, et son chien-loup, il y avait peu de chance que quelqu'un s'aventure chez elle. 

Et elle avait probablement jeté un charme protecteur sur sa maison. 

En chantonnant, il se débattit avec un bouquet de fleurs — qu'il avait achetées, cette fois — pour les mettre dans un vase. Tout allait être parfait, sans aucun doute. Mais elles semblaient vouloir le narguer, et ne se laissaient pas faire.  

Après quelques tentatives désespérées, il secoua la tête. Il devait se rendre à l'évidence : il était incapable d'arranger un bouquet. Prenant un vase un peu plus haut, il arriva à les disposer tant bien que mal. Il soupira. Plutôt mal, en fait. Ce n'était pas à proprement parler une réussite, mais c'était plus présentable. 

Et elles sentaient si bon. 

Il consulta sa montre. Fichtre, le temps passait à toute allure. S'accroupissant devant l'âtre, il prépara un feu. Cela lui prit plus de temps, et sans doute plus d'effort, que cela n'en aurait pris à Morgana, mais les flammes finirent par lécher joyeusement le bois. Un feu n'était pas vraiment nécessaire, cependant il ajoutait à l'atmosphère quelque chose d'inestimable. 

Satisfait, il se leva et examina le décor qu'il avait eu tant de mal à planter. La table pour deux était dressée. Il avait trouvé une nappe blanche dans un tiroir. Il avait sorti d'un bahut ancien de superbes assiettes en porcelaine décorées sur leur pourtour de minuscules boutons de roses. Il avait disposé dans les règles de l'art les lourds couverts d'argent et les coupes à charnu pagne en cristal. Toutes ces merveilles appartenaient à Morgana, bien sûr. Et pour finir, il avait plié en triangles les serviettes en damas vieux rose. 

C'était parfait. 

Mais il secoua brusquement la tête en poussant un juron. Et la musique ? Comment avait-il pu oublier la musique ? Et les chandelles ? Fonçant vers la stéréo, il fouilla dans une immense collection de CD. Chopin. Oui, c'était le bon choix, quoiqu'il se sente plus sensibilisé par les Rolling Stones que par la musique romantique. Il glissa le disque dans le lecteur et hocha la tête en entendant les premières notes. Puis il partit à la chasse aux bougies. 

Dix minutes plus tard, il en posa une dizaine tout autour de la pièce et les alluma. Des parfums de santal, de vanille et de jasmin flottèrent dans le salon. Il avait préféré cette pièce, plus intime que la salle à manger aux proportions imposantes. 

En entendant la voiture de Morgana, il se rua vers la porte, Pan sur les talons. 

Morgana vit tout de suite la voiture de Nash. Il avait une demi-heure d'avance, mais cela ne la dérangeait pas le moins du monde. En souriant, elle se dirigea vers l'entrée, avec le manuscrit de Nash, et une bouteille de Champagne à la main. 

Nash la prit dans ses bras et lui donna un long baiser qui lui coupa le souffle. 

Quand ils redescendirent sur terre, elle lui tendit la bouteille et l'enveloppe kraft contenant le scénario. 

—  Tu es en avance, dit-elle. 

Je sais. 

Il jeta un coup d'œil à l'étiquette du Champagne. 

—  Mmm... Nous allons fêter quelque chose ? 

—  Je crois que nous pouvons, 

Elle redressa la tête, faisant glisser sa tresse sur son épaule. 

—  En réalité, c'est un petit cadeau de félicitations. Mais j'espère que tu voudras bien partager. 

—  Avec plaisir. Peux-tu me dire ce qui me vaut tes félicitations ? 

Elle fit un signe de tête vers l'enveloppe. 

—  C'est ça... ton scénario. 

Le petit nœud qui avait pesé sur son estomac toute la journée se desserra. 

—  Tu l'as déjà lu ? Il t'a plu ? 

—  Non, il ne m'a pas plu. Je l'ai adoré. Et quand jè serai assise confortablement, je te dirai pourquoi. 

—  Allons dans le salon. 

Il l'enlaça de son bras libre. 

—  Comment s'est passée ta journée ? s'enquit-il.  

—  Très bien. Un peu épuisante. Je vais demander à Mindy si elle peut me remplacer une ou deux heures de plus par jour. Nous sommes... 

Elle fit une pause en entrant dans le salon. 

La lueur des bougies était aussi mystique et romantique que le clair de lune. Elle faisait luire l'argenterie et jetait des arcs-en-ciel sur le cristal. Le parfum des fleurs et de la cire faisait écho aux violons qui jouaient en sourdine. Le feu brûlait doucement. 

Elle avait rarement été émue à ce point. Les larmes lui montèrent aux yeux, des larmes jaillies d'une émotion si pure que c'était presque insupportable. 

Elle le regarda, et les lueurs vacillantes jetèrent des étoiles dans ses yeux. 

—Tu as fait ça pour moi ? 

Un peu trop ému lui-même, il lui effleura la joue du bout des doigts. 

—  Ce n'est pas moi, ce sont les elfes, dit-il avec un sourire d'une infinie tendresse. 

—  J'aime beaucoup les elfes. 

Elle posa ses lèvres souriantes sur sa bouche. 

—  Et les scénaristes, est-ce que tu les aimes ? 

Elle passa les bras autour de sa taille. 

—  J'apprends à les apprécier, dit-elle, malicieuse. 

Nash se rendit compte brusquement qu'il avait les bras trop encombrés pour serrer Morgana contre lui autant qu'il le voulait. 

—  Je vais me libérer les mains et déboucher la bouteille de Champagne. 

—  Quelle bonne idée ! 

Avec un long soupir de plaisir, elle ôta ses chaussures tandis que Nash sortait d'un seau à Champagne une bouteille déjà rafraîchie. Il la compara à celle de Morgana. 

—  C'est de la télépathie ? demanda-t-il. 

S'approchant de lui, elle sourit d'un air complice. 

—  Tout est possible, répondit-elle. 

Il jeta l'enveloppe sur le canapé, coinça la seconde bouteille dans la glace et fit promptement sauter le bouchon de la première. Il remplit les coupes et lui en tendit une. Ils trinquèrent. — à  la magie. 

—  Toujours, murmura-t-elle. 

Elle se mit à boire à petites gorgées. Lui prenant la main, elle le conduisit vers le canapé, où elle se lova contre lui et contempla le feu. 

—  Eh bien, qu'as-tu fait aujourd'hui, à part convoquer les elfes ? s'enquit-elle joyeusement. 

—  Je voulais te montrer mon aspect gentleman. Gloussant de rire, elle lui posa un baiser léger sur la joue. 

—  J'aime tous tes aspects. 

Il posa les pieds sur la table basse. 

—  J'ai passé un temps fou à essayer de faire un bouquet de fleurs digne de ce nom. Comme dans les films. 

—  Je crois que tes efforts ont été récompensés. Jouant avec une de ses boucles d'oreilles, il 

continua : —  J'ai fait aussi quelques corrections sur mon manuscrit. Et surtout, j'ai beaucoup pensé à toi. J'ai reçu un coup de fil de mon agent littéraire. Il était excité comme une puce. Et j'ai encore pensé à toi. 

En riant, elle posa la tête sur son épaule. 

Elle était à la maison. Complètement. 

—  J'ai l'impression que tu as eu une journée très fructueuse, conclut-elle. Pourquoi ton agent était-il excité ? 

—  Il venait de recevoir un appel d'un producteur qui lui a paru plus qu'intéressé. 

Il la regarda dans les yeux. Visiblement, elle était ravie. Elle se redressa. 

—  Intéressé par ton scénario ? 

—  D'emblée. C'est vraiment un coup de chance. 

Elle secoua la tête. 

—  Non, cela n'a rien à voir avec la chance. Il y a de la magie là-dedans. 

Elle lui tapota le front. 

—  Et ici, ajouta-t-elle en posant l'index sur son cœur. Quel que soit l'endroit d'où vienne l'imagination. 

Pour la première fois dans sa vie d'adulte, il se sentit rougir. Espérant le cacher à Morgana, il l'embrassa. 

—  Merci. Mais je n'aurais pas réussi sans toi. 

Avec un petit rire de gorge, elle s'installa confortablement contre le dossier. 

—  Comme je n'aime pas te contredire, je ne vais pas le faire, plaisanta-t-elle. 

Il passa une main langoureuse sur ses cheveux tressés. C'était si bon d'être assis côte à côte, la journée derrière soi, avec quelqu'un qui comptait vraiment pour lui. 

—  Pourquoi ne flattes-tu pas mon ego en me disant ce qui t'a plu dans mon histoire ? 

Elle tendit sa coupe pour qu'il la remplisse de nouveau. 

—  Je doute que ton ego ait besoin d'être flatté. Mais je vais quand même te le dire. 

—  Prends ton temps. Je ne veux pas que tu oublies; quelque chose. 

Tous tes films ont de la substance. Même quand il y a de l'hémoglobine ou un monstre qui gratte à la fenêtre, la qualité est là. Au-delà des effets effrayants. Dans celui-ci, tu vas certainement continuer à faire battre les cœurs plus vite avec la scène du cimetière, et celle du grenier, mais tu as franchi une étape supplémentaire. 

Elle se tourna face à lui. 

—  Ce n'est pas une simple histoire de sorcellerie, de pouvoir et de conjuration des forces, qu'elles soient bonnes ou mauvaises. Il s'agit des gens, il y a une humanité indéniable. Il y est question de confiance dans son propre cœur, et de croyance dans le merveilleux. 

C'est une espèce de célébration de la différence, même quand celle-ci est difficile à vivre. Et à la fin, malgré la douleur, les peines de cœur et la peur, il y a l'amour. C'est ce que nous espérons tous rencontrer. 

—  Le fait que Cassandra lance des sorts en jetant de la terre de cimetière ou en chantant des incantations devant un chaudron ne t'a pas gênée ? 

Permission artistique, répondit-elle en relevant un sourcil. Je suis passée au-dessus de ces aspects dus à ton imagination. Même quand elle se prépare à vendre son âme au diable pour sauver Jonathan. 

Haussant les épaules, il vida sa coupe de Champagne. 

—  Cassandra ayant le pouvoir de faire le bien, l'histoire n'aurait pas assez de sel si elle ne s'affrontait pas au moins une fois avec les forces du mal. Il y a quelques obligations de base pour les films d'horreur. Bien que celui-ci ne soit pas exactement classable dans cette catégorie, je crois qu'elles sont justifiées. 

Le bien finissant par triompher du mal ? 

—  Par exemple. L'innocent doit souffrir, fatalement. Puis il y a le rite de passage. Ce même innocent doit verser une partie de son sang. 

—  C'est une caractéristique de l'humanité, dit-elle sèchement. 

—  Masculine ou féminine, ajouta Nash. Je ne suis pas sexiste. Et à travers plusieurs sacrifices, le bien doit finir par l'emporter sur le mal. 

—  Cela me semble juste. 

Il y a encore autre chose. Que je préfère, personnellement. 

Se penchant vers elle, il passa un doigt léger sur son; cou. Elle frissonna. 

—  Le public devrait se demander si le mal qui a été vaincu finit par refaire surface, quand le film est fini. 

Elle pinça les lèvres. 

—  Nous savons tous que le mal finit toujours par refaire surface. 

Il sourit. 

—  De même, nous nous demandons tous, la nuit, quand nous sommes seuls, s'il n'y a pas quelqu'un caché dans le placard. 

Il lui mordilla le lobe de l'oreille. 

—  Ou si ce qui agite les buissons devant la fenêtre, ce qui rôde dans l'ombre, prêt à se jeter sur nous... 

Quand la sonnerie de l'entrée retentit, Morgana fit un bond. Nash éclata de rire. Morgana fronça les sourcils. Reprenant sa dignité, elle lissa sa jupe. 

—  Qu'attends-tu pour aller ouvrir ? dit-elle d'un air provocateur. 

Quand il s'éloigna, elle se laissa aller au frisson qu'elle retenait depuis quelques minutes. Nash était vraiment doué. Si doué qu'elle s'était laissé piéger. Allait-elle lui pardonner ? Elle n'en savait trop rien. Avant qu'elle se décide, Nash revint, accompagné d'un homme dégingandé de haute taille, qui portait un grand plateau. Il était affublé d'un chapeau blanc et d'un nœud papillon rouge. Un badge agrafé au-dessus de la poche de sa veste indiquait : « Chez Maurice ». 

—  Posez-le sur la table, s'il vous plaît, Maurice, dit Nash. 

—  Je m'appelle George, monsieur, dit l'homme d'une voix chagrine. 

—  Excusez-moi. 

Il adressa un clin d'œil à Morgana. 

—  Vous n'avez qu'à tout déposer ici. 

—  Je crains que cela ne me prenne un petit moment, fit remarquer George. 

—  Nous avons tout notre temps. 

—  La mousse au saumon doit rester au frais, dit George. 

Morgana se leva. 

—  Je vais la mettre au réfrigérateur. 

En s'éloignant, elle entendit George dire d'une voix plaintive qu'il n'avait pas trouvé de radis sur le marché, et qu'il les avait remplacés par des endives. 

Quelques instants plus tard, Nash la rejoignit dans la cuisine. 

—  Il ne vit que pour et par la cuisine, dit-il. Il ne supporte pas qu'un livreur malmène un plat de champignons fourrés. Cela le fait pleurer, littéralement. 

Elle se mit à rire. 

—  Qu'a-t-il apporté ? s'enquit-elle d'un air gourmand. 

—  Salade d'endives au crabe. Homards. Mais si nous passions au concret ? A table ! 

—  C'est très inventif, dit-elle, admirative. 

—  J'avais pensé d'abord à un panier pique-nique avec du poulet, mais j'ai trouvé que cela t'impressionnerait davantage. 

—  C'est réussi. 

Elle plongea une bouchée de homard dans le beurre fondu. 

—  Tu as composé un décor très agréable, dit-elle. 

Elle posa une main légère sur la sienne. 

—  Merci. 

—  Nous referons cela souvent, dit-il sans la quitter des yeux. 

Des dizaines, des centaines de fois, pensa-t-il. Rien que tous les deux, en tête à tête. 

Il se ressaisit. Pourquoi faire des projets si sérieux ? Après tout, ça ne serait peut-être pas du goût de Morgana. Pour alléger son cœur, il versa du Champagne dans les coupes. 

—  Morgana ? 

—  Oui? 

—  Il y a quelque chose que je veux te demander depuis plusieurs jours... 

Il prit sa main dans la sienne et l'embrassa. Sa peau était mille fois plus appétissante encore que ce menu alléchant. 

—  La nièce de Mme Littleton va-t-elle au bal des étudiants ? 

Morgana cligna des yeux, puis elle rejeta la tête en arrière et éclata de rire. 

Mon Dieu, Nash, tu es vraiment romantique ! 

—  Je suis curieux, c'est tout. 

Ne pouvant résister à la lueur malicieuse qu'il lisait dans ses yeux, il sourit. 

—  Bon, d'accord. J'aime les dénouements heureux| Est-ce qu'elle l'a eu, son homme ? 

Morgana dégusta une autre bouchée de homard, i 

—  Apparemment, Leslie a eu le courage de demander à Matthew s'il l'accompagnerait au bal. 

—  Bravo. Et ensuite ? 

—  Je sais cela par Mme Littleton. Ce n'est donc pas très précis. 

Nash se pencha vers elle pour lui tapoter le bout du nez. 

—  Écoute, bébé, je suis écrivain. Tu n'as pas besoin de faire des grands effets. Contente-toi de raconter. 

—  D'après ce qu'elle m'a dit, Matthew a rougi, puis' il a remonté ses lunettes sur son nez en répondant que oui, pourquoi pas ? 

Nash leva solennellement sa coupe. 

—  A Leslie et Matthew ! 

Morgana en fit autant. 

—  A leur amour. Leur premier amour. C'est le plus délicieux. 

Il releva un sourcil inquisiteur. 

—  Qu'est devenu ton flirt du lycée ? interrogea-t-il. 

—  Qu'est-ce qui te fait penser que j'en avais un ? 

—  Je suppose que tu en avais un, comme tout le monde. 

Morgana hocha vaguement la tête. 

—  Oui, j'en ai eu un. Un seul. Il s'appelait Joe, et il jouait dans l'équipe de basket. Il était très grand. C'était important pour moi, à l'époque, car je dépassais d'une tête la moitié des garçons. Nous nous sommes vus régulièrement pendant toutes nos études secondaires. Nous nous retrouvions souvent dans sa voiture. 

—  Je vois la scène d'ici. 

Il sourit. 

—  Scène d'extérieur, la nuit. La voiture garée sur une route sombre et déserte. Les deux amoureux enlacés, volant des baisers désespérés pendant que la radio joue À Summer Place. 

—  Je crois me souvenir que c'était Hôtel California, corrigea Morgana en riant. 

—  Si tu veux. Puis, les derniers accords de guitare... 

—  Comme tu dis. Nous nous sommes quittés. Il est parti pour Radcliffe, et moi pour Berkeley. J'avoue que mon cœur n'est pas resté longtemps avec lui, à plus de trois mille kilomètres de distance. 

Nash poussa un soupir faussement exaspéré. 

—  Voilà bien les femmes ! 

—  Je sais que Joe s'en est bien remis. Il a épousé! une étudiante en économie et ils sont partis vivre É Saint-Louis. Et là-bas, il a créé une équipe de basket!] 

—  Ce bon vieux Joe. 

Cette fois, c'est Morgana qui versa le Champagne dans les coupes. 

—  Et toi ? 

—  Je n'ai jamais beaucoup joué au ballon. 

—  Je te parle de ta petite amie, idiot ! Ou plutôt,! de tes petites amies. 

— Oh ! 

Il se renversa sur les coussins, savourant l'instant présent, le feu qui craquait, la femme qui lui souriait dans la lumière des bougies, la légèreté due au Champagne. 

—  Elle s'appelait Wicki. Avec un i. Elle était supporter  de notre équipe de basket. 

—  Et quoi d'autre ? 

—  J'ai rêvé d'elle pendant deux mois avant de trouver le courage de l'aborder. J'étais plutôt du genre timide. 

Morgana lui sourit par-dessus le bord de son verre. 

—  Dis-moi plutôt quelque chose de convaincant. 

—  C'est vrai, je t'assure. Mes parents avaient déménagé au milieu de l'année. L'équipe de basket et l'orchestre étaient composés depuis plusieurs semaines. J'ai eu du mal à m'intégrer, il ne me restait plus qu'à observer et imaginer. 

Elle hocha la tête. Ces paroles lui provoquaient un petit pincement au cœur. 

—  Et c'est ainsi que tu as passé beaucoup de temps à observer Wicki avec un « i ». 

—  Pendant ce qui m'a paru être des décennies. Dès que je l'ai vue, je suis tombé amoureux d'elle. 

Faisant une pause, il la regarda d'un air rêveur. 

—  Et toi, tu étais supporter d'une équipe ? finit-il par demander. 

—  Non, désolée. 

—  Un jour, j'ai pris mon courage à deux mains et j'ai invité Wicki à aller au cinéma. Voir Vendredi 13. Dans la salle noire, je lui ai pris la main. Wicki n'a pas protesté. Nous sommes sortis ensemble pendant le reste de l'année scolaire. Ensuite, elle m'a laissé tomber pour un type qui avait une moto et un tatouage. 

—  Quelle idiote ! 

Haussant les épaules avec philosophie, Nash terminal son homard. 

—  J'ai appris qu'elle s'était enfuie avec lui à El Paso.  Il paraît qu'ils vivent maintenant dans une caravan.  Après tout, ça lui apprendra à m'avoir brisé le cœur. 

Inclinant la tête, Morgana le regarda en plissant les paupières. 

—  Il me semble que tu t'en es remis. 

—  En partie, seulement. 

Il n'aimait pas parler de cette période de sa vie, avec1 personne. Pour éluder le sujet, il se leva et changea le disque pour un Gershwin au rythme tranquille.' Revenant à table, il attira doucement Morgana vers lui en la prenant par la main. 

—  Si on dansait ? 

En souriant, elle se laissa guider, les bras autour de sa taille, les mains de Nash autour de son cou. Leurs corps soudés, ils se laissèrent aller au rythme lent de la musique. 

Nash retint son souffle. Cet instant était de la pure magie. Les bougies jetaient une lueur dorée sur le visage et les épaules de Morgana, dont la peau blanche témoignait bien de ses origines irlandaises. Elle paraissait fragile comme la porcelaine. Ses cheveux aussi noirs que la nuit étaient éclaboussés de petites étoiles de lumière. Et il y avait encore des étoiles dans ses yeux, saupoudrées comme de la poussière de lune sur le bleu nuit profond de ses iris. 

Leur premier baiser fut calme, une rencontre douce mais qui promettait tout ce qu'ils pouvaient espérer. Nash sentit l'effet du Champagne dans sa tête tandis qu'il recommençait à l'embrasser et que leurs lèvres s'entrouvraient comme des pétales de roses. 

Se serrant contre lui, Morgana fit lentement glisser ses doigts le long de son cou, titillant ses nerfs. Poussant un gémissement sourd qui lui fit bouillonner le sang, elle se mit à remuer contre lui en lui rendant un baiser encore plus profond. 

Il remonta ses mains le long de son dos, excité par le frisson qui la secouait. La dévorant des yeux, il fit sauter l'élastique qui retenait le bout de sa tresse et enfonça des doigts avides dans sa lourde chevelure pour défaire les croisements compliqués des mèches. Il sentit qu'elle retenait son souffle. Ses yeux s'élargirent, plus sombres, quand il lui renversa la tête en arrière pour butiner ses lèvres. 

Morgana avait le vertige. Ce baiser avait le goût du danger, du délice et du désespoir.  

Une combinaison qui tourbillonnait en elle, véritable philtre magique, plus entêtant que n'importe quel vin. Sous ses mains, elle sentait les muscles tendus de Nash. Elle frissonna, avec un mélange de crainte et de plaisir. Que se passerait-il quand ils s'écarteraient l'un de l'autre ? 

Le désir prenait des formes variées. Ce soir, ce ne serait pas l'exploration patiente à laquelle ils s'étaient livrés avant. Ce soir, un volcan menaçait d'être en éruption. 

Brusquement, Nash n'y tint plus. Toutes ses barrières s'effondrèrent. S'écartant d'elle, il lui saisit les bras. Son corps n'était qu'un immense besoin urgent. Sans rien dire, elle le regarda dans les yeux, les lèvres lourdes de son baiser, les cheveux cascadant sur ses épaules. Les yeux embrumés et pleins de promesses secrètes. 

Il l'attira de nouveau contre lui. Et tout en dévorant sa bouche, il la souleva dans ses bras. 

Elle n'avait jamais pensé qu'elle se laisserait emporter un jour de la sorte. Elle s'était trompée. Impatiente, elle promena ses lèvres sur le visage de Nash, sur sa gorge, avant de remonter vers ses lèvres. 

Il ne s'arrêta pas à la porte de la chambre, même en voyant qu'elle avait apporté les bougies et la musique avec eux. Le lit était au centre du cercle lumineux, comme une invitation. Il s'y laissa tomber avec elle. 

Des mains impatientes, des bouches affamées, des mots passionnés. Il voulait que cela ne s'arrête jamais. Rien ne pourrait rassasier cette faim dévorante. Morgana était aussi exigeante que lui. Leurs flammes s'alimentaient mutuellement, les embrasant tout entiers. Mais il voulait la pousser plus loin, plus vite, et qu'il n'y ait plus que la chaleur aveuglante et le vent déchaîné de leur passion. 

Morgana ne pouvait pas reprendre son souffle. L'air était trop lourd. Et chaud, si chaud que sa peau aurait dû s'embraser. Elle tendit une main vers le visage de Nash. Elle allait lui demander, le supplier de la laisser se ressaisir un instant. Mais elle n'en eut pas le temps. Les mots qu'elle voulait prononcer se noyèrent dans la bouche de Nash, et elle oublia le sursaut de raison qui venait de lui traverser l'esprit. 

Sans plus réfléchir, il jeta ses mains sur le devant de sa robe. Les boutons explosèrent littéralement pour révéler sa peau nue et son soutien-gorge en dentelle noire. Marmonnant des mots insensés, il la débarrassa de cet accessoire et reçut ses seins dans les paumes de ses mains. 

Elle poussa un petit cri de plaisir quand sa bouche vint lui brûler la peau. 

Transpercé par les lames acérées du désir, il perdit la tête. Ses mains s'affolèrent sur le corps de Morgana, laissant des frissons délicieux sur leur chemin. 

Le désir de Morgana enfla, aussi impérieux que celui qu'elle sentait en lui. De ses ongles pointus, elle lui infligea un véritable supplice de Tantale. 

Ils culbutèrent sur le lit, emportés dans un corps à corps qui les consumait. 

Le nom de Nash fusa de ses lèvres entrouvertes quand il la fit monter au sommet du plaisir. Et il se transforma en un sanglot quand il recommença. Épuisée, elle retomba sur les draps, un sourire béat aux lèvres. 

Ébloui, il vit la lueur des flammes jouer sur sa peau, dans ses yeux, brillant de ce qu'il venait de lui donner. Il voulait que le temps s'arrête. Il allait mourir s'il ne pouvait la garder pendant des millions d'années. 

La pressant contre le matelas, il plaqua ses paumes sur les siennes. Le souffle court, il attendit que leurs regards se rencontrent. Était-ce du défi qu'il lisait dans ceux de Morgana? Ou un sentiment de triomphe ? 

Les mains de Morgana se fermèrent sous les siennes et son corps se souleva vers lui. 

Il sentit bientôt son corps agile se convulser et entendit ses cris de plaisir. Puis le vide se fit dans son esprit quand il la suivit. 

Un long moment après, il revint lentement à la raison. Roulant sur le côté, il prit une profonde inspiration. Maintenant, Morgana était couchée à plat ventre, allongée sur le lit. Se rappelant ce qui s'était passé entre eux, il sourit. Devait-il en être effrayé ou émerveillé ? 

En fait, il se sentait pillé. Oui, c'était le mot juste. Il n'avait jamais vraiment cherché la perfection. Il avait déjà connu un plaisir intense avec des femmes, mais il n'avait jamais basculé dans la folie. Et il était probable que Morgana n'était pas ravie qu'il lui ait littéralement arraché ses vêtements. 

Il posa une main hésitante sur son épaule. Elle tressaillit. Clignant des yeux, il retira sa main. 

— Morgana... tu vas bien ? 

Elle émit un son bizarre, entre le gémissement et le cri de bébé. Affolé, il se pencha sur elle. Était-elle en train de pleurer ? Il lui caressa doucement les cheveux. 

—  Chérie... Morgana... je suis désolé si... 

Il fit une pause, ne sachant comment continuer. Elle tourna lentement la tête et leva une main vers lui pour repousser une mèche de cheveux sur son front. Puis elle cligna des paupières. 

—  Qu'est-ce que tu dis ? 

—  Je dis... comment vas-tu ? 

Elle soupira. Un long soupir, comme celui d'un chat, qui lui envoya une onde de choc dans le bas-ventre. 

—  Tu me demandes comment je vais ? 

Elle articula lentement, comme si elle goûtait ces paroles du bout de la langue. 

—  Je ne sais pas trop, continua-t-elle. Redemande-le-moi plus tard, quand j'aurai trouvé l'énergie de bouger. 

Elle glissa sa main sur les draps enchevêtrés pour trouver la sienne. 

—  Et toi ? 

—  Et moi quoi ? 

—  Tu vas bien ? 

—  Ce n'est pas moi qui ai été dévoré. 

Elle lui adressa un sourire malicieux. 

—  Non ? Je croyais avoir fait du bon travail. 

Elle s'étira. Tout allait bien, son corps fonctionnait à merveille. 

—  Donne-moi une heure, et je recommence. 

Soulagé, Nash hocha la tête en lui rendant son sourire. 

Tu n'es pas furieuse ? 

—  Est-ce que j'en ai l'air ? 

Il fit semblant de réfléchir. Morgana ressemblait à un chat qui aurait lapé un pot entier de crème. 

—  Non, pas vraiment, finit-il par répondre en riant. 

—  Alors tu es content de toi ? 

—  Peut-être. 

Tendant les bras pour la rapprocher de lui, il se retrouva avec une bretelle de soutien-gorge entre les doigts. 

—  Et toi ? 

En sifflotant, il fit tourner la bride autour d'un doigt. Les yeux rivés dans les siens, Morgana se mit à genoux. Il détourna le regard pour le faire voyager sur son corps. 

—  Tu sais quoi, Nash ? 

—  Non, mais je vais bientôt le savoir... 

—  Il va falloir que je fasse disparaître de tes lèvres ce petit sourire suffisant. 

—  Ah oui ? Et comment ? 

Rejetant ses cheveux en arrière, elle se posta au-dessus de lui. 

Lentement, d'un mouvement sinueux, elle se laissa glisser. 

—  Tu vas voir. 

9 

Nash poussa un soupir de satisfaction. La vie était belle. Son travail le passionnait, et il était très bien payé pour le faire. Il avait une santé resplendissante et un nouvel appartement. Mais surtout, il vivait une incroyable histoire d'amour avec une femme purement et simplement fascinante. Et il venait de découvrir au cours des dernières semaines que non seulement elle l'attirait irrésistiblement, mais qu'un lien très fort les unissait, bien au-delà de l'attraction physique. 

Il savait par expérience qu'une relation avec une femme ne pouvait pas se limiter aux ébats amoureux. Entre Morgana et lui, il y avait aussi une complicité qui leur permettait d'avoir de longues conversations, de rire ensemble, dans une intimité qu'il n'avait jamais connue avant. 

Et qu'il n'avait jamais cru souhaiter. 

Parfois, il en oubliait même qu'elle était un peu plus qu'une simple femme. 

Terminant sa série de pompes qu'il s'obligeait à faire trois fois par semaine, il pensa aux derniers jours qu'ils venaient de partager. 

Ils avaient fait une longue balade à Big Sur, où ils avaient admiré la vue renversante sur la mer, les collines! et les falaises. Jouant les touristes, ils avaient fait des photographies avec l'appareil photo de Morgana, et un petit film vidéo avec sa propre caméra. 

Bien qu'il se soit senti un peu ridicule, il avait ramassé quelques galets, quand elle ne le regardait pas, qu'il avait subrepticement glissés dans sa poche pour garder un souvenir de cette merveilleuse journée. 

Il avait accompagné Morgana dans les boutiques de Carmel, et il avait accepté avec bonne humeur qu'elle lui empile ses paquets sur les bras. Ensuite, ils avaient déjeuné à la terrasse fleurie d'un adorable petit restaurant. Et au crépuscule, ils étaient allés pique-niquer sur la plage. Enlacés, ils avaient contemplé le disque flamboyant du soleil qui allait se noyer dans la mer bleu indigo. 

Ils avaient ri, et s'étaient jeté des regards complices dans les lieux bondés. 

C'était presque comme s'il lui avait fait la cour. 

Avec un grognement, il s'allongea sur le dos pour se détendre. Lui faire la cour ? Non, ce n'était pas du tout cela. Ils étaient bien ensemble, tout simplement. Faire la cour, c'était une coutume un peu tortueuse, qui conduisait invariablement au mariage. Et le mariage était une expérience dont il préférait se passer. 

Une petite inquiétude lui fit froncer les sourcils. N'avait-il pas fait ou dit quelque chose qui risque de faire croire à Morgana qu'elle pouvait compter sur une relation... légale et permanente ? Avec DeeDee, il avait été prudent, et pourtant, elle avait toujours été certaine qu'il changerait d'avis. 

Il prit une profonde inspiration. Non, il n'avait pas à se mettre martel en tête. Il n'avait rien dit de compromettant à Morgana. 

Mais la dernière chose qu'il souhaitait, c'était lui faire du mal. Elle était trop importante, elle comptait trop, elle... 

« Allons, du calme, Kirkland, se dit-il. Elle est importante pour toi, ça ne fait aucun doute. Mais cela ne ressemble en aucune façon à de l'amour. L'amour a aussi la fâcheuse habitude de mener tout droit au mariage. » 

Fronçant les sourcils, il se leva et resta planté au milieu de la pièce. Le front ruisselant de sueur, il poursuivit son introspection. Bon, d'accord, Morgana comptait beaucoup pour lui. Peut-être plus qu'aucune autre femme. Mais de là à imaginer la couronne de fleurs d'oranger et le wagon-lit pour le voyage de noces... 

Absorbé dans ses réflexions, il se frotta distraitement le torse, à l'endroit du cœur. Pourquoi pensait-il si souvent à elle ? Il n'avait jamais rencontré une femme qui s'insinue dans ses pensées quotidiennes comme le faisait Morgana. Par moments, il interrompait son activité pour se demander ce qu'elle était en train de faire. Il n'arrivait pas à dormir quand il n'était pas près d'elle. Si elle n'était pas là quand il se réveillait, il commençait la journée avec un sentiment de vide qui ne le quittait pas jusqu'au soir. 

Attrapant une serviette pour s'essuyer le visage, il secoua la tête. C'était plutôt mauvais signe. Il aurait dû s'en rendre compte avant. Pourquoi ses signaux d'alarme n'avaient-ils pas fonctionné ? Son petit doigt ne lui avait pas dit qu'il était temps de prendre quelque distance. 

Au lieu de cela, il avait foncé en avant, tête baissée.  Mais il n'avait pas encore basculé par-dessus bord. Non, cela ne risquait pas d'arriver à Nash Kirkland. Il prit encore une profonde inspiration et posa la serviette sur une chaise. Au fond, il n'y avait pas de quoi s'affoler. C'était tout beau, tout nouveau, mais bientôt, il retrouverait sa tête et son sang-froid. 

Il se dirigea d'un pas ferme vers la douche. Oui, il contrôlait parfaitement la situation. Il pouvait faire demi-tour quand bon lui semblerait. 

Cependant, il continuait à se poser des questions. Il était peut-être très bien, et il dominait la situation, soit. Mais Morgana ? Ne s'investissait-elle pas trop ? Ne commençait-elle pas à se faire des idées ? 

Tendant le visage sous le jet d'eau fraîche, il sourit. Heureusement qu'il prétendait ne pas être sexiste ! fit pensait tout bonnement que Morgana se faisait des illusions, qu'elle se voyait déjà en train de l'épouser, de fonder une famille. Tout cela parce que c'était une femme. Ridicule ! Elle n'avait pas plus envie que lui de faire le grand saut. 

Cependant, malgré l'action apaisante de l'eau, il laissa son imagination vagabonder. 

Scène d'intérieur, le jour. La pièce est jonchée de jouets, de sacs de couches-culottes, et d'assiettes sales. Au milieu, un enfant qui commence à marcher s'accroche aux barreaux de son petit parc en pleurant. Le héros de la fiction entre, un attaché-case à la main, Il est vêtu d'un costume sombre et sa cravate est de travers. Il paraît las. Il a rencontré des problèmes toute la journée, et il rentre à la maison pour en affronter d'autres. 

—  Trésor, dit-il en essayant de prendre un air joyeux: Papa est de retour ! 

Hurlant de plus belle, le bébé devient écarlate. Résigné, notre héros pose son attaché-case et prend le bébé dans ses bras. La couche-culotte est trempée. 

—  Tu es encore en retard ! 

Sa femme entre en traînant les pieds. Ses cheveux en bataille encadrent un visage triste et coléreux. Elle porte un peignoir de bain râpé et des chaussons éculés... 

Nash soupira. La scène venait de s'effacer de son esprit. A sa place, il vit un homme rentrant chez lui, un bouquet de fleurs dans les bras. Souriant, parce qu'il revenait là où il désirait être. La porte s'ouvre, et elle est là, les cheveux réunis en queue-de-cheval, un sourire accueillant aux lèvres. Elle porte sur la hanche un minuscule bébé, qui rit et tend vers lui ses petits bras potelés. Il le prend dans les siens. 

—  «   Tu nous as manqué, » dit sa femme en lui donnant un baiser. 

Nash plissa les paupières. D'un bref mouvement, il ferma le robinet d'eau et secoua la tête. Ça n'allait pas du tout, il devait bien l'admettre. Cependant, cette seconde scène était pure imagination. Elle ne voulait pas dire qu'il ne contrôlait plus la situation. 

Il sortit de la douche et jeta un coup d'œil impatient à l'horloge. Dans combien de temps Morgana allait-elle arriver ? 

Morgana freina légèrement avant de prendre un virage. C'était si bon... ou plutôt, c'était merveilleux de filer sur cette route bordée d'arbres, la vitre baissée laissant entrer la brise marine qui jouait .dans ses cheveux. Mais il y avait plus fabuleux encore : elle allait bientôt retrouver l'homme qui avait changé sa vie. 

Elle avait très bien vécu avant de le connaître. Et sans doute aurait-elle continué si elle ne l'avait jamais rencontré. Mais c'était fait, et rien ne serait plus jamais pareil dans sa vie. 

Elle poussa un petit soupir. Nash savait-il ce que cela signifiait pour elle qu'il l'accepte telle qu'elle était ? Probablement pas. Il voyait toujours les choses sous un angle particulier, et il voyait toujours l'humour qu'elles pouvaient comporter. Il devait considérer ses... talents, comme une espèce de pied de nez à la science. Et peut-être avait-il raison, d'une certaine façon. 

Mais le fait qu'il sache et qu'il accepte était le plus important. Il ne la regardait pas comme s'il s'attendait à lui voir pousser à tout moment une seconde tête. Il la regardait comme une femme. 

C'était facile d'être amoureuse de lui. Bien qu'elle ne se soit jamais prise pour une romantique, elle avait appris à apprécier tous les livres, les chansons, les poésies qui célébraient les caprices du cœur. Et ils avaient tous raison : pour une personne amoureuse, l'air paraît plus clair, les fleurs plus douces. 

Elle poussa encore un petit soupir. Sa vie ressemblait à une fleur sur le point de s'épanouir. 

Elle secoua la tête. Ce genre d'idée était un peu stupide. Mais c'était une pensée qui lui appartenait. Jusqu'à ce qu'elle en fasse part à quelqu'un d'autre. Tôt ou tard, il faudrait bien qu'elle la partage avec Nash. 

Mais dans combien de temps les complications allaient-elles surgir ? Car elles surgiraient, à coup sûr. 

Pourtant il valait mieux jouir de l'instant présent, apprécier les émotions intenses qui la faisaient palpiter. 

En se garant dans l'allée de Nash, elle sourit. Elle avait quelques surprises pour lui, à commencer par ses projets pour cette douce soirée de samedi. Une fois descendue de voiture, elle posa la main sur la portière. Elle avait l'impression de venir d'un lieu ensoleillé et d'entrer dans une zone d'ombre, où des mystères attendaient d'être dévoilés. Elle n'avait pas les pressentiments de Sébastian, ni l'empathie d'Anastasia, et cependant, elle sentit au plus profond d'elle-même qu'un changement radical allait bientôt avoir lieu. Et que ce ne serait peut-être pas quelque chose qu'elle souhaitait. 

Elle remonta lentement l'allée. Demain pourrait toujours changer, surtout si l'on se concentrait sur l'instant présent. Et comme l'instant présent correspondait à Nash, elle voulait se battre pour le garder. 

Nash ouvrit la porte avant qu'elle l'atteigne. Les mains dans les poches, il lui sourit. 

— Bonjour, chérie. 

—  Bonjour. 

Elle passa un bras autour de .son cou et se plaqua contre lui pour l'embrasser. 

—  Sais-tu comment je me sens ? 

—  Oui. 

Il fit glisser lentement ses mains sur ses hanches. 

—  Je crois le savoir : tu es dans une forme étincelante. 

Elle se mit à rire et repoussa les derniers doutes qui rôdaient dans sa tête. 

—  Bravo. 

Elle lui tendit une rose. 

—  C'est pour moi ? 

Il ne fit rien pour cacher son étonnement. Comment un homme était-il censé réagir quand une femme lui offrait une rose ? 

—  C'est pour toi. Elle l'embrassa encore. 

—  Aimerais-tu passer la soirée... Elle approcha les lèvres de son oreille. 

— ... la soirée entière... à faire quelque chose... Sa voix n'était plus qu'un souffle. Elle lui passa le bout de l'index sur le torse. 

— ... quelque chose de décadent ? 

Nash sentit son sang bouillir dans ses veines, et rugir dans l'oreille qu'elle taquinait. 

—  Quand commençons-nous ? 

Se frottant contre lui, elle renversa la tête en arrière pour le regarder dans les yeux. 

—  Pourquoi perdre du temps... ? 

—  Seigneur. J'adore les femmes qui prennent des initiatives. 

—  Parfait. Car j'ai des projets formidables pour toi... 

Elle prit sa lèvre inférieure entre ses dents. 

—  Et cela va prendre des heures. 

Il avait la gorge sèche. Retrouverait-il jamais une respiration normale ? Il espérait bien que non. 

S'écartant un peu de lui, elle l'attrapa par la ceinture et l'entraîna à l'intérieur de la maison. 

—  Ce que j'ai en tête, nous ne pouvons pas le faire dehors. Suis-moi. 

Lui coulant un regard lourd de promesses, elle commença à monter l'escalier. 

—  Je m'en doute, dit-il d'une voix rauque. 

Il la rattrapa sur le palier. Elle fit semblant de se débattre un instant, puis elle se laissa embrasser. 

Ce baiser était comme un bain chaud. Mais quand il baissa la fermeture de sa robe, elle fit un pas en arrière. 

—  Morgana... 

Secouant la tête, elle entra dans la chambre. 

—  J'ai une petite surprise pour toi, Nash. 

Elle fouilla dans son sac, d'où elle sortit un mince sous-vêtement de soie noire. Elle le jeta négligemment sur le lit. Nash le regarda, puis il reporta les yeux sur elle. Il l'imaginait dans ce petit rien vaporeux. 

Et surtout, il s'imaginait en train de le lui ôter. 

Ses doigts commencèrent à le chatouiller. 

—  J'ai fait quelques emplettes... 

Sans la quitter des yeux, il posa la rose sur la coiffeuse. 

—  Jusque-là, elles me plaisent bien... 

—  Attends, tu n'as rien vu. 

Elle sortit un paquet de son sac et le lui tendit. Nash fronça les sourcils. C'était une cassette vidéo. Un sourire flotta sur ses lèvres. 

—  Un film pour adultes ? 

—  Lis le titre. 

Amusé, il s'exécuta. Et il poussa un petit cri de surprise. 

—  Scream ? 

Son sourire s'épanouit. 

—  Content ? interrogea-t-elle. 

—  Quelle question ! C'est un classique. Je ne l'ai pas revu depuis des années. 

—  Attends, ce n'est pas fini ! 

Elle retourna son sac sur le lit. Parmi d'autres articles de toilette apparurent trois autres cassettes. Nash se jeta dessus, comme un gosse découvrant ses cadeaux de Noël. 

Le loup-garou de Londres, Cauchemar dans Elm Street, Dracula, lut-il. 

Ravi, il la prit dans ses bras. 

— Quelle femme ! Tu veux passer la soirée à regarder des films d'horreur ? 

Avec quelques intermèdes... assez prolongés, murmura-t-elle. 

Cette fois, elle le laissa ouvrir sa robe. Il plongea un regard brûlant dans le sien. 

— Commençons par le prologue, dit-il d'une voix rauque. 

Nash ne pouvait imaginer un week-end plus parfait. Ils regardèrent des films — entre autres —jusqu'à l'aube. Ils firent la grasse matinée et prirent paresseusement le petit déjeuner au lit. 

Il ne pouvait pas non plus imaginer une femme plus parfaite. Elle ne se contentait pas d'être belle, intelligente et sexy, elle savait aussi apprécier les subtilités d'un film comme Scream. 

Il ne lui en voulait même pas de l'avoir fait travailler le dimanche après-midi : il avait tondu la pelouse, désherbé, planté, trouvant une nouvelle signification à ces activités quand il la regardait, agenouillée dans l'herbe, vêtue de son T-shirt trop court et d'un jean retenu à la taille par une ficelle. 

Comment serait la vie, si Morgana était toujours là, sous ses yeux ? 

Oubliant les mauvaises herbes, il se plongea dans la contemplation de la jeune femme. 

Elle fredonnait. Il ne connaissait pas cet air, qui avait des accents exotiques. Une chanson de sorcière, sans doute. Transmise de mère en fille depuis la nuit des temps. Morgana était magique. Même sans les dons dont elle avait hérité, elle aurait été magique. 

Elle avait caché ses cheveux sous la vieille casquette de base-ball qu'il lui avait prêtée. Elle n'avait pas la moindre trace de maquillage. Son jean s'élargissait autour de ses hanches, mais tout cela ne l'empêchait pas d'être érotique. En dessous de dentelle noire ou en jean usé jusqu'à la corde, elle irradiait la sensualité comme le soleil irradiait sa chaleur. 

De plus, il y avait une pureté sur son visage, une confiance et une conscience de soi qu'il trouvait absolument irrésistibles. 

Il n'avait aucun mal à l'imaginer une année plus tard, dix années plus tard. Elle le remuerait toujours jusqu'au plus profond de lui-même. 

Soupirant, il cligna des paupières. Que lui arrivait-il ? Seigneur ! Il ne pouvait plus se voiler la face. Ce qu'il redoutait le plus lui était tombé dessus. Il était amoureux. Vraiment amoureux. 

Abasourdi, il baissa les yeux. Il avait cru contrôler la situation ? Quelle blague ! Dire qu'il se croyait capable de faire demi-tour à tout instant ! 

Il se releva, les jambes tremblantes. Il avait l'estomac noué de peur. Pour eux deux. Morgana jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, tirant la visière de sa casquette pour se protéger du soleil. 

—  Quelque chose ne va pas ? demanda-t-elle. 

—  Non. Non, je... je vais boire un coup. 

Il se rua à l'intérieur de la maison. Morgana le suivit des yeux. 

Il pesta intérieurement. Quel lâche ! Quel imbécile ! 

Il remplit un verre d'eau et l'avala d'un trait. Ce n'était peut-être qu'un coup de soleil qui lui faisait voir les choses différemment. Ou le manque de sommeil. Sa libido trop active. 

Hagard, il posa lentement son verre sur la table. Non; inutile de se leurrer. Ce qu'il éprouvait pour Morgana, c'était de l'amour. Avec un grand A. 

Se courbant au-dessus de l'évier, il se passa la tête sous le robinet. Comment cela lui était-il tombé dessus ?! 11 n'en savait fichtre rien, mais il allait devoir l'affronter. Il n'y avait aucune possibilité de fuir ou de se cacher. Il était adulte, et il allait réagir en adulte. 

Et déjà, il allait peut-être lui parler de ses sentiments sans plus attendre. 

—  « Morgana, je suis fou de toi. » 

Il s'aspergea encore le visage d'eau. Non, ces paroles étaient trop faibles, trop équivoques. 

—  « Morgana, je viens de comprendre que j'éprouve plus que de l'attirance pour toi. Et aussi, plus que de l'affection. » 

Cette fois, sa respiration se fit haletante. Non, là, c'était trop pompeux. Stupide. 

—  « Morgana, je t'aime ». 

Voilà, c'était simple, direct. Et effrayant comme l'enfer. 

Il avait toujours eu une peur bleue dès qu'il s'était agi de s'engager avec une femme. Il était peut-être temps qu'il se débarrasse de cette réaction. Redressant les épaules, il prit une profonde inspiration et sortit de la cuisine. 

La sonnerie du téléphone lui fit faire un bond. 

Allons, du calme, marmonna-t-il. 

—   Nash? 

Morgana apparut sur le seuil, le regard inquiet et curieux. 

— Tu vas bien ? 

—  Moi, oui, oui, très bien. 

Il se passa une main nerveuse dans les cheveux. 

—  Et toi ? 

—  Très bien, dit-elle lentement. Tu ne réponds pas au téléphone ? 

—  Le téléphone ? 

L'esprit vagabondant dans toutes les directions, il jeta un coup d'oeil effaré à l'appareil. 

—  Bien sûr. 

—  Parfait, pendant ce temps je nous prépare une boisson fraîche. 

Les sourcils froncés, elle se dirigea vers le réfrigérateur. 

Nash ne s'était pas rendu compte que ses mains étaient moites avant de prendre le récepteur. Plaquant un sourire sur ses lèvres, il essuya sa main libre sur son jean. 

—  Allô ! 

Son sourire s'évanouit aussitôt. Stupéfaite, Morgana s'immobilisa, une main sur la bouteille de soda. Elle ne l'avait jamais vu dans un état pareil. Il avait un ton glacial. Quand il s'appuya contre le comptoir, il était visiblement tendu comme une corde de violon. 

Morgana sentit un frisson dans son dos. Elle avait toujours su qu'il était dangereux, et maintenant l'homme qu'elle regardait avait laissé tomber le masque du charme et de l'humour. Comme un des personnages nés de son imagination, il était certainement capable de violence. 

Quelle que soit la personne à l'autre bout de la ligne, elle aurait dû remercier le ciel de se trouver loin de lui. 

—  Leeanne, dit-il platement. 

La voix qui lui perçait l'oreille était insupportable. Il serra les dents. De vieux souvenirs, de vieilles blessures refirent surface. Il la laissa parler un moment en attendant de retrouver son sang-froid. Leeanne n'était que récriminations, jérémiades, elle lui parlait de ses responsabilités, de ses obligations, de sa famille. 

—  Non, je m'en fiche complètement, ce n'est pas ma faute si tu es encore tombée sur un pauvre type. 

Il eut un petit sourire amer. 

—  Oui, vraiment, ce n'est pas de chance. Combien veux-tu ? dit-il, arquant un sourcil devant la somme requise. 

Résigné, il ouvrit un tiroir et fouilla à la recherche d'un morceau de papier et d'un stylo. 

—  Je l'envoie où ? 

Il griffonna une adresse. 

—  Oui, j'ai compris. Demain. Je t'ai dit que je te l'enverrais, alors n'en parlons plus. J'ai autre chose à faire. 

Il raccrocha violemment et laissa échapper un chapelet de jurons. Puis il vit Morgana. Il avait oublié sa présence. Quand elle commença à parler, il secoua la tête. 

—  Je vais faire une balade, dit-il brusquement. 

Et il partit en claquant la porte. Lentement, Morgana referma le Frigidaire. La personne qui avait appelé Nash avait fait plus que le mettre en colère. Visiblement, elle l'avait chagriné aussi. 

Elle réfréna une envie de lui emboîter le pas. Mais il valait sans doute mieux qu'elle le laisse tranquille quelques minutes. 

Nash traversa à grandes enjambées le jardin qui lui avait donné tant de plaisir une heure plus tôt. Il passa devant les parterres de fleurs sans les voir. Instinctivement, il se dirigea vers l'amas de rochers qui séparait sa propriété de la baie. C'était encore une des raisons qui l'avait attiré à cet endroit, le mélange de paysage sauvage et de sérénité. En soupirant, il enfonça les mains dans ses poches. Pour l'instant, la sérénité et l'insouciance qui le caractérisaient semblaient s'être envolées à tire-d'aile. 

Il se laissa tomber sur un rocher et noya son regard dans la mer. Il allait contempler les vagues, les bateaux et les mouettes jusqu'à ce qu'il retrouve son calme habituel. Il prit une profonde inspiration. Dieu merci, il n'avait pas révélé ses sentiments à Morgana. Il avait suffi d'un coup de téléphone pour que le passé lui rappelle qu'il n'y avait pas de place pour l'amour dans sa vie. Il avait failli suivre son impulsion et lui dire qu'il l'aimait, et il aurait certainement fait des projets. 

Puis il aurait probablement tout gâché. Saboter ses relations avec les femmes, c'était plus fort que lui, il avait ça dans le sang. Serrant les poings, il lutta pour retrouver son sang-froid. Leeanne... Il éclata d'un rire amer. Puisque c'était ainsi, il allait lui envoyer l'argent et elle disparaîtrait de sa vie. Une fois de plus, jusqu'à ce que la manne soit épuisée. 

Et ce scénario se répéterait sans cesse jusqu'à la fin de ses jours. 

—  C'est beau ici, dit tranquillement Morgana dans son dos. 

Il ne sursauta pas mais il soupira. Il aurait dû se douter qu'elle allait le suivre, et elle attendait certainement une explication. Qu'allait-il lui raconter ? Que Leeanne était une ancienne maîtresse, qu'il avait repoussée mais qui se rappelait sans cesse à son souvenir ? Ou allait-il se lancer dans une histoire loufoque, lui faire croire qu'il était victime d'un chantage de la part de la femme d'un mafioso avec laquelle il avait eu une histoire aussi brève que torride ? Tiens, cette idée n'était pas mal du tout ! 

Il pouvait faire vibrer la corde sensible et lui dire que Leeanne était une veuve sans ressources, plus précisément la veuve de son meilleur ami qui lui demandait de l'aider de temps à autre. 

Bon sang, il pouvait lui raconter n'importe quoi, sauf l'amère vérité. Il sentit la main de Morgana sur son épaule tandis qu'elle s'asseyait à côté de lui. Restant silencieuse, elle tourna son regard vers la baie. Il éprouva un terrible besoin de se tourner vers elle et d'enfouir son visage dans sa poitrine. De la serrer dans ses bras jusqu'à ce que cette colère insupportable s'évanouisse. 

De toute façon, peu importait qu'il lui raconte une histoire bien ficelée, elle ne croirait que la vérité. 

Prenant une profonde inspiration, il se décida à parler, comme s'il ne s'était rien passé de spécial depuis la dernière fois qu'ils avaient échangé quelques paroles. 

—  J'aime venir ici. A Los Angeles, quand je regardais par la fenêtre de mon appartement, je voyais un autre appartement. C'est en arrivant ici que je me suis rendu compte à quel point c'était oppressant. 

—  Cela arrive à tout le monde, au moins une fois dans la vie, quel que soit l'endroit où l'on se trouve. 

Elle posa une main sur sa cuisse. 

—  Quand je me sens ainsi, je vais en Irlande. Je marche sur une plage déserte en pensant à tous les gens qui sont passés avant moi et à tous ceux qui viendront mettre leurs pas dans les miens. Et il me vient à l'esprit que rien ne dure éternellement. Bonne ou mauvaise, toute chose passe et prend une autre dimension. 

Posant sur lui un regard limpide, elle prit son visage entre ses mains. D'une voix réconfortante, elle reprit : 

—  Parle-moi, Nash, je ne peux peut-être pas t'aider mais je peux t'écouter. 

Il n'y a rien à dire. 

Elle lui jeta un regard blessé. 

—  Si je comprends bien, je suis la bienvenue dans ton lit, mais pas dans ta tête. 

—  Bon sang, ne dis pas n'importe quoi. 

Il détourna les yeux. Il n'allait pas se laisser manœuvrer pour révéler des secrets qu'il préférait garder enfouis. 

—  Je vois... 

Elle laissa retomber ses mains. 

Pendant un instant, elle fut tentée de l'aider en jetant sur lui un sortilège qui lui rendrait la paix de l'âme. Mais ce ne serait pas bien, ce ne serait pas la réalité. Et si elle se servait de la magie pour changer ses sentiments, elle ne ferait que les blesser tous les deux. 

—  Comme tu voudras, je vais finir de désherber les soucis, dit-elle en se levant. 

Il aurait préféré entendre des paroles acerbes plutôt que cette attitude résignée. Comme elle allait s'éloigner, il la saisit par le poignet. Elle le regarda dans les yeux, Visiblement, il luttait contre lui-même. Elle ne lui offrit que son silence. 

—  Leeanne est ma mère, dit-il d'une voix étranglée par l'émotion. 

10 

Sa mère. 

L'angoisse qu'elle lut dans ses yeux l'obligea à cacher le choc qu'elle avait éprouvé. Cette femme était sa mère ! Il lui avait parlé avec une telle froideur et il avait pris une expression si dure ! 

Comment un homme pouvait-il éprouver un tel dégoût pour la femme qui lui avait donné la vie ? 

Elle soupira. Mais cet homme était Nash. C'était une bonne raison pour qu'elle oublie son attachement à sa propre famille et qu'elle l'écoute. 

Il y avait autant de souffrance que de colère dans sa voix et sur son visage. Et maintenant, elle voyait bien que son masque d'arrogance et de confiance en soi était tombé. Elle sentit son cœur saigner pour lui. Mais malheureusement cela ne lui était d'aucun secours. Comme elle aurait aimé avoir le don d'Anastasia et être capable de prendre à son compte une partie de sa souffrance ! 

Au lieu de cela, elle laissa ses mains dans les siennes et s'assit près de lui. Heureusement, elle pouvait au moins lui offrir son soutien et son amour. 

—  Raconte, dit-elle doucement. 

Nash secoua la tête. Par où commencer ? Comment expliquer à Morgana ce qu'il n'avait jamais été capable de s'expliquer à lui-même ? 

—  Il posa les yeux sur leurs mains jointes. Elle lui offrait son soutien et sa compréhension, ce dont il n'aurait jamais cru avoir besoin. 

Les sentiments qu'il avait toujours refusé d'exprimer à voix haute jaillirent presque malgré lui. 

—  Il faudrait que tu connaisses ma grand-mère. C'était... 

Il chercha une expression qui ne soit pas désobligeante. 

—  Disons qu'elle était... carrée, et qu'elle attendait que tout le monde se conduise comme elle. Si je devais choisir un adjectif plus fort, je dirais qu'elle était franchement intolérante. Elle est devenue veuve quand Leeanne avait environ dix ans. Mon grand-père avait une assurance-vie, elle ne s'est donc pas retrouvée dans le besoin. Mais c'était plus fort qu'elle, il fallait qu'elle économise le moindre centime. Elle faisait partie de ces gens qui ne savent pas profiter de la vie. 

Il fit une pause, contemplant les mouettes qui passaient en rase-mottes au-dessus de l'eau. Morgana respecta son silence. 

—  Bien sûr, cela paraît triste, une veuve qui a deux petites filles à élever. Mais il faut comprendre qu'elle aimait avoir une foule de responsabilités, et qu'elle ne détestait pas être veuve. Le veuvage lui avait rendu sa liberté, elle n'avait plus de comptes à rendre à personne. Elle a été particulièrement dure avec ses filles, brandissant au-dessus de leurs têtes la religion comme une éternelle menace de punition. Avec Leeanne, elle n'a pas eu beaucoup de succès. Ma mère s'est retrouvée enceinte à dix-sept ans et elle n'avait pas la moindre idée de l'identité du père. 

Il haussa vaguement les épaules. 

—  Lui en as-tu fait le reproche ? s'enquit doucement Morgana. 

—  Non, sa mère lui a mené une vie d'enfer pendant la plus grande partie de sa grossesse. Au fond, Leeanne était une pauvre fille un peu paumée qui a été impitoyablement punie pour un petit dérapage. Ma grand-mère, qui se prenait pour une sainte, a recueilli sa fille pécheresse. Si tu veux connaître mon avis personnel, ces deux femmes étaient aussi égoïstes l'une que l'autre, et elles ont passé leur vie à ne s'intéresser qu'à elles-mêmes. 

—  Elle n'avait que dix-sept ans, Nash, dit Morgana sans le quitter des yeux. 

Elle vit la colère creuser ses traits. 

—  Et alors ? Est-ce que le fait d'avoir dix-sept ans lui donnait le droit de coucher avec n'importe qui, et de ne même pas savoir qui était mon père ? Est-ce que cela lui donnait le droit de partir sans dire un mot quelques jours après ma naissance et de me laisser avec cette vieille femme amère, sans jamais donner signe de vie pendant vingt-six ans ? 

Sa voix se brisa. Le cœur serré, Morgana pressa doucement sa main dans les siennes. Elle avait envie de le prendre dans ses bras, pour laisser le temps à ses pires souvenirs de s'écouler. Mais quand elle tendit un bras vers lui, il sursauta et se leva d'un bond. 

—  J'ai besoin de marcher. 

Elle n'hésita pas longtemps. Elle aurait pu le laisser seul ou partager sa peine avec lui. Elle le rejoignit et prit de nouveau sa main. 

—  Je suis vraiment désolée, Nash. 

Il secoua violemment la tête. L'air qu'il respirait était doux, et pourtant, il lui brûlait la gorge comme de la bile. 

—  Excuse-moi. Il n'y a aucune raison pour que tu supportes cela. 

Elle lui caressa la joue. 

—  Je peux au moins t'écouter. 

Il fronça les sourcils. Oui, Morgana pouvait sans doute l'écouter, mais lui ? Etait-il capable de tout lui raconter ? Il n'avait jamais parlé de son histoire à quiconque. En parler à voix haute laissait un goût terrible dans la bouche, un goût dont il ne pourrait plus se débarrasser. 

Après un long silence, il continua : 

—  Je suis resté avec ma grand-mère jusqu'à l'âge de cinq ans. Ma tante Carolyn s'est mariée avec un militaire. Pendant quelques années, ils m'ont pris avec eux. J'ai été trimballé à droite et à gauche. Le mari de Carolyn n'arrêtait pas de changer de base. C'était un beau salaud, un ivrogne, qui me tolérait pour ne pas entendre pleurer sa femme. 

Morgana hocha la tête. Ce n'était pas difficile d'imaginer ce qu'un gamin pouvait éprouver dans de telles conditions. 

—  Tu détestais cette vie, dit-elle doucement. 

Il hocha tristement la tête. 

—  Au fond, Carolyn était aussi instable que ma mère, à sa façon. Quand elle ne me flattait pas bêtement, elle m'ignorait. Elle a longtemps cru qu'elle ne pouvait pas avoir d'enfant. Et un beau jour, je devais avoir huit ou neuf ans, elle s'est rendu compte qu'elle était enceinte. Alors elle m'a tout bonnement renvoyé chez ma grand-mère. Elle n'avait plus besoin d'un enfant de substitution. 

Morgana avait les larmes aux yeux. Elle serra les dents. Comment des gens soi-disant adultes pouvaient-ils être aussi durs avec un enfant ? 

—  Ma grand-mère ne m'a jamais considéré comme un être humain, mais comme une erreur. C'était ça, le pire. Elle n'arrêtait pas de me dire que j'étais venu au monde parce qu'une fille insouciante avait commis une faute. 

—  Écœurée, Morgana murmura : 

—  C'est monstrueux. 

—  Ce genre de chose colle à la peau, on ne peut plus s'en débarrasser. J'en ai entendu sur le péché de chair. J'étais bien le fils de ma mère : aussi paresseux, indocile et mauvais qu'elle. 

Se tournant vers Morgana, il lui adressa un sourire triste. 

—  Mais naturellement, elle ne s'attendait pas à autre chose, étant donné la façon dont j'avais été conçu. 

—  Elle était folle. 

— Combien de fois ne m'a-t-elle pas dit que je devrais lui être reconnaissante qu'elle m'héberge et me nourrisse ! Mais je dois dire que je n'ai pas été très reconnaissant. Je me suis enfui plusieurs fois. Résultat : à partir de douze ans, j'ai été placé dans des foyers. 

Ses épaules tressaillirent plusieurs fois, faible écho à son tumulte intérieur. Il s'était mis à faire les cent pas, accélérant au fur et à mesure que les souvenirs l'assaillaient. 

— Certains étaient corrects. Ceux qui voulaient vraiment de moi. D'autres n'étaient intéressés que par le chèque mensuel que je leur apportais. Mais il m'est arrivé d'avoir de la chance et d'être envoyé dans une vraie famille. J'ai passé un Noël chez les Henderson. 

Sa voix changea, prenant une note admirative. 

—  Ils étaient merveilleux. Ils m'ont traité comme leurs propres enfants. Ils avaient décoré un sapin et ils avaient déposé des cadeaux à son pied. J'ai été soufflé en voyant mon nom écrit sur un paquet. Ils m'ont aussi donné un vélo. M. Henderson l'avait acheté d'occasion, et il l'avait réparé dans son petit atelier, à la cave. Il l'avait peint en rouge et il avait poli les chromes. Il a passé un temps fou sur cette bicyclette. 

Il fit une pause. 

—  Le problème, c'est que je n'avais jamais fait de vélo. Je ne savais pas par quel bout prendre cet engin. 

Il lui adressa un regard contrit. 

—  Il n'y a pas de quoi avoir honte, dit doucement Morgana. 

—  C'est plutôt dur d'être un garçon de douze ans et d'être incapable de monter sur un vélo. Les autres ne se privent pas de se moquer de toi. J'ai trouvé des excuses pour ne pas m'en servir. J'avais du travail à faire à la maison, je m'étais tordu la cheville, il allait pleuvoir, que sais-je... Je me croyais très malin, mais Mme Henderson a vite compris. Un jour, elle m'a réveillé de bonne heure et elle m'a appris à en faire... 

Sa voix se brisa. 

—  Ce devaient être des gens adorables, murmura Morgana. 

—  Oui. J'ai passé six mois chez eux. Les plus beaux mois de ma vie... 

Il soupira. 

—  Mais dès que j'étais bien quelque part, ma grand-mère me ramenait chez elle. J'ai commencé à compter les jours. Dès que j'ai eu dix-huit ans, je suis parti. 

—  Et qu'as-tu fait ? 

—  Il fallait bien vivre, j'ai fait plusieurs petits boulots. 

Il la regarda avec une lueur amusée dans les yeux. 

—  J'ai d'abord vendu des contrats d'assurance. 

Pour la première fois depuis qu'il se confiait à elle, 

Morgana sourit. 

—  J'ai du mal à t'imaginer... 

—  Et moi donc ! Cela n'a pas duré. Je crois que c'est à ma grand-mère que je dois ma carrière d'écrivain. Elle avait l'habitude de me frapper dès qu'elle me voyait penché sur une feuille de papier... 

Morgana poussa un petit cri. 

—  Quoi ? Elle te battait quand tu écrivais ? 

—  Elle n'avait pas beaucoup d'affection pour les vampires, dit-il sèchement. J'ai compris que c'était la dernière chose qu'elle voulait me voir faire, et je me suis accroché. Je suis parti pour Los Angeles, où j'ai trouvé un travail dans un studio, côté effets spéciaux. Puis j'ai fini par rencontrer des gens intéressés par mes idées. Ma grand-mère est morte quand le premier film tourné à partir d'un de mes scénarios était en cours de tournage. Je ne suis pas allé à son enterrement. 

—  Si tu espères que je vais te le reprocher, tu vas être déçu. 

—  Je ne sais pas ce que j'espère, marmonna-t-il. 

S'arrêtant sous un cyprès, il se tourna vers elle. 

—  J'avais vingt-six ans quand le film est sorti. Il a fait un tabac. Brusquement, je me retrouvais en haut de la vague. Un réalisateur m'a acheté un autre scénario. J'ai été nominé pour le Golden Globe. Les appels téléphoniques de ma tante n'ont pas tardé. Pas pour me féliciter, non, pour me demander de l'argent. Elle avait besoin de quelques billets pour garder la tête hors de l'eau. Son mari n'avait jamais dépassé le grade de sergent, et elle avait trois enfants qu'elle voulait envoyer à l'université. Puis il y a eu Leeanne. 

Il soupira et se frotta le visage avec les mains. Que ne pouvait-il en même temps effacer les blessures et la rancune que ces souvenirs faisaient resurgir ! 

—  Elle t'a appelé ? 

—  Non. Elle a fait son apparition chez moi, un beau jour. Si ce n'était pas si pathétique, j'en rirais. Cette femme, qui m'était aussi étrangère que n'importe quelle femme de la rue, venant me dire dans le blanc de l'œil qu'elle était ma mère ! Le pire, c'est que je me voyais en elle. Pendant qu'elle me racontait sa vie, j'avais envie de lui claquer la porte au nez et de la fermer à double tour. Elle me disait que je lui devais bien cela, que j'avais gâché sa vie. Elle avait divorcé pour la seconde fois, et elle n'avait plus de ressources. Alors, je lui ai fait un chèque. 

Épuisé par cette évocation, il s'appuya contre un tronc d'arbre et se laissa glisser sur le sol moussu. Le soleil était bas, projetant des ombres gigantesques. Morgana s'assit près de lui. 

—  Pourquoi lui as-tu donné de l'argent, Nash ? 

—  C'est ce qu'elle voulait. Je n'avais rien d'autre à lui donner. Ce premier paiement a duré presque un an. Entre-temps, j'ai reçu des appels de ma tante, et de mes cousins. 

Il se donna un coup de poing sur la cuisse. 

—  Les mois passaient, et je croyais que ma vie avait pris une bonne tournure. Mais ils ne me laissaient pas oublier le passé. Si le prix de l'oubli ne représentait que quelques milliers de dollars de temps à autre, ce n'était pas une si mauvaise affaire. Morgana lui adressa un regard courroucé. 

—  Ils n'ont pas le droit de se servir de toi. 

Il haussa les épaules. 

—  J'ai beaucoup d'argent. 

—  Je ne parle pas d'argent. Je parle de toi. 

Il plongea les yeux dans les siens. 

—  Ils me rappellent sans cesse qui... ce que je suis. 

—  Ils ne te connaissent même pas, dit-elle, furieuse. 

—  Non, et moi non plus, je ne les connais pas. Mais cela n'est pas très important. Tu connais la loi de l'hérédité, Morgana. Ce que tu as dans le sang. Ton héritage est la magie. Le mien, c'est l'égoïsme. 

Elle secoua vigoureusement la tête. 

—  Quel que soit notre héritage, nous avons le choix de l'utiliser ou de le rejeter. Tu ne ressembles en rien aux gens de ta famille. 

Il la prit fermement par les épaules. 

—  Si, plus que tu ne crois. J'ai fait mes choix. J'ai peut-être cessé de fuir parce que cela ne me menait jamais nulle part. Mais je sais qui je suis. Quelqu'un qui s'en sort mieux tout seul. Il n'y a pas de famille Henderson dans mon avenir, Morgana, parce que je ne veux pas. De temps en temps, j'écris un chèque, et ensuite, je suis tranquille quelque temps. Je veux que cela continue ainsi. Pas de liens, pas d'obligations, pas d'engagements. 

Morgana avait la gorge sèche. Elle n'allait pas discuter avec lui, pas avec la peine qu'elle éprouvait maintenant. Elle risquait de se mettre à pleurer. Un autre jour, elle lui montrerait qu'il se trompait. Il était capable de tendresse, de générosité, alors qu'il n'en avait jamais reçu, ou si peu, dans son enfance. Ces ressources, il les avait trouvées tout seul au fond de lui. 

Mais elle pouvait lui donner quelque chose. Ne serait-ce que pour un court instant. 

—  Tu n'as pas à me raconter qui tu es, Nash. 

D'une main légère, elle repoussa une mèche de cheveux qui lui tombait sur les yeux. 

—  Je ne te demanderai jamais ce que tu ne peux pas me donner. 

Prenant sa main, elle la referma sur son amulette et la garda entre les siennes. Ses yeux s'élargirent. 

—  C'est un serment. 

Il sentit le métal se réchauffer dans sa paume. 

— Un serment que je ne pourrai pas briser, continua-t-elle tout bas. Je veux te donner quelque chose. Est-ce que tu me fais confiance ? 

Nash leva les yeux. Une sensation légère s'empara de lui et ses muscles se détendirent brusquement, tandis que ses paupières s'alourdissaient. Il entendit sa propre voix, lointaine, prononcer le nom de Morgana. Et il s'endormit. 

Quand il se réveilla, le soleil était haut dans le ciel. Les oiseaux pépiaient, et une petite cascade gazouillait sur des rochers. Désorienté, il s'assit. 

Il se trouvait dans une grande prairie parsemée de fleurs sauvages et vibrantes de papillons virevoltants. A deux mètres, un daim fixait sur lui son regard de velours. Le bourdonnement des abeilles se mêlait au murmure du vent. 

Avec un petit rire, il se frotta le menton. Il avait peut-être dormi assez longtemps pour avoir de la barbe ? Mais non, sa peau était lisse. Et il se sentait incroyablement bien. Se levant, il parcourut des yeux les hautes herbes ondoyantes. Le ciel était d'un bleu profond, celui du printemps. 

Quelque chose remua en lui, une sensation légère comme la brise. Il hocha la tête. Oui, c'était de la sérénité. Il était de nouveau entièrement en paix avec lui-même. 

Il entendit la musique. La beauté bouleversante de la harpe. Un sourire aux lèvres, il marcha dans sa direction. 

Il trouva Morgana au bord du ruisseau, sa robe blanche étalée sur l'herbe autour d'elle. L'eau étincelait sous le soleil. Son chapeau à large bord était coquinement incliné sur un œil. Elle tenait sur ses genoux une petite harpe dorée dont elle caressait les cordes. 

Tournant la tête, elle lui sourit. 

—  Que fais-tu ? demanda-t-il. 

—  Je t'attends. Tu t'es bien reposé ? 

Il s'accroupit près d'elle et leva une main hésitante vers son épaule. Oui, Morgana était bien réelle, ce n'était pas un rêve. Il sentit la chaleur de sa peau à travers la soie. 

—  Morgana ? 

Elle le regarda avec un rire dans les yeux. 

—  Nash ? 

—  Où sommes-nous ? 

Elle se remit à jouer. La musique s'étira comme les ailes d'un oiseau. 

—  Dans des rêves, répondit-elle. Les tiens et les miens. 

Mettant l'instrument de côté, elle lui prit les mains. 

—  Si tu veux, nous pouvons rester ici, mais si tu préfères, nous pouvons aller ailleurs. 

Cela paraissait si facile, si naturel. 

—  Pourquoi ? 

—  Parce que tu en as besoin. 

Elle porta sa main à ses lèvres. 

—  Et parce que je t'aime. 

Il n'éprouva aucune panique. Les mots de Morgana se glissèrent tranquillement dans son cœur. Il sourit. 

—  Sommes-nous dans la réalité ? interrogea-t-il d'une voix un peu endormie. 

Elle frotta une joue contre sa main avant de l'embrasser encore, envoyant dans tout son être des étincelles de désir. 

—  C'est possible, si tu le veux. 

Il lui ôta son chapeau, faisant ruisseler sa chevelure sur ses épaules nues. 

—  Est-ce que je suis sous l'effet d'un sortilège, Morgana ? 

—  Pas plus que moi.  

Elle prit son visage entre ses mains et embrassa sa bouche. 

— J'ai envie de toi, murmura-t-elle. Fais-moi l'amour ici, Nash, comme si c'était la première fois, la dernière fois, l'unique fois. 

Comment aurait-il pu résister ? Si c'était un rêve, qu'ils y restent. Tout ce qui comptait, c'était les bras de Morgana qui l'accueillaient, ses lèvres qui le tentaient. 

Elle était tout ce qu'un homme pouvait désirer, soie et miel se fondant en lui. Son corps paraissait immatériel quand il l'étendit sur l'herbe moelleuse. 

Le temps s'était arrêté. C'était bon de prendre son temps. De sentir le flot velouté de ses cheveux sous ses doigts, les parfums envoûtants au coin de sa bouche, l'odeur de sa peau. Les petits soupirs de Morgana étaient comme des pétales de rose s'élevant dans l'air chaud. 

Morgana buvait à sa bouche. Aussi différents pouvaient-ils paraître, ils avaient les mêmes rêves. Pendant une heure, ou deux, ils pouvaient tout se donner l'un à l'autre. La paix qu'elle ressentait les enveloppa tous les deux. 

Comme il relevait la tête, elle sourit et ses paupières s'abaissèrent tandis qu'il suivait le contour de sa joue du bout des doigts. 

—  Je veux que ce soit réel, finit-il par dire. 

—  C'est possible. Tout ce que tu prends ici, tout ce que tu veux pour nous est possible. 

Il la bâillonna de baisers. Oui, c'était bien la réalité, tout comme le sentiment qui l'assaillait quand il sentait les lèvres de Morgana s'ouvrir sous les siennes. Il se noya dans ce long baiser voluptueux. Il sentait le cœur de Morgana battre follement contre sa poitrine. 

Lentement, pour prolonger l'extase de cet instant, il dégrafa les petits boutons de sa robe. Le corps de Morgana était chaud, et si doux. Fasciné, il en goûta la texture. C'était une peau de satin et de soie. 

Plongeant un regard pénétrant dans le sien, il promena ses doigts sur ses courbes lascives. Sous ses longs cils noirs, ses iris s'étaient élargis, embrumés. Doucement, il caressa ses seins du bout des lèvres. 

Du miel et des pétales de roses. 

Avec un murmure d'approbation, il caressa ses seins, embrassant leur globe parfait. Quand il prit un téton dans sa bouche, elle s'agrippa à ses cheveux en poussant un petit gémissement. Son corps s'arqua et frissonna, le suppliant d'aller plus loin. Il leva la tête  pour la regarder. Les yeux de Morgana étaient agrandis de plaisir. 

—  De la magie à l'état pur, murmura-t-il. Laisse-moi te montrer. 

Il lui lit faire un voyage qu'elle n'aurait même pas imaginé. Leurs corps emmêlés, ils soupirèrent. Incendiée par le désir, Morgana lui arracha sa chemise et se régala sur son torse brûlant et moite. 

A l'intérieur de la petite tranche de paradis qu'elle avait entrouverte, ils créèrent leur propre paradis. Chaque fois que sa bouche se posait sur les lèvres de Morgana, Nash sentait le sortilège devenir plus fort. Possessives, persuasives, les mains de la jeune femme lui donnaient le vertige. 

Il voulait, il avait besoin qu'elle ait le même désir brûlant que lui. Le cœur tambourinant dans sa poitrine, il entreprit un parcours tortueux le long de son corps. Du bout des dents, il en taquina les zones sensibles, faisant naître une plainte informulée sur ses lèvres. 

Elle enfouit ses poings dans l'herbe quand Nash s'enhardit encore plus, la faisant vibrer des pieds à la tête sous les douces tortures qu'il lui infligeait avec sa langue. Aveuglée de désir, elle poussa un cri tandis qu'il la propulsait au sommet et s'enfonçait en elle. Il ferma les yeux. Morgana s'ouvrait pour lui, l'accueillait en elle. 

Luttant contre l'impatience de son désir, il se força à bouger lentement en contemplant les expressions de son visage. 

Elle ouvrit lentement les yeux et les fixa sur lui, en laissant ses mains glisser le long de ses bras. Entrelaçant leurs doigts, ils oublièrent une fois de plus la raison. 

Nash posa la tête entre ses seins. Bercé par les pulsations de son cœur, il ferma les yeux. Il avait de nouveau conscience du monde qui l'entourait : la chaleur du soleil sur son dos, le cri des oiseaux, le parfum des fleurs qui poussaient à l'état sauvage sur les bords de la rivière. 

Sous lui, Morgana soupira et leva une main pour lui caresser les cheveux. Elle lui avait donné la paix, et elle avait trouvé le plaisir. Mais elle avait enfreint un de ses règlements les plus fermes en manipulant ses émotions. 

Peut-être avait-elle commis une erreur, mais elle ne le regrettait pas. 

—  Morgana. 

Il avait la voix rauque. Elle sourit. 

—  Dors, maintenant, dit-elle à voix basse. 

Dans l'obscurité, il la chercha à tâtons. Le lit était vide. Éreinté, il se força à ouvrir les yeux. Il se trouvait dans son propre lit, et le silence nocturne envahissait la maison. 

—  Morgana ? 

Il se hissa péniblement sur un coude. Pourquoi l'appelait-il puisqu'il savait qu'elle n'était pas là ? 

Avait-il rêvé ? Se débattant avec les draps, il sortit du lit. Si tout cela n'était qu'un rêve, rien dans le monde réel ne lui avait jamais paru plus vivant, plus important. 

Pour s'éclaircir les idées, il se dirigea vers la fenêtre et respira longuement l'air frais. 

Ils avaient fait l'amour, d'une façon extraordinaire, dans une prairie bordant un ruisseau. 

Non, c'était impossible. S'appuyant sur le rebord de la fenêtre, il avala littéralement l'air, comme s'il buvait. La dernière chose qu'il se rappelait vraiment, c'était le moment où ils étaient assis sous l'arbre et où ils discutaient de... 

Il sursauta. Il lui avait tout raconté. Toute cette sale histoire sur sa famille. Pourquoi diable s'était-il laissé aller ainsi ? Se passant une main fébrile dans les cheveux, il se mit à arpenter la pièce. 

Ce satané coup de téléphone ! Mais en même temps, il ne devait pas oublier que ce même coup de téléphone l'avait empêché de faire une grosse erreur. 

Cela aurait été pire s'il avait dit à Morgana qu'il l'aimait, bien pire que de lui parler de sa famille et de son enfance. Au moins, maintenant, elle ne se ferait pas d'idées sur l'aboutissement de leur relation. 

Quoi qu'il en soit, c'était fait et il ne pouvait pas revenir en arrière. Bien sûr, c'était terriblement embarrassant pour lui, mais il devrait vivre avec. 

Il secoua la tête. Il y avait autre chose encore. 

Est-ce qu'il s'était endormi, après lui avoir parlé ? 

Ce rêve... Mais était-ce bien un rêve ? Ce souvenir était si précis ! 

Nash soupira. Il pouvait encore sentir l'odeur des fleurs. Et surtout, il se rappelait comment le corps de Morgana avait réagi sous ses mains. Cependant, le plus important était la certitude que tout ce qu'il avait fait dans sa vie l'avait conduit à cet instant. A cet instant où il avait pu s'allonger dans l'herbe avec la femme qu'il aimait, dans une sensation de paix totale avec lui-même. 

Brusquement, la panique s'empara de lui. Non, tout cela n'était qu'illusions. En réalité, il avait dû s'endormir sous un arbre et rêver. 

Mais que faisait-il dans sa chambre, tout seul, au milieu de la nuit ? 

Les jambes en coton, il s'assit sur le bord du lit. Morgana avait tout manigancé, puis elle l'avait laissé... Mais elle n'allait pas s'en tirer comme ça ! 

Quand il se leva, ses jambes refusèrent de le porter. 

Il se rappelait encore cette paix, cette sérénité totale qu'il avait éprouvée en se réveillant, le visage inondé de soleil. Et en marchant dans l'herbe, en la voyant jouer de la harpe. Elle lui souriait. 

Et quand il lui avait demandé pourquoi, elle avait répondu... 

Elle avait dit qu'elle l'aimait. 

Saisi de vertige, Nash se prit la tête entre les mains. N'avait-il pas tout imaginé ? Y compris Morgana ? Il était peut-être de retour dans son appartement de Los Angeles, et il venait de faire le plus beau rêve de son existence ? 

Après tout, il ne croyait pas vraiment aux sorcières, ni aux sortilèges. D'un geste lent, il baissa une main et la referma sur la pierre suspendue à son cou. 

Bon sang, il n'y croyait vraiment pas. 

Mais Morgana était bien réelle, et elle l'aimait. Et le pire, c'était qu'il l'aimait aussi. 

Pourtant, il ne voulait pas. C'était de la folie. Mais il l'aimait si passionnément qu'il ne passait pas une heure sans penser à elle. Sans la désirer. Et sans imaginer que peut-être leur histoire pourrait durer. 

Et cette idée était bien la plus irrationnelle de toutes celles qu'il avait jamais eues. 

Il avait besoin de réfléchir, de tout reprendre étape par étape. S'abandonnant à la fatigue, il s'étendit sur le lit et contempla l'obscurité. 

Non, il s'était entiché d'elle, rien de plus. Ce n'était pas de l'amour. Après tout, Morgana était une femme séduisante. Et un homme pouvait s'enticher d'une femme séduisante et le rester longtemps. La vie pouvait être simple : il se réveillerait tous les matins à côté d'elle, sachant qu'elle lui appartenait, et qu'il lui appartenait. Aussi longtemps que cela devait durer. 

Il se laissa entraîner dans un rêve éveillé. Brusquement, il se ressaisit. Bon sang, à quoi pensait-il ? 

Il soupira. Il pensait à Morgana, tout simplement II pensait toujours à Morgana. 

La meilleure chose à faire serait peut-être de prendre quelques jours de vacances, de faire un court voyage, n'importe où, pour penser à autre chose. 

S'il en était capable. 

Le doute le taraudait. 

Comment pouvait-il savoir, avant même d'avoir essayé, qu'il ne pourrait pas détourner ses pensées de Morgana ? 

L'évidence s'infiltra insidieusement dans son esprit. La réponse était simple : parce que ce n'était pas un simple engouement, ni de près, ni de loin. Non, il s'agissait bien d'autre chose. Il avait fait le grand saut, il était amoureux. 

Morgana avait fait en sorte qu'il tombe amoureux d'elle. 

Il se redressa sur le lit. Elle lui avait jeté un sort. C'était une sorcière. Pourquoi n'avait-il pas cru qu'elle pouvait l'ensorceler et le faire ramper à ses pieds ? 

Mais non, c'était absurde. Il était trop rationnel pour croire à ces sornettes. Et cependant, une autre partie de lui-même, celle qui avait peur et qui doutait de lui, s'accrochait à cette idée. Et plus il y réfléchissait, plus ses pensées étaient obscures. 

Prenant une décision, il se rallongea. Ce matin, la situation devait changer. Que Morgana soit une sorcière ou non, il l'affronterait, et il recommencerait à contrôler ses propres réactions. 

11 

C'était bizarre de ne pas aller ouvrir la boutique, le lundi matin. Mais c'était nécessaire, non seulement pour son corps fatigué, mais aussi pour son esprit. Morgana appela Mindy, qui lui promit de la remplacer. 

Enveloppée dans son peignoir, elle descendit l'escalier. Le fait de prendre une journée n'était pas ennuyeux en soi, mais il aurait mieux valu qu'elle soit plus en forme. Là, elle avait la tête floue, après la nuit qu'elle avait passée. 

Les dés étaient jetés, elle n'avait plus la situation en mains. Entrant dans la cuisine pour se préparer du thé, elle soupira. Au fond, elle n'avait jamais vraiment géré cette histoire. Il y avait un problème avec le pouvoir : on ne pouvait pas l'exercer au point d'oublier qu'il y avait d'autres puissances, plus importantes, plus vitales. 

Attendant que l'eau chauffe dans la bouilloire, elle s'approcha de la fenêtre. L'air était lourd. L'orage menaçait-il ou cette impression n'était-elle due qu'à ses pensées perturbées ? Luna vint se frotter à ses jambes puis, devinant l'humeur de sa maîtresse, elle s'éloigna à pattes de velours. 

Morgana entoura sa taille de ses bras. Elle n'avait pas choisi d'aimer. Elle n'avait pas demandé de recevoir cette avalanche d'émotions qui menaçait de la submerger. Et de bouleverser sa vie. Car ce n'était rien moins que cela. 

Bien sûr, il y avait toujours un choix possible. Et elle avait fait le sien. 

Ce ne serait pas facile. Les choses prépondérantes étaient rarement faciles. 

Les membres lourds, elle retourna vers la bouilloire. A peine avait-elle versé l'eau dans la théière que la porte d'entrée s'ouvrit. 

—  Morgana ! 

Avec une petite grimace involontaire, elle ajouta deux cuillerées de thé dans l'eau tandis que ses cousins entraient dans la pièce. Anastasia jeta un coup d'œil réprobateur à Sébastian. 

—  Tu vois ! s'écria-t-elle. Je t'avais dit qu'elle ne se sentait pas bien ! 

Morgana l'embrassa sur la joue. 

—  Mais si, je vais bien, objecta-t-elle. 

—  C'est ce que je disais, dit à son tour Sébastian en sortant un cookie d'une boite posée sur le comptoir. Tu es de mauvais poil, et tu as envoyé des signaux assez forts pour que je saute de mon lit. 

—  Désolée. 

Elle lui tendit une tasse de thé. 

—  Je suppose que je n'avais pas envie d'être seule. 

—  Je suis sûre que tu n'es pas bien, insista Anastasia. 

Morgana s'éloigna. 

—  J'ai passé une nuit blanche, et je suis en train de la payer, c'est aussi bête que cela. 

Sirotant son thé, Sébastian repéra les joues pâles et les yeux cernés de sa cousine. Et il sentit autre chose, que Morgana essayait de bloquer. 

—  Ennuis au paradis, dit-il d'un ton un peu sec. 

Les yeux de Morgana flamboyèrent. 

—  Je suis assez grande pour m'occuper de mes affaires, dit-elle sur le même ton. 

—  Ne la taquine pas, Sébastian, dit Anastasia en lui posant une main sur l'épaule. Tu t'es disputée avec Nash, Morgana ? 

—  Non. 

Elle s'assit. 

—  Mais il me cause du souci. 11 m'a confié deux ou trois détails sur lui hier. Ou plutôt, sur sa famille. 

Elle fit une pause. Elle faisait confiance à ses cousins autant qu'elle les aimait. Elle pouvait se livrer à eux. 

Elle leur raconta tout en détail, depuis l'appel téléphonique de Leeanne jusqu'au moment qu'ils avaient passé ensemble sous le cyprès. Mais elle garda jalousement pour elle ce qui était arrivé ensuite. 

—  Pauvre petit garçon, murmura Anastasia. Ce doit être horrible d'être rejeté et de ne pas se sentir aimé. 

—  Et incapable d'aimer, ajouta Morgana. Qui pourrait lui reprocher de ne pas oser faire confiance à ses sentiments ? 

—  Toi, apparemment. 

Elle tourna les yeux vers Sébastian. Inutile de lui en vouloir d'être si perceptif, et d'avoir raison. 

—  Je ne le blâme pas. Cela me rend triste, c'est tout. Et je me demande comment aimer un homme qui ne peut pas, ou qui ne veut pas, m'aimer en retour. 

—  Laisse-lui un peu de temps, dit Anastasia. 

—  Oui. Combien de temps puis-je lui laisser ? Je n'en sais rien. En tout cas, j'ai fait un serment : ne pas prendre plus que ce qu'il veut me donner. 

Sa voix faiblit. Elle avait la gorge sèche. 

—  Je ne briserai pas ce serment. 

Ses défenses commençaient à se craqueler. Vif comme l'éclair, Sébastian lui attrapa la main. Il plongea un regard scrutateur dans le sien, puis ses doigts se relâchèrent. 

—  Bon sang, Morgana. Tu es enceinte. 

Furieuse, Morgana bondit sur ses pieds. Elle allait lui dire ce qu'elle pensait de ses révélations, mais le regard de Sébastian l'arrêta net. Il paraissait inquiet. 

—  Tu aurais dû garder cela pour toi, Sébastian. C'est une nouvelle que les femmes préfèrent apprendre elles-mêmes. 

—  Assieds-toi, dit Sébastian. 

Morgana ignora son ordre. 

—  Depuis combien de temps ? questionna Anastasia. 

Morgana se contenta de soupirer. 

—  Depuis l'équinoxe de printemps. Mais il n'y a que quelques jours que j'en ai la certitude. 

—  Tu te sens bien ? 

Avant qu'elle puisse répondre, Ana posa une main sur son ventre. 

—  Laisse-moi faire. 

Les yeux rivés sur ceux de sa cousine, elle testa la chaleur de son ventre sous le peignoir, la pulsation de son sang. Et la vie, encore embryonnaire, endormie. Puis elle eut un sourire radieux. 

—  Tu vas bien. Vous allez bien tous les deux, affirma-t-elle. 

—  Juste un peu embrumée ce matin. Mais je ne veux pas que tu te fasses de souci pour moi. 

—  Je répète qu'elle devrait s'asseoir, ou se coucher pour retrouver des couleurs, dit Sébastian en leur jetant un regard sévère. 

L'idée que sa cousine était fragilisée le mettait mal à l'aise. Avec un petit rire, Morgana se pencha sur lui pour l'embrasser. 

—  Vas-tu te faire du souci pour moi, mon chéri ? demanda-t-elle d'un ton malicieux. 

Elle s'assit en souriant tandis qu'il restait silencieux. 

—  Je l'espère bien, continua-t-elle. 

—  Avec le reste de la famille en Irlande, c'est Ana et moi qui prendrons soin de toi. 

Morgana murmura un vague remerciement tandis qu'Ana remplissait sa tasse. 

—  Qu'est-ce qui te fait penser que j'ai besoin qu'on prenne soin de moi ? 

Sébastian rejeta la question d'un haussement d'épaules. 

—  Je suis le plus âgé des trois, lui rappela-t-il. En tant que tel, je veux connaître les intentions de Kirkland. 

Ana sourit par-dessus sa tasse. 

—  Seigneur, on se croirait au Moyen Age ! Comptes-tu le provoquer en tournoi pour avoir batifolé avec ta cousine ? 

—  Je ne trouve pas ça drôle du tout, dit Sébastian d'un ton plein de reproche. 

Comme ses cousines roulaient des yeux effarés, il fronça les sourcils. 

—  Soyons clairs. Morgana, as-tu envie d'avoir un bébé ? 

—  Mais je suis enceinte ! 

Il lui pressa la main pour qu'elle le regarde dans les yeux. 

—  Tu sais très bien ce que je veux dire. 

—  Bien sûr. 

Elle soupira. 

—  Je n'ai eu qu'un jour ou deux pour y penser. Mais j'y ai réfléchi profondément. Je sais que je peux défaire ce qui a été fait. 

Se tournant vers sa cousine, elle dit d'un air contrit : 

—  Je sais que cette idée te bouleverse, Ana. 

Ana secoua la tête. 

—  C'est à toi de choisir. 

—  Oui, je sais. J'ai pris des précautions, mais apparemment, le destin les a ignorées. J'ai scruté mon cœur, et je crois que je dois avoir cet enfant maintenant, et avec cet homme. Aussi déstabilisée et effrayée que je sois, je ne peux ignorer cette certitude. Je réponds donc à ta question : oui, je veux avoir ce bébé. 

Satisfait, Sébastian hocha la tête. 

—  Et Nash ? Comment a-t-il réagi ? 

Il n'attendit pas sa réponse. Un simple coup d'œil sur Morgana venait de la lui donner. 

—  Tu ne lui en as pas parlé ? s'exclama-t-il. 

Elle lui jeta un coup d'œil foudroyant. 

— Fiche-moi la paix, ou je te promets de te transformer en limace. 

Il se contenta de relever un sourcil. 

—  Réponds à ma question ! 

—  Je voulais déjà en être sûre. 

Rejetant ses cheveux en arrière, elle se leva. 

—  Et après ce qu'il m'a dit hier, je ne pouvais pas lui annoncer la nouvelle comme cela. 

—  Il a le droit de savoir, dit tranquillement Ana. 

—  Parfait. 

Elle commençait à en avoir assez. 

—  C'est bon, je vais le lui dire, dès que je serai prête à le faire. Crois-tu que j'aie envie de l'attacher ? 

Furieuse, elle sentit une larme rouler sur sa joue. Elle l'essuya d'un geste impatient. 

—  C'est à lui de choisir, tout seul, dit Sébastian. 

Il hocha la tête. Si Nash prenait la mauvaise décision, il se ferait un plaisir de lui tordre le cou. 

—  Sébastian à raison, Morgana, dit Ana d'un ton préoccupé mais ferme. 

Elle s'approcha d'elle et lui passa tendrement un bras sur les épaules. 

—  C'est à lui de savoir ce qu'il veut. Mais il ne peut pas se décider s'il ne sait pas qu'il a un choix à faire. 

—  Tu as raison. 

Pour se réconforter, Morgana posa la tête sur les épaules de sa cousine. 

—  Je vais aller le voir ce matin. 

S'approchant d'elle, Sébastian lui caressa les cheveux. 

—  Nous serons près de toi. 

Retrouvant son humour habituel, elle sourit. 

—  Pas trop près quand même ! 

Roulant sur lui-même, Nash marmonna dans son oreiller. Il n'arrêtait pas de rêver. Ses rêves se déroulaient dans sa tête comme les scènes d'un film. 

Morgana, toujours et encore Morgana. Lui souriant, le tentant, lui promettant l'impossible et le merveilleux. Lui donnant l'impression d'être entier, fort et heureux. 

Puis Morgana faisait place à sa grand-mère. La vieille dame intransigeante avait les yeux brillant de colère et le frappait avec sa cuillère de bois en lui disant et lui répétant qu'il ne valait pas un clou. 

Il se voyait aussi descendant une rue de banlieue sur une bicyclette rouge, le vent dans les cheveux. 

Et Leeanne, debout près de lui, trop près, lui tendant la main pour lui rappeler qu'ils avaient le même sang. Qu'il lui devait la vie. 

Et de nouveau Morgana, avec son rire un peu fou, ses cheveux se gonflant comme un nuage pendant qu'elle survolait les eaux sombres de la baie sur son balai. 

Et lui-même, plongé dans un chaudron fumant, sa grand-mère remuant le bouillon avec sa satanée cuillère. La voix de Morgana — ou celle de sa mère ? — caquetante comme celle des sorcières de Macbeth. 

Le cœur battant, la respiration haletante, il s'assit et cligna des yeux sous le soleil aveuglant. Il se frotta lentement le visage de ses mains tremblantes. 

Parfait ! En plus de tout le reste, il était en train de perdre la raison. 

Etait-ce aussi l'œuvre de Morgana ? S'était-elle insinuée dans son esprit pour lui imposer ses pensées ? Eh bien, si c'était le cas, elle n'allait pas s'en tirer aussi facilement. 

Sortant du lit, il trébucha sur ses chaussures. Il poussa un juron et les envoya valdinguer de l'autre côté de la pièce avant de se diriger d'un pas mal assuré vers la douche. Dès qu'il aurait retrouvé ses esprits, il aurait une petite discussion avec la Merveilleuse Sorcière de l'Ouest. 

En soupirant, Morgana se gara dans l'allée de Nash. Baissant le rétroviseur, elle examina son visage et fit la moue. Comment avait-elle pu croire que le maquillage masquerait son angoisse ? 

Elle ne pouvait pas se présenter devant Nash et lui annoncer la fameuse nouvelle avec cette apparence vulnérable. Serrant les lèvres, elle prit une longue inspiration et se mit à fredonner. Bientôt, les ombres se dissipèrent sous ses yeux, et la couleur revint sur ses joues. Quand elle descendit de voiture, toutes les marques de sa nuit blanche avaient disparu. Elle sourit. Son cœur battait un peu trop vite, mais elle ferait avec. Cependant, elle ne laisserait pas voir à Nash qu'elle était amoureuse de lui, et surtout, que cela la terrifiait. 

Redressant la tête, elle frappa à sa porte. 

Poussant encore un juron, Nash enfila son jean à la hâte. 

—  Une minute ! cria-t-il. 

Il dévala l'escalier, torse nu, en bougonnant. Qui avait le culot de le déranger avant qu'il ait pris son café ? 

—  Oui ? fit-il en ouvrant la porte d'un geste énergique. 

Il resta bouche bée. 

Morgana était sur le palier aussi fraîche que la rosée du matin. 

—  Bonjour, Nash ! 

Elle déposa un baiser léger sur ses lèvres. 

—  Je t'ai fait sortir de la douche ? 

—  Presque. 

Décontenancé, il passa ses doigts dans ses cheveux trempés. 

—  Pourquoi n'es-tu pas à la boutique ? 

—  J'ai pris ma journée. 

Elle entra d'un pas détendu. 

—  Tu as bien dormi ? demanda-t-elle. 

—  Tu devrais le savoir. 

Voyant une lueur d'étonnement dans ses yeux, il demanda : 

—  Que m'as-tu fait, Morgana ? 

—  Qu'est-ce que je t'ai fait ? Mais je ne t'ai rien fait ! 

Elle se força à sourire. 

—  Si je ne me trompe pas, tu as besoin d'un bon café. Je vais t'en préparer un. 

Il l'attrapa par un bras avant qu'elle puisse se diriger vers la cuisine. 

—  Merci, je suis assez grand pour le faire moi-même. 

Devant son regard coléreux, elle hocha lentement la tête. 

—  Comme tu voudras. Préfères-tu que je revienne plus tard ? 

—  Non. Nous allons régler cela tout de suite. 

Il traversa le couloir d'un pas rageur. Morgana plissa les paupières. Que voulait-il régler au juste ?    Un frisson   la    parcourut    de la    tête aux pieds.   Pourquoi  ce mot  rimait-il avec  « terminer » ? Avec la prémonition d'un désastre, elle voulut le suivre dans la cuisine. Mais son courage l'abandonna et elle entra dans le salon. Elle s'assit sur le bord d'une chaise. 

Se frottant le front, elle réfléchit. Nash avait dû faire un cauchemar. Avec un café, il retrouverait sa bonne humeur. Elle ne s'était pas attendue à le trouver si froid, comme il était la veille en lui parlant de Leeanne. Et ce regard glacial qu'il avait posé sur elle. Elle n'aurait jamais cru que cela pourrait être si douloureux. 

Elle se leva et fit les cent pas dans la pièce, une main posée sur son ventre. Elle protégerait cette vie toute neuve. A tout prix. 

Nash entra dans le salon, une tasse fumante à la main. Morgana était près de la fenêtre. Elle paraissait blessée, vulnérable. Mais ce n'était sans doute qu'une apparence trompeuse. Une sorcière était par nature invulnérable. 

—  Tes fleurs ont soif, dit-elle. Il ne suffit pas de les planter, il faut s'en occuper. 

Il avala son café d'un trait et se brûla la langue. La douleur l'empêcha d'aller vers elle et de la prendre dans ses bras pour effacer la tristesse qu'il percevait dans sa voix. 

—  Je ne suis pas vraiment d'humeur à parler de fleurs, grommela-t-il. 

—  Non, apparemment. De quoi as-tu envie de parler, Nash ? 

—  Je voudrais connaître la vérité. Toute la vérité. 

Elle lui adressa un petit sourire amusé en tournant ses paumes vers le ciel. 

—  Par quoi veux-tu que je commence ? 

—  Arrête de jouer avec moi, Morgana, j'en ai assez. 

Les muscles tendus, il arpenta le salon d'un pas nerveux et lui jeta un regard incendiaire. 

—  Toute cette histoire n'a été qu'un divertissement pour toi, n'est-ce pas ? Depuis le début, depuis la minute où je suis entré dans ta boutique, tu as décidé que je serais un candidat acceptable pour tes petits jeux. 

Bon sang, comme il avait mal. Il avait mal en pensant à tout ce qu'il avait éprouvé, tout ce qu'il avait commencé à espérer. 

—  Mon attitude envers tes... dons t'irritait, c'est pourquoi tu m'as fait ton petit numéro. 

Morgana avait le cœur serré, mais sa voix resta ferme. 

—  Je ne comprends pas. Si tu veux dire que je t'ai montré qui je suis, je ne peux pas le nier. Et je ne peux pas non plus en avoir honte. 

Il posa violemment sa tasse sur la table basse. Le sens de la trahison était si fort qu'il balayait tout le reste. Bon Dieu, il aimait cette femme, elle avait tout fait pour qu'il l'aime. Et maintenant qu'il essayait de comprendre, elle restait là, tranquille... et adorable. 

—  Je veux savoir ce que tu m'as fait, répéta-t-il. Et je veux que tu le défasses. 

—  Je te l'ai déjà dit. Je n'ai rien... 

Dans un élan de panique et de fureur, il lui saisit le bras. 

—  Regarde-moi dans les yeux, Morgana, et ose me dire que tu ne m'as pas jeté un sort pour que je me sente ainsi. 

—  Que tu te sentes comment ? 

—  Mais tu ne comprends pas à quel point je t'aime. 

Je ne passe pas une heure sans désirer être avec toi Je ne peux pas penser à l'avenir, même lointain, sans te voir à côté de moi. 

Elle baissa les yeux. Son cœur fondait littéralement. 

—  Nash... 

Il repoussa la main qu'elle posait sur son épaule. Abasourdie, Morgana la laissa retomber. 

—  Comment as-tu fait ? demanda-t-il encore. Comment as-tu fait pour orienter le cours de mes pensées, pour me faire songer au mariage, pour me donner envie de créer une famille ? Que voulais-tu ? Jouer avec un pauvre mortel jusqu'à ce que tu t'en lasses ? 

—  Je suis aussi mortelle que toi, dit-elle d'une voix ferme. Je mange, je dors, je saigne quand je me coupe, je vieillis. Et j'ai des sentiments. 

—  Non, tu n'es pas comme moi. 

Il cracha les mots plus qu'il ne les dit. Les joues de Morgana pâlirent. 

—  Oui, tu as raison. Je suis différente, et je ne peux rien y changer. Si tu trouves cela trop difficile à accepter, laisse-moi. 

—  Ne crois pas que tu vas t'en tirer aussi facilement. 

La prenant par les épaules, il la secoua légèrement. 

—  Annule ton sortilège. 

Elle posa sur lui des yeux ébahis. 

—  Quel sortilège ? 

—  Celui que tu as utilisé. Tu m'as fait dire des choses que je n'ai jamais racontées à personne. Tu m'as mis à nu, Morgana. Si j'avais eu toute ma tête, crois-tu que je t'aurais parlé de ma famille et de mon enfance comme je l'ai fait ? 

Il la lâcha et s'écarta d'elle pour éviter de la brutaliser. 

—  Tu m'as fait parler, tu as manigancé tout cela, comme le reste. Tu t'es servie de mes sentiments pour arriver à tes fins. 

—  Je ne me suis jamais servie de tes sentiments, rétorqua-t-elle, furibonde. 

Plus pâle que jamais, elle fit une pause. Voyant son regard profondément choqué, il serra les lèvres. 

—  Vraiment ? 

—  D'accord, je les ai utilisés hier. Après le coup de téléphone de ta mère et tes confidences, j'ai voulu te rendre un peu de tranquillité d'esprit. 

—  C'était bien un sortilège. 

Elle releva le menton, mais elle n'en parut pas moins fragile. Comme du verre qui se casserait au moindre contact. 

—  Je laisse mes émotions prendre le dessus. Si j'ai eu tort, et cela me semble le cas, je te prie de m'excuser, dit-il. 

—  Oh, parfait. Désolée de t'avoir emmené en balade, Nash. 

Il fourra les mains dans ses poches. 

—  Et le reste ? interrogea-t-il. 

Elle leva une main tremblante vers ses cheveux. 

—  Le reste de quoi ? 

—  Vas-tu prétendre que tu n'as pas tout provoqué, que tu n'as pas manipulé mes sentiments ? Que je n'ai pas cru être amoureux de toi, et que je n'ai pas voulu commencer une nouvelle vie avec toi, parce que tu en avais décidé ainsi ? Et que je voulais des enfants de toi ? 

Comme ces désirs étaient toujours vivaces, il laissa sa colère reprendre pied. 

—  Je sais très bien que ce n'était pas mon idée, continua-t-il. 

Morgana le fusilla du regard. Sa blessure était profonde. Mais en même temps, elle venait de libérer quelque chose. La colère de Nash, son impression d'avoir été trahi, sa confusion n'étaient rien comparé à ce qui bouillonnait en elle. 

—  Veux-tu dire que je t'ai lié à moi par la magie ? Que j'ai utilisé mes dons, que je t'ai jeté un charme pour que tu tombes amoureux de moi ? 

—  Exactement. 

Les yeux de Morgana luisaient comme des petits soleils. 

—  Espèce d'âne sans cervelle ! 

Indigné, il voulut répliquer, mais il n'arriva qu'à émettre quelques sons gutturaux. Les yeux écarquillés, il essaya encore pendant qu'elle se déplaçait comme une furie dans la pièce. 

—  Ainsi, tu te crois victime d'un sortilège, marmonna-t-elle en faisant voltiger quelques livres à travers le salon. 

Nash les évita de justesse, sauf un, qui lui égratigna le nez. Il poussa un juron. Et se sentit rassuré. Il avait retrouvé sa voix. 

—  Écoute, chérie. 

—  Non, c'est toi qui vas écouter, chéri. Crois-tu vraiment que j'aurais perdu mon temps à capturer quelqu'un comme toi ? Espèce de crétin arrogant ! 

Donne-moi une seule raison pour que je ne te transforme pas en serpent ! 

Les yeux plissés par la colère, il marcha vers elle. 

—  Je ne veux plus jouer à cela ! 

—  Alors, regarde. 

D'un bref mouvement de la main, elle l'envoya de l'autre côté de la pièce, où il atterrit dans un fauteuil. Pour se faire plaisir, elle cassa les assiettes dans la cuisine. Nash écouta le bruit avec résignation. 

—  Il ne faut jamais mettre une sorcière en colère, tu devrais le savoir. 

Les bûches dans la cheminée se mirent à craquer avant de s'enflammer. 

—  Sais-tu ce que je pourrais faire si j'étais dépourvue de scrupules ? dit-elle d'une voix menaçante. 

—  J'en ai assez vu, Morgana. 

Il se leva. Elle le fit rasseoir avec tant de violence qu'il en grinça des dents. 

—  Ne t'approche pas de moi. Plus jamais. 

Sa respiration était lourde, malgré tous ses efforts pour la calmer. 

—  Sinon, je te jure que je te transformerai en une bestiole à quatre pattes hurlant à la lune. 

Il poussa un soupir inquiet. Morgana ne mettrait certainement pas ses menaces à exécution? 

—  Arrête, Morgana. Tout cela ne mène nulle part. La colère s'en alla, la laissant vide, tremblante et malheureuse. 

—  Tu as tout à fait raison. Mon caractère, comme mes sentiments, prennent parfois le pas sur ma raison. 

Il voulut se lever. 

—  Non ! Reste où tu es. 

Comme elle se retournait, le feu s'éteignit et le vent tomba. Nash poussa un soupir de soulagement. Apparemment, l'orage était passé. Ce en quoi il se trompait lourdement. 

—  Ainsi tu ne veux pas être amoureux de moi ? demanda-t-elle d'un ton indéchiffrable. 

Il fronça les sourcils. Il aurait aimé voir son visage, mais elle lui tournait le dos et regardait par la fenêtre. 

—  Je ne veux être amoureux de personne, répondit-il lentement. 

Il se frotta le front. Croyait-il lui-même à ce qu'il venait de dire ? 

—  Il n'y a rien de personnel là-dedans, ajouta-t-il. 

—  Rien de personnel... 

—  Écoute, Morgana, je suis un mauvais parti. J'aime la vie que je menais avant... 

—  Avant de me connaître. 

La façon dont elle prononça ces paroles lui fit froid dans le dos. 

—  Ce n'est pas toi qui es en cause, c'est moi. Et je... bon sang, je ne vais pas rester là à te présenter des excuses parce que je n'ai pas apprécié que tu m'ensorcelles. 

Il se leva avec précaution. 

—  Tu es une femme superbe et... 

—  Oh, je t'en prie. 

Elle fit une pause, laissant les larmes inonder ses joues pâles. Affolé, Nash serra les poings. Il ne désirait rien de plus au monde, à cet instant, que de la prendre dans ses bras et de l'embrasser pour tarir ses larmes. 

—  Morgana, ne pleure pas, je ne voulais pas... 

Sa voix se brisa. Un mur semblait s'être dressé entre eux, invisible mais dur comme un roc. Était-ce encore un tour qu'elle lui jouait ? Levant la main, il cria : 

—  Arrête, ça ne sert à rien ! 

Morgana posa les deux mains sur son ventre. Elle devait se calmer, elle avait désormais une autre vie que la sienne à protéger. 

—  Je ne supporte pas de te voir pleurer, dit Nash d'une voix chevrotante. 

Elle eut un petit rire ironique. 

—  Désolée, mais une sorcière est une femme comme les autres. Faible et impuissante. 

Se ressaisissant, elle cligna des paupières pour chasser ses larmes. 

—  Tu veux garder ta liberté, Nash ? 

—  Bon sang, je ne sais pas ce que je veux, tu ne le vois donc pas ? 

—  Quoi que ce soit, ce n'est pas moi, apparemment. Ni ce que nous avons fait ensemble. Je t'ai promis de ne pas prendre plus que ce que tu voulais me donner. Et je tiens toujours parole. 

Nash écarquilla les yeux tandis qu'un nouvel accès de panique s'emparait de lui. 

—  Laisse-moi au moins te toucher, supplia-t-il. 

—  Si tu pensais à moi en tant que femme, je le ferais. 

Elle s'appuya au mur. 

—  Crois-tu que je n'ai pas besoin d'être aimée comme n'importe quel être du genre humain? 

Il voulut s'approcher d'elle, mais il se heurta encore au mur invisible. 

—  Fais disparaître cette satanée séparation ! 

C'était tout ce qu'elle avait pour se défendre. Bien peu de chose en somme. 

—  Ce n'est la faute de personne si je t'aime tant. 

—  Morgana, je t'en prie. 

Secouant la tête, elle l'observa, gravant son image dans son cœur, dans sa tête, là où elle pourrait la garder à tout jamais. 

—  Je n'ai jamais été amoureuse avant. C'est peut-être moi qui t'ai attiré, mais c'était sans le vouloir, et je ne voulais surtout pas te faire de mal. 

Furieuse, elle ravala les larmes qui menaçaient de nouveau. 

—  Il faut que tu croies ce que je vais te dire : quel que soit le charme que j'aie pu exercer sur toi, il est brisé dès cet instant. Quels que soient les sentiments que j'ai provoqués en toi par mon pouvoir, je lève le sortilège. Tu es libéré, Nash, libéré de moi et de tout ce que nous avons vécu. 

Elle ferma les yeux et tendit les mains devant elle. 

—  L'amour qui naît sous le coup d'un sortilège est un faux amour. Que ton cœur et ton esprit s'affranchissent de moi. 

Elle ouvrit des yeux scintillant de larmes. 

—  Tu es plus que tu ne crois, dit-elle calmement, et moins que ce que tu pourrais être. 

Nash avait la gorge serrée. Son cœur cognait dans sa poitrine. 

—  Morgana, écoute-moi... 

Elle sourit. 

—  Je crois avoir au moins droit à une sortie un peu théâtrale, non ? 

Bien qu'elle soit à plus d'un mètre de lui, il aurait juré qu'il sentait ses lèvres sur les siennes. 

—  Bonne chance, Nash. 

Et elle s'en alla. 

—  Tu es plus que tu ne crois, dit-elle calmement, et moins que ce que tu pourrais être. 

Nash avait la gorge serrée. Son cœur cognait dans sa poitrine. 

—  Morgana, écoute-moi... 

Elle sourit. 

—  Je crois avoir au moins droit à une sortie un peu théâtrale, non ? 

Bien qu'elle soit à plus d'un mètre de lui, il aurait juré qu'il sentait ses lèvres sur les siennes. 

—  Bonne chance, Nash. 

Et elle s'en alla. 

12 

Il devenait fou, c'était certain. Il passait ses journées à rôder sans but dans la maison et le jardin. Et ses nuits à se retourner dans son lit sans fermer l'œil. 

Il soupira. Pourtant, Morgana avait bien dit qu'il était libre, non ? Alors pourquoi ne le sentait-il pas ? 

Pourquoi n'avait-il pas cessé de penser à elle, de la désirer ? Pourquoi voyait-il encore le regard blessé qu'elle lui avait adressé ce jour-là, et les larmes qui ruisselaient sur ses joues? 

Il secoua la tête. Non, non, elle l'avait berné. Il était toujours sous le coup de son sortilège. 

Il poussa un profond soupir. Tout cela n'était que mensonge. 

Au bout d'une semaine, vaincu, il prit le chemin de la maison de Morgana. Elle n'y était pas. Il se rendit aussitôt à la boutique, pour apprendre par la bouche d'une Mindy peu amène que Morgana était partie en voyage. Elle refusa de lui dire où, et quel jour elle devait revenir. 

Il aurait dû se sentir soulagé. C'est du moins ce qu'il n'arrêtait pas de se répéter. 

Obstinément, il repoussa la pensée de Morgana et retourna à la vie qu'il menait avant elle. 

Mais quand il se retrouva sur la plage, il eut une drôle de sensation au creux de l'estomac. Qu'éprouverait-il en ce moment si Morgana marchait à côté de lui ? Et si un bambin trottinait entre eux ? 

Affolé à cette idée, il reprit sa voiture et roula jusqu'à Los Angeles. 

Une fois arrivé, il poussa un profond soupir. Il se sentait déjà mieux. Avec ce petit changement d'air, il oublierait toute cette histoire au bout de quelques jours. Il déjeuna avec son agent littéraire, discutant longuement du casting pour le film. Il passa ses soirées dans des clubs, s'étourdissant de musique et de rires. Et il se posa une question : avait-il fait une erreur en déménageant vers le nord ? Il était chez lui, ici, au cœur de cette ville, au milieu des étrangers et des distractions de toutes sortes. 

Mais trois jours plus tard, il éprouva un besoin pressant de rentrer chez lui, d'entendre le bruit du vent dans les arbres et le gazouillement de l'eau. Et surtout, de la voir. 

Il retourna à la boutique, interrogea Mindy avec insistance. Mais elle demeura intraitable. 

Ne sachant plus que faire, il alla se garer dans l'allée de Morgana et resta vissé sur son siège, l'œil rivé sur sa maison. Cela faisait presque un mois qu'elle était partie. Elle allait bien finir par rentrer. Elle avait sa maison, ici, et son travail. 

Et puis, il y avait lui, qui l'attendait depuis des jours interminables ! 

Comme le crépuscule s'annonçait, il posa les coudes sur le volant et enfouit son visage dans ses mains. Oui, c'était tout ce qu'il était capable de faire : attendre Morgana. Et contrairement à ce qu'il se forçait à croire depuis plusieurs semaines, il ne l'attendait pas pour avoir une conversation rationnelle avec elle. 

Non, il attendait impatiemment de se jeter à ses pieds, de la supplier, de lui promettre tout ce qu'elle voudrait, de lutter, de faire n'importe quoi pour qu'elle revienne dans sa vie. 

Il referma les doigts sur les cristaux qu'il portait toujours autour de son cou. Est-ce qu'ils l'aideraient s'il faisait un vœu ? Cela valait la peine d'essayer. Il fit une petite moue. En tout cas, c'était une meilleure idée que de passer une annonce dans le journal local. Fermant les yeux, il se concentra sur Morgana. 

—  Je sais que tu peux m'entendre si tu le veux. Tu ne vas pas te débarrasser de moi comme cela. Je me suis comporté comme un parfait crétin, d'accord, mais ce n'est pas une raison... 

Brusquement, il sentit une présence. Ouvrant lentement les yeux, il tourna la tête, pour voir le visage amusé de Sébastian. 

—  Que faites-vous là ? dit le jeune homme. 

Avant de réfléchir, Nash ouvrit brutalement la portière et saisit Sébastian par le col de sa chemise. 

—  Où est-elle ? hurla-t-il. Vous le savez, et vous allez me le dire, si vous ne voulez pas que je vous démolisse le portrait ! 

Les yeux de Sébastian s'assombrirent dangereusement. 

—  Attention, l'ami... Il se pourrait bien que ce soit vous qui vous retrouviez avec le nez cassé. Cela fait des semaines que j'en rêve ! 

Nash hocha la tête. La perspective dune bonne bagarre lui plaisait énormément. 

—  Très bien, allons-y ! 

—  Calmez-vous tous les deux ! 

De ses mains délicates, Anastasia sépara les deux hommes. 

—  Désolée de vous interrompre ! dit-elle d'un ton ironique. 

Nash laissa tomber ses poings. 

—  Je veux savoir où est Morgana. 

Haussant les épaules, Sébastian s'appuya au capot de la voiture. 

—  Vos désirs n'ont pas beaucoup de poids par ici, dit-il nonchalamment. 

Il croisa les chevilles. 

—  Vous avez les nerfs à cran, on dirait, mon vieux Nash, continua-t-il d'un air ravi. Auriez-vous mauvaise conscience ? 

—  Sébastian ! 

La voix tranquille d'Ana était à la fois autoritaire et pleine de compassion. 

—  Arrête de faire de l'ironie. Tu ne vois pas qu'il est malheureux ? 

Elle posa une main sur le bras de Nash. 

—  Tu vois bien qu'il est amoureux d'elle ! 

Pour toute réponse, Sébastian eut un rire bref. 

—  Ne te laisse pas avoir, Ana. 

Elle lui jeta un coup d'oeil exaspéré. 

—  Pour l'amour du ciel, tu n'as qu'à le regarder el tu comprendras ! Visiblement à contrecœur, Sébastian leva les yeux sur Nash. Ses prunelles s'agrandirent de surprise. Il lui posa une main sur l'épaule et se remit à rire. 

—  J'ai du mal à le croire mais tu as raison, Ana ! 

Il secoua la tête. 

—  Pourquoi avez-vous tout gâché ? 

—  Je n'ai pas à vous donner d'explications, rétorqua Nash. 

Il se passa une main distraite à l'endroit où Sébastian avait posé la sienne. Il ressentait comme une brûlure. 

—  Ce que j'ai à dire, je veux le dire à Morgana. 

Sébastian s'adoucit. Il hocha pensivement la tête. 

Bien sûr, Nash était amoureux, ça crevait les yeux. Mais il n'était pas nécessaire de lui rendre les choses trop faciles. Il avait besoin d'une bonne leçon. 

—  Elle pense que vous lui avez déjà tout dit. Je ne crois pas qu'elle soit en état d'entendre encore vos lamentables accusations. 

—  En état ? répéta Nash, effrayé. 

Son cœur se glaça. 

—  Est-elle malade ? 

Il attrapa de nouveau Sébastian par sa chemise. Mais cette fois, il n'avait plus de force dans les mains. 

—  Qu'est-ce qu'elle a ? 

Sébastian et Ana se jetèrent un regard entendu, si bref que Nash ne le remarqua pas. 

—  Elle n'est pas malade, dit Ana. 

Elle fit une pause, essayant de garder une voix calme. C'était aberrant que Morgana n'ait pas annoncé à Nash qu'elle était enceinte. 

—  En fait, elle va même très bien. Sébastian voulait seulement dire qu'elle avait été bouleversée par ce qui s'était passé entre vous la dernière fois. 

Nash relâcha son étreinte. Quand il retrouva son souffle, il fit un vague signe de tête. 

—  D'accord, vous voulez que je présente des excuses, je vous en présente. Je veux voir Morgana. Si elle décide de me jeter hors de sa vie quand elle m'aura entendu, j'accepterai. 

—  Elle est en Irlande, dans notre famille, dit Ana. 

Elle lui adressa un sourire ravissant. 

—  Avez-vous un passeport ? 

Morgana se sentait beaucoup mieux. Elle avait bien fait de venir. L'air irlandais était apaisant, que ce soit la douce brise qui descendait des collines ou le vent sauvage qui faisait moutonner la mer. 

Bientôt, elle allait rentrer chez elle, guérie. Elle était reconnaissante à la vie de lui avoir offert ces quelques semaines pour panser ses blessures. 

Et de lui avoir permis de voir sa famille. 

Étendue sur le petit canapé, dans le salon de sa mère, elle se sentait chez elle, plus que n'importe où au monde. Le soleil lui réchauffait le visage, ce soleil d'une luminosité si particulière, qui semblait n'appartenir qu'à l'Irlande. Par les vitres taillées en biseau, elle voyait les falaises qui dominaient la plage. Si elle changeait d'angle de vue, ses yeux captaient la pelouse d'un vert presque fluorescent, parsemée de fleurs qui s'agitaient dans le vent. 

A l'autre bout de la pièce, sa mère dessinait. Morgana poussa un petit soupir. C'était un moment si agréable, qui lui rappelait la douceur de son enfance. Et sa mère avait si peu changé pendant toutes ces années. 

Elle l'examina avec tendresse. Ses cheveux étaient aussi épais et noirs que les siens. Mais elle les portait courts. Sa peau douce avait l'éclat magnifique de son héritage irlandais. Ses yeux bleu cobalt étaient souvent plus rêveurs que les siens, mais ils avaient la même acuité. 

Morgana éprouva un immense élan de tendresse. 

—  Tu es si belle, maman. 

Bryna leva les yeux en souriant. 

—  Je ne te dirai pas le contraire, c'est trop agréable à entendre de la bouche d'une grande fille, commenta Bryna en riant. 

Elle avait un léger accent. 

—  Sais-tu à quel point je trouve merveilleux que tu sois chez nous, ma chérie ? 

Morgana se redressa. 

—  Je sais, maman, je suis très heureuse moi aussi. Et je te suis reconnaissante de ne pas m'avoir posé toutes les questions qui te venaient à l'esprit. 

—  J'avoue que j'ai dû faire la leçon à ton père pour qu'il tienne sa langue. Il se fait du souci pour toi, il t'aime tant. 

Morgana sentit les larmes lui monter aux yeux. Elle cligna des paupières pour les chasser. 

—  Je suis désolée... un petit coup de blues. 

Elle se leva. 

—  Je n'arrive plus à contrôler mes larmes. 

—  Ma chérie. 

Bryna lui tendit les mains. Morgana s'approcha d'elle et les prit dans les siennes. 

—  Tu sais que tu pourras tout me dire, quand tu te sentiras prête. 

—  Maman. 

Cherchant le réconfort, elle s'accroupit près d'elle et posa la tête sur ses genoux. Bryna lui caressa doucement les cheveux. Poussant un petit soupir, Morgana dit d'une voix mouillée de larmes : 

—  Je viens juste de me rendre compte de la chance que j'ai de vous avoir, tous. Vous m'aimez, vous voulez que je sois près de vous, vous vous souciez de ce qui peut m'arriver. Je ne t'ai encore jamais dit combien je vous suis reconnaissante pour tout cela. 

Bryna berça doucement sa fille. 

—  C'est ainsi qu'une famille est censée être, dit-elle doucement. 

Relevant la tête, Morgana plongea dans les yeux de sa mère un regard intense. 

—  Toutes les familles ne sont pas ainsi. 

—  Elles ne savent pas ce qu'elles perdent. Mais qu'est-ce qui te fait mal, ma chérie ? Parle-moi. 

Morgana lui saisit la main. 

—  J'ai beaucoup pensé à la douleur qu'on doit ressent 11 lorsqu'on ne reçoit pas d'amour dans son enfance. A quel point il doit être horrible d'être considéré comme un fardeau, de n'être toléré que par devoir. 

—  En effet, rien n'est plus horrible que de vivre sans amour. 

Bryna caressa longuement les cheveux de sa fille. Puis elle demanda doucement : 

—  Es-tu amoureuse ? 

Morgana eut un petit sanglot. 

—  Il a tant souffert. Il n'a jamais eu le millième de ce que tu m'as donné, de ce que vous m'avez tous donné. Et malgré tout, il a réussi à devenir quelqu'un de merveilleux. Je suis sûre que tu l'aimerais. 

Elle posa la joue sur la main de sa mère. 

—  Il est drôle, et doux. Il est curieux d'esprit. Mais il y a une part de lui qui est fermée. Ce n'est pas sa faute, c'est à cause du mal qu'on lui a fait. Et mes pouvoirs ne peuvent rien pour faire sauter cette barrière. 

Elle s'assit sur ses talons. 

—  Il ne veut pas m'aimer, et moi je ne peux pas prendre ce qu'il ne veut pas me donner. 

—  Non, bien sûr. 

Bryna avait le cœur gros en regardant sa fille. 

—  Tu es si forte, si fière, et trop sage. Tu sais, les gens changent, Morgana. Il faut leur laisser le temps... 

—  Je n'ai plus le temps... je porte son enfant, il naîtra à Noël. 

Toutes les paroles apaisantes que Bryna avait préparées restèrent coincées dans sa gorge. Ainsi sa fille, qu'elle considérait encore comme un bébé, attendait un enfant... 

—  Tu te sens bien ? parvint-elle à articuler. 

Morgana sourit. Cette question allait sans doute avoir une suite. 

—  Oui. 

—  Es-tu certaine d'être enceinte ? 

—  Tout à fait certaine. 

—  Oh, ma chérie. 

Bryna se leva et la prit dans ses bras. 

—  Ma petite fille. 

—  Je ne vais plus l'être très longtemps. 

Elles éclatèrent de rire. 

—  Je suis si heureuse pour toi. Mais je suis triste, aussi. 

—  Je sais, maman. Je veux cet enfant, crois-moi, comme personne n'a jamais désiré en avoir un. Non seulement parce que c'est la seule chose que j'aurai jamais de son père, mais pour l'enfant lui-même. 

—  Comment te sens-tu ? 

—  Bizarre. Parfois très forte, et la seconde qui suit, terriblement fragile. Je ne me sens pas malade, mais de temps en temps, j'ai la tête qui tourne. 

Compréhensive, Bryna hocha la tête. 

—  Et tu dis que le père est un homme bon ? 

—  Oui, c'est un homme bon. 

—  Alors, quand il l'a appris, il ne devait pas être prêt... 

Morgana détourna les yeux. 

—  Morgana, déjà quand tu étais petite, tu regardais derrière moi quand tu voulais échapper à mes questions. 

Avec une petite grimace, Morgana regarda sa mère. 

—  Il ne le sait pas encore. Je t'en prie ! dit-elle avant que Bryna se lance dans une leçon de morale. J'avais l'intention de le lui dire, mais tout a raté. Je sais que j'ai eu tort de ne pas lui en parler, mais cela aurait été aussi mal de l'attacher à moi en lui parlant du bébé. J'ai choisi. 

—  Tu as fait le mauvais choix. 

Morgana releva le menton, comme sa mère l'avait fait quelques instants plus tôt. 

—  Bon ou mauvais, c'est mon choix. Je ne te demande pas de l'approuver, mais de le respecter. Et je te demande aussi de n'en parler à personne. Même pas à papa. 

—  Qu'est-ce qu'on veut cacher à son papa ? 

Matthew Donovan entra d'un pas vif dans la pièce, 

suivi d'un loup qui était le cousin de Pan. 

—  Des histoires de fille, répondit doucement Morgana. 

Elle l'embrassa sur les joues. 

—  Bonjour, papa. 

De l'index, il lui effleura le bout du nez. 

—  Je sais quand mes femmes gardent un secret. 

—  C'est très mal d'écouter aux portes ! plaisanta Morgana. 

Elle soupira. Inutile d'argumenter. Son père était presque aussi doué que Sébastian pour lire dans les pensées. 

—  Où sont passés les autres ? interrogea-t-elle pour faire diversion. 

Matthew Donovan était patient. Si Morgana ne lui révélait pas son petit secret, il le découvrirait lui-même sans tarder. Après tout, n'était-il pas son père ? 

—  Douglas et Maureen sont dans la cuisine. Ils se disputent pour savoir qui va préparer le déjeuner. Et Camilla joue au rami avec Patrick. 

Il eut un sourire malicieux. 

—  Patrick perd et, naturellement, il accuse Camilla d'avoir jeté un sortilège sur ses cartes. 

Bryna afficha un sourire. 

—  Est-ce que c'est vrai ? 

—  Naturellement. 

Matthew caressa la fourrure argentée de son loup. 

—  Ta sœur est une tricheuse-née. Elle a cela dans le sang. 

—  Et ton frère est toujours le perdant, ajouta Bryna avec un pâle sourire. 

En riant, Morgana les prit chacun par le bras. 

—  Comment arrivez-vous à vivre tous les six sous le même toit ? C'est un grand mystère pour moi ! dit-elle d'un ton mi-sérieux, mi-moqueur. Si nous allions les voir ? Je pourrais peut-être apporter encore quelques agréments à cette petite dispute familiale. 

Il n'y avait rien de tel qu'un repas en famille pour lui remonter le moral. Et c'était précisément ce dont elle avait le plus besoin pour l'instant. 

Morgana sourit. Les Donovan ne s'entendaient pas toujours à merveille. En ce moment, ils se chamaillaient pour une histoire ridicule. Mais quelles que soient les prises de bec qu'ils pouvaient avoir, ils finissaient toujours par retrouver des relations harmonieuses. 

Son père et ses oncles avaient beau être des triplés, il y avait peu de ressemblance entre eux. Matthew Donovan était grand et mince. Avant de commencer à prendre une nuance argentée, ses cheveux avaient été très noirs. Patrick, le père d'Anastasia, n'était pas plus grand qu'elle. Il avait une carrure de boxeur et une mentalité de farceur. Quant à Douglas, il mesurait plus d'un mètre quatre-vingts, et ses cheveux formaient un V spectaculaire sur son front. L'excentricité était comme une seconde nature chez lui. En ce moment, il portait au cou un lorgnon avec lequel il regardait ses voisins quand l'envie l'en prenait. 

Et s'il avait enlevé sa casquette à la Sherlock Holmes, c'était uniquement parce que sa femme avait refusé de le voir passer à table dans cette tenue. 

Camilla, qui passait souvent pour le bébé de la maison, était potelée et gracieuse. Ravissante, elle n'en avait pas moins une volonté de fer. Elle répondait aux fantaisies de son mari par ses propres caprices. Ce matin, elle arborait une nouvelle coiffure bouclée d'un roux flamboyant. Une longue plume d'aigle pendait à l'une de ses oreilles. 

Morgana regarda Maureen. Excellent médium, elle était grande, robuste, et elle avait un rire contagieux. 

Avec ses propres parents, ils formaient une équipe bigarrée. Tous plus sorciers les uns que les autres. En les entendant discuter âprement, elle se sentit submergée par une gigantesque vague d'amour. 

—  Ton chat a encore grimpé aux rideaux dans ma chambre, reprocha Camilla à Maureen entre deux bouchées. 

Maureen haussa les épaules. 

—  Il chassait une souris, c'est tout. 

Les boucles de Camilla s'agitèrent. 

—  Tu sais très bien qu'il n'y a pas une seule souris dans cette maison. Douglas les chasse. 

—  Alors, il a fait son boulot à moitié, dit Matthew. 

—  Son boulot à moitié ? répéta Maureen, venant à la rescousse de son mari. Ce qui est fait à moitié, ici, c'est cette tarte. Elle n'est pas cuite ! 

—  Aie, c'est aussi Douglas qui l'a faite ! dit Patrick avec un sourire amusé. Moi, cela ne me dérange pas personnellement. J'aime quand les pommes restent craquantes. 

—  C'est une nouvelle recette, dit Douglas en coinçant son lorgnon sous ses sourcils broussailleux. Une recette diététique. 

Morgana sourit. Ces petites querelles avaient toujours eu le don de l'amuser. 

—  Pourquoi ne manges-tu pas ta tarte aux pommes ? demanda Douglas d'un air chagrin. 

—  Elle est délicieuse, assura-t-elle. J'en garde un morceau pour tout à l'heure. 

Prise d'une impulsion, elle se leva d'un bond et fit le tour de la table pour embrasser chacun sur la joue. 

—  Je vous aime, je vous aime tous ! 

Elle sortit de la pièce d'un pas léger. 

—  Morgana ! Où vas-tu ? appela sa mère. 

—  Je vais me promener sur la plage. Une longue promenade. 

Douglas fronça les sourcils à travers son lorgnon. 

—  Cette petite est bizarre, dit-il à voix basse. 

Comme le repas était presque terminé, il reprit sa casquette et la vissa sur sa tête. 

— Vous ne trouvez pas ? demanda-t-il à la ronde. 

Nash s'étira en bâillant. Il n'était pas dans son assiette. Ce qui avait peut-être un rapport avec le fait qu'il n'avait pas dormi depuis plus de quarante-huit heures. Il avait passé environ vingt heures dans des avions, des trains, des taxis et se sentait dans un état de torpeur, qui semblait ne jamais devoir finir. A vrai dire, ce n'était pas désagréable. Et cela ne l'avait pas empêché de rejoindre la côte Est et de prendre un autre avion à New York. Il s'était accordé un petit somme pendant la traversée de l'Atlantique. Ensuite, il avait repris le train à partir de Dublin. Et maintenant, au volant d'une voiture qu'il avait achetée à grands frais, et qui menaçait à tout instant de le planter là, il parcourait les derniers kilomètres qui séparaient Waterford du château des Donovan. 

Il avait un mal fou à rester du bon côté de la route. Mais pouvait-on vraiment nommer route cette espèce de piste étroite pleine de dos d'âne ? 

Et voilà que la voiture menaçait de se couper en deux à la moindre secousse. Et Dieu sait qu'il y en avait. 

Nash prit une profonde inspiration. Il devait se calmer les nerfs, coûte que coûte. Plus il s'énervait, plus il mettait ce tas de ferraille en danger. 

Tout en avançant sur la pente de la colline, il se força à regarder la campagne environnante. Le paysage ne manquait pas de beauté, avec ses hautes falaises et ses prairies luxuriantes. A gauche, les monts Knockmealdown. Le marchand de chevaux qui lui avait fourgué cette vieille carcasse avait été prolixe en explications géographiques. Sans doute pour se faire pardonner le prix exorbitant qu'il avait exigé de son épave roulante. Qui avait prétendu que les Irlandais n'étaient pas des hommes d'affaires avisés ? 

Quoi qu'il en soit, s'il continuait à avancer ainsi, lentement mais sûrement, il serait chez les Donovan pour l'heure du thé. 

A moins qu'il ne se retrouve aspiré par une tourbière. .. 

—  Si je survis à cela, marmonna-t-il, si je survis et que je la trouve, je vais la tuer ! 

Ou plutôt, il l'emmènerait dans un lieu désert et il lui ferait l'amour pendant une semaine. Puis il dormirait pendant huit jours, et il recommencerait. 

S'il survivait, bien sûr. 

La voiture eut des soubresauts. Elle crachota, tremblota. .. Nash serra les dents. Il avait le dos en compote. Allait-il lui rester un seul organe en place ? Jurant tel un charretier, il encouragea le véhicule comme s'il s'agissait d'un animal. Il fallait absolument qu'il atteigne le haut de cette foutue côte ! Après, on verrait bien. Mais cette montée n'en finissait pas. 

Contre tout espoir, il se retrouva au sommet de la colline. Et il appuya à fond sur le frein. La voiture avait retrouvé son souffle de jeune fille et filait sans hésiter dans la descente. Il fouilla des yeux le paysage. Le château ne devait plus être très loin. 

Brusquement, il l'aperçut derrière un bouquet d'arbres, perché sur la falaise, face à la mer arrogante. Le mica des ardoises qui recouvraient le toit jetait des éclats argentés sous le soleil. Plusieurs tours et tourelles semblaient défier la voûte céleste, d'un bleu un peu laiteux. Un drapeau flottait au sommet de la plus haute tour. 

Nash cligna des paupières. Ce château était-il vraiment réel ? Il semblait sorti tout droit d'un de ses films. Il ne manquait plus qu'un chevalier faisant irruption sur le pont-levis. Car il ne rêvait pas, il y avait bel et bien un pont-levis ! 

Aussi enchanté qu'abasourdi, Nash éclata de rire. 

Imprudemment, il accéléra et quand la direction lâcha, il fonça dans un fossé. 

Égrenant tous les jurons qu'il connaissait, il sortit avec peine de la voiture. Furieux, il donna de grands coups de pied dans le pare-chocs, qui s'effondra. 

Il plissa les yeux pour les protéger du soleil. Évaluant la distance qui le séparait du château, il soupira. Il avait bien encore cinq kilomètres à parcourir, à pied. Résigné, il arracha son sac du siège arrière et se mit en route. 

Un cheval blanc traversa le pont au petit trot. Nash se frotta les yeux. Avait-il une hallucination ? Le cavalier ne portait pas d'armure, mais sa monture avait une allure étonnante, avec sa crinière de cheveux argentés. Sur son poing gauche ganté de cuir, il portait un faucon. 

Matthew Donovan jeta un coup d'oeil à l'homme qui zigzaguait sur la route. Il secoua la tête. 

—  C'est pitoyable, Ulysse, vraiment pitoyable. Dire qu'il ne ferait même pas un repas décent pour toi. 

Le faucon se contenta de fermer les yeux pour acquiescer. 

De l'endroit où il se trouvait, Matthew apercevait l'homme mal rasé, échevelé, avec une bosse sur le front et du sang coulant sur sa tempe. 

Il avait vu cet imbécile se jeter dans le fossé, et s'apprêtait à lui venir en aide. Arrêtant sa monture, il regarda Nash de toute sa hauteur. 

—  Perdu, mon garçon ? 

—  Non. Je sais où je vais. Là-bas ! 

Il leva la main et fit un vague geste. 

Matthew haussa un sourcil. 

—  Au château Donovan ? Ne savez-vous pas que ce lieu est plein de sorcières ? 

—  Si, et c'est bien la raison pour laquelle j'y vais. 

Se déplaçant légèrement sur sa selle, Matthew le regarda d'un œil rêveur. Cet homme était débraillé, et ses yeux étaient lourds de fatigue, mais il avait une expression déterminée. 

—  Permettez-moi de vous dire que vous ne me paraissez pas en état de vous battre contre les sorcières, continua Matthew. 

—  Je ne compte pas en affronter plusieurs, une seule me suffira, dit Nash entre ses dents. Une seule sorcière ! 

—  Mmm. Savez-vous que vous saignez ? 

—  Où? 

Avec précaution, Nash leva une main. Il regarda ses doigts gluants d'un air dégoûté. 

—  Elle a dû jeter un sort sur la voiture, grommela-t-il. 

—  De qui parlez-vous, jeune homme ? 

—  De Morgana. Morgana Donovan. 

Il essuya ses mains sur son jean sale. 

—  J'ai fait un long chemin pour la retrouver. 

—  Faites attention où vous mettez les pieds, conseilla Matthew. C'est ma fille dont vous parlez. 

Éreinté, au bout du rouleau, Nash plongea le regard dans les yeux gris ardoise de l'homme. Même s'il devait être transformé en scarabée, il ne reculerait pas. 

—  Je me nomme Kirkland, monsieur Donovan. Je suis venu pour votre fille. Un point c'est tout. 

—  Si c'est vraiment ce que vous voulez... 

Amusé, Matthew inclina la tête. 

—  Eh bien, montez derrière moi, nous allons y aller ensemble. 

Il fit partir le faucon et tendit sa main gantée à Nash. 

—  Je suis heureux de vous rencontrer, Kirkland. 

—  Oui. Moi aussi, dit Nash en se hissant sur le cheval avec une grimace de douleur. 

Le trajet fut plus rapide à cheval qu'il n'aurait été à pied, d'autant plus que Matthew partit au galop. Dès qu'ils atteignirent le pont-levis et la cour intérieure, une grande femme aux cheveux noirs se rua vers la porte. 

Serrant les dents, Nash sauta à terre et se dirigea vers elle. 

—  Tu vas avoir beaucoup de choses à m'expliquer, chérie. Et d'abord, pourquoi as-tu coupé tes cheveux ? Bon sang, qu'est-ce que tu... 

Il s'arrêta brusquement. En face de lui, la femme le regardait d'un air ébahi. 

—  Oh, je suis désolé. Je croyais que vous étiez... 

—  Vous m'en voyez très flattée, commenta Bryna. 

En riant, elle regarda son mari. 

—  Matthew, qu'est-ce que tu nous ramènes là, dis-moi ? 

—  Un jeune homme qui est tombé dans un fossé et qui semble vouloir voir Morgana. 

Les yeux de Bryna se firent scrutateurs. Elle s'avança vers Nash. 

—  C'est vrai ? Vous voulez voir ma fille ? 

—  Je... oui, madame. 

Un sourire flotta sur les lèvres de la dame. 

—  Est-ce qu'elle vous a rendu malheureux ? 

—  Oui... Non ! 

Il poussa un lourd soupir. 

—  Je suis responsable de tout. Je vous en prie, où est-elle ? 

—  Entrez. 

Bryna le prit doucement par le bras. 

—  Je vais vous soigner d'abord. Puis je vous conduirai auprès d'elle. 

—  Si vous pouviez seulement... 

Il fit une pause. Un œil énorme l'observait depuis la porte. Douglas laissa tomber son lorgnon et vint à sa rencontre. 

—  Qui est cet homme ? 

—  Un ami de Morgana, répondit Bryna en poussant Nash à l'intérieur du château. 

—  Ah ! Je disais bien que cette petite était bizarre, dit Douglas en donnant à Nash une bourrade amicale sur le dos. Entrez, mon ami. Vous allez tout nous raconter ! 

Morgana respira l'air salé. Le vent frais fouettait son visage et s'infiltrait à travers les grosses mailles de son pull-over. C'était si purifiant, si réconfortant. Dans quelques jours, elle serait prête à rentrer chez elle et à affronter de nouveau la réalité. 

Avec un petit soupir de contentement, elle s'assit sur un rocher. Ici, en étant seule, elle pouvait l'admettre. Elle devait l'admettre : ses blessures ne guériraient jamais. Et elle ne se sentirait jamais complète. Elle organiserait une vie agréable pour elle et son enfant, parce qu'elle était forte, et fière. Cependant, il lui manquerait toujours quelque chose. 

Mais elle avait assez pleuré, elle s'était assez apitoyée sur elle-même. L'Irlande avait séché ses larmes. Elle lui avait permis de se rappeler que rien ne dure éternellement. Pas même le chagrin. 

Mais pour l'amour, c'était une autre histoire. 

Faisant demi-tour, elle contempla l'écume des vagues qui bondissait des rochers. Dès qu'elle serait de retour chez ses parents, elle ferait du thé, peut-être lirait-elle les cartes du tarot de Camilla ou écouterait-elle une des longues histoires compliquées de Patrick. Ensuite, elle leur annoncerait qu'elle attendait un bébé. 

Ils allaient tous la soutenir, sans aucun doute. 

Elle poussa un soupir. Comme c'était triste de penser que Nash ne connaîtrait jamais la chaleur d'une famille aimante. 

Brusquement, elle ralentit le pas. Elle venait de sentir la présence de Nash derrière elle. Prenant une profonde inspiration, elle secoua la tête. Non, c'était son imagination qui lui jouait un tour, qui la taquinait parce qu'elle prétendait être si courageuse. Très lentement, son pouls battant la chamade, elle se retourna. 

Il marchait à longues enjambées sur la plage. Les embruns marins avaient humidifié ses cheveux, y laissant des gouttelettes qui rutilaient sous le soleil. Son visage était ombré par une barbe de deux jours, il avait un pansement blanc sur la tempe. Et dans les yeux, une expression terrible. 

Elle recula. S'arrêtant net, il l'observa, les poings serrés dans ses poches. 

Elle le regardait comme elle l'avait toujours regardé. Heureusement, elle avait les yeux secs, il ne serait pas attendri par ses larmes. Mais il y avait une curieuse lueur dans son regard. Comme si... oui, comme si elle avait peur de lui. Cela aurait été tellement plus facile si elle s'était jetée sur lui toutes griffes dehors, en l'insultant. 

—  Morgana. 

Étourdie, elle posa une main sur le secret qu'elle portait dans son ventre. 

—  Que t'est-il arrivé ? Tu es blessé ? demanda-t-elle d'une voix inquiète. 

—  C'est... Rien, vraiment. Un petit dérapage en voiture. Ta mère m'a soigné. 

—  Ma mère ? 

Elle jeta un coup d'œil ahuri vers les tours du château. 

—  Tu as vu ma mère ? 

—  Et toute ta famille. 

Il afficha un bref sourire. 

—  Ils ne sont... pas ordinaires. En fait, ma voiture a versé dans un fossé à quelques kilomètres de chez tes parents. C'est là que j'ai rencontré ton père. 

Il fit une petite pause. Que lui arrivait-il ? Il se mettait à bavarder, alors qu'il voulait être ferme, demander des explications à Morgana. Mais il ne put s'empêcher de continuer. 

—  Ils m'ont emmené dans la cuisine, ils m'ont fait boire du thé et... Bon sang, Morgana, je ne savais pas où tu étais ! J'aurais dû le deviner. Tu avais dit que tu viendrais en Irlande. J'aurais dû le savoir. J'aurais dû savoir un tas de choses. 

Elle posa une main sur un rocher pour garder son équilibre. C'était horrible, cette impression qu'elle allait s'évanouir aux pieds de Nash. 

—  Tu as fait un long voyage, dit-elle dune voix morne. 

—  J'aurais dû arriver plus tôt, mais... Hé ! 

Il se précipita en la voyant chanceler. Comme elle paraissait fragile dans ses bras ! 

Mais elle le repoussa d'un geste énergique. 

—  Laisse-moi ! 

Ignorant son ordre, Nash l'attira contre lui et enfouit son visage dans sa chevelure. Il respira son odeur comme si elle était aussi indispensable que l'air pour le maintenir en vie. 

—  Morgana, laisse-moi te tenir dans mes bras. 

Elle secoua la tête, mais ses bras enlaçaient déjà le cou de Nash. Elle poussa un petit gémissement, qui n'était pas une protestation mais un besoin quand sa bouche se posa sur la sienne. Il but à ses lèvres comme un homme mourant de soif. 

—  Ne dis rien, murmura-t-il en embrassant frénétiquement son visage. Ne dis rien tant que je ne t'aurai pas dit ce que je suis venu te dire. 

Se rappelant ses paroles, elle lutta pour lui échapper. 

—  Je ne veux pas recommencer, Nash. 

—  Moi non plus. 

Il l'attrapa par les poignets et plongea un regard brûlant dans ses yeux éplorés. 

—  Ne mets pas de barrière entre nous cette fois, Morgana. Promets-le-moi. 

Comme elle ouvrait la bouche pour protester, quelque chose dans les yeux de Nash l'en empêcha. 

—  D'accord, dit-elle aussi sèchement que possible. Je vais m'asseoir. 

—  Très bien. 

Il valait mieux qu'il ne la touche pas pendant qu'il essaierait de réparer les dégâts qu'il avait faits. 

Elle s'assit sur un rocher, les mains croisées sur ses genoux, le menton relevé. Il secoua la tête. Dire qu'il avait pensé la tuer ! 

—  Tu n'aurais pas dû partir sans rien dire. 

Les yeux de Morgana s'élargirent, luisant de fureur. 

—  Moi? 

—  Oui, toi. Je me suis peut-être comporté comme un imbécile, mais ce n'était pas une raison pour me faire souffrir. 

—  Alors, c'est ma faute ! 

—  Si j'ai perdu la raison au cours du mois dernier ? Oui, c'est entièrement ta faute. 

Il poussa un petit soupir entre ses dents serrées. 

—  Mais je suis responsable de tout le reste. 

Prenant un risque, il lui effleura l'épaule. 

—  Je suis désolé. 

Morgana détourna la tête. Elle n'allait pas lui montrer ses yeux pleins de larmes. 

—  Je ne peux pas accepter tes excuses avant de savoir pour quelles raisons tu m'en fais. 

—  Je savais que tu essaierais de me faire ramper devant toi, dit-il d'un air écœuré. Je suis désolé pour toutes les idioties que j'ai dites. 

Un léger sourire flotta sur les lèvres de Morgana. 

—  Toutes ? 

Impatient, il la fit mettre debout. 

—  Regarde-moi, bon sang ! Je veux que tu me regardes quand je te dis que je t'aime. Et que je sais que cela n'a rien à voir avec des sortilèges. Que cela n'a à voir qu'avec toi et moi. 

Elle ferma les yeux, et il sentit la panique lui mordre le cœur. 

—  Ne me rejette pas, Morgana. Je sais que je t'ai repoussée, mais c'était complètement stupide. C'est parce que j'avais peur. J'étais même terrifié. Je t'en prie ! 

Il prit son visage entre ses mains. 

—  Ouvre les yeux, regarde-moi. 

Elle obéit. Il poussa un soupir de soulagement. Ce qu'il lut dans ses yeux lui prouva une chose : rien n'était perdu. 

—  Pardonne-moi pour tout ce que j'ai dit la dernière fois que nous nous sommes vus. Je ne le pensais pas. 

—  Je comprends la peur. 

Elle posa ses doigts sur son poignet. 

—  Si c'est mon pardon que tu veux, je te le donne. 

—  Aussi facilement ? Tu n'as pas envie de me transformer en crapaud pour deux ou trois ans ? 

—  Pas pour une première offense. 

Elle s'écarta un peu de lui. 

—  Tu as fait un long voyage, tu dois être fatigué. Si nous rentrions ? Le vent s'est refroidi, et c'est bientôt l'heure du thé. 

—  Morgana... J'ai dit que je t'aimais. Tu es la première femme à qui je le dis. Cela a été difficile la première fois, mais maintenant, je trouve que c'est beaucoup plus facile. 

Elle détourna le regard. Nash soupira. 

—  Toi aussi, tu m'as dit que tu m'aimais, dit-il d'une voix tendue. 

—  En effet. 

Elle le regarda dans les yeux. 

—  Et c'est la vérité. 

Il la prit dans ses bras et posa son front sur le sien. 

—  C'est si bon, dit-il d'une voix émerveillée. Je ne savais pas à quel point c'était bon d'aimer, et d'être aimé. Nous pouvons repartir de zéro, Morgana. Je ne suis pas un cadeau. Et je n'ai pas l'habitude qu'une femme se préoccupe de moi, je n'ai pas l'habitude non plus de me préoccuper d'une femme. Mais je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour ne pas gâcher cette chance. Je te le promets. 

Morgana resta silencieuse quelques secondes avant de demander : 

—  Que veux-tu dire, au juste ? 

Plus nerveux que jamais, il fit un pas en arrière en enfonçant les mains dans ses poches. 

—  Je te demande en mariage, ou quelque chose comme ça. 

—  Quelque chose comme ça ? 

Il poussa un juron. 

— Écoute-moi, Morgana, je veux t'épouser. Je ne suis pas très fort pour ce genre de discours. Si tu préfères attendre que je vienne avec une bague dans ma poche et que je me mette à genou, pourquoi pas ? 

—  Je n'en ai pas besoin, Nash. Et j'aimerais que ce soit aussi simple. 

Il serra les poings. 

—  Tu ne veux pas m'épouser ? 

—  Je veux passer ma vie avec toi. C'est ce que je désire le plus au monde. Mais ce n'est pas seulement moi qui vais entrer dans ta vie. 

Pendant un court instant, il resta sans voix. Puis son visage s'éclaira d'un sourire radieux. 

—  Tu parles de ta famille et du... de l'héritage Donovan. Bon sang, tu es tout ce que je souhaite. Que la femme que j'aime soit une sorcière ne fait qu'ajouter du piment à la situation. 

Touchée, elle leva la main vers lui pour lui effleurer la joue. 

—  Nash, tu es parfait. Absolument parfait. Mais je te le répète, il n'y aura pas que moi dans ta vie. 

Elle soutint son regard. 

—  Je porte ton enfant. 

Il devint d'une pâleur mortelle. 

—  Comment ? 

Se laissant tomber sur le rocher où elle était assise un peu plus tôt, il prit une profonde inspiration. 

—  Un enfant ? Tu es enceinte ? 

Apparemment calme, elle hocha la tête. 

—  Voilà qui résume assez bien la situation. 

Elle attendit qu'il parle. Comme il se taisait, elle continua : 

—  Tu as été très clair quand tu m'as dit que tu ne voulais pas fonder une famille. Alors j'imagine que cette révélation va changer la donne et que... 

—  Tu le savais. 

La gorge sèche, il força la voix pour se faire entendre par-dessus le vent et le bruit des vagues. 

—  Ce jour-là, le dernier jour, tu le savais déjà. Tu étais venue me le dire. 

—  Oui, je le savais. Et j'étais venue te le dire. 

Les jambes flageolantes, il se leva et s'approcha du bord de l'eau. L'image de Morgana, lors de cette dispute, lui revint à la mémoire. Avec ce qu'il lui avait dit, ce n'était pas surprenant qu'elle l'ait quitté de cette façon, sans lui révéler sa grossesse. 

—  Tu crois que je ne veux pas de ce bébé ? 

Morgana s'humecta les lèvres. 

—  J'ai cru comprendre que tu avais des doutes. Ce bébé n'était pas prévu. 

Elle fit une pause. 

—  Je ne l'avais pas programmé. 

Les yeux lançant des éclairs, il se rua sur elle. 

—  Quand doit-il arriver ? 

Elle croisa les mains sur son ventre. 

—  Avant Noël. Il a été conçu lors de notre première nuit, celle de l'équinoxe de printemps. 

—  Noël, répéta-t-il d'un air rêveur. 

Des scènes de bonheur défilèrent dans sa tête : une bicyclette rouge, l'arbre de Noël, la maison fleurant bon les gâteaux au chocolat, et résonnant du rire de la famille qui aurait pu être la sienne. Morgana lui offrait quelque chose qu'il n'avait jamais eu, et qu'il avait toujours souhaité dans le secret de son cœur. 

—  Tu m'as dit que j'étais libre, dit-il doucement. Libéré de toi, et de tout ce que nous avions fait ensemble. Tu parlais du bébé ? 

Les yeux de Morgana s'assombrirent. Sa voix s'éleva, forte, magnifique. 

—  Cet enfant est aimé, il est désiré. Il n'est pas une erreur, mais un don. Je préférerais l'élever seule que de risquer une seule minute qu'il ne se sente pas aimé. 

Nash hocha la tête. Il avait la gorge serrée. 

—  Je veux ce bébé, et je te veux toi, et tout ce que nous avons fait ensemble. 

A travers le brouillard de ses larmes, elle examina longuement son visage. 

—  Dans ce cas, tu n'as qu'à demander. 

Il se rapprocha d'elle et posa une main sur son ventre. 

Morgana sourit. 

—  Nous t'avons attendu longtemps. 

—  Je vais être père, dit-il lentement, savourant ces paroles. 

Poussant un cri de joie, il la prit dans ses bras et la souleva de terre. 

—  C'est merveilleux, Morgana, nous avons fait un bébé ! 

En riant, elle jeta les bras autour de son cou. 

—  Oui. 

—  Mais alors, nous formons une famille ? 

—  Absolument. 

Il l'embrassa longuement et se mit à marcher, la portant toujours dans ses bras. 

—  Si nous réussissons bien le premier, nous pourrons en faire d'autres ? 

—  Pourquoi pas ? Mais où allons-nous ? 

—  Je te ramène chez nous. 

—  Mmm, voilà qui me paraît une idée assez bonne, mais tu n'as pas besoin de me porter. 

—  Bien sûr que si. Tu vas avoir un bébé. Mon bébé. Je vois déjà la scène. Une chambre ensoleillée aux murs bleus ciel. 

—  Jaunes ! 

—  D'accord. Avec des murs flambant jaunes. Sous la fenêtre, un joli berceau ancien, avec, au-dessus, un mobile représentant des animaux. Un petit gazouillis s'en échappe, et une minuscule main potelée cherche à attraper le jouet. 

Il fit une pause pour embrasser Morgana. 

—  Bon sang ! 

—  Quoi ? Qu'y a-t-il ? 

—  Je viens juste d'y penser. Combien de chances y a-t-il ? Je veux dire, pour que le bébé hérite de tes dons ? 

En souriant, elle joua avec une boucle de ses cheveux. 

—  Tu veux dire, combien de chances avons-nous que ce bébé ait des pouvoirs de sorcellerie ? Beaucoup. Les gènes des Donovan sont d'excellente qualité. 

Gloussant de rire, il lui mordilla le cou. 

—  Mais je suis sûr qu'elle aura tes yeux. 

—  Elle ? 

Nash hocha la tête. 

—  Oui. Tu verras. Moi aussi, j'ai quelques talents inhabituels. Je suis sûr que ce sera une fille. 

—  Si, en plus, c'est une sorcière... pauvre Nash ! dit Morgana en éclatant de rire. 